Deutsch
Sie befanden sich in einer anderen Szene und an einem anderen Ort; einem Zimmer, nicht sehr groß oder schön, aber voller Behaglichkeit. Nahe dem Winterfeuer saß ein wunderschönes junges Mädchen, so sehr jenem letzten gleichend, dass Scrooge glaubte, es sei dasselbe, bis er sie, nun eine ansehnliche Matrone, ihrer Tochter gegenübersitzen sah. Der Lärm in diesem Zimmer war vollkommen tumultuarisch, denn es waren mehr Kinder dort, als Scrooge in seinem aufgewühlten Gemütszustand zählen konnte; und, anders als die berühmte Herde im Gedicht, verhielten sie sich nicht wie vierzig Kinder, die sich wie eines benahmen, sondern jedes Kind benahm sich wie vierzig. Die Folgen waren über alle Maßen lärmend; doch schien es niemanden zu kümmern; im Gegenteil, Mutter und Tochter lachten herzlich und hatten große Freude daran; und letztere, die bald begann, sich in die Spiele zu mischen, wurde von den jungen Briganten aufs Erbarmungsloseste ausgeplündert. Was hätte ich nicht darum gegeben, einer von ihnen zu sein! Obgleich ich niemals so derb hätte sein können, nein, nein! Ich hätte um den Reichtum der ganzen Welt nicht jenes geflochtene Haar zerdrückt und es zerrissen; und um des kostbaren kleinen Schuhs willen hätte ich ihn nicht abgezogen, Gott segne meine Seele! um mein Leben zu retten. Was das Messen ihrer Taille im Scherz betrifft, wie sie es taten, mutige junge Brut, ich hätte es nicht vermocht; ich hätte erwartet, mein Arm würde zur Strafe rings um sie wachsen und niemals wieder gerade werden. Und doch hätte ich, ich gestehe es, es inniglich gern getan, ihre Lippen zu berühren; sie zu befragen, damit sie sie öffnete; auf die Wimpern ihrer niedergeschlagenen Augen zu blicken, ohne je eine Röte hervorzurufen; Wellen von Haar loszulassen, von denen ein Zoll ein Andenken von unschätzbarem Wert gewesen wäre: kurz, ich hätte, ich bekenne es, gern die leichteste Freiheit eines Kindes gehabt, und doch mann genug gewesen zu sein, um ihren Wert zu kennen.
Doch nun wurde ein Klopfen an der Tür vernommen, und ein solcher Ansturm erfolgte sogleich, dass sie mit lachendem Gesicht und geplündertem Kleid zum Mittelpunkt einer erröteten und lärmenden Gruppe werdend zur Tür getragen wurde, gerade rechtzeitig, um den Vater zu begrüßen, der von einem Mann begleitet nach Hause kam, beladen mit Weihnachtspielzeug und Geschenken. Dann das Geschrei und das Ringen und der Überfall, der auf den wehrlosen Träger verübt wurde! Das Erklimmen seiner mit Stühlen als Leitern, um in seine Taschen zu tauchen, ihn der braunpapiernen Pakete zu berauben, sich fest an seinem Krawatt festzuhalten, ihn um den Hals zu umarmen, ihm den Rücken zu trommeln und ihm die Beine zu treten in unwiderstehlicher Zuneigung! Die Rufe des Staunens und der Entzückung, mit denen das Auspacken jedes Pakets empfangen wurde! Die furchtbare Meldung, dass der Säugling dabei ertappt worden sei, wie er eine Puppenbratpfanne in den Mund steckte, und mehr als verdächtigt wurde, eine falsche Truthahn, auf eine hölzerne Platte geklebt, verschluckt zu haben! Die ungeheure Erleichterung, dies als falschen Alarm zu erkennen! Die Freude und Dankbarkeit und Ekstase! Sie sind allesamt gleichermaßen unbeschreiblich. Es genügt, dass die Kinder und ihre Gefühle nach und nach aus dem Wohnzimmer und Stufe für Stufe bis zum obersten Haus kamen; wo sie zu Bett gingen und so zur Ruhe kamen.
Und nun blickte Scrooge aufmerksamer denn je hin, als der Herr des Hauses, mit der Tochter zärtlich an ihm lehnend, sich bei ihr und ihrer Mutter an seinem eigenen Herd niedersetzte; und als er dachte, dass ein solch anderes Wesen, ganz ebenso anmutig und voller Verheißung, ihn Vater genannt und ein Frühlingszeit in dem hageren Winter seines Lebens sein könnte, wurde sein Blick wirklich sehr trüb.
„Belle“, sagte der Gatte, sich mit einem Lächeln zu seiner Frau wendend, „ich sah heute Nachmittag eine alte Freundin von dir.“
„Wer war es?“
„Rate!“
„Wie kann ich? Pah, weiß ich es nicht?“ fügte sie im selben Atem hinzu, lachend wie er lachte. „Mr. Scrooge.“
„Mr. Scrooge war es. Ich kam an seinem Bürofenster vorbei; und da es nicht geschlossen war und er eine Kerze drinnen hatte, konnte ich kaum umhin, ihn zu sehen. Sein Partner liegt, wie ich höre, im Sterben; und dort saß er allein. Ganz allein in der Welt, glaube ich.“
„Geist!“ sagte Scrooge mit gebrochener Stimme, „bringe mich von diesem Ort weg.“
„Ich sagte dir, dies seien Schatten des Gewesenen“, sagte der Geist. „Dass sie sind, was sie sind, gib mir nicht die Schuld!“
„Bringe mich weg!“ rief Scrooge, „ich kann es nicht ertragen!“
Er wandte sich gegen den Geist, und da er sah, dass dieser ihn mit einem Antlitz betrachtete, in dem auf seltsame Weise Bruchstücke all jener Gesichter waren, die er ihm gezeigt hatte, rang er mit ihm.
„Lass mich! Bring mich zurück. Spuke nicht länger!“
Im Ringen – wenn das ein Ringen genannt werden kann, in welchem der Geist ohne sichtbaren Widerstand auf seiner Seite durch jede Anstrengung seines Gegners unbeirrt blieb – bemerkte Scrooge, dass sein Licht hoch und hell brannte; und da er dumpf dies mit dessen Einfluss auf ihn verband, ergriff er die Löschkappe und drückte sie mit plötzlicher Tat auf dessen Haupt.
Der Geist sank darunter, sodass die Löschkappe seine ganze Gestalt bedeckte; doch so sehr Scrooge sie mit all seiner Kraft niederdrückte, er konnte das Licht nicht verbergen: es strömte darunter hervor in ununterbrochener Flut auf den Boden.
Er war sich bewusst, erschöpft zu sein und von unwiderstehlichem Schlaf übermannt; und ferner, sich in seinem eigenen Schlafzimmer zu befinden. Er gab der Kappe einen Abschiedsdruck, in welchem seine Hand erschlaffte; und hatte kaum Zeit, zum Bett zu taumeln, bevor er in tiefen Schlaf sank.
GESELLSCHAFT III: DER ZWEITE DER DREI GEISTER
AUS dem Mittelpunkt eines überaus zähen Schnarchens erwachend und sich im Bett aufsetzend, um seine Gedanken zu sammeln, brauchte Scrooge nicht erst gesagt zu bekommen, dass die Glocke abermals auf Eins schlug. Er fühlte, dass er im rechten Augenblick des Erwachens beschenkt worden war, zu dem besonderen Zweck, mit dem zweiten durch Jacob Marleys Vermittlung entsandten Boten zu tagen. Doch da er, als er zu überlegen begann, welchen seiner Vorhänge dieser neue Schatten zurückziehen würde, unbehaglich fröstelte, schob er sie alle mit eigenen Händen beiseite; und sich wieder legend, richtete er einen scharfen Ausguck rings um das Bett ein. Denn er wünschte, den Geist im Moment seines Erscheinens herauszufordern und nicht überrascht und verwirrt zu werden.
Herren von der sorglosen Sorte, die sich darauf etwas einbilden, ein oder zwei Streiche zu kennen und meist der Zeit gewachsen zu sein, drücken die weite Spanne ihres Abenteuerfassungsvermögens dadurch aus, dass sie sagen, sie seien für alles von „Köpfeln“ bis zum Mord bereit; zwischen welch entgegengesetzten Extremen, zweifellos, eine ziemlich weite und umfassende Reihe von Gegenständen liegt. Ohne es für Scrooge ganz so verwegen zu wagen, nehme ich keinen Anstand, euch zu bitten, zu glauben, dass er bereit war für ein gutes, weites Feld seltsamer Erscheinungen, und dass ihn zwischen einem Säugling und einem Nashorn nichts sehr erstaunt hätte.
Nun, auf fast alles gefasst, war er keineswegs auf nichts gefasst; und folglich, als die Glocke Eins schlug und keine Gestalt erschien, befiel ihn ein gewaltiges Zittern. Fünf Minuten, zehn Minuten, eine Viertelstunde vergingen, doch kam nichts. Die ganze Zeit lag er auf seinem Bett, der Kern und Mittelpunkt eines Glutscheins rötlichen Lichts, der darauf strömte, als die Uhr die Stunde verkündete; und der, da er nur Licht war, erschreckender war als ein Dutzend Geister, da er unfähig war, zu ergründen, was er bedeutete oder werden würde; und bisweilen besorgt, er könnte in jenem Augenblick ein interessanter Fall von Selbstentzündung sein, ohne den Trost, es zu wissen. Endlich jedoch begann er zu denken – wie du oder ich zuerst gedacht hätten; denn es ist immer die Person, die nicht in der Klemme steckt, welche weiß, was darin hätte getan werden sollen, und es zweifellos auch getan hätte – endlich, sage ich, begann er zu denken, dass Quell und Geheimnis dieses geisterhaften Lichts im Nebenzimmer sein könnten, von wo es, bei weiterem Nachspüren, zu scheinen schien. Dieser Gedanke vollends Besitz von seinem Sinn nehmend, stand er leise auf und schlurfte in seinen Pantoffeln zur Tür.
In dem Moment, da Scrooges Hand am Riegel war, rief eine seltsame Stimme ihn beim Namen und hieß ihn eintreten. Er gehorchte.
Es war sein eigenes Zimmer. Daran war kein Zweifel. Doch es hatte eine erstaunliche Verwandlung erfahren. Wände und Decke waren so mit lebendigem Grün behangen, dass es wie ein vollkommener Hain aussah; aus dessen jedem Teil glänzten helle Beeren. Die spröden Blätter von Stechpalme, Mistel und Efeu warfen das Licht zurück, als wären so viele kleine Spiegel dort verstreut; und ein so mächtiges Lohen stieg den Kamin hinauf, wie jener stumpfe, versteinerte Herd ihn zu Scrooges Zeit, oder Marleys, oder in mancher und mancher Winterzeit zuvor nie gekannt hatte. Auf dem Boden aufgehäuft, um eine Art Thron zu bilden, waren Puter, Gänse, Wild, Geflügel, Schinken, große Fleischstücke, Spanferkel, lange Würste, Pasteten, Pflaumenpuddinge, Fässer voll Austern, glühend heiße Kastanien, apfelwangige Äpfel, saftige Orangen, köstliche Birnen, ungeheure Dreikönigskuchen und dampfende Bowlen Punsch, die das Gemach mit ihrem köstlichen Dampf dämmern ließen. In behaglicher Haltung auf diesem Lager saß ein fröhlicher Riese, herrlich anzusehen; der eine glühende Fackel trug, in Gestalt nicht unähnlich dem Füllhorn des Überflusses, und sie hoch, hoch emporhielt, um ihr Licht auf Scrooge zu werfen, als dieser um die Tür lugte.
„Komm herein!“ rief der Geist. „Komm herein! und lerne mich besser kennen, Mann!“
Scrooge trat zaghaft ein und ließ das Haupt hängen vor diesem Geist. Er war nicht der starrsinnige Scrooge von einst; und obgleich des Geistes Augen klar und gütig waren, mochte er sie nicht treffen.
„Ich bin der Geist des diesjährigen Weihnachts“, sagte der Geist. „Sieh auf mich!“
Scrooge tat es ehrfürchtig. Jener war gekleidet in einen schlichten grünen Rock oder Mantel, mit weißem Fell besetzt. Dies Gewand hing so lose an der Gestalt, dass seine geräumige Brust bloß war, als verschmähte er es, durch irgendeine Kunst verwahrt oder verhüllt zu sein. Seine Füße, sichtbar unter den weiten Falten des Gewands, waren gleichfalls bloß; und auf dem Haupt trug er keine andere Deckung als einen Kranz aus Stechpalme, hier und da besetzt mit glänzenden Eiszapfen. Sein dunkelbraunes Lockenhaar war lang und frei; frei wie sein heiterer Blick, sein funkelndes Auge, seine offene Hand, seine fröhliche Stimme, sein ungezwungenes Wesen und seine freudige Art. Um seine Mitte gürtete eine antike Scheide; doch kein Schwert war darin, und die alte Scheide war vom Rost aufgefressen.
„Desgleichen hast du nie gesehen!“ rief der Geist.
„Nie“, antwortete ihm Scrooge.
„Bist nie ausgegangen mit den jüngeren Mitgliedern meiner Familie; das heißt (denn ich bin sehr jung) meinen älteren Brüdern, geboren in diesen späteren Jahren?“ fuhr das Phantom fort.
„Ich glaube nicht, dass ich es habe“, sagte Scrooge. „Ich fürchte, ich habe es nicht. Hattest du viele Brüder, Geist?“
„Mehr als achtzehnhundert“, sagte der Geist.
„Eine gewaltige Familie zu versorgen!“ murmelte Scrooge.
Der Geist des diesjährigen Weihnachts erhob sich.
„Geist“, sagte Scrooge unterwürfig, „führe mich, wohin du willst. Ich ging gestern Nacht aus Zwang fort, und ich lernte eine Lektion, die nun wirkt. Heute Nacht, hast du mich etwas zu lehren, lass mich davon profitieren.“
„Berühre meinen Mantel!“
Scrooge tat, wie ihm geheißen, und hielt ihn fest.
Stechpalme, Mistel, rote Beeren, Efeu, Puter, Gänse, Wild, Geflügel, Schinken, Fleisch, Schweine, Würste, Austern, Pasteten, Puddinge, Obst und Punsch, alles verschwand augenblicklich. Ebenso das Zimmer, das Feuer, der rötliche Schein, die Stunde der Nacht, und sie standen in den Stadtstraßen an einem Weihnachtsmorgen, wo (denn das Wetter war streng) die Leute eine raue, doch frische und nicht unangenehme Art Musik machten, indem sie den Schnee von den Gehwegen vor ihren Wohnungen und von den Dächern kratzten, von wo es den Buben ein tolles Vergnügen war, ihn plump in die Straße darunter fallen zu sehen und in künstliche kleine Schneestürme zerspritzen.
Die Hausfronten sahen schwarz genug aus, und die Fenster schwärzer, im Kontrast zu dem glatten weißen Blatt Schnee auf den Dächern und dem schmutzigeren Schnee auf dem Boden; welch letzterer Ablagerung von den schweren Rädern von Karren und Wagen in tiefen Furchen gepflügt worden war; Furchen, die sich hundertfach kreuzten und überkreuzten, wo die großen Straßen abzweigten; und verwickelte Rinnen bildeten, schwer zu verfolgen im dicken gelben Schlamm und eisigen Wasser. Der Himmel war düster, und die kürzesten Straßen waren verstopft mit einem trüben Nebel, halb getaut, halb gefroren, dessen schwerere Teilchen in einem Schauer rußiger Atome niedergingen, als hätten alle Schornsteine in Großbritannien aus einem einzigen Einverständnis Feuer gefangen und brannten nach Herzenslust. Nichts war sehr heiter im Klima oder in der Stadt, und doch war ein Hauch von Heiterkeit ausgebreitet, den die klarste Sommerluft und die hellste Sommersonne vergeblich zu verbreiten gesucht hätten.
Denn die Leute, die auf den Dächern schaufelten, waren fröhlich und voller Übermut; riefen einander von den Brüstungen zu und warfen hin und wieder einen scherzhaften Schneeball – eine weit besser gesinnte Missile als mancher wortreiche Witz – und lachten herzlich, ob er traf oder nicht minder herzlich, ob er fehlging. Die Geflügelhändler waren noch halb offen, und die Obsthändler strahlten in ihrer Herrlichkeit. Es gab große, runde, bauchige Körbe voll Kastanien, geformt wie die Westen fröhlicher alter Herren, die lässig in den Türen hingen und in opulenter Apoplexie auf die Straße quollen. Es gab rötliche, braun gesichtige, breit gegürtete spanische Zwiebeln, glänzend in der Fettigkeit ihres Wuchses wie spanische Mönche, und zwinkernd von ihren Brettern in mutwilliger Schlauheit den Mädchen zu, wenn sie vorübergingen, und demütig auf die aufgehängte Mistel blickten. Es gab Birnen und Äpfel, hoch in blühenden Pyramiden gehäuft; es gab Traubenbündel, die aus der Wohltätigkeit der Krämer an auffälligen Haken baumelten, damit den Vorübergehenden umsonst das Wasser im Munde zusammenlief; es gab Haufen von Haselnüssen, moosig und braun, die in ihrem Duft alte Gänge durch Wälder und angenehmes Scharren knöcheltief durch welkes Laub zurückriefen; es gab Norfolk-Biffins, gedrungen und schwärzlich, die das Gelb der Orangen und Zitronen abhoben, und in der großen Kompaktheit ihrer saftigen Leiber dringlich baten und flehten, in Papierbeuteln nach Hause getragen und nach dem Essen verzehrt zu werden. Selbst die Gold- und Silberfische, die unter diesen edlen Früchten in einer Schale standen, schienen, obgleich Mitglieder eines stumpfen und stagnierend-blütigen Geschlechts, zu wissen, dass etwas im Gange war; und, ein Fisch wie der andere, gingen sie keuchend im Kreise durch ihre kleine Welt in langsamer und leidenschaftsloser Erregung.
Die Krämer! oh, die Krämer! beinahe geschlossen, mit vielleicht zwei oder einem heruntergelassenen Ladenfenster; doch durch jene Spalten solche Blicke! Es war nicht allein, dass die Waagschalen, auf den Ladentisch sinkend, ein fröhliches Geräusch machten, oder dass Schnur und Rolle so flink voneinander schieden, oder dass die Blechbüchsen wie Jongleurkunststücke auf und nieder ratterten, oder selbst, dass die vermischten Düfte von Tee und Kaffee der Nase so willkommen waren, oder selbst, dass die Rosinen so reichlich und rar, die Mandeln so äußerst weiß, die Zimtstangen so lang und gerade, die anderen Gewürze so köstlich, die kandierten Früchte so mit Zuckerguss überzogen und gesprenkelt waren, dass sie die kühlsten Zuschauer matt und danach verdrießlich fühlen ließen. Noch war es, dass die Feigen feucht und weich waren, oder dass die französischen Pflaumen in bescheidener Herbheit aus ihren hochverzierten Schachteln erröteten, oder dass alles gut zu essen und im Weihnachtsstaat war; sondern die Kunden waren alle so eilig und so begierig in der hoffnungsvollen Verheißung des Tages, dass sie an der Tür übereinander stolperten, ihre Korbgeflechte wild krachend, und ließen ihre Käufe auf dem Ladentisch, und kamen rennend zurück, sie zu holen, und begingen hundert der gleichen Fehler, in der besten möglichen Laune; während der Krämer und seine Leute so offen und frisch waren, dass die polierten Herzen, mit denen sie ihre Schürzen hinter sich befestigten, ihre eigenen hätten sein können, außen zur allgemeinen Besichtigung getragen, und für Weihnachtsdohlen zum Picken, wenn sie wollten.
Doch bald riefen die Türme alle guten Leute zur Kirche und Kapelle, und weg kamen sie, strömend durch die Straßen in ihren besten Kleidern und mit ihren fröhlichsten Gesichtern. Und zur selben Zeit kamen aus Dutzenden von Seitengassen, Gässchen und namenlosen Wendungen unzählige Leute, die ihr Mittagsmahl zu den Bäckereien trugen. Der Anblick dieser armen Feierer schien den Geist sehr zu interessieren, denn er stand mit Scrooge an seiner Seite in einem Bäckereieingang, und nahm, als ihre Träger vorübergingen, die Deckel ab und streute Weihrauch auf ihre Mahlzeiten von seiner Fackel. Und es war eine sehr ungewöhnliche Art Fackel, denn einmal oder zweimal, als es zwischen einigen Mahlträgern, die sich gestoßen hatten, erzürnte Worte gab, ließ er einige Wassertropfen daraus auf sie fallen, und ihre gute Laune war sogleich wiederhergestellt. Denn sie sagten, es sei eine Schande, an Weihnachten zu zanken. Und so war es! Gott liebe es, so war es!
Mit der Zeit verstummten die Glocken, und die Bäcker schlossen; und doch war ein heitres Vorahnen all dieser Mahlzeiten und des Fortschritts ihres Kochens in dem getauten Fleck Nässe über jedem Bäckerofen; wo das Pflaster dampfte, als kochten seine Steine gleichfalls.
„Ist ein besonderer Geschmack in dem, was du von deiner Fackel streust?“ fragte Scrooge.
„Es ist einer. Der meine.“
„Würde er auf jede Art Mahlzeit an diesem Tag zutreffen?“ fragte Scrooge.
„Auf jede gütig gegebene. Auf eine arme am meisten.“
„Warum auf eine arme am meisten?“ fragte Scrooge.
„Weil sie ihn am meisten braucht.“
„Geist“, sagte Scrooge, nach einem Augenblick des Nachdenkens, „ich wundere mich, dass du, von allen Wesen in den vielen Welten um uns, diese Leute in ihren Möglichkeiten unschuldigen Genusses beengen willst.“
„Ich!“ rief der Geist.
„Du würdest sie ihrer Mittel zum Speisen an jedem siebten Tag berauben, oft der einzige Tag, an dem sie überhaupt speisen können“, sagte Scrooge. „Nicht wahr?“
„Ich!“ rief der Geist.
„Du suchst, diese Orte am siebten Tage zu schließen?“ sagte Scrooge. „Und es läuft auf dasselbe hinaus.“
„Ich suche!“ rief der Geist.
„Verzeih mir, wenn ich irre. Es ist in deinem Namen getan worden, oder wenigstens in dem deiner Familie“, sagte Scrooge.
„Es gibt einige auf deiner Erde“, erwiderte der Geist, „die sich anmaßen, uns zu kennen, und die ihre Taten der Leidenschaft, des Stolzes, des bösen Willens, des Hasses, des Neides, des Bigotterie und der Selbstsucht in unserem Namen tun, die uns und all unsere Sippe so fremd sind, als hätten sie nie gelebt. Bedenke das, und schreibe ihr Tun ihnen selbst zu, nicht uns.“
Scrooge versprach, dass er es würde; und sie gingen weiter, unsichtbar, wie zuvor, in die Vororte der Stadt. Es war eine bemerkenswerte Eigenschaft des Geistes (die Scrooge beim Bäcker beobachtet hatte), dass er ungeachtet seiner riesigen Größe sich mit Leichtigkeit jedem Ort anpassen konnte; und dass er unter einem niedrigen Dach ebenso anmutig und wie ein übernatürliches Wesen stand, als wäre es ihm in einer hohen Halle möglich gewesen.
Und vielleicht war es das Vergnügen, das der gute Geist daran hatte, diese seine Kraft zur Schau zu stellen, oder war es seine eigene gütige, großzügige, herzliche Natur und sein Mitgefühl mit allen Armen, das ihn geradewegs zu Scrooges Schreiber führte; denn dorthin ging er und nahm Scrooge bei seinem Mantel mit sich; und auf der Schwelle der Tür lächelte der Geist und hielt an, um Bob Cratchits Behausung mit dem Streuen seiner Fackel zu segnen. Bedenke das! Bob hatte selbst nur fünfzehn „Bob“ die Woche; er steckte an Samstagen nur fünfzehn Kopien seines christlichen Namens ein; und doch segnete der Geist des diesjährigen Weihnachts sein vierzimmriges Haus!
Da erhob sich Mrs. Cratchit, Cratchits Frau, ärmlich gekleidet in ein zweimal gewendetes Gewand, doch mutig in Bändern, die billig sind und für sechs Pence gute Schau machen; und sie deckte den Tisch, unterstützt von Belinda Cratchit, der zweiten ihrer Töchter, gleichfalls mutig in Bändern; während Master Peter Cratchit eine Gabel in den Kessel mit Kartoffeln stieß, und mit den Ecken seines ungeheuren Hemdkragens (Bobs Privatbesitz, seinem Sohn und Erben zu Ehren des Tages verliehen) im Mund, sich freute, so galant gekleidet zu sein, und danach verlangte, sein Leinen in den modischen Parks zu zeigen. Und nun kamen zwei kleinere Cratchits, Junge und Mädchen, hereingestürmt und schrien, draußen vor dem Bäcker hätten sie die Gans gerochen und sie als die ihre erkannt; und in luxuriösen Gedanken an Salbei und Zwiebel badend, tanzten diese jungen Cratchits um den Tisch und erhoben Master Peter Cratchit in den Himmel, während er (nicht stolz, obgleich ihn die Kragen beinahe würgten) das Feuer blies, bis die langsamen Kartoffeln aufbrodelnd laut an den Kesseldeckel klopften, um herausgelassen und geschält zu werden.
„Was hat denn euren kostbaren Vater aufgehalten?“ sagte Mrs. Cratchit. „Und deinen Bruder, Tiny Tim! Und Martha war nicht halbe Stunde später an Weihnachten vorigem Jahr?“
„Hier ist Martha, Mutter!“ sagte ein Mädchen, das eben sprach, erschienen.
„Hier ist Martha, Mutter!“ riefen die zwei jungen Cratchits. „Hurra! Es gibt eine Gans, Martha!“
„Ach, Gott segne dein Herz, meine Liebe, wie spät du bist!“ sagte Mrs. Cratchit, küsste sie ein Dutzend Mal und nahm ihr mit eifrigem Eifer Schal und Haube ab.
„Wir hatten gestern Abend viel Arbeit zu beenden“, erwiderte das Mädchen, „und mussten heute Morgen aufräumen, Mutter!“
„Nun! Macht nichts, solange du da bist“, sagte Mrs. Cratchit. „Setz dich vors Feuer, meine Liebe, und wärm dich, Gott segne dich!“
„Nein, nein! Der Vater kommt“, riefen die zwei jungen Cratchits, die überall zugleich waren. „Versteck dich, Martha, versteck dich!“
Also versteckte sich Martha, und herein kam kleiner Bob, der Vater, mit wenigstens drei Fuß Schal außer der Franse, die vor ihm herabhing; und seine fadenscheinigen Kleider geflickt und gebürstet, um festlich zu erscheinen; und Tiny Tim auf seiner Schulter. Weh dem Tiny Tim, er trug eine kleine Krücke, und seine Glieder waren von einem eisernen Gestell gestützt!
„Aber, wo ist unser Martha?“ rief Bob Cratchit, sich umblickend.
„Kommt nicht“, sagte Mrs. Cratchit.
„Kommt nicht!“ sagte Bob, mit einem plötzlichen Sinken seiner Hochstimmung; denn er war Tims Blutpferd den ganzen Weg von der Kirche gewesen und rampant nach Hause gekommen. „Nicht kommen an Weihnachten!“
Martha mochte ihn nicht enttäuscht sehen, wäre es auch nur im Scherz; also kam sie vorzeitig hinter der Schranktür hervor und lief ihm in die Arme, während die zwei jungen Cratchits Tiny Tim drängten und ihn in den Waschraum trugen, damit er den Pudding in der Kupferpfanne singen hörte.
„Und wie hat sich kleiner Tim benommen?“ fragte Mrs. Cratchit, nachdem sie Bob wegen seines Leichtglaubens geneckt hatte und Bob seine Tochter an sein Herz genug umarmt hatte.
„So gut wie Gold“, sagte Bob, „und besser. Irgendwie wird er nachdenklich, sitzt er so viel allein, und denkt die seltsamsten Dinge, die du je gehört hast. Er sagte mir, auf dem Heimweg, er hoffe, die Leute sähen ihn in der Kirche, weil er ein Krüppel sei, und es ihnen vielleicht angenehm sein könnte, an Weihnachten zu gedenken, wer lahme Bettler gehen und blinde Männer sehen machte.“