Deutsch
Es war noch beinahe eine Stunde bis zum Frühstück, also gingen wir fort und stiegen in den Wald hinab; denn Tom sagte, wir müssten _etwas_ Licht haben, um zu sehen, wie wir gruben, und eine Laterne gäbe zu viel davon und könnte uns in Schwierigkeiten bringen; was wir brauchten, war eine Menge von diesen morschen Holzstücken, die man Fuchsfeuer nennt und die nur einen sanften Schimmer geben, wenn man sie an einen dunklen Ort legt. Wir holten einen Armvoll und versteckten ihn im Unkraut, setzten uns zum Ausruhen, und Tom sagt, ein wenig unzufrieden:
„Verdammt, die ganze Sache ist so leicht und unbeholfen, wie sie nur sein kann. Und das macht es so verteufelt schwer, einen schwierigen Plan auszutüfteln. Es gibt keinen Wächter, den man betäuben könnte – nun müsste _eigentlich_ ein Wächter da sein. Es gibt nicht einmal einen Hund, dem man ein Schlafmittel geben könnte. Und Jim ist mit einem Bein, an einer zehn Fuß langen Kette, an das Bettgestell gekettet: warum, alles, was man tun muss, ist, das Bettgestell anzuheben und die Kette abzustreifen. Und Onkel Silas vertraut jedem; schickt den Schlüssel dem Kürbiskopf-Neger und schickt niemanden, um den Neger zu bewachen. Jim hätte schon längst aus dem Fensterloch entkommen können, nur hätte es keinen Sinn, mit einer zehn Fuß langen Kette am Bein herumzureisen. Ach, zum Teufel, Huck, das ist die dämlichste Einrichtung, die ich je gesehen habe. Du musst _alle_ Schwierigkeiten selbst erfinden. Nun, wir können nichts dafür; wir müssen das Beste aus dem Material machen, das wir haben. Jedenfalls gibt es eins – es ist ehrenhafter, ihn durch eine Menge von Schwierigkeiten und Gefahren herauszuholen, wo einem keine davon von den Leuten geliefert wurde, die sie hätten liefern sollen, und man sie alle aus dem eigenen Kopf hat ersinnen müssen. Nun sieh dir nur diese eine Sache mit der Laterne an. Wenn man auf die kalten Fakten kommt, müssen wir schlicht _so tun_, als sei eine Laterne riskant. Warum, wir könnten mit einem Fackelzug arbeiten, wenn wir wollten, das glaube _ich_. Übrigens, während ich daran denke, müssen wir das nächste Mal, wenn sich die Gelegenheit bietet, etwas suchen, um eine Säge daraus zu machen.“
„Was wollen wir mit einer Säge?“
„Was wir _damit_ wollen? Müssen wir nicht das Bein von Jims Bett absägen, um die Kette loszuwerden?“
„Warum, du hast doch gerade gesagt, man könnte das Bettgestell anheben und die Kette abstreifen.“
„Nun, wenn das nicht typisch für dich ist, Huck Finn. Du _kannst_ die infantilsten Arten, etwas anzugehen, vorschlagen. Hast du denn nie ein Buch gelesen? – Baron Trenck, noch Casanova, noch Benvenuto Cellini, noch Heinrich IV., noch einen von diesen Helden? Wer hat je gehört, dass man einen Gefangenen auf so altjungfernhafte Weise befreit? Nein; die Art, wie alle besten Autoritäten es machen, ist, das Bettbein in zwei zu sägen und es genau so zu lassen, das Sägemehl zu schlucken, damit es nicht gefunden wird, und etwas Schmutz und Fett um die gesägte Stelle zu geben, sodass der schärfste Seneschall kein Zeichen sehen kann, dass es gesägt wurde, und glaubt, das Bettbein sei vollkommen heil. Dann, in der Nacht, in der man bereit ist, gibt man dem Bein einen Tritt, es fällt um; streift die Kette ab, und schon ist man frei. Nichts zu tun, als die Seilleiter an die Zinnen zu hängen, hinunterzurutschen, sich im Burggraben das Bein zu brechen – weil eine Seilleiter neunzehn Fuß zu kurz ist, weißt du – und da sind die Pferde und die treuen Vasallen, die einen aufheben und über einen Sattel werfen, und weg geht’s in die Heimat Languedoc oder Navarra oder wo es ist. Das ist prächtig, Huck. Ich wünschte, diese Hütte hätte einen Burggraben. Wenn wir Zeit haben, in der Nacht der Flucht, graben wir einen.“
Ich sage:
„Was wollen wir mit einem Burggraben, wenn wir ihn unter der Hütte hervorschleichen?“
Aber er hörte mich nicht. Er hatte mich und alles andere vergessen. Er hatte das Kinn in die Hand gestützt und dachte. Bald seufzt er und schüttelt den Kopf; dann seufzt er wieder und sagt:
„Nein, das ginge nicht – dafür gibt es nicht genug Notwendigkeit.“
„Wofür?“ sage ich.
„Nun, Jim das Bein abzusägen“, sagt er.
„Gütiger Himmel!“ sage ich; „warum, es gibt _keine_ Notwendigkeit dafür. Und was wolltest du überhaupt sein Bein absägen?“
„Nun, einige der besten Autoritäten haben das getan. Sie konnten die Kette nicht abbekommen, also haben sie einfach die Hand abgeschnitten und sie weggeschoben. Und ein Bein wäre noch besser. Aber wir müssen das bleiben lassen. In diesem Fall ist nicht genug Notwendigkeit da; und außerdem ist Jim ein Neger und würde die Gründe dafür und wie es in Europa Sitte ist nicht verstehen; also lassen wir es. Aber es gibt eins – er kann eine Seilleiter haben; wir können unsere Laken zerreißen und ihm leicht eine Seilleiter machen. Und wir können sie ihm in einem Kuchen schicken; meistens macht man das so. Und ich habe schlechtere Kuchen gegessen.“
„Warum, Tom Sawyer, wie du redest“, sage ich; „Jim hat keinen Nutzen von einer Seilleiter.“
„Er _hat_ Nutzen davon. Wie _du_ redest, solltest du lieber sagen; du weißt nichts davon. Er _muss_ eine Seilleiter haben; die alle müssen das.“
„Was in aller Welt soll er _damit_ machen?“
„_Damit_ machen? Er kann sie in seinem Bett verstecken, oder? Das tun sie alle; und _er_ muss das auch. Huck, du scheinst nie etwas Reguläres tun zu wollen; du willst immer etwas Neues anfangen. Angenommen, er tut nichts damit? Ist sie dann nicht in seinem Bett, als Spur, nachdem er weg ist? Und meinst du nicht, sie wollen Spuren? Natürlich wollen sie das. Und du würdest ihnen keine hinterlassen? Das wäre ein schöner Empfang, _nicht wahr_! So etwas habe ich noch nicht gehört.“
„Nun“, sage ich, „wenn es in den Vorschriften steht und er sie haben muss, gut, dann soll er sie haben; denn ich will gegen keine Vorschriften verstoßen; aber es gibt eins, Tom Sawyer – wenn wir anfangen, unsere Laken zu zerreißen, um Jim eine Seilleiter zu machen, kriegen wir Ärger mit Tante Sally, so sicher wie du geboren bist. Nun, wie ich das sehe, kostet eine Leiter aus Hickoryrinde nichts und verschwendet nichts und ist genauso gut, um einen Kuchen damit zu füllen und in einem Strohsack zu verstecken, wie jede Lumpenleiter, die du machen kannst; und was Jim angeht, er hat keine Erfahrung und es ist ihm also egal, was für eine—“
„Ach, Quatsch, Huck Finn, wenn ich so unwissend wäre wie du, würde ich den Mund halten – das würde _ich_ tun. Wer hat je gehört, dass ein Staatsgefangener mit einer Hickoryrindenleiter entflieht? Das ist doch völlig lächerlich.“
„Nun gut, Tom, mach es auf deine Weise; aber wenn du auf meinen Rat hörst, lässt du mich ein Laken von der Wäscheleine borgen.“
Er sagte, das ginge. Und das gab ihm eine weitere Idee, und er sagt:
„Borg auch ein Hemd.“
„Was wollen wir mit einem Hemd, Tom?“
„Es für Jim, um ein Tagebuch darauf zu führen.“
„Tagebuch deine Großmutter – _Jim_ kann nicht schreiben.“
„Angenommen, er _kann_ nicht schreiben – er kann doch Markierungen auf das Hemd machen, oder, wenn wir ihm eine Feder aus einem alten Zinnlöffel oder einem Stück eines alten Eisenfassreifens machen?“
„Warum, Tom, wir können eine Feder aus einer Gans ziehen und ihm eine bessere machen; und schneller dazu.“
„_Gefangene_ haben keine Gänse, die im Donjon herumlaufen, um Federn zu zupfen, du Dummkopf. Sie _machen_ immer ihre Federn aus dem härtesten, zähsten, lästigsten Stück alten Messingleuchters oder so etwas, das sie kriegen können; und es dauert Wochen und Wochen und Monate und Monate, es herauszufeilen, weil sie es an der Wand reiben müssen. Die würden eine Gänsefeder nicht nehmen, selbst wenn sie eine hätten. Das ist nicht regulär.“
„Nun, was machen wir ihm dann die Tinte aus?“
„Manche machen sie aus Eisenrost und Tränen; aber das ist die gewöhnliche Sorte und für Frauen; die besten Autoritäten nehmen ihr eigenes Blut. Jim kann das; und wenn er irgendeine kleine gewöhnliche geheimnisvolle Nachricht schicken will, um der Welt zu sagen, wo er gefangen gehalten wird, kann er sie auf den Boden eines Blechtellers mit einer Gabel schreiben und aus dem Fenster werfen. Die Eiserne Maske hat das immer getan, und es ist eine verdammt gute Art, das muss ich sagen.“
„Jim hat keine Blechteller. Sie füttern ihn in einer Schüssel.“
„Das ist nichts; wir können ihm welche besorgen.“
„Niemand kann seine Teller _lesen_.“
„Das hat nichts damit zu _tun_, Huck Finn. Alles, was er tun muss, ist, auf den Teller zu schreiben und ihn rauszuwerfen. Man _muss_ ihn nicht lesen können. Warum, die halbe Zeit kann man nichts lesen, was ein Gefangener auf einen Blechteller oder sonst wo schreibt.“
„Nun, was ist dann der Sinn, die Teller zu verschwenden?“
„Warum, verdammt noch mal, es sind nicht die Teller des _Gefangenen_.“
„Aber es sind _irgendwem_ die Teller, oder?“
„Nun, nehmen wir an, es sind welche? Was kümmert das den _Gefangenen_—“
Er brach ab, weil wir das Frühstückshorn hörten. Also machten wir uns zum Haus auf.
Vormittags borgte ich ein Laken und ein weißes Hemd von der Wäscheleine; und ich fand einen alten Sack und tat sie hinein, und wir gingen runter und holten das Fuchsfeuer und taten das auch hinein. Ich nannte es borgen, weil das das war, was Pap immer dazu sagte; aber Tom meinte, es sei nicht borgen, es sei stehlen. Er sagte, wir stellten Gefangene dar; und Gefangene kümmern sich nicht, wie sie etwas kriegen, solange sie es kriegen, und niemand macht ihnen deswegen Vorwürfe. Es ist kein Verbrechen für einen Gefangenen, das zu stehlen, was er braucht, um zu entkommen, sagte Tom; es ist sein Recht; und solange wir einen Gefangenen darstellten, hatten wir das vollkommene Recht, alles auf diesem Platz zu stehlen, was wir nur irgendwie brauchten, um aus dem Gefängnis zu kommen. Er sagte, wenn wir keine Gefangenen wären, wäre es etwas ganz anderes, und niemand außer einem gemeinen, elenden Menschen würde stehlen, wenn er kein Gefangener war. Also beschlossen wir, alles zu stehlen, was gerade greifbar war. Und doch machte er eines Tages danach ein Riesentheater, als ich eine Wassermelone aus dem Negerfeld stahl und sie aß; und er ließ mich zu den Negern gehen und ihnen einen Dime geben, ohne ihnen zu sagen, wofür. Tom sagte, was er gemeint hatte, war, wir könnten alles stehlen, was wir _brauchten_. Nun, sagte ich, ich brauchte die Wassermelone. Aber er sagte, ich brauchte sie nicht, um aus dem Gefängnis zu kommen; da lag der Unterschied. Er sagte, wenn ich sie hätte haben wollen, um ein Messer darin zu verstecken und es Jim zu schmuggeln, damit er den Seneschall damit umbrächte, wäre es in Ordnung gewesen. Also ließ ich es dabei bewenden, obwohl ich keinen Vorteil darin sah, einen Gefangenen darzustellen, wenn ich mich hinsetzen und über solche goldgeränderten Feinheiten kauen musste, jedes Mal, wenn ich eine Chance sah, eine Wassermelone zu schnappen.
Nun, wie gesagt, warteten wir an diesem Vormittag, bis alle bei der Arbeit waren und niemand auf dem Hof zu sehen war; dann trug Tom den Sack in den Anbau, während ich ein Stück abseits stand, um Wache zu halten. Nach einer Weile kam er raus, und wir gingen und setzten uns auf den Holzstoß, um zu reden. Er sagt:
„Alles ist in Ordnung jetzt, außer den Werkzeugen; und das ist leicht geregelt.“
„Werkzeuge?“ sage ich.
„Ja.“
„Werkzeuge wofür?“
„Nun, um zu graben. Wir werden ihn doch nicht _an_knabbern_, oder?“
„Sind diese alten verbogenen Hacken und Dinger da drin nicht gut genug, um einen Neger auszugraben?“ sage ich.
Er dreht sich zu mir um, mitleidig genug, um einem das Heulen zu lehren, und sagt:
„Huck Finn, hast du _jemals_ gehört, dass ein Gefangener Hacken und Schaufeln und alle modernen Bequemlichkeiten in seinem Schrank hat, um sich freizugraben? Ich möchte dich fragen – wenn du auch nur einen Funken Vernunft in dir hast – was für eine Chance gäbe ihm das, ein Held zu sein? Warum, sie könnten ihm ebenso gut den Schlüssel leihen und es gut sein lassen. Hacken und Schaufeln – die würden sie nicht mal einem König geben.“
„Nun, dann“, sage ich, „wenn wir die Hacken und Schaufeln nicht wollen, was wollen wir?“
„Ein Paar Taschenmesser.“
„Um die Grundmauern unter dieser Hütte wegzugraben?“
„Ja.“
„Verdammt, das ist dumm, Tom.“
„Es macht keinen Unterschied, wie dumm es ist, es ist die _richtige_ Art – und es ist die reguläre Art. Und es gibt keine _andere_ Art, von der _ich_ je gehört habe, und ich habe alle Bücher gelesen, die Auskunft über diese Dinge geben. Sie graben immer mit einem Taschenmesser aus – und nicht durch Erde, merk dir das; meistens ist es durch festen Fels. Und es dauert Wochen und Wochen und Wochen und ewig und drei Tage. Warum, sieh dir einen dieser Gefangenen im tiefsten Verlies der Burg Deef im Hafen von Marseille an, der sich so rausgegraben hat; wie lange, meinst du, war _der_ dran?“
„Ich weiß nicht.“
„Nun, schätz mal.“
„Ich weiß nicht. Anderthalb Monate.“
„_Siebenunddreißig Jahre_ – und er kam in China raus. _So_ was ist das. Ich wünschte, der Boden dieser Festung wäre festes Gestein.“
„_Jim_ kennt niemanden in China.“
„Was hat _das_ damit zu tun? Dieser andere kannte auch keinen. Aber du schweifst immer auf ein Nebenthema ab. Kannst du nicht beim Hauptpunkt bleiben?“
„Gut – _mir_ ist es egal, wo er rauskommt, Hauptsache, er kommt _raus_; und Jim ist das wohl auch egal, schätz ich. Aber es gibt wenigstens eins – Jim ist zu alt, um mit einem Taschenmesser rausgegraben zu werden. Er hält das nicht durch.“
„Doch, er wird _durchhalten_. Du denkst doch nicht, es dauert siebenunddreißig Jahre, durch ein _Erd_-Fundament zu graben, oder?“
„Wie lange wird es dauern, Tom?“
„Nun, wir können nicht so lange riskieren, wie wir sollten, weil es nicht lange dauern mag, bis Onkel Silas von unten aus New Orleans hört. Er wird hören, Jim ist nicht von da. Dann wird er wohl Jim annoncieren oder so was. Also können wir nicht riskieren, ihn so lang auszugraben, wie wir sollten. Eigentlich sollten wir ein paar Jahre dran sein; aber wir können nicht. Da die Dinge so unsicher sind, schlage ich vor: Wir graben wirklich schnell rein, so schnell wir können; und danach können wir _uns_ selbst _so tun_, als wären wir siebenunddreißig Jahre dran gewesen. Dann können wir ihn rausholen und wegbringen, beim ersten Alarm. Ja, das wird wohl die beste Art sein.“
„Da ist _Verstand_ drin“, sage ich. „Sich so zu stellen, kostet nichts; sich so zu stellen, macht keine Mühe; und wenn es was bringt, habe ich nichts dagegen, so zu tun, wir wären hundertfünfzig Jahre dran gewesen. Das würde mich nicht anstrengen, nachdem ich mich reingearbeitet hab. Also mache ich mich jetzt davon und schnappe mir ein Paar Taschenmesser.“
„Schnapp drei“, sagt er; „wir wollen einen, um eine Säge draus zu machen.“
„Tom, wenn es nicht unregulär und gottlos ist, das vorzuschlagen“, sage ich, „da drüben steckt eine alte rostige Sägeklinge unter der Verschalung hinter dem Räucherhaus.“
Er sah ein bisschen müde und entmutigt aus und sagt:
„Es hat keinen Zweck, dir was beizubringen, Huck. Lauf los und schnapp die Messer – drei Stück.“ Also tat ich das.