Deutsch
Sobald wir dachten, alle schliefen in jener Nacht, stiegen wir am Blitzableiter hinunter, schlossen uns in den Anbau ein, holten unseren Vorrat an Fuchsfeuer hervor und machten uns an die Arbeit. Wir räumten alles aus dem Weg, etwa vier oder fünf Fuß entlang in der Mitte des untersten Balkens. Tom sagte, er sei jetzt genau hinter Jims Bett, und wir würden darunter graben, und wenn wir durch wären, könnte niemand in der Hütte je wissen, dass dort ein Loch war, weil Jims Steppdecke fast bis zum Boden hing und man sie hochheben und darunter schauen müsste, um das Loch zu sehen. Also gruben und gruben wir mit den Taschenmessern bis fast Mitternacht; und dann waren wir hundeelend müde, und unsere Hände waren blutig geschunden, und doch konnte man kaum sehen, dass wir irgendetwas getan hatten. Endlich sagte ich:
„Das ist kein Job für siebenunddreißig Jahre; das ist ein Job für achtunddreißig Jahre, Tom Sawyer.“
Er sagte nichts. Aber er seufzte, und bald hörte er auf zu graben, und dann wusste ich eine gute Weile lang, dass er nachdachte. Dann sagt er:
„Es nützt nichts, Huck, es wird nicht gehen. Wenn wir Gefangene wären, würde es gehen, weil wir dann so viele Jahre hätten, wie wir wollten, und keine Eile; und wir würden nur ein paar Minuten jeden Tag graben, während sie die Wachen wechselten, und so würden unsere Hände nicht schwielen, und wir könnten es stetig durchziehen, Jahr für Jahr, und es richtig machen, so wie es sein soll. Aber _wir_ können nicht trödeln; wir müssen hetzen; wir haben keine Zeit zu verlieren. Wenn wir noch eine Nacht so verbringen würden, müssten wir eine Woche aussetzen, damit unsere Hände heilen—könnten sie nicht eher an ein Taschenmesser legen.“
„Na gut, was machen wir dann, Tom?“
„Ich sag’s dir. Es ist nicht recht, und es ist nicht moralisch, und ich möchte nicht, dass es rauskommt; aber es gibt nur den einen Weg: wir müssen ihn mit den Picken ausgraben, und _tun so_, als wären es Taschenmesser.“
„_Jetzt_ redest du _vernünftig!_“ sag ich; „dein Verstand wird von Mal zu Mal klarer, Tom Sawyer“, sag ich. „Picken sind die Sache, moralisch oder unmoralisch; und was mich angeht, ich pfeif auf die Moralität, wie auch immer. Wenn ich anfange, einen Nigger zu stehlen, oder eine Wassermelone, oder ein Sonntagsschulbuch, ist es mir ganz egal, wie es gemacht wird, Hauptsache es geht. Was ich will, ist mein Nigger; oder was ich will, ist meine Wassermelone; oder was ich will, ist mein Sonntagsschulbuch; und wenn eine Pike das Handlichste ist, dann ist das das Ding, womit ich diesen Nigger oder diese Wassermelone oder dieses Sonntagsschulbuch ausgraben werde; und es ist mir so was von egal, was die Obrigkeit davon hält.“
„Nun“, sagt er, „für Picken und so tun gibt es in einem Fall wie diesem eine Entschuldigung; wäre es nicht so, würde ich es nicht gutheißen, noch würde ich danebenstehen und zusehen, wie die Regeln gebrochen werden—denn recht ist recht, und unrecht ist unrecht, und einer hat kein Recht, Unrecht zu tun, wenn er nicht unwissend ist und es besser weiß. Es mag für _dich_ angehen, Jim mit einer Pike auszugraben, _ohne_ so zu tun, weil du es nicht besser weißt; aber für mich ginge es nicht, weil ich es besser weiß. Gib mir ein Taschenmesser.“
Er hatte seines bei sich, aber ich reichte ihm meins. Er warf es hin und sagt:
„Gib mir ein _Taschenmesser_.“
Ich wusste nicht recht, was ich tun sollte—aber dann dachte ich nach. Ich kratzte unter den alten Werkzeugen herum, bekam eine Hacke und gab sie ihm, und er nahm sie und machte sich an die Arbeit, ohne ein Wort zu sagen.
Er war immer genau so gewissenhaft. Voller Prinzipien.
Also holte ich einen Spaten, und dann hackten und schaufelten wir abwechselnd, und ließen die Erde fliegen. Wir hielten etwa eine halbe Stunde durch, so lang konnten wir stehen; aber wir hatten ein ordentliches Loch vorzuweisen. Als ich nach oben kam, sah ich aus dem Fenster und bemerkte, wie Tom sein Möglichstes mit dem Blitzableiter versuchte, aber er schaffte es nicht, seine Hände waren zu wund. Endlich sagt er:
„Es nützt nichts, es geht nicht. Was meinst du, soll ich tun? Fällt dir kein Weg ein?“
„Doch“, sag ich, „aber ich schätze, es ist nicht regelrecht. Komm über die Treppe hoch, und tu so, als wär’s ein Blitzableiter.“
Also tat er das.
Am nächsten Tag stahl Tom einen Zinnlöffel und einen Messingleuchter im Haus, um daraus Schreibfedern für Jim zu machen, und sechs Talgkerzen; und ich lungerte bei den Niggerhütten herum und lauerte auf eine Gelegenheit und stahl drei Blechteller. Tom sagte, das reichte nicht; aber ich meinte, keiner würde je die Teller sehen, die Jim hinauswarf, weil sie in den Hundspetersilie und Stechapfel unter dem Fensterloch fallen würden—dann könnten wir sie zurücktragen und er könnte sie wieder benutzen. Also war Tom zufrieden. Dann sagt er:
„Nun, das zu Überlegende ist, wie wir die Sachen zu Jim kriegen.“
„Durch das Loch reinbringen“, sag ich, „wenn wir’s fertig haben.“
Er schaute nur verächtlich und sagte etwas davon, dass noch nie jemand von so einem idiotischen Einfall gehört habe, und dann fing er an zu grübeln. Nach einer Weile sagte er, er habe zwei, drei Wege ausgetüftelt, aber es brauche noch keiner davon entschieden zu werden. Meinte, wir müssten Jim erst unterrichten.
In jener Nacht stiegen wir kurz nach zehn am Blitzableiter hinunter, nahmen eine der Kerzen mit, lauschten am Fensterloch und hörten Jim schnarchen; also warfen wir sie hinein, und es weckte ihn nicht. Dann legten wir mit Hacke und Schaufel los, und in etwa zweieinhalb Stunden war die Arbeit getan. Wir krochen unter Jims Bett in die Hütte, tasteten umher, fanden die Kerze, zündeten sie an, standen eine Weile über Jim, sahen, dass er kräftig und gesund aussah, und weckten ihn dann sanft und allmählich. Er war so froh, uns zu sehen, dass er fast geweint hätte; und nannte uns Honig und all die Kosenamen, die ihm einfielen; und wollte gleich eine kalte Meißel besorgen, um seine Beinkette aufzutrennen, und ohne Zeitverlust verschwinden. Aber Tom zeigte ihm, wie unregelrecht das wäre, und setzte sich und erzählte ihm von all unseren Plänen und wie wir sie in einer Minute ändern könnten, sobald Alarm wäre; und er solle sich nicht im Geringsten fürchten, weil wir schon dafür sorgten, dass er _sicher_ wegkäme. Also sagte Jim, es sei alles in Ordnung, und wir saßen da und redeten ein Weilchen über alte Zeiten, und dann stellte Tom eine Menge Fragen, und als Jim ihm erzählte, Onkel Silas käme alle paar Tage, um mit ihm zu beten, und Tante Sally käme vorbei, um zu sehen, ob es ihm bequem sei und er genug zu essen habe, und beide seien so freundlich, wie sie nur konnten, sagt Tom:
„_Jetzt_ weiß ich, wie wir’s einrichten. Wir schicken dir Sachen durch sie.“
Ich sagte: „Mach so was nicht; es ist einer der eselsdümmsten Einfälle, die mir je kamen;“ aber er achtete nicht auf mich; redete einfach weiter. So war er, wenn seine Pläne standen.
Also erzählte er Jim, wir müssten die Leiter-Pastete und andere große Dinge durch Nat schmuggeln, den Nigger, der ihn fütterte, und er müsse Ausschau halten und nicht überrascht sein und nicht zulassen, dass Nat ihn sie öffnen sah; und wir würden kleine Dinge in die Jackentaschen des Onkels stecken und er müsse sie ihm stehlen; und wir würden Sachen an die Schürzenbänder der Tante binden oder in ihre Schürzentasche tun, wenn sich die Gelegenheit ergäbe; und erzählte ihm, was es sein würde und wozu es diente. Und erzählte ihm, wie er ein Tagebuch auf dem Hemd mit seinem Blut führen solle, und alles das. Er sagte ihm alles. Jim konnte in den meisten Dingen keinen Sinn erkennen, aber er gab zu, wir seien weiße Leute und wüssten es besser als er; also war er zufrieden und sagte, er würde alles genau so tun, wie Tom sagte.
Jim hatte reichlich Maiskolbenpfeifen und Tabak; also hatten wir eine richtig gesellige Zeit; dann krochen wir durch das Loch hinaus und heim ins Bett, mit Händen, die aussahen, als wären sie zerkaut worden. Tom war in Hochstimmung. Er sagte, es sei der beste Spaß seines Lebens gewesen und der intellektuellste; und meinte, wenn er nur einen Weg sähe, würden wir es den Rest unseres Lebens so weiterführen und Jim unseren Kindern zur Befreiung überlassen; denn er glaubte, Jim würde es immer mehr mögen, je mehr er sich daran gewöhnte. Er sagte, auf diese Weise ließe es sich auf volle achtzig Jahre ausdehnen und wäre die beste Zeit, die je verzeichnet wurde. Und er sagte, es würde uns alle berühmt machen, die dabei die Hand im Spiel hätten.
Am Morgen gingen wir zum Holzstapel und hackten den Messingleuchter in handliche Stücke, und Tom steckte sie und den Zinnlöffel in seine Tasche. Dann gingen wir zu den Niggerhütten, und während ich Nats Aufmerksamkeit ablenkte, schob Tom ein Stück Leuchter in die Mitte eines Maisbrots, das in Jims Pfanne lag, und wir gingen mit Nat mit, um zu sehen, wie es klappte, und es klappte vortrefflich; als Jim hineinbiss, zermalmte es ihm fast alle Zähne; und es hätte nichts besser gehen können. Tom sagte es selbst. Jim tat nur so, als wäre es nur ein Stück Fels oder so was, das immer mal im Brot ist, weißt du; aber danach biss er in nichts mehr, ohne vorher dreimal oder viermal mit der Gabel hineinzustechen.
Und während wir da im dämmerigen Licht standen, kamen ein paar der Jagdhunde unter Jims Bett hereingewälzt; und sie kamen immer mehr, bis es elf waren, und man konnte kaum atmen vor lauter Hunde. Donnerwetter, wir hatten vergessen, die Tür vom Anbau zu verriegeln! Der Nigger Nat rief nur einmal „Hexen“ und kippte mitten unter die Hunde auf den Boden und fing an zu stöhnen, als würde er sterben. Tom riss die Tür auf und warf ein Stück von Jims Fleisch hinaus, und die Hunde stürzten sich drauf, und in zwei Sekunden war er selbst draußen und wieder drin und hatte die Tür zu, und ich wusste, er hatte auch die andere Tür verriegelt. Dann machte er sich am Nigger zu schaffen, schmeichelte ihm und tätschelte ihn und fragte ihn, ob er sich wieder eingebildet habe, etwas zu sehen. Er richtete sich auf, blinzelte mit den Augen und sagt:
„Mars Sid, Sie werden sagen, ich bin ein Narr, aber wenn ich nicht glaubte, ich hätt fast ’ne Million Hunde gesehen, oder Teufel, oder so was, dann will ich hier auf der Stelle sterben. Hab ich, ganz sicher. Mars Sid, ich _hab_ sie gespürt—ich _hab_ sie gespürt, sah; sie waren überall an mir. Der Teufel soll mich holen, ich wünscht mir nur, ich könnt mal eine von den Hexen zu fassen kriegen—nur dies eine Mal—das ist alles, was ich wollt. Aber meistens wünsch ich mir, sie ließen mich in Ruh, tu ich.“
Tom sagt:
„Nun, ich sag dir, was _ich_ denke. Warum kommen sie hierher grad zur Frühstückszeit dieses entlaufenen Niggers? Weil sie Hunger haben; das ist der Grund. Du machst ihnen eine Hexenpastete; das ist das Richtige für _dich_.“
„Aber um Himmels willen, Mars Sid, wie soll _ich_ ihnen ’ne Hexenpastete machen? Ich weiß nicht, wie das geht. Hab noch nie von so was gehört.“
„Nun, dann muss ich sie selbst machen.“
„Werden Sie das, Honey?—werden Sie? Ich werd den Boden unter Ihren Füßen anbeten, das werd ich!“
„Schon gut, ich mach’s, weil du es bist und du gut zu uns warst und uns den entlaufenen Nigger gezeigt hast. Aber du musst verdammt vorsichtig sein. Wenn wir kommen, drehst du dich um; und dann, was auch immer wir in die Pfanne getan haben, tu nicht so, als sähest du es. Und schau nicht hin, wenn Jim die Pfanne auslädt—es könnte was passieren, ich weiß nicht was. Und vor allem, fasst die Hexensachen nicht _an_.“
„_Anfassen_, Mars Sid? Was _reden_ Sie da? Ich würd keinen Finger drauf legen, nicht für zehn hundert tausend Milliarden Dollar, würd ich nicht.“