Deutsch
Im Kaninchenbau
Alice begann es sehr satt zu haben, bei ihrer Schwester am Ufer zu sitzen und nichts zu tun zu haben: ein- oder zweimal hatte sie in das Buch geblickt, das ihre Schwester las, aber es hatte weder Bilder noch Gespräche darin, „und was nützt ein Buch“, dachte Alice, „ohne Bilder oder Gespräche?“
So überlegte sie bei sich selbst (so gut sie konnte, denn der heiße Tag machte sie sehr schläfrig und dumm), ob das Vergnügen, eine Gänseblümchenkette zu machen, die Mühe lohnen würde, aufzustehen und Gänseblümchen zu pflücken, als plötzlich ein weißes Kaninchen mit rosafarbenen Augen dicht an ihr vorbeirannte.
Daran war an sich nichts so _sehr_ Bemerkenswertes; und Alice fand es auch nicht so _sehr_ absonderlich, das Kaninchen zu sich selbst sagen zu hören: „Ach du meine Güte! Ach du meine Güte! Ich werde zu spät kommen!“ (als sie später darüber nachdachte, kam ihr in den Sinn, dass sie sich darüber hätte wundern sollen, aber damals schien alles ganz natürlich); aber als das Kaninchen tatsächlich _eine Uhr aus seiner Westentasche zog_ und darauf sah und dann eilig weiterging, sprang Alice auf die Füße, denn es schoss ihr durch den Kopf, dass sie noch nie ein Kaninchen mit einer Westentasche oder einer Uhr, die es daraus ziehen konnte, gesehen hatte, und voller Neugier lief sie über das Feld ihm nach und hatte das Glück, gerade noch rechtzeitig zu sehen, wie es in ein großes Kaninchenloch unter der Hecke schlüpfte.
Im nächsten Augenblick war Alice ihm nach hinuntergestiegen, ohne auch nur einmal zu überlegen, wie sie in aller Welt wieder herauskommen sollte.
Der Kaninchenbau ging eine Strecke lang geradeaus wie ein Tunnel und tauchte dann plötzlich ab, so plötzlich, dass Alice keine Zeit hatte, daran zu denken, sich zu stoppen, bevor sie sich in einem sehr tiefen Schacht fallend wiederfand.
Entweder war der Schacht sehr tief, oder sie fiel sehr langsam, denn sie hatte während des Fallens reichlich Zeit, sich umzusehen und sich zu fragen, was als Nächstes geschehen würde. Zuerst versuchte sie hinunterzusehen und auszumachen, worauf sie zukam, aber es war zu dunkel, um etwas zu erkennen; dann sah sie sich die Wände des Schachts an und bemerkte, dass sie mit Schränken und Bücherregalen gefüllt waren; hier und da sah sie Karten und Bilder, die an Haken hingen. Sie nahm ein Gefäß von einem der Regale, als sie vorbeikam; es war beschriftet „ORANGENMARMELADE“, aber zu ihrer großen Enttäuschung war es leer: sie mochte das Gefäß nicht fallen lassen, aus Furcht, jemanden darunter zu erschlagen, also schaffte sie es, es in eines der Schränkchen zu stellen, während sie daran vorbeifiel.
„Nun!“ dachte Alice bei sich, „nach einem solchen Sturz werde ich das Hinunterfallen die Treppe hinunter für nichts mehr achten! Wie mutig werden sie alle zu Hause von mir denken! Warum, ich würde nichts davon sagen, selbst wenn ich vom Dach des Hauses fiele!“ (Was sehr wahrscheinlich wahr war.)
Hinunter, hinunter, hinunter. Würde der Fall _niemals_ ein Ende nehmen? „Ich frage mich, wie viele Meilen ich schon gefallen bin?“, sagte sie laut. „Ich muss in die Nähe des Erdmittelpunkts gekommen sein. Mal sehen: das wären viertausend Meilen hinunter, glaube ich –“ (denn, siehst du, Alice hatte in ihrem Schulunterricht einiges dieser Art gelernt, und obgleich dies keine _sehr_ gute Gelegenheit war, ihr Wissen zur Schau zu stellen, da niemand da war, der ihr zuhörte, war es doch gute Übung, es zu sagen) „– ja, das ist etwa die richtige Entfernung – aber dann frage ich mich, welche Breite oder Länge ich jetzt habe?“ (Alice hatte keine Ahnung, was Breite war, noch was Länge, dachte aber, es seien schöne, großartige Wörter.)
Bald begann sie wieder: „Ich frage mich, ob ich ganz _durch_ die Erde fallen werde! Wie komisch wird es sein, bei den Leuten herauszukommen, die mit dem Kopf nach unten gehen! Die Antipathen, glaube ich –“ (sie war diesmal ganz froh, dass niemand zuhörte, da das Wort gar nicht richtig klang) „– aber ich muss sie fragen, wie das Land heißt, weißt du. Bitte, gnädige Frau, ist das Neuseeland oder Australien?“ (und sie versuchte, einen Knicks zu machen, während sie sprach – stell dir vor, _Knicks_ zu machen, während man durch die Luft fällt! Glaubst du, das könntest du?) „Und was für ein unwissendes kleines Mädchen sie von mir denken wird, weil ich frage! Nein, fragen geht gar nicht: vielleicht sehe ich es irgendwo aufgeschrieben.“
Hinunter, hinunter, hinunter. Es gab nichts anderes zu tun, also begann Alice bald wieder zu sprechen. „Dinah wird mich heute Abend sehr vermissen, glaube ich!“ (Dinah war die Katze.) „Ich hoffe, sie denken an ihre Schale Milch zur Teezeit. Dinah, meine Liebe! Ich wünschte, du wärst hier unten bei mir! Es gibt keine Mäuse in der Luft, fürchte ich, aber du könntest eine Fledermaus fangen, und das ist doch sehr wie eine Maus, weißt du. Aber fressen Katzen Fledermäuse, frage ich mich?“ Und hier wurde Alice ziemlich schläfrig und fuhr fort, sich selbst in träumerischer Weise zuzusprechen: „Fressen Katzen Fledermäuse? Fressen Katzen Fledermäuse?“ und manchmal: „Fressen Fledermäuse Katzen?“ denn, siehst du, da sie keine der beiden Fragen beantworten konnte, machte es nicht viel aus, wie sie es formulierte. Sie fühlte, wie sie wegdöste, und hatte gerade begonnen zu träumen, sie ginge Hand in Hand mit Dinah und sage ihr sehr ernsthaft: „Nun, Dinah, sag mir die Wahrheit: hast du jemals eine Fledermaus gefressen?“ als plötzlich, bumps! bumps! sie auf einen Haufen Zweige und trockener Blätter fiel und der Sturz vorbei war.
Alice war kein bisschen verletzt, und sie sprang im Nu auf die Füße: sie blickte auf, aber über ihr war alles dunkel; vor ihr lag ein weiterer langer Gang, und das weiße Kaninchen war noch in Sicht und eilte den Gang hinunter. Es war keine Sekunde zu verlieren: Alice flog wie der Wind davon und hörte gerade noch, wie es, als es um eine Ecke bog, sagte: „O meine Ohren und Schnurrhaare, wie spät es wird!“ Sie war dicht hinter ihm, als sie um die Ecke bog, aber das Kaninchen war nicht mehr zu sehen: sie fand sich in einer langen, niedrigen Halle wieder, die von einer Reihe Lampen erleuchtet wurde, die von der Decke hingen.
Es gab Türen rings um die Halle, aber sie waren alle verschlossen; und als Alice die eine Seite hinunter und die andere hinaufgegangen war und jede Tür probiert hatte, ging sie traurig durch die Mitte und fragte sich, wie sie jemals wieder hinauskommen sollte.
Plötzlich stieß sie auf einen kleinen dreibeinigen Tisch, der ganz aus festem Glas war; es lag nichts darauf außer einem winzigen goldenen Schlüssel, und Alices erster Gedanke war, er könnte zu einer der Türen der Halle gehören; aber, ach! entweder waren die Schlösser zu groß oder der Schlüssel zu klein, jedenfalls öffnete er keine von ihnen. Bei ihrem zweiten Rundgang jedoch entdeckte sie einen niedrigen Vorhang, den sie vorher nicht bemerkt hatte, und dahinter war eine kleine Tür von etwa fünfzehn Zoll Höhe: sie probierte den kleinen goldenen Schlüssel im Schloss, und zu ihrer großen Freude passte er!
Alice öffnete die Tür und fand, dass sie in einen kleinen Gang führte, der kaum größer als ein Rattenloch war: sie kniete nieder und blickte den Gang entlang in den reizendsten Garten, den man je gesehen hatte. Wie sehr sehnte sie sich danach, aus dieser dunklen Halle herauszukommen und zwischen jenen Beeten voll heller Blumen und jenen kühlen Brunnen umherzuwandeln, aber sie konnte nicht einmal den Kopf durch die Türöffnung stecken; „und selbst wenn mein Kopf durchginge“, dachte die arme Alice, „wäre es ohne meine Schultern von sehr geringem Nutzen. Ach, wie ich wünschte, ich könnte mich wie ein Fernrohr zusammenklappen! Ich glaube, ich könnte, wenn ich nur wüsste, wie ich anfangen soll.“ Denn, siehst du, es waren in letzter Zeit so viele absonderliche Dinge geschehen, dass Alice zu denken begann, nur sehr wenige Dinge seien wirklich unmöglich.
Es schien nutzlos, bei der kleinen Tür zu warten, also ging sie zum Tisch zurück, halb in der Hoffnung, dort einen anderen Schlüssel zu finden oder wenigstens ein Regelbuch dafür, wie man Leute wie Fernrohre zusammenklappt: diesmal fand sie eine kleine Flasche darauf („die vorher sicher nicht hier war“, sagte Alice), und um den Hals der Flasche war ein Papieretikett mit den Worten „TRINK MICH“, wunderschön in großen Buchstaben darauf gedruckt.
Es war alles gut und schön, „Trink mich“ zu sagen, aber die kluge kleine Alice wollte das nicht übereilt tun. „Nein, ich sehe zuerst nach“, sagte sie, „ob es mit ‚_Gift_‘ markiert ist oder nicht“; denn sie hatte mehrere nette kleine Geschichten über Kinder gelesen, die verbrannt waren und von wilden Tieren und anderen unangenehmen Dingen gefressen wurden, alles nur, weil sie _nicht_ die einfachen Regeln befolgen wollten, die ihre Freunde sie gelehrt hatten: solche wie, dass eine glühend heiße Schürstange einen verbrennt, wenn man sie zu lange hält; und dass man, wenn man sich mit einem Messer _sehr_ tief in den Finger schneidet, gewöhnlich blutet; und sie hatte nie vergessen, dass einen, wenn man viel aus einer Flasche trinkt, die „Gift“ markiert ist, früher oder später fast sicher Übelkeit befällt.
Diese Flasche war jedoch _nicht_ mit „Gift“ markiert, also wagte Alice, daran zu kosten, und da sie es sehr köstlich fand (es hatte tatsächlich einen gemischten Geschmack von Kirschtorte, Vanillepudding, Ananas, Bratputer, Karamell und heißem Buttertoast), trank sie sie sehr bald leer.
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„Was für ein seltsames Gefühl!“ sagte Alice; „ich muss mich wie ein Fernrohr zusammenklappen.“
Und so war es auch: sie war jetzt nur noch zehn Zoll groß, und ihr Gesicht hellte sich bei dem Gedanken auf, dass sie nun die richtige Größe hatte, um durch die kleine Tür in jenen reizenden Garten zu gehen. Zuerst jedoch wartete sie einige Minuten, um zu sehen, ob sie noch weiter schrumpfen würde: sie fühlte sich ein wenig nervös deswegen; „denn es könnte ja enden, weißt du“, sagte Alice zu sich selbst, „dass ich ganz und gar verschwinden, wie eine Kerze. Ich frage mich, wie ich dann wäre?“ Und sie versuchte sich vorzustellen, wie die Flamme einer Kerze aussieht, nachdem die Kerze ausgeblasen ist, denn sie konnte sich nicht erinnern, jemals so etwas gesehen zu haben.
Nach einer Weile, da nichts weiter geschah, entschied sie, sofort in den Garten zu gehen; aber, weh der armen Alice! als sie zur Tür kam, fand sie, dass sie den kleinen goldenen Schlüssel vergessen hatte, und als sie zum Tisch zurückging, um ihn zu holen, fand sie, dass sie ihn unmöglich erreichen konnte: sie sah ihn ganz deutlich durch das Glas, und sie versuchte ihr Bestes, an einem der Tischbeine hinaufzuklettern, aber es war zu rutschig; und als sie sich mit ihren Bemühungen müde gemacht hatte, setzte sich das arme kleine Ding hin und weinte.
„Komm, es hat keinen Zweck, so zu weinen!“ sagte Alice zu sich selbst, ziemlich schroff; „ich rate dir, augenblicklich damit aufzuhören!“ Sie gab sich gewöhnlich sehr gute Ratschläge (obgleich sie sie selten befolgte), und manchmal schalt sie sich so streng, dass ihr die Tränen in die Augen traten; und einmal erinnerte sie sich, versucht zu haben, sich selbst die Ohren zu verhauen, weil sie sich bei einem Spiel Croquet, das sie gegen sich selbst spielte, betrogen hatte, denn dieses seltsame Kind liebte es sehr, so zu tun, als wäre es zwei Personen. „Aber es nützt jetzt nichts“, dachte die arme Alice, „zwei Personen vorzutäuschen! Warum, es ist kaum genug von mir übrig, um _eine_ anständige Person zu bilden!“
Bald fiel ihr Auge auf ein kleines Glasbox, das unter dem Tisch lag: sie öffnete es und fand darin einen sehr kleinen Kuchen, auf dem die Worte „ISS MICH“ wunderschön mit Korinthen markiert waren. „Nun, ich werde ihn essen“, sagte Alice, „und wenn er mich größer macht, kann ich den Schlüssel erreichen; und wenn er mich kleiner macht, kann ich unter der Tür durchkriechen; also komme ich so oder so in den Garten, und es ist mir gleich, was davon eintritt!“
Sie aß ein kleines Stück und sagte ängstlich zu sich selbst: „Welche Richtung? Welche Richtung?“, wobei sie die Hand auf den Kopf legte, um zu fühlen, in welche Richtung sie wuchs, und sie war ziemlich überrascht, dass sie dieselbe Größe behielt: zugegeben, dies geschieht gewöhnlich, wenn man Kuchen isst, aber Alice hatte sich so sehr daran gewöhnt, nichts als Absonderliches zu erwarten, dass es recht langweilig und dumm erschien, wenn das Leben auf gewöhnliche Weise weiterging.
Also machte sie sich ans Werk und hatte den Kuchen sehr bald aufgegessen.
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