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Alices Zeugnis
„Hier!“ rief Alice, völlig vergessend in der Aufregung des Augenblicks, wie sehr sie in den letzten Minuten gewachsen war, und sie sprang so hastig auf, dass sie mit dem Saum ihres Kleides die Geschworenenbank umstieß und alle Geschworenen auf die Köpfe der Menge darunter fallen ließ, wo sie nun verrenkt herumlagen und Alice sehr an einen Goldfischglas erinnerten, das sie eine Woche zuvor aus Versehen umgestoßen hatte.
„Oh, ich bitte vielmals um Verzeihung!“ rief sie mit einem Ton großen Entsetzens und begann, sie so schnell wie möglich wieder aufzuheben, denn der Vorfall mit den Goldfischen lief ihr immer wieder im Kopf herum, und sie hatte eine vage Vorstellung davon, dass man sie sofort einsammeln und wieder in die Geschworenenbank setzen müsse, sonst würden sie sterben.
„Die Verhandlung kann nicht fortgesetzt werden“, sagte der König mit schwer feierlicher Stimme, „bis alle Geschworenen wieder an ihrem gehöri‑ gen Platz sind – alle“, wiederholte er mit großem Nachdruck und sah dabei Alice scharf an.
Alice blickte auf die Geschworenenbank und sah, dass sie in ihrer Eile die Eidechse kopfüber hineingesetzt hatte; das arme kleine Ding wedelte auf melancholische Weise mit dem Schwanz und konnte sich gar nicht rühren. Sie holte es bald wieder heraus und setzte es richtig; „nicht dass es viel bedeuten würde“, sagte sie zu sich selbst, „ich denke, es wäre im Prozess ebenso nützlich, die eine wie die andere Weise.“
Sobald sich die Geschworenen ein wenig von dem Schrecken des Umgestoßen‑ werdens erholt hatten und ihre Schiefertafeln und Griffel gefunden und ihnen zurückgegeben worden waren, machten sie sich sehr fleißig daran, eine Geschichte des Unfalls aufzuschreiben, alle bis auf die Eidechse, die zu sehr überwältigt schien, um etwas anderes zu tun, als mit offenem Mund das zu sitzen und hinauf zur Decke des Gerichtssaals zu starren.
„Was wissen Sie über diese Angelegenheit?“ sagte der König zu Alice.
„Nichts“, sagte Alice.
„Gar nichts?“ beharrte der König.
„Gar nichts“, sagte Alice.
„Das ist sehr wichtig“, sagte der König und wandte sich an die Geschwore‑ nen. Sie begannen gerade, dies auf ihre Tafeln zu schreiben, als der weiße Hase unterbrach: „Unwichtig, Eure Majestät meinen selbstverständlich“, sagte er in sehr respektvollem Ton, doch dabei die Stirn runzelnd und ihm Gesich‑ ter schneidend.
„Unwichtig, selbstverständlich, meinte ich“, sagte der König hastig und fuhr im Flüsterton für sich fort:
„wichtig – unwichtig – unwichtig – wichtig –“, als versuche er, welches Wort sich am besten anhörte.
Einige der Geschworenen schrieben „wichtig“ und einige „unwichtig“ auf. Alice konnte das sehen, da sie nahe genug saß, um auf ihre Tafeln zu blicken; „aber es macht gar nichts“, dachte sie bei sich.
In diesem Augenblick krächzte der König, der schon eine Weile eifrig in sein Notizbuch geschrieben hatte, „Ruhe!“ und las aus seinem Buch vor: „Regel Zweiundvierzig. Alle Personen, die mehr als eine Meile groß sind, haben den Gerichtssaal zu verlassen.“
Jedermann blickte auf Alice.
„Ich bin nicht eine Meile groß“, sagte Alice.
„Das sind Sie“, sagte der König.
„Fast zwei Meilen groß“, fügte die Königin hinzu.
„Nun, ich gehe jedenfalls nicht“, sagte Alice, „außerdem ist das keine ordentliche Regel: die hast du dir gerade eben ausgedacht.“
„Es ist die älteste Regel im Buch“, sagte der König.
„Dann sollte sie Nummer Eins sein“, sagte Alice.
Der König wurde blass und schloss sein Notizbuch hastig. „Beraten Sie Ihr Urteil“, sagte er zu den Geschworenen mit leiser, zitternder Stimme.
„Es kommt noch weiteres Beweismaterial, Eure Majestät“, sagte der weiße Hase und sprang dabei sehr hastig auf; „dieses Papier wurde gerade gefunden.“
„Was steht darin?“ sagte die Königin.
„Ich habe es noch nicht geöffnet“, sagte der weiße Hase, „aber es scheint ein Brief zu sein, den der Gefangene an – an jemanden geschrieben hat.“
„Das muss es gewesen sein“, sagte der König, „es sei denn, er war an nie‑ manden gerichtet, was nicht üblich ist, wie Sie wissen.“
„An wen ist er adressiert?“ sagte einer der Geschworenen.
„Er ist gar nicht adressiert“, sagte der weiße Hase; „tatsächlich steht auf der Außenseite nichts geschrieben.“ Während er sprach, entfaltete er das Papier und fügte hinzu: „Es ist gar kein Brief, sondern eine Reihe von Versen.“
„Sind sie in der Handschrift des Gefangenen?“ fragte ein anderer der Geschworenen.
„Nein, das sind sie nicht“, sagte der weiße Hase, „und das ist das Seltsamste daran.“ (Die Geschworenen sahen alle verwirrt aus.)
„Er muss die Handschrift von jemand anderem nachgeahmt haben“, sagte der König. (Die Geschworenen hellten sich alle wieder auf.)
„Eure Majestät“, sagte der Bube, „ich habe das nicht geschrieben, und sie können nicht beweisen, dass ich es tat: am Ende steht kein Name.“
„Wenn Sie es nicht unterschrieben haben“, sagte der König, „macht das die Sache nur schlimmer. Sie müssen Böses im Sinn gehabt haben, sonst hätten Sie wie ein ehrlicher Mann Ihren Namen unterzeichnet.“
Bei diesen Worten klatschte alles Beifall: es war das erste wirklich kluge Wort, das der König an jenem Tag gesagt hatte.
„Das beweist seine Schuld“, sagte die Königin.
„Das beweist gar nichts dergleichen!“ sagte Alice. „Warum, Sie wissen ja nicht einmal, worum es darin geht!“
„Lest sie vor“, sagte der König.
Der weiße Hase setzte seine Brille auf. „Wo soll ich beginnen, Eure Majestät?“ fragte er.
„Am Anfang“, sagte der König feierlich, „und fahrt fort bis ans Ende: dann haltet an.“
Dies waren die Verse, die der weiße Hase vorlas:—
„Sie sagten mir, du seist bei ihr gewesen, und hättest mich ihm genannt: Sie gab mir ein gutes Zeugnis, doch sagte, ich könne nicht schwimmen.
Er sandte ihnen Wort, ich sei nicht gegangen (wir wissen, es ist wahr): Sollt sie die Sache weiter treiben, was würde aus dir dann werden?
Ich gab ihr eins, sie gaben ihm zwei, du gabst uns drei und mehr; Sie kehrten alle von ihm zu dir zurück, obgleich sie vorher mein waren.
Wenn ich oder sie zufällig verwickelt in diesen Handel würden sein, vertraut er dir, sie freizugeben, genau wie wir es waren.
Mein Gedanke war, du seiest (bevor sie diesen Anfall bekam) ein Hindernis gewesen, das sich schob zwischen ihn, uns und es.
Lass ihn nicht wissen, dass sie sie am liebsten mochte, denn dies muss immerdar eing Geheimnis bleiben, verborgen dem Rest, zwischen dir und mir.“
„Das ist das wichtigste Beweisstück, das wir bisher gehört haben“, sagte der König und rieb sich die Hände; „also nun die Geschworenen—“
„Wenn einer von ihnen es erklären kann“, sagte Alice (sie war in den letzten Minuten so groß geworden, dass sie sich nicht im Geringsten davor fürchtete, ihn zu unterbrechen), „gebe ich ihm sechs Pence. Ich glaube nicht, dass auch nur ein Atom von Bedeutung darin ist.“
Die Geschworenen schrieben alle auf ihre Tafeln: „Sie glaubt nicht, dass auch nur ein Atom von Bedeutung darin ist“, aber keiner von ihnen versuchte, das Papier zu erklären.
„Wenn keine Bedeutung darin ist“, sagte der König, „erspart uns das eine Welt voll Mühe, wissen Sie, da wir nicht nach einer solchen zu suchen brau‑ chen. Und doch weiß ich nicht“, fuhr er fort, breitete die Verse auf dem Knie aus und blickte mit einem Auge darauf; „ich scheine doch einigen Sinn darin zu sehen. ‚—sagte, ich könne nicht schwimmen—‘ Sie können nicht schwimmen, nicht wahr?“ fügte er hinzu und wandte sich an den Buben.
Der Bube schüttelte traurig den Kopf. „Sehe ich so aus?“ sagte er. (Was er gewiss nicht tat, da er gänzlich aus Pappe gemacht war.)
„So weit alles gut“, sagte der König und murmelte weiter die Verse für sich: „‚Wir wissen, es ist wahr‘ – das sind selbstverständlich die Geschwo‑ renen – ‚Ich gab ihr eins, sie gaben ihm zwei‘ – warum, das muss das sein, was er mit den Torten gemacht hat, wissen Sie—“
„Aber es geht weiter ‚sie kehrten alle von ihm zu dir zurück‘“, sagte Alice.
„Warum, da sind sie!“ sagte der König triumphierend und zeigte auf die Torten auf dem Tisch. „Nichts kann klarer sein als das. Dann wieder – ‚bevor sie diesen Anfall hatte‘ – du hattest nie Anfälle, meine Liebe, wie ich denke?“ sagte er zur Königin.
„Niemals!“ sagte die Königin wütend und warf dabei ein Tintenfass nach der Eidechse. (Der unglückliche kleine Bill hatte aufgehört, mit einem Finger auf seiner Tafel zu schreiben, da er merkte, dass es keine Spur hinterließ; nun aber begann er hastig von neuem, wobei er die Tinte, die ihm übers Gesicht lief, solange sie reichte, als Schreibflüssigkeit nutzte.)
„Dann passen die Worte nicht auf dich“, sagte der König und blickte mit einem Lächeln durch den Saal. Es herrschte tiefes Schweigen.
„Es ist ein Wortspiel!“ fügte der König in beleidigtem Ton hinzu, und jeder lachte. „Die Geschworenen mögen ihr Urteil beraten“, sagte der König, ungefähr zum zwanzigsten Mal an jenem Tag.
„Nein, nein!“ sagte die Königin. „Erst das Urteil – danach der Spruch.“
„Unsinn und Zeug!“ rief Alice laut. „Die Idee, erst das Urteil zu fällen!“
„Halte den Mund!“ sagte die Königin und lief purpurn an.
„Ich werde nicht!“ sagte Alice.
„Köpft sie!“ schrie die Königin aus voller Kehle. Niemand rührte sich.
„Wer kümmert sich um dich?“ sagte Alice (sie war inzwischen auf ihre volle Größe gewachsen). „Du bist nichts als ein Kartenspiel!“
Da erhob sich das ganze Spiel in die Luft und flog auf sie herab: sie stieß einen kleinen Schrei aus, halb vor Schreck, halb vor Zorn, und versuchte, sie abzuwehren, und fand sich am Ufer liegend wieder, den Kopf im Schoß ihrer Schwester, die sanft einige welke Blätter wegwischte, die vom Baum auf ihr Gesicht geflattert waren.
„Wach auf, liebe Alice!“ sagte ihre Schwester; „warum, was für einen langen Schlaf hast du gehabt!“
„Oh, ich hatte einen so seltsamen Traum!“ sagte Alice und erzählte ihrer Schwester, so gut sie sich ihrer erinnern konnte, all diese seltsamen Abenteuer von sich, die du gerade gelesen hast; und als sie geendet hatte, küsste ihre Schwester sie und sagte: „Es war gewiss ein seltsamer Traum, liebes Kind, aber nun lauf hinein zu deinem Tee; es wird spät.“ Also stand Alice auf und lief davon, während sie lief denkend, wie sie wohl durfte, welch wunderbarer Traum das gewesen war.
Doch ihre Schwester saß still, wie sie sie verlassen hatte, den Kopf auf die Hand gestützt, den untergehenden Sonne zuschauend und an die kleine Alice und all ihre wunderbaren Abenteuer denkend, bis auch sie auf eine Weise zu träumen begann, und dies war ihr Traum:—
Zuerst träumte sie von der kleinen Alice selbst, und abermals waren die winzigen Hände im Schoß gefaltet, und die hellen, begierigen Augen blickten zu ihr auf – sie konnte die genaue Klangfarbe ihrer Stimme hören und sah das komische kleine Kopfwerfen, um das widerspenstige Haar zurückzuhalten, das immer wieder in ihre Augen geriet – und noch immer, während sie lausch‑ te oder zu lauschen schien, wurde der ganze Ort um sie herum lebendig mit den seltsamen Geschöpfen aus dem Traum ihrer kleinen Schwester.
Das hohe Gras rauschte an ihren Füßen, als der weiße Hase vorbeieilte – die erschreckte Maus platschte durch den nahen Tümpel – sie konnte das Klappern der Teetassen hören, als der Märzhas und seine Freunde ihr endloses Mahl teilten, und die schrille Stimme der Königin, die ihre unglücklichen Gäste zur Hinrichtung befahl – abermals nieste das Schwein‑ baby auf dem Schoß der Herzogin, während Teller und Schüsseln um es herum zerschellten – abermals der Schrei des Greifs, das Quieken des Griffels der Eidechse und das Würgen der unterdrückten Meerschweinchen erfüllten die Luft, vermischt mit den fernen Schluchzern der elenden Mock-Schildkröte.
So saß sie weiter mit geschlossenen Augen und glaubte halb, sie sei im Wunderland, obgleich sie wusste, sie brauchte sie nur wieder zu öffnen, und alles würde sich in dumpfe Wirklichkeit verwandeln – das Gras würde nur im Wind rauschen, und der Tümpel würde sich im Schilf kräuseln – das klappernde Teedeckgeschirr würde zu läutenden Schafglocken werden und die schrille Stimme der Königin zur Stimme des Hirtenjungen – und das Niesen des Babys, der Schrei des Greifs und all die anderen seltsamen Geräusche würden (sie wusste es) zum verworrenen Lärm des geschäftigen Bauernhofs werden – während das Muhen der fernen Rinder den Platz der schweren Schluchzer der Mock‑ Schildkröte einnehmen würde.
Zuletzt malte sie sich aus, wie diese ihre kleine Schwester in späterer Zeit selbst eine erwachsene Frau sein würde; und wie sie durch all ihre reiferen Jahre das einfache und liebevolle Herz ihrer Kindheit bewahren würde: und wie sie andere kleine Kinder um sich sammeln und ihre Augen hell und begierig machen würde mit mancher seltsamen Erzählung, vielleicht sogar mit dem Traum vom Wunderland vor langer Zeit: und wie sie mit all ihren einfachen Sorgen fühlen und Freude an all ihren einfachen Freuden finden würde, eingedenk ihres eigenen Kinderlebens und der glücklichen Sommertage.
ENDE