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Os Levine estavam havia três meses em Moscou. Já há muito havia passado a data em que, segundo os cálculos mais fidedignos das pessoas versadas em tais assuntos, Kitty deveria ter dado à luz. Mas ela continuava de pé, e nada indicava que o momento estivesse mais próximo do que dois meses antes. O médico, a parteira, Dolly e sua mãe, e sobretudo Levin, que não conseguia pensar no evento iminente sem terror, começavam a impacientar-se e a inquietar-se. Kitty era a única pessoa que se sentia perfeitamente calma e feliz.
Ela estava agora consciente, de forma distinta, do nascimento de um novo sentimento de amor pela criança futura, que para ela, até certo ponto, já existia de fato, e meditava beatificamente sobre esse sentimento. Ele já não era inteiramente uma parte de si mesma, mas às vezes vivia sua própria vida independentemente dela. Com frequência, esse ser separado lhe causava dor, mas ao mesmo tempo ela sentia vontade de rir com uma estranha e nova alegria.
Todas as pessoas que amava estavam com ela, e todas eram tão boas para ela, cuidavam dela com tanta atenção, tudo que lhe era apresentado era tão inteiramente agradável, que, se ela não soubesse e sentisse que tudo aquilo logo terminaria, não poderia desejar uma vida melhor e mais prazerosa. A única coisa que estragava o encanto desse modo de vida era que seu marido não estava ali como ela gostava que ele fosse, e como ele era no campo.
Ela gostava de seu modo sereno, amigável e hospitaleiro no campo. Na cidade, ele parecia continuamente inquieto e em guarda, como se temesse que alguém fosse ser rude com ele, e ainda mais com ela. Em casa, no campo, sabendo-se distintamente em seu lugar certo, nunca tinha pressa de ir a outro lugar. Nunca estava desocupado. Aqui na cidade, estava com pressa contínua, como se temesse perder algo, e, no entanto, não tinha nada a fazer. E ela sentia pena dele. Para os outros, ela sabia, ele não parecia um objeto de compaixão. Pelo contrário, quando Kitty o olhava em sociedade, como às vezes se olha para aqueles que se ama, tentando vê-lo como se fosse um estranho, para captar a impressão que ele devia causar nos outros, ela via com um pânico até de medo ciumento que ele estava longe de ser uma figura lastimável, que ele era muito atraente com sua boa educação, sua cortesia um tanto antiquada e reservada com as mulheres, sua figura poderosa e seu rosto marcante e, como ela pensava, expressivo. Mas ela o via não de fora, mas de dentro; via que aqui ele não era ele mesmo; essa era a única maneira como podia definir sua condição para si mesma. Às vezes, repreendia-o interiormente por sua incapacidade de viver na cidade; às vezes, reconhecia que era realmente difícil para ele ordenar sua vida ali de modo a ficar satisfeito com ela.
O que ele tinha para fazer, de fato? Ele não se importava com cartas; não ia a um clube. Passar o tempo com senhores joviais do tipo de Oblonsky — ela sabia agora o que isso significava... significava beber e ir a algum lugar depois de beber. Ela não conseguia pensar sem horror em onde os homens iam em tais ocasiões. Deveria ele ir para a sociedade? Mas ela sabia que ele só poderia encontrar satisfação nisso se sentisse prazer na companhia de moças, e isso ela não podia desejar. Deveria ficar em casa com ela, sua mãe e suas irmãs? Mas por mais que ela gostasse e apreciasse suas conversas eternas sobre os mesmos assuntos — "Aline-Nadine", como o velho príncipe chamava as conversas das irmãs —, ela sabia que isso devia aborrecê-lo. O que lhe restava fazer? Continuar escrevendo seu livro? Ele havia tentado, de fato, e a princípio costumava ir à biblioteca fazer extratos e consultar referências para seu livro. Mas, como ele lhe disse, quanto mais ele não fazia nada, menos tempo tinha para fazer qualquer coisa. E além disso, ele se queixava de que tinha falado demais sobre seu livro ali, e que, consequentemente, todas as suas ideias sobre ele estavam confusas e tinham perdido o interesse para ele.
Uma vantagem dessa vida na cidade era que as discussões quase nunca aconteciam entre eles ali na cidade. Fosse porque as condições eram diferentes, ou porque ambos se tinham tornado mais cuidadosos e sensatos a esse respeito, eles não tiveram discussões em Moscou por ciúmes, o que tanto temiam quando se mudaram do campo.
Um evento, um evento de grande importância para ambos desse ponto de vista, de fato aconteceu — foi o encontro de Kitty com Vronsky.
A velha Princesa Maria Boríssovna, madrinha de Kitty, que sempre gostara muito dela, insistira em vê-la. Kitty, embora não saísse para a sociedade por causa de seu estado, foi com seu pai visitar a venerável senhora, e lá encontrou Vronsky.
A única coisa que Kitty podia censurar a si mesma nesse encontro foi que, no instante em que reconheceu em suas roupas civis as feições outrora tão familiares, sua respiração falhou, o sangue subiu ao coração e um rubor vívido — ela sentiu — cobriu-lhe o rosto. Mas isso durou apenas alguns segundos. Antes que seu pai, que propositadamente começou a falar em voz alta com Vronsky, terminasse, ela estava perfeitamente pronta para olhar para Vronsky, para falar com ele, se necessário, exatamente como falava com a Princesa Maria Boríssovna, e mais do que isso, fazer isso de tal maneira que tudo, até a mais leve entonação e sorriso, teria sido aprovado por seu marido, cuja presença invisível ela sentia naquele instante.
Ela disse algumas palavras a ele, até sorriu serenamente de sua piada sobre as eleições, que ele chamou de "nosso parlamento". (Ela teve que sorrir para mostrar que entendia a piada.) Mas virou-se imediatamente para a Princesa Maria Boríssovna e não olhou para ele uma vez sequer até ele se levantar para ir embora; então olhou para ele, mas evidentemente apenas porque seria descortês não olhar para um homem quando ele está se despedindo.
Ela ficou grata a seu pai por não lhe dizer nada sobre o encontro com Vronsky, mas viu, pela especial ternura que ele demonstrou por ela após a visita durante o passeio habitual, que ele estava satisfeito com ela. Ela estava satisfeita consigo mesma. Não esperava que tivesse tido o poder, mantendo em algum lugar no fundo de seu coração todas as lembranças de seu antigo sentimento por Vronsky, não apenas de parecer, mas de estar perfeitamente indiferente e calma com ele.
Levin corou muito mais do que ela quando ela lhe contou que havia encontrado Vronsky na casa da Princesa Maria Boríssovna. Foi muito difícil para ela contar isso a ele, mas ainda mais difícil continuar falando sobre os detalhes do encontro, pois ele não a questionava, mas simplesmente a olhava com o cenho franzido.
"Sinto muito que você não estivesse lá", disse ela. "Não que você não estivesse na sala... Eu não poderia ter sido tão natural na sua presença... Estou corando agora muito mais, muito, muito mais", disse ela, corando até as lágrimas virem a seus olhos. "Mas que você não pudesse ver por uma fresta."
Os olhos sinceros disseram a Levin que ela estava satisfeita consigo mesma, e apesar de seu rubor, ele rapidamente se tranquilizou e começou a questioná-la, que era tudo o que ela queria. Quando ele ouviu tudo, até o detalhe de que no primeiro segundo ela não pôde deixar de corar, mas que depois ficou tão direta e à vontade quanto com qualquer conhecido casual, Levin ficou novamente muito feliz e disse que estava contente com isso, e que agora não se comportaria tão estupidamente como havia feito na eleição, mas tentaria, na primeira vez que encontrasse Vronsky, ser o mais amigável possível.
"É tão triste sentir que há um homem quase um inimigo, a quem é doloroso encontrar", disse Levin. "Estou muito, muito contente."