Português
— A carruagem de Oblonsky! — gritou o porteiro numa voz de baixo irritada. A carruagem aproximou-se e ambos entraram. Foi apenas nos primeiros momentos, enquanto a carruagem saía dos portões do clube, que Levin ainda esteve sob a influência da atmosfera do clube de repouso, conforto e incomparável boa forma. Mas assim que a carruagem saiu para a rua, e ele sentiu o solavanco no caminho irregular, ouviu o grito irritado de um condutor de trenó que vinha na direção oposta, viu na luz incerta a cortina vermelha de uma taberna e as lojas, essa impressão se dissipou, e ele começou a refletir sobre suas ações, e a perguntar-se se fazia bem em ir visitar Anna. O que diria Kitty? Mas Stepán Arcádievitch não lhe deu tempo para reflexão e, como se adivinhasse suas dúvidas, dissipou-as.
— Como estou contente — disse ele — por você conhecê-la! Sabe que Dolly há muito deseja isso. E Lvov tem ido vê-la, e vai frequentemente. Embora seja minha irmã — continuou Stepán Arcádievitch —, não hesito em dizer que é uma mulher notável. Mas você verá. A posição dela é muito dolorosa, especialmente agora.
— Por que especialmente agora?
— Estamos negociando com o marido dela sobre o divórcio. E ele concordou; mas há dificuldades em relação ao filho, e o assunto, que já deveria ter sido resolvido há muito tempo, vem se arrastando há três meses. Assim que o divórcio estiver concluído, ela se casará com Vronsky. Como são estúpidas essas velhas cerimônias, em que ninguém acredita, e que só impedem as pessoas de ficarem confortáveis! — interrompeu Stepán Arcádievitch. — Bem, então a posição deles será tão regular quanto a minha, quanto a sua.
— Qual é a dificuldade? — disse Levin.
— Oh, é uma história longa e tediosa! Todo o assunto está numa situação tão anômala entre nós. Mas o ponto é que ela está há três meses em Moscou, onde todos a conhecem, esperando o divórcio; não sai a lugar nenhum, não vê nenhuma mulher a não ser Dolly, porque, entende, ela não quer que as pessoas venham como um favor. Aquela tola da Princesa Varvara, até ela a deixou, considerando isso uma quebra de decoro. Bem, você vê, em tal posição qualquer outra mulher não teria encontrado recursos em si mesma. Mas você verá como ela organizou sua vida — como é calma, como é digna. À esquerda, no largo em frente à igreja! — gritou Stepán Arcádievitch, debruçando-se na janela. — Ufa! como está quente! — disse ele, apesar dos doze graus abaixo de zero, abrindo ainda mais o sobretudo desabotoado.
— Mas ela tem uma filha: sem dúvida está ocupada cuidando dela? — disse Levin.
— Creio que você imagina toda mulher simplesmente como uma fêmea, _une couveuse_ — disse Stepán Arcádievitch. — Se ela está ocupada, deve ser com os filhos. Não, ela a educa capitularmente, creio eu, mas não se ouve falar dela. Ela está ocupada, em primeiro lugar, com o que escreve. Vejo que você está sorrindo ironicamente, mas está enganado. Ela está escrevendo um livro infantil, e não fala sobre isso a ninguém, mas leu para mim e eu entreguei o manuscrito a Vorkuev... você conhece o editor... e ele mesmo é autor, acho eu. Ele entende dessas coisas, e diz que é um trabalho notável. Mas você está imaginando que ela é uma autora? — nada disso. Ela é uma mulher de coração, antes de tudo, mas você verá. Agora ela tem uma pequena inglesa com ela, e uma família inteira que ela está cuidando.
— Oh, algo num sentido filantrópico?
— Ora, você vai olhar tudo pelo pior prisma. Não é por filantropia, é do coração. Eles — isto é, Vronsky — tinham um treinador, um inglês, de primeira linha na sua área, mas alcoólatra. Ele se entregou completamente à bebida — delirium tremens — e a família foi lançada ao mundo. Ela os viu, ajudou-os, interessou-se cada vez mais por eles, e agora a família inteira está sob seus cuidados. Mas não por meio de patrocínio, sabe, ajudando com dinheiro; ela mesma está preparando os meninos em russo para o ginásio, e levou a menina para morar com ela. Mas você a verá por si mesmo.
A carruagem entrou no pátio, e Stepán Arcádievitch tocou a campainha ruidosamente na entrada onde estavam estacionados trenós.
E sem perguntar ao criado que abriu a porta se a senhora estava em casa, Stepán Arcádievitch entrou no vestíbulo. Levin seguiu-o, cada vez mais duvidoso se estava fazendo bem ou mal.
Olhando-se no espelho, Levin notou que estava vermelho no rosto, mas sentia-se certo de que não estava bêbado, e seguiu Stepán Arcádievitch escada acima de carpete. No topo, Stepán Arcádievitch perguntou ao lacaio, que se curvou diante dele como a um amigo íntimo, quem estava com Anna Arcádievna, e recebeu a resposta de que era o Sr. Vorkuev.
— Onde estão eles?
— No escritório.
Atravessando a sala de jantar, um cômodo não muito grande, com paredes escuras de painéis, Stepán Arcádievitch e Levin caminharam pelo carpete macio até o escritório semi-escuro, iluminado por uma única lâmpada com um grande abajur escuro. Outra lâmpada com refletor estava pendurada na parede, iluminando um grande retrato de corpo inteiro de uma mulher, no qual Levin não pôde deixar de olhar. Era o retrato de Anna, pintado na Itália por Mihailov. Enquanto Stepán Arcádievitch ia atrás da treliça, e a voz do homem que estava falando fez uma pausa, Levin fitou o retrato, que se destacava da moldura na luz brilhante que incidia sobre ele, e não conseguia arrancar-se dele. Ele realmente esqueceu onde estava, e nem mesmo ouvindo o que era dito, não podia tirar os olhos do retrato maravilhoso. Não era uma pintura, mas uma mulher viva e encantadora, com cabelos pretos crespos, braços e ombros nus, com um sorriso pensativo nos lábios cobertos de penugem macia; triunfantemente e suavemente ela o olhava com olhos que o desconcertavam. Ela não estava viva apenas porque era mais bela do que uma mulher viva pode ser.
— Estou encantado! — Ouviu de repente perto de si uma voz, indiscutivelmente dirigida a ele, a voz da própria mulher que ele vinha admirando no retrato. Anna saíra de trás da treliça para encontrá-lo, e Levin viu na luz difusa do escritório a própria mulher do retrato, num vestido de seda azul-escuro iridescente, não na mesma posição nem com a mesma expressão, mas com a mesma perfeição de beleza que o artista captara no retrato. Ela era menos deslumbrante na realidade, mas, por outro lado, havia algo de fresco e sedutor na mulher viva que não estava no retrato.