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Sob as sombras oblíquas da tarde projetadas pela bagagem empilhada na plataforma, Vronsky, em seu longo sobretudo e chapéu desabado, com as mãos nos bolsos, caminhava de um lado para o outro, como uma fera enjaulada, virando-se bruscamente após vinte passos. Sergei Ivanovich imaginou, ao aproximar-se dele, que Vronsky o via, mas fingia não ver. Isso não afetou Sergei Ivanovich nem um pouco. Ele estava acima de qualquer consideração pessoal com Vronsky.
Naquele momento, Sergei Ivanovich considerava Vronsky um homem que desempenhava um papel importante numa grande causa, e Koznyshev achou seu dever encorajá-lo e expressar sua aprovação. Aproximou-se dele.
Vronsky parou, olhou atentamente para ele, reconheceu-o e, dando alguns passos à frente para encontrá-lo, apertou-lhe a mão com muito calor.
"Possivelmente não desejava me ver", disse Sergei Ivanovich, "mas não poderia ser útil a você?"
"Não há ninguém que eu menos desgoste de ver do que você", disse Vronsky. "Perdoe-me; e não há nada na vida de que eu goste."
"Compreendo perfeitamente, e apenas pretendia oferecer meus serviços", disse Sergei Ivanovich, examinando o rosto de Vronsky, cheio de sofrimento inequívoco. "Não lhe seria útil ter uma carta para Ristić – para Milan?"
"Oh, não!" disse Vronsky, parecendo entendê-lo com dificuldade. "Se não se importa, vamos caminhar. É tão abafado entre os vagões. Uma carta? Não, obrigado; para encontrar a morte não se precisa de cartas de apresentação. Nem para os turcos..." disse ele, com um sorriso que era apenas dos lábios. Seus olhos mantinham seu olhar de sofrimento irado.
"Sim; mas você poderia achar mais fácil estabelecer relações, que são, afinal, essenciais, com alguém disposto a vê-lo. Mas isso é como preferir. Fiquei muito feliz em saber de sua intenção. Tem havido tantos ataques contra os voluntários, e um homem como você os eleva na estima pública."
"Minha utilidade como homem", disse Vronsky, "é que a vida não vale nada para mim. E tenho energia física suficiente para abrir caminho entre suas fileiras, e pisoteá-los ou cair – eu sei disso. Estou feliz por haver algo pelo qual dar minha vida, pois ela não é simplesmente inútil, mas repugnante para mim. Qualquer um pode ficar com ela." E seu maxilar tremeu impacientemente devido à incessante dor de dente latejante, que o impedia até de falar com uma expressão natural.
"Você se tornará um outro homem, prevejo", disse Sergei Ivanovich, sentindo-se comovido. "Libertar seus irmãos do cativeiro é um objetivo que vale a morte e a vida. Que Deus lhe conceda sucesso exteriormente – e paz interiormente", acrescentou, e estendeu a mão. Vronsky apertou calorosamente sua mão estendida.
"Sim, como uma arma posso ser de alguma utilidade. Mas como homem, sou um destroço", disse ele entre dentes.
Mal podia falar devido à dor pulsante em seus dentes fortes, que eram como fileiras de marfim em sua boca. Ficou em silêncio, e seus olhos pousaram nas rodas do tender, rolando lenta e suavemente sobre os trilhos.
E de repente uma dor diferente, não uma dor de dente, mas um tormento interior, que colocava todo o seu ser em angústia, fê-lo esquecer por um instante sua dor de dente. Ao olhar para o tender e os trilhos, sob a influência da conversa com um amigo que não via desde sua desgraça, ele subitamente lembrou-se _dela_ – isto é, do que restara dela quando ele correra como um louco para o depósito de bagagens da estação ferroviária – sobre a mesa, desavergonhadamente estendida entre estranhos, o corpo ensanguentado tão recentemente cheio de vida; a cabeça ilesa caída para trás com seu peso de cabelo, e os cachos ondulados nas têmporas, e o rosto requintado, com a boca vermelha entreaberta, a expressão estranha e fixa, lastimosa nos lábios e terrível nos olhos ainda abertos, que pareciam proferir aquela frase terrível – que ele se arrependeria – que ela dissera quando estavam brigando.
E ele tentou pensar nela como era quando a encontrara pela primeira vez, também numa estação ferroviária, misteriosa, requintada, amorosa, buscando e dando felicidade, e não cruelmente vingativa como ele a recordava naquele último momento. Tentou recordar seus melhores momentos com ela, mas esses momentos estavam envenenados para sempre. Ele só conseguia pensar nela como triunfante, bem-sucedida em sua ameaça de um remorso completamente inútil, que nunca seria apagado. Perdeu toda a consciência da dor de dente, e seu rosto se contraiu em soluços.
Passando duas vezes para cima e para baixo junto à bagagem em silêncio e recuperando o autocontrole, dirigiu-se a Sergei Ivanovich calmamente:
"Você não recebeu telegramas desde ontem? Sim, rechaçados pela terceira vez, mas espera-se um combate decisivo para amanhã."
E depois de falar um pouco mais sobre a proclamação do Rei Milan, e o imenso efeito que ela poderia ter, separaram-se, indo para seus vagões ao ouvirem o segundo sinal.