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Vronsky y Kitty bailaron varios valses alrededor de la sala. Después del primer vals, Kitty fue a donde estaba su madre, y apenas tuvo tiempo de decir unas palabras a la condesa Nordston cuando Vronsky se presentó de nuevo para la primera cuadrilla. Durante la cuadrilla no se dijo nada de particular: hubo una conversación inconexa entre ellos sobre los Korsunsky, marido y mujer, a quienes describió de un modo muy divertido, como a unos encantadores niños de cuarenta años, y sobre el futuro teatro de la ciudad; y solo una vez la conversación la tocó en lo vivo, cuando le preguntó por Levin, si estaba allí, y añadió que le gustaba mucho. Pero Kitty no esperaba gran cosa de la cuadrilla. Aguardaba con el corazón palpitante la mazurca. Se imaginaba que en la mazurca todo debía decidirse. El hecho de que durante la cuadrilla no le hubiera pedido la mazurca no la inquietaba. Estaba segura de que bailaría la mazurca con él, como en los bailes anteriores, y había rechazado a cinco jóvenes diciendo que ya tenía compromiso para la mazurca. Todo el baile, hasta la última cuadrilla, fue para Kitty una visión encantada de colores, sonidos y movimientos deliciosos. Solo se sentaba cuando se sentía demasiado cansada y pedía un descanso. Pero mientras bailaba la última cuadrilla con uno de esos jóvenes fastidiosos a los que no podía negarse, se encontró _vis-à-vis_ con Vronsky y Ana. No había vuelto a estar cerca de Ana desde el principio de la velada, y ahora la veía de repente completamente nueva y sorprendente. Vio en ella los signos de esa excitación del éxito que tan bien conocía en sí misma; vio que estaba ebria de la admiración complacida que excitaba. Conocía ese sentimiento y sus signos, y los vio en Ana; vio el tembloroso y brillante fulgor en sus ojos, y la sonrisa de felicidad y excitación que jugaba involuntariamente en sus labios, y la gracia deliberada, la precisión y la ligereza de sus movimientos.
—¿Quién? —se preguntó a sí misma—. ¿Todos o uno? —Y sin ayudar al atribulado joven con el que bailaba en la conversación, cuyo hilo él había perdido y no podía recuperar, obedeció con vivacidad exterior a las imperiosas exclamaciones de Korsunsky que los ponía a todos en el _grand rond_, y luego en la _chaîne_, y al mismo tiempo observaba con una punzada creciente en el corazón—. No, no es la admiración de la multitud lo que la ha embriagado, sino la adoración de uno solo. ¿Y ese uno? ¿Puede ser él? —Cada vez que él le hablaba a Ana, la alegre luz brillaba en sus ojos, y la sonrisa de felicidad curvaba sus rojos labios. Parecía hacer un esfuerzo por contenerse, por tratar de no mostrar esos signos de deleite, pero estos afloraban en su rostro por sí mismos—. ¿Y él? —Kitty lo miró y se llenó de terror. Lo que estaba tan claramente representado para Kitty en el espejo del rostro de Ana, lo veía en él. ¿Qué había sido de su siempre dueño de sí mismo y resuelto comportamiento, y de la descuidadamente serena expresión de su rostro? Ahora, cada vez que se volvía hacia ella, inclinaba la cabeza como si quisiera postrarse a sus pies, y en sus ojos no había más que humilde sumisión y temor. —No quisiera ofenderla —parecían decir sus ojos cada vez—, pero quiero salvarme y no sé cómo. —En su rostro había una expresión como Kitty nunca había visto antes.
Hablaban de conocidos comunes, manteniendo la conversación más trivial, pero a Kitty le parecía que cada palabra que decían estaba determinando su destino y el de ella. Y era extraño que estuvieran hablando realmente de lo absurdo que era Iván Ivanovich con su francés, y de cómo la muchacha de los Eletsky podría haber hecho un mejor partido, pero estas palabras tenían todo el tiempo importancia para ellos, y ellos sentían exactamente lo mismo que Kitty. Todo el baile, todo el mundo, todo parecía perderse en la niebla del alma de Kitty. Nada más que la severa disciplina de su educación la sostenía y la obligaba a hacer lo que se esperaba de ella, es decir, bailar, responder preguntas, hablar e incluso sonreír. Pero antes de la mazurca, cuando empezaron a reordenar las sillas y algunas parejas salieron de los salones más pequeños al salón grande, llegó para Kitty un momento de desesperación y horror. Había rechazado a cinco parejas, y ahora no bailaba la mazurca. Ni siquiera tenía esperanza de que la invitaran, porque tenía tanto éxito en sociedad que a nadie se le ocurriría que hubiera quedado libre hasta entonces. Tendría que decirle a su madre que se sentía mal e irse a casa, pero no tenía fuerzas para hacerlo. Se sintió aplastada. Fue al extremo más lejano del pequeño salón y se dejó caer en un sillón bajo. Sus ligeras y transparentes faldas se elevaron como una nube alrededor de su esbelta cintura; un brazo desnudo, delgado, suave, juvenil, colgaba lánguidamente, perdido entre los pliegues de su túnica rosa; en el otro sostenía el abanico, y con rápidos y cortos golpecitos abanicaba su rostro encendido. Pero mientras parecía una mariposa, prendida de una brizna de hierba, a punto de abrir sus alas de arcoíris para un nuevo vuelo, su corazón dolía con una horrible desesperación.
—Pero quizás me equivoque, quizás no fue así —Y volvió a recordar todo lo que había visto.
—Kitty, ¿qué te pasa? —dijo la condesa Nordston, acercándose a ella sin hacer ruido sobre la alfombra—. No lo entiendo.
El labio inferior de Kitty empezó a temblar; se levantó rápidamente.
—Kitty, ¿no bailas la mazurca?
—No, no —dijo Kitty con voz temblorosa por las lágrimas.
—Él la invitó a la mazurca antes que a mí —dijo la condesa Nordston, sabiendo que Kitty entendería quiénes eran «él» y «ella»—. Ella dijo: «Pero ¿no vas a bailarla con la princesa Shcherbátskaya?».
—¡Oh, no me importa! —respondió Kitty.
Nadie más que ella misma comprendía su situación; nadie sabía que acababa de rechazar al hombre a quien quizás amaba, y lo había rechazado porque había confiado en otro.
La condesa Nordston encontró a Korsunsky, con quien debía bailar la mazurca, y le dijo que invitara a Kitty.
Kitty bailó en la primera pareja, y por suerte para ella no tuvo que hablar, porque Korsunsky estaba todo el tiempo corriendo de un lado a otro dirigiendo las figuras. Vronsky y Ana estaban sentados casi enfrente de ella. Los veía con sus ojos de larga vista, y también los veía de cerca cuando se encontraban en las figuras, y cuanto más los veía, más se convencía de que su desgracia era completa. Veía que se sentían solos en aquella sala llena de gente. Y en el rostro de Vronsky, siempre tan firme e independiente, vio esa expresión que le había llamado la atención, de desconcierto y humilde sumisión, como la expresión de un perro inteligente cuando ha hecho algo malo.
Ana sonreía, y su sonrisa se reflejaba en él. Ella se ensimismaba, y él se ponía serio. Alguna fuerza sobrenatural atraía los ojos de Kitty hacia el rostro de Ana. Era fascinante en su sencillo vestido negro, fascinantes eran sus redondos brazos con las pulseras, fascinante su firme cuello con el hilo de perlas, fascinantes los rizos sueltos de su cabello, fascinantes los gráciles y ligeros movimientos de sus pequeños pies y manos, fascinante era aquel hermoso rostro en su vivacidad, pero había algo terrible y cruel en su fascinación.
Kitty la admiraba más que nunca, y cada vez más agudo era su sufrimiento. Kitty se sintió abrumada, y su rostro lo reflejaba. Cuando Vronsky la vio, al cruzarse con ella en la mazurca, no la reconoció de inmediato, tan cambiada estaba.
—¡Baile encantador! —le dijo, por decir algo.
—Sí —respondió ella.
En medio de la mazurca, repitiendo una figura complicada, recién inventada por Korsunsky, Ana avanzó al centro del círculo, eligió a dos caballeros, y llamó a una dama y a Kitty. Kitty la miró con espanto mientras se acercaba. Ana la miró con los párpados entornados, y sonrió, apretándole la mano. Pero, al notar que Kitty solo respondía a su sonrisa con una mirada de desesperación y asombro, se volvió de espaldas a ella, y empezó a hablar alegremente con la otra dama.
—Sí, hay algo sobrenatural, diabólico y fascinante en ella —se dijo Kitty para sí.
Ana no pensaba quedarse a cenar, pero el dueño de la casa comenzó a insistirle.
—¡Tonterías, Ana Arkádievna! —dijo Korsunsky, tomando su brazo desnudo bajo la manga de su frac—. ¡Tengo una idea para un cotillón! ¡Un bijou!
Y se fue moviendo gradualmente, tratando de llevársela con él. Su anfitrión sonrió con aprobación.
—No, no me voy a quedar —respondió Ana, sonriendo, pero a pesar de su sonrisa, tanto Korsunsky como el dueño de la casa vieron por su tono resuelto que no se quedaría.
—No; ya he bailado más en vuestro baile de Moscú que en todo el invierno en Petersburgo —dijo Ana, mirando a Vronsky, que estaba cerca de ella—. Necesito descansar un poco antes del viaje.
—¿Entonces se va mañana sin falta? —preguntó Vronsky.
—Sí, supongo que sí —respondió Ana, como asombrándose de la audacia de su pregunta; pero la irreprimible y temblorosa brillantez de sus ojos y su sonrisa lo encendieron al decirlo.
Ana Arkádievna no se quedó a cenar, sino que se fue a casa.