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—¿Sabes, Kostia, con quién viajaba Sergei Ivanovich cuando vino aquí? —dijo Dolly repartiendo pepinos y miel a los niños—. ¡Con Vronski! Se va a Servia.
—Y no solo; se lleva consigo un escuadrón pagado de su bolsillo —dijo Katavásov.
—Hace bien —dijo Levin—. ¿Así que todavía siguen yendo voluntarios? —añadió, mirando a Sergei Ivanovich.
Sergei Ivanovich no respondió. Con un cuchillo romo estaba sacando con cuidado una abeja viva cubierta de miel pegajosa de una taza llena de blanco panal.
—¡Ya lo creo! ¡Deberías haber visto lo que pasó ayer en la estación! —dijo Katavásov, mordiendo un pepino con un sonido jugoso.
—Bueno, ¿y qué se puede decir de eso? Por favor, explicadme, Sergei Ivanovich, ¿adónde van todos esos voluntarios, contra quién luchan? —preguntó el viejo príncipe, retomando sin duda una conversación que había surgido en ausencia de Levin.
—Contra los turcos —respondió Sergei Ivanovich con una sonrisa serena, mientras liberaba a la abeja, oscura de miel y pataleando indefensa, y la ponía con el cuchillo sobre una hoja gruesa de álamo.
—Pero, ¿quién le ha declarado la guerra a los turcos? ¿Ivan Ivanovich Ragózov y la condesa Lidia Ivanovna, ayudados por Madame Stahl?
—Nadie ha declarado la guerra, pero la gente simpatiza con los sufrimientos de sus vecinos y está ansiosa por ayudarlos —dijo Sergei Ivanovich.
—Pero el príncipe no habla de ayuda —dijo Levin, acudiendo en ayuda de su suegro—, sino de guerra. El príncipe dice que los particulares no pueden participar en una guerra sin el permiso del gobierno.
—Kostia, cuidado, ¡eso es una abeja! De verdad, ¡nos van a picar! —dijo Dolly, espantando una avispa.
—Pero eso no es una abeja, es una avispa —dijo Levin.
—Bien, bien, ¿cuál es tu teoría? —dijo Katavásov a Levin con una sonrisa, desafiándolo claramente a discutir—. ¿Por qué los particulares no tienen derecho a hacerlo?
—Oh, mi teoría es esta: la guerra es, por un lado, algo tan bestial, cruel y terrible, que ningún hombre, y menos un cristiano, puede asumir individualmente la responsabilidad de iniciar guerras; eso solo puede hacerlo un gobierno, que está llamado a hacerlo y se ve inevitablemente arrastrado a la guerra. Por otro lado, tanto la ciencia política como el sentido común nos enseñan que en asuntos de Estado, y especialmente en la cuestión de la guerra, los ciudadanos particulares deben renunciar a su voluntad individual.
Sergei Ivanovich y Katavásov tenían sus respuestas preparadas, y ambos comenzaron a hablar al mismo tiempo.
—Pero la cuestión, querido amigo, es que puede haber casos en los que el gobierno no cumpla la voluntad de los ciudadanos, y entonces el público afirma su voluntad —dijo Katavásov.
Pero evidentemente Sergei Ivanovich no aprobaba esta respuesta. Frunció el ceño ante las palabras de Katavásov y dijo otra cosa.
—No planteas la cuestión en su verdadera perspectiva. Aquí no se trata de una declaración de guerra, sino simplemente de la expresión de un sentimiento humano y cristiano. Nuestros hermanos, de nuestra misma religión y raza, están siendo masacrados. Incluso suponiendo que no fueran nuestros hermanos ni correligionarios, sino simplemente niños, mujeres, ancianos, el sentimiento se despierta y los rusos acuden con entusiasmo para ayudar a detener estas atrocidades. Imagina que vas por la calle y ves a unos hombres borrachos golpeando a una mujer o a un niño; supongo que no te detendrías a preguntar si se ha declarado la guerra a esos hombres, sino que te lanzarías sobre ellos para proteger a la víctima.
—Pero no los mataría —dijo Levin.
—Sí, los matarías.
—No lo sé. Si viera eso, quizá cedería a mi impulso del momento, pero no puedo decirlo de antemano. Y ese impulso momentáneo no existe, ni puede existir, en el caso de la opresión de los pueblos eslavos.
—Quizá para ti no existe; pero para otros sí —dijo Sergei Ivanovich, frunciendo el ceño con desagrado—. Todavía persisten entre el pueblo tradiciones sobre los eslavos de la verdadera fe que sufren bajo el yugo de los «hijos impuros de Agar». El pueblo ha oído hablar de los sufrimientos de sus hermanos y ha hablado.
—Quizá sea así —dijo Levin evasivamente—, pero yo no lo veo. Yo mismo soy parte del pueblo y no lo siento.
—Yo también —dijo el viejo príncipe—. He estado en el extranjero y he leído los periódicos, y debo confesar que, hasta lo de las atrocidades búlgaras, no podía entender por qué de repente todos los rusos estaban tan encariñados con sus hermanos eslavos, mientras yo no sentía el más mínimo afecto por ellos. Estaba muy preocupado, pensaba que era un monstruo, o que era la influencia de Carlsbad en mí. Pero desde que estoy aquí, me he tranquilizado. Veo que hay personas además de mí que solo se interesan por Rusia, y no por sus hermanos eslavos. Aquí tienes a Konstantin también.
—Las opiniones personales no significan nada en un caso así —dijo Sergei Ivanovich—; no es cuestión de opiniones personales cuando toda Rusia, todo el pueblo, ha expresado su voluntad.
—Pero perdona, yo no lo veo así. El pueblo no sabe nada de eso, si vamos al caso —dijo el viejo príncipe.
—¡Oh, papá!... ¿cómo puedes decir eso? ¿Y el domingo pasado en la iglesia? —dijo Dolly, escuchando la conversación—. Por favor, dame un paño —le dijo al anciano, que miraba a los niños con una sonrisa—. Vamos, no es posible que todos...
—¿Y qué pasó en la iglesia el domingo? Al sacerdote le habían dicho que leyera eso. Lo leyó. No entendieron ni una palabra. Luego les dijeron que iba a haber una colecta para un fin piadoso en la iglesia; bueno, sacaron sus monedas y las dieron, pero no sabían para qué.
—El pueblo no puede evitar saberlo; el sentido de su propio destino está siempre en el pueblo, y en momentos como el presente ese sentido encuentra expresión —dijo Sergei Ivanovich con convicción, mirando al anciano apicultor.
El apuesto anciano, de barba negra entrecana y espeso cabello plateado, permanecía inmóvil, sosteniendo una taza de miel, mirando desde lo alto de su elevada figura con serenidad amistosa a los señores, evidentemente sin entender nada de su conversación y sin importarle entenderla.
—Así es, sin duda —dijo, con un significativo movimiento de cabeza ante las palabras de Sergei Ivanovich.
—Entonces, pregúntale a él. Él no sabe nada de eso y no piensa en ello —dijo Levin—. ¿Has oído hablar de la guerra, Mijálich? —le dijo, volviéndose hacia él—. ¿De lo que leyeron en la iglesia? ¿Qué piensas de eso? ¿Debemos luchar por los cristianos?
—¿Qué vamos a pensar? Nuestro emperador Alexander Nikoláievich ha pensado por nosotros; en verdad piensa por nosotros en todo. Para él es más fácil ver. ¿Traigo un poco más de pan? ¿Le doy un poco más al pequeño? —dijo dirigiéndose a Daria Alexandrovna y señalando a Grisha, que había terminado su mendrugo.
—No necesito preguntar —dijo Sergei Ivanovich—, hemos visto y estamos viendo cientos y cientos de personas que lo abandonan todo para servir a una causa justa, que vienen de todas partes de Rusia y expresan directa y claramente su pensamiento y su objetivo. Traen sus monedas o van ellos mismos y dicen directamente para qué. ¿Qué significa eso?
—Significa, en mi opinión —dijo Levin, que empezaba a caldearse—, que entre ochenta millones de personas siempre se pueden encontrar no cientos, como ahora, sino decenas de miles de personas que han perdido su posición social, gente de mal vivir, que siempre están dispuestas a ir a cualquier parte: a las bandas de Pugachov, a Jiva, a Servia...
—Te digo que no se trata de cientos ni de gente de mal vivir, ¡sino de los mejores representantes del pueblo! —dijo Sergei Ivanovich, con tanta irritación como si estuviera defendiendo el último céntimo de su fortuna—. ¿Y qué hay de las suscripciones? En este caso, es todo un pueblo el que expresa directamente su voluntad.
—Esa palabra «pueblo» es tan vaga —dijo Levin—. Los sacristanes, los maestros y quizá uno de cada mil campesinos saben de qué se trata. El resto de los ochenta millones, como Mijálich, lejos de expresar su voluntad, no tienen la más mínima idea de qué es lo que tienen que expresar. ¿Con qué derecho decimos que esa es la voluntad del pueblo?