Português
O local escolhido para a caçada de espera não ficava longe de um ribeiro, num pequeno bosque de álamos. Ao chegar ao bosque, Levin saltou do carro e conduziu Oblonsky a um canto de uma clareira musgosa e pantanosa, já completamente livre de neve. Ele próprio voltou para uma bétula dupla do outro lado e, apoiando a espingarda na forquilha de um galho seco mais baixo, tirou o sobretudo comprido, apertou novamente o cinto e moveu os braços para ver se estavam livres.
A velha e cinzenta Laska, que os seguira, sentou-se cautelosamente em frente a ele e ergueu as orelhas. O sol estava-se pondo atrás de uma floresta densa e, no brilho do crepúsculo, as bétulas, salpicadas pelo bosque de álamos, destacavam-se claramente com os seus ramos pendentes e os seus botões inchados quase a rebentar.
Das partes mais densas do bosque, onde ainda restava neve, vinha o som ténue de estreitos fios de água a correr. Pequenos pássaros chilreavam e, de vez em quando, voejavam de árvore em árvore.
Nos intervalos de silêncio total, ouvia-se o farfalhar das folhas do ano passado, agitadas pelo degelo da terra e pelo crescimento da relva.
«Imagina! Dá para ouvir e ver a relva a crescer!», pensou Levin consigo, ao notar uma folha de álamo molhada, cinzenta-ardósia, a mexer-se junto a um talo de relva nova. Ficou de pé, escutou e olhou, ora para o chão molhado e musgoso, ora para Laska, que escutava atenta, ora para o mar de copas de árvores despidas que se estendia na encosta abaixo dele, ora para o céu que escurecia, coberto de riscas brancas de nuvens.
Um falcão voava alto sobre uma floresta distante, com lentos batimentos de asas; outro voou com exatamente o mesmo movimento na mesma direção e desapareceu. Os pássaros chilreavam cada vez mais alto e mais ativamente no matagal. Uma coruja piou não muito longe, e Laska, sobressaltada, avançou cautelosamente alguns passos e, inclinando a cabeça de lado, começou a escutar com atenção. Do outro lado do ribeiro ouviu-se o cuco. Duas vezes emitiu o seu habitual chamamento, e depois deixou escapar um chamamento rouco e apressado, e calou-se.
«Imagina! O cuco já!», disse Estepan Arcádievitch, saindo de trás de um arbusto.
«Sim, ouço-o», respondeu Levin, quebrando relutantemente o silêncio com a sua voz, que lhe soou desagradável. «Agora está a chegar!»
A figura de Estepan Arcádievitch tornou a desaparecer atrás do arbusto, e Levin não viu mais nada senão o clarão vivo de um fósforo, seguido do brilho vermelho e do fumo azul de um cigarro.
«Tchk! Tchk!», ouviu-se o estalido de Estepan Arcádievitch a armar a espingarda.
«Que grito é aquele?», perguntou Oblonsky, chamando a atenção de Levin para um grito prolongado, como se fosse um potro a relinchar numa voz aguda, a brincar.
«Oh, não sabes? É a lebre. Mas basta de conversa! Ouve, está a voar!», quase gritou Levin, armando a espingarda.
Ouviram um assobio agudo ao longe e, no tempo exato, tão conhecido do caçador, dois segundos depois — outro, um terceiro, e após o terceiro assobio ouviu-se o grito rouco, gutural.
Levin olhou em volta para a direita e para a esquerda, e ali mesmo, em frente dele, contra o céu azul escuro acima da massa confusa dos tenros rebentos dos álamos, viu a ave a voar. Voava diretamente para ele; o grito gutural, como o rasgar uniforme de um tecido forte, soou perto do seu ouvido; o bico comprido e o pescoço da ave eram visíveis e, no exato instante em que Levin apontava, atrás do arbusto onde Oblonsky estava, houve um clarão de relâmpago vermelho: a ave caiu como uma flecha e disparou novamente para cima. Novamente veio o clarão vermelho e o som de um impacto, e batendo as asas como se tentasse manter-se no ar, a ave parou, imobilizou-se por um instante e caiu com um baque pesado no chão lamacento.
«Terei falhado?», gritou Estepan Arcádievitch, que não via por causa do fumo.
«Aqui está!», disse Levin, apontando para Laska, que, com uma orelha erguida, abanando a ponta da cauda felpuda, voltava lentamente como se quisesse prolongar o prazer e, como que a sorrir, trouxe a ave morta ao seu dono. «Bem, estou contente por teres tido sucesso», disse Levin, que, ao mesmo tempo, sentia uma ponta de inveja por não ter conseguido abater a narceja.
«Foi um mau tiro do cano direito», respondeu Estepan Arcádievitch, carregando a espingarda. «Sh... está a voar!»
Os assobios agudos, que se sucediam rapidamente, ouviram-se novamente. Duas narcejas, a brincar e a perseguir-se uma à outra, e apenas a assobiar, sem gritar, voaram diretamente sobre as cabeças dos caçadores. Ouviram-se quatro tiros e, como andorinhas, as narcejas deram cambalhotas rápidas no ar e desapareceram de vista.
A caçada de espera foi excelente. Estepan Arcádievitch abateu mais duas aves e Levin duas, das quais uma não foi encontrada. Começou a escurecer. Vénus, brilhante e prateada, brilhava com a sua luz suave, baixa no oeste, atrás das bétulas, e no alto, a leste, cintilavam as luzes vermelhas de Arturo. Por cima da sua cabeça, Levin distinguiu as estrelas da Ursa Maior e perdeu-as novamente. As narcejas tinham deixado de voar; mas Levin decidiu ficar mais um pouco, até que Vénus, que ele via por baixo de um ramo de bétula, estivesse acima dele, e as estrelas da Ursa Maior estivessem perfeitamente visíveis. Vénus já tinha subido acima do ramo, e a orelha da Ursa Maior com a sua lança estavam agora claramente visíveis contra o céu azul escuro, mas ele ainda esperou.
«Não está na hora de ir para casa?», disse Estepan Arcádievitch.
Estava tudo muito calmo agora no bosque, e nem uma ave se mexia.
«Fiquemos mais um pouco», respondeu Levin.
«Como quiseres.»
Estavam agora a cerca de quinze passos um do outro.
«Stiva!», disse Levin inesperadamente; «como é que não me dizes se a tua cunhada já casou, ou quando vai casar?»
Levin sentia-se tão resoluto e sereno que nenhuma resposta, imaginava ele, o poderia afetar. Mas nunca sonhara com o que Estepan Arcádievitch respondeu.
«Ela nunca pensou em casar, nem pensa nisso; mas está muito doente, e os médicos mandaram-na para o estrangeiro. Receiam verdadeiramente que ela não viva.»
«O quê!», exclamou Levin. «Muito doente? O que é que ela tem? Como é que ela...?»
Enquanto diziam isto, Laska, com as orelhas erguidas, olhava para o céu e, de forma repreensiva, para eles.
«Escolheram uma altura para falar», pensava ela. «Está a voar... Aqui está, sim, está. Vão deixá-la escapar», pensou Laska.
Mas naquele exato instante, ambos ouviram de repente um assobio agudo que, como que lhes feriu os ouvidos, e ambos agarraram subitamente nas suas espingardas e dois clarões brilharam, e dois estampidos soaram no mesmo instante. A narceja, que voava bem alto, dobrou instantaneamente as asas e caiu num matagal, vergando os tenros rebentos.
«Esplêndido! Juntos!», exclamou Levin, e correu com Laska para o matagal para procurar a narceja.
«Oh, sim, o que é que era tão desagradável?», pensou ele. «Sim, a Kitty está doente... Bem, não tem remédio; lamento muito», pensou.
«Ela encontrou-a! Não é uma inteligente?», disse ele, tirando a ave quente da boca de Laska e guardando-a no saco de caça quase cheio. «Apanhei-a, Stiva!», gritou ele.