Português
O estábulo temporário, um galpão de madeira, havia sido montado perto da pista de corridas, e a égua dele deveria ter sido levada para lá no dia anterior. Ele ainda não a tinha visto lá.
Nos últimos dias, não a montara para exercitá-la pessoalmente, mas a deixara aos cuidados do treinador, e, portanto, agora não sabia ao certo em que condições sua égua havia chegado ontem e se encontrava hoje. Mal havia saído da carruagem quando seu cavalariço, o chamado "moço do estábulo", reconhecendo a carruagem de longe, chamou o treinador. Um inglês de aparência seca, de botas altas e jaqueta curta, barbeado, exceto por um tufo abaixo do queixo, veio ao seu encontro, andando com o andar desengonçado de um jóquei, virando os cotovelos para fora e balançando de um lado para o outro.
— Bem, como está Frou-Frou? — perguntou Vronsky em inglês.
— Tudo bem, senhor — respondeu a voz do inglês, vindo de algum lugar lá dentro da garganta. — É melhor não entrar — acrescentou, tocando o chapéu. — Coloquei um focinheira nela, e a égua está nervosa. É melhor não entrar, vai agitá-la.
— Não, vou entrar. Quero vê-la.
— Venha, então — disse o inglês, franzindo a testa e falando com a boca fechada, e, com os cotovelos balançando, seguiu na frente com seu andar desarticulado.
Entraram no pátio em frente ao galpão. Um cavalariço, elegante e aprumado em suas roupas de festa, veio ao encontro deles com uma vassoura na mão e os seguiu. No galpão, havia cinco cavalos em suas baias separadas, e Vronsky sabia que seu principal rival, Gladiador, um cavalo castanho muito alto, havia sido trazido para lá e devia estar entre eles. Mais do que sua égua, Vronsky ansiava por ver Gladiador, que nunca vira. Mas sabia que, pela etiqueta do hipódromo, não era apenas impossível ver o cavalo, mas também impróprio fazer perguntas sobre ele. No momento em que passava pelo corredor, o rapaz abriu a porta da segunda baia à esquerda, e Vronsky vislumbrou um grande cavalo castanho de pernas brancas. Sabia que era Gladiador, mas, com o sentimento de um homem que desvia o olhar da carta aberta de outro, virou-se e entrou na baia de Frou-Frou.
— O cavalo aqui é do Mak... Mak... Nunca consigo dizer o nome — disse o inglês, por cima do ombro, apontando o dedo grande e a unha suja para a baia de Gladiador.
— Mahotin? Sim, é meu rival mais sério — disse Vronsky.
— Se você o montasse — disse o inglês —, apostaria em você.
— Frou-Frou é mais nervosa; ele é mais forte — disse Vronsky, sorrindo com o elogio à sua montaria.
— Numa corrida de obstáculos, tudo depende da montaria e da coragem — disse o inglês.
Quanto à coragem — isto é, energia e bravura —, Vronsky não apenas sentia que a tinha em abundância; o que era muito mais importante, ele estava firmemente convencido de que ninguém no mundo poderia ter mais dessa "coragem" do que ele.
— Você não acha que preciso afiná-la mais?
— Ora, não — respondeu o inglês. — Por favor, não fale alto. A égua está nervosa — acrescentou, acenando com a cabeça em direção à baia, diante da qual estavam, e de onde vinha o som de um pisar inquieto na palha.
Ele abriu a porta, e Vronsky entrou na baia, mal iluminada por uma pequena janela. Na baia estava uma égua baia escura, com uma focinheira, catando a palha fresca com os cascos. Olhando ao redor na penumbra da baia, Vronsky, inconscientemente, abrangeu mais uma vez, num olhar abrangente, todos os pontos de sua égua favorita. Frou-Frou era um animal de tamanho médio, não inteiramente isento de defeitos, do ponto de vista de um criador. Era de ossos finos por toda parte; embora seu peito fosse extremamente proeminente na frente, era estreito. Sua garupa era um pouco caída, e em suas pernas dianteiras, e ainda mais nas traseiras, havia uma curvatura notável. Os músculos das pernas traseiras e dianteiras não eram muito grossos; mas nos ombros a égua era excepcionalmente larga, uma peculiaridade especialmente marcante agora que estava magra pelo treinamento. Os ossos de suas pernas abaixo dos joelhos pareciam não mais grossos que um dedo vistos de frente, mas eram extraordinariamente grossos vistos de lado. Ela parecia, exceto pelos ombros, como que comprimida nas laterais e pressionada em profundidade. Mas ela tinha, no mais alto grau, a qualidade que faz esquecer todos os defeitos: essa qualidade era o _sangue_, o sangue que _se revela_, como diz a expressão inglesa. Os músculos se destacavam nitidamente sob a rede de tendões, cobertos pela pele delicada e móvel, macia como cetim, e eram duros como osso. Sua cabeça de linhas finas, com olhos proeminentes, brilhantes e espirituosos, alargava-se nas narinas abertas, que mostravam o sangue vermelho na cartilagem interior. Em toda a sua figura, e especialmente em sua cabeça, havia uma certa expressão de energia e, ao mesmo tempo, de suavidade. Era uma daquelas criaturas que parecem não falar apenas porque o mecanismo de sua boca não o permite.
Para Vronsky, ao menos, parecia que ela entendia tudo o que ele sentia naquele momento, ao olhá-la.
Assim que Vronsky se aproximou dela, ela inspirou profundamente e, virando o olho proeminente até que o branco parecesse injetado, fitou as figuras que se aproximavam do lado oposto, sacudindo a focinheira e mudando levemente o peso de uma perna para a outra.
— Aí está, vê como ela está nervosa — disse o inglês.
— Calma, querida! Calma! — disse Vronsky, aproximando-se da égua e falando-lhe em tom suave.
Mas quanto mais perto ele chegava, mais agitada ela ficava. Somente quando ele parou junto à cabeça dela, ela se acalmou subitamente, enquanto os músculos tremiam sob sua pelagem macia e delicada. Vronsky afagou seu pescoço forte, endireitou sobre a cernelha afiada uma mecha solta de sua crina que havia caído para o outro lado e aproximou o rosto de suas narinas dilatadas, transparentes como asas de morcego. Ela soltou uma respiração ruidosa e bufou pelas narinas tensas, estremeceu, ergueu a orelha fina e estendeu o lábio forte e escuro em direção a Vronsky, como se fosse morder sua manga. Mas, lembrando-se da focinheira, sacudiu-a e começou novamente a pisar inquieta, uma após a outra, suas pernas bem torneadas.
— Calma, querida, calma! — disse ele, afagando-a novamente sobre a garupa; e com a sensação alegre de que sua égua estava nas melhores condições possíveis, saiu da baia.
A excitação da égua havia contagiado Vronsky. Ele sentia o coração latejar e que também ele, como a égua, ansiava por se mover, por morder; era ao mesmo tempo terrível e delicioso.
— Bem, então confio em você — disse ele ao inglês. — Seis e meia na pista.
— Tudo bem — disse o inglês. — Oh, para onde vai, meu senhor? — perguntou de repente, usando o título "meu senhor", que quase nunca usara antes.
Vronsky ergueu a cabeça, surpreso, e fitou, como sabia fitar, não nos olhos do inglês, mas em sua testa, espantado com a impertinência de sua pergunta. Mas, percebendo que ao perguntar aquilo o inglês o olhara não como um empregador, mas como um jóquei, respondeu:
— Preciso ir à casa de Bryansky; estarei em casa dentro de uma hora.
— Quantas vezes me fazem essa pergunta hoje! — disse consigo mesmo, e corou, coisa que raramente lhe acontecia. O inglês olhou-o gravemente; e, como se também soubesse para onde Vronsky estava indo, acrescentou:
— O principal é manter a calma antes de uma corrida — disse ele. — Não se irrite nem se perturbe com nada.
— Tudo bem — respondeu Vronsky, sorrindo; e, saltando para dentro de sua carruagem, disse ao cocheiro para levá-lo a Peterhof.
Antes que tivesse percorrido muitos passos, as nuvens escuras que ameaçavam chuva o dia inteiro se desfizeram, e houve um forte aguaceiro.
— Que pena! — pensou Vronsky, fechando o teto da carruagem. — Já estava lamacento, agora será um verdadeiro pântano. — Enquanto estava sentado em solidão na carruagem fechada, ele tirou a carta de sua mãe e o bilhete de seu irmão e os leu novamente.
Sim, era sempre a mesma coisa, repetidamente. Todos, sua mãe, seu irmão, todos achavam que tinham o direito de interferir nos assuntos de seu coração. Essa interferência despertava nele um sentimento de raiva e ódio — um sentimento que raramente conhecera antes. "Que têm eles com isso? Por que todos se sentem no direito de se preocupar comigo? E por que me incomodam tanto? Simplesmente porque veem que isso é algo que não conseguem entender. Se fosse uma intriga mundana, vulgar e comum, teriam me deixado em paz. Eles sentem que isso é diferente, que não é um mero passatempo, que essa mulher me é mais cara que a vida. E isso é incompreensível, e é por isso que os incomoda. Seja qual for o nosso destino ou venha a ser, nós o fizemos nós mesmos, e não nos queixamos dele", disse ele, na palavra _nós_ ligando-se a Anna. "Não, eles precisam nos ensinar a viver. Não fazem ideia do que é a felicidade; não sabem que sem o nosso amor, para nós não há nem felicidade nem infelicidade — nenhuma vida", pensou ele.
Estava zangado com todos eles por sua interferência, precisamente porque sentia na alma que eles, todas aquelas pessoas, tinham razão. Ele sentia que o amor que o ligava a Anna não era um impulso momentâneo, que passaria, como as intrigas mundanas passam, sem deixar outros vestígios na vida de um ou de outro além de lembranças agradáveis ou desagradáveis. Ele sentia todo o tormento de sua própria posição e da dela, toda a dificuldade que havia para eles, tão visíveis aos olhos de todo o mundo, em esconder seu amor, em mentir e enganar; e em mentir, enganar, fingir e pensar continuamente nos outros, quando a paixão que os unia era tão intensa que ambos se esqueciam de tudo o mais exceto de seu amor.
Ele recordava vividamente todas as instâncias constantemente recorrentes da necessidade inevitável de mentir e enganar, que eram tão contrárias à sua inclinação natural. Recordava particularmente com vivacidade a vergonha que mais de uma vez detectara nela diante dessa necessidade de mentir e enganar. E experimentou o estranho sentimento que às vezes o acometia desde seu amor secreto por Anna. Era um sentimento de repulsa por algo — se por Alexey Alexandrovitch, ou por si mesmo, ou pelo mundo inteiro, ele não poderia dizer. Mas ele sempre afastava esse estranho sentimento. Agora, também, sacudiu-o e continuou o fio de seus pensamentos.
"Sim, ela era infeliz antes, mas orgulhosa e em paz; e agora não pode estar em paz e sentir-se segura em sua dignidade, embora não demonstre. Sim, precisamos pôr um fim nisto", decidiu.
E pela primeira vez apresentou-se claramente a ideia de que era essencial pôr um fim a essa falsa posição, e quanto mais cedo melhor. "Largar tudo, ela e eu, e nos esconder em algum lugar sozinhos com nosso amor", disse consigo mesmo.