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Kitty também conheceu Madame Stahl, e esse conhecimento, juntamente com sua amizade com Varenka, não apenas exerceu grande influência sobre ela, como também a confortou em sua angústia mental. Ela encontrou esse conforto porque um mundo completamente novo lhe foi aberto por meio desse conhecimento, um mundo sem nada em comum com seu passado, um mundo elevado e nobre, de cuja altura ela podia contemplar seu passado com calma. Foi-lhe revelado que, além da vida instintiva à qual Kitty se entregara até então, existia uma vida espiritual. Essa vida se manifestava na religião, mas numa religião que não tinha nada em comum com aquela que Kitty conhecia desde a infância, e que se expressava em ladainhas e serviços noturnos na Casa da Viúva, onde se podia encontrar as amigas, e em decorar textos eslavos com o padre. Esta era uma religião elevada e misteriosa, ligada a toda uma série de nobres pensamentos e sentimentos, que se podia mais do que apenas acreditar porque nos mandavam, que se podia amar.
Kitty descobriu tudo isso não através de palavras. Madame Stahl falava com Kitty como com uma criança encantadora, que se olha com prazer como se olha a memória da própria juventude, e apenas uma vez disse de passagem que em todas as dores humanas nada conforta senão o amor e a fé, e que diante da compaixão de Cristo por nós, nenhuma dor é insignificante — e imediatamente falou de outras coisas. Mas em cada gesto de Madame Stahl, em cada palavra, em cada olhar celestial — como Kitty o chamava — e, acima de tudo, em toda a história de sua vida, que ouvira de Varenka, Kitty reconhecia algo "que era importante", do qual, até então, nada sabia.
No entanto, por mais elevado que fosse o caráter de Madame Stahl, por mais comovente que fosse sua história, e por mais nobre e tocante que fosse seu discurso, Kitty não podia deixar de detectar nela alguns traços que a intrigavam. Ela notou que, ao ser questionada sobre sua família, Madame Stahl sorria com desprezo, o que não combinava com a mansidão cristã. Notou também que, quando encontrou um padre católico com ela, Madame Stahl mantivera cuidadosamente o rosto na sombra do abajur e sorrira de uma maneira peculiar. Por mais triviais que fossem essas duas observações, elas a intrigaram, e ela começou a duvidar de Madame Stahl. Mas, por outro lado, Varenka, sozinha no mundo, sem amigos ou parentes, com uma melancólica decepção no passado, não desejando nada, não se arrependendo de nada, era exatamente aquela perfeição com a qual Kitty mal ousava sonhar. Em Varenka, ela percebeu que basta esquecer-se de si mesma e amar os outros, e se será calma, feliz e nobre. E era isso que Kitty ansiava ser. Vendo agora claramente o que era _o mais importante_, Kitty não se satisfez em apenas se entusiasmar com isso; ela imediatamente se entregou de toda a alma à nova vida que se abria para ela. A partir dos relatos de Varenka sobre as ações de Madame Stahl e de outras pessoas que ela mencionava, Kitty já havia construído o plano de sua própria vida futura. Ela, como Aline, a sobrinha de Madame Stahl, de quem Varenka lhe falara muito, procuraria os necessitados, onde quer que estivesse morando, ajudá-los-ia tanto quanto pudesse, daria a eles o Evangelho, leria o Evangelho para os doentes, para os criminosos, para os moribundos. A ideia de ler o Evangelho para os criminosos, como Aline fazia, fascinava particularmente Kitty. Mas todos esses eram sonhos secretos, sobre os quais Kitty não falava nem com a mãe nem com Varenka.
Enquanto esperava o momento de realizar seus planos em grande escala, no entanto, Kitty, mesmo ali nas termas, onde havia tantas pessoas doentes e infelizes, encontrou prontamente uma chance de praticar seus novos princípios imitando Varenka.
No início, a princesa não notou nada além de que Kitty estava muito sob a influência de seu _engouement_, como ela chamava, por Madame Stahl, e ainda mais por Varenka. Ela via que Kitty não apenas imitava Varenka em sua conduta, mas a imitava inconscientemente em seu modo de andar, de falar, de piscar os olhos. Mas, mais tarde, a princesa notou que, além dessa adoração, algum tipo de mudança espiritual séria estava ocorrendo em sua filha.
A princesa viu que, à noite, Kitty lia um testamento francês que Madame Stahl lhe dera — algo que nunca fizera antes; que evitava conhecidos da sociedade e se associava aos doentes que estavam sob a proteção de Varenka, e especialmente a uma família pobre, a de um pintor doente, Petrov. Kitty estava inequivocamente orgulhosa de desempenhar o papel de irmã de caridade naquela família. Tudo isso era muito bom, e a princesa não tinha nada a dizer contra, especialmente porque a esposa de Petrov era uma mulher perfeitamente agradável, e a princesa alemã, notando a devoção de Kitty, a elogiava, chamando-a de anjo de consolação. Tudo isso teria sido muito bom, se não houvesse exagero. Mas a princesa via que sua filha estava indo a extremos, e assim disse a ela.
"_Il ne faut jamais rien outrer_", disse-lhe.
Sua filha não lhe respondeu, apenas em seu coração pensou que não se podia falar em exagero quando se tratava de cristianismo. Que exagero poderia haver na prática de uma doutrina na qual se era ordenado a oferecer a outra face quando se é esbofeteado, e dar a capa se o casaco fosse tomado? Mas a princesa não gostava desse exagero, e gostava ainda menos do fato de sentir que sua filha não se importava em lhe mostrar todo o seu coração. Kitty de fato escondia suas novas visões e sentimentos de sua mãe. Ela os escondia não porque não respeitasse ou não amasse sua mãe, mas simplesmente porque ela era sua mãe. Ela os teria revelado a qualquer um antes do que a sua mãe.
"Como é que Anna Pavlovna não nos visita há tanto tempo?" disse a princesa um dia, referindo-se a Madame Petrova. "Eu a convidei, mas ela parece aborrecida com alguma coisa."
"Não, não notei isso, maman", disse Kitty, corando intensamente.
"Faz muito tempo que você não as visita?"
"Pretendemos fazer uma excursão às montanhas amanhã", respondeu Kitty.
"Bem, você pode ir", respondeu a princesa, fitando o rosto envergonhado da filha e tentando adivinhar a causa de seu constrangimento.
Naquele dia, Varenka veio jantar e lhes contou que Anna Pavlovna mudara de ideia e desistira da excursão para o dia seguinte. E a princesa notou novamente que Kitty corava.
"Kitty, você não teve algum mal-entendido com os Petrov?" disse a princesa, quando ficaram sozinhas. "Por que ela desistiu de mandar as crianças e de nos visitar?"
Kitty respondeu que nada acontecera entre eles, e que não sabia dizer por que Anna Pavlovna parecia descontente com ela. Kitty respondeu perfeitamente a verdade. Ela não sabia a razão pela qual Anna Pavlovna mudara com ela, mas adivinhava. Ela adivinhava algo que não podia contar à mãe, que não colocava em palavras para si mesma. Era uma daquelas coisas que se sabe, mas sobre as quais nunca se pode falar nem para si mesmo, tão terrível e vergonhoso seria estar enganada.
Uma e outra vez, ela repassou em sua memória todas as suas relações com a família. Lembrou-se do simples deleite expresso no rosto redondo e bondoso de Anna Pavlovna em seus encontros; lembrou-se de suas confabulações secretas sobre o inválido, seus planos para afastá-lo do trabalho que lhe era proibido e levá-lo para fora; a devoção do filho mais novo, que a chamava de "minha Kitty", e não queria ir para a cama sem ela. Como tudo era bom! Então, lembrou-se da figura magra, terrivelmente magra, de Petrov, com seu pescoço comprido, em seu casaco marrom, seu cabelo cacheado e ralo, seus olhos azuis interrogativos que a princípio eram tão terríveis para Kitty, e suas dolorosas tentativas de parecer alegre e animado em sua presença. Lembrou-se dos esforços que fizera no início para superar a repugnância que sentia por ele, como por todos os tuberculosos, e do trabalho que lhe custara pensar em coisas para lhe dizer. Lembrou-se do olhar tímido e suavizado com que ele a fitava, e do estranho sentimento de compaixão e constrangimento, e depois de um senso de sua própria bondade, que ela sentira com isso. Como tudo era bom! Mas tudo isso foi no início. Agora, alguns dias atrás, tudo estava subitamente estragado. Anna Pavlovna encontrara Kitty com cordialidade afetada, e mantivera uma vigilância constante sobre ela e sobre seu marido.
Poderia aquele prazer comovente que ele mostrava quando ela se aproximava ser a causa da frieza de Anna Pavlovna?
"Sim", pensou ela, "havia algo de não natural em Anna Pavlovna, e totalmente diferente de sua bondade natural, quando ela disse ontem com raiva: 'Lá está ele, vai ficar esperando por você; ele não tomaria seu café sem você, embora tenha ficado tão terrivelmente fraco.'"
"Sim, talvez também ela não tenha gostado quando lhe dei o cobertor. Foi tudo tão simples, mas ele o recebeu de forma tão estranha, e agradeceu tanto tempo, que eu também me senti estranha. E depois aquele retrato meu que ele fez tão bem. E, acima de tudo, aquele olhar de confusão e ternura! Sim, sim, é isso!" repetiu Kitty para si mesma com horror. "Não, não pode ser, não deveria ser! Ele é tão digno de pena!" disse a si mesma logo depois.
Essa dúvida envenenou o encanto de sua nova vida.