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No caminho de volta para casa, quando Dária Alexandrovna, com todos os filhos ao redor, as cabeças ainda molhadas do banho e um lenço amarrado na própria cabeça, se aproximava da casa, o cocheiro disse: "Lá vem um cavalheiro: o dono de Pokrovskoe, creio eu."
Dária Alexandrovna espiou para a frente e ficou encantada ao reconhecer, no chapéu cinza e no casaco cinza, a figura familiar de Levin caminhando para encontrá-los. Ela ficava contente em vê-lo a qualquer momento, mas naquela ocasião estava especialmente satisfeita por ele a ver em toda a sua glória. Ninguém era mais capaz de apreciar sua grandeza do que Levin.
Ao vê-la, ele se viu face a face com um dos quadros de seu sonho de vida familiar.
"Você está como uma galinha com seus pintinhos, Dária Alexandrovna."
"Ah, como me alegro em vê-lo!" disse ela, estendendo-lhe a mão.
"Alegra-se em me ver, mas não me avisou. Meu irmão está hospedado comigo. Recebi um bilhete de Stiva dizendo que a senhora estava aqui."
"De Stiva?" perguntou Dária Alexandrovna, surpresa.
"Sim; ele escreve que a senhora está aqui e que pensa que a senhora poderia me permitir ser útil", disse Levin, e ao dizer isso, ficou subitamente embaraçado e, parando abruptamente, continuou a andar em silêncio ao lado da carruagem, quebrando os brotos das tílias e mastigando-os. Ele se embaraçou por sentir que Dária Alexandrovna se aborreceria em receber ajuda de um estranho, ajuda que por direito deveria vir do próprio marido. Dária Alexandrovna certamente não gostava desse jeito de Stepán Arkádievitch de empurrar seus deveres domésticos para os outros. E ela percebeu imediatamente que Levin percebia isso. Era justamente por essa fineza de percepção, por essa delicadeza, que Dária Alexandrovna gostava de Levin.
"Eu sei, naturalmente", disse Levin, "que isso simplesmente significa que a senhora gostaria de me ver, e estou extremamente contente. Embora possa imaginar que, acostumada como está à administração doméstica da cidade, deve se sentir nestes ermos, e se houver alguma necessidade, estou inteiramente à sua disposição."
"Oh, não!" disse Dolly. "No começo as coisas estavam um pouco incômodas, mas agora resolvemos tudo perfeitamente — graças à minha velha babá", disse ela, indicando Maria Filimonovna, que, vendo que falavam dela, sorriu radiante e cordialmente para Levin. Ela o conhecia e sabia que ele seria um bom partido para sua jovem senhora, e estava muito empenhada em ver o assunto resolvido.
"O senhor não quer entrar, senhor? Arranjamos lugar deste lado!" disse ela a ele.
"Não, vou andando. Crianças, quem quer correr comigo até os cavalos?" As crianças conheciam Levin muito pouco e não se lembravam de quando o tinham visto, mas não experimentavam em relação a ele aquele estranho sentimento de timidez e hostilidade que as crianças tantas vezes sentem por adultos hipócritas, e pelo qual são tantas vezes e miseravelmente punidas. A hipocrisia em qualquer coisa pode enganar o homem mais inteligente e perspicaz, mas a criança menos atenta a reconhece e se revolta contra ela, por mais engenhosamente que esteja disfarçada. Quaisquer que fossem os defeitos de Levin, não havia nele um traço de hipocrisia, e por isso as crianças lhe mostravam a mesma simpatia que viam no rosto de sua mãe. A seu convite, os dois mais velhos pularam imediatamente para ele e correram com ele tão simplesmente como teriam feito com a babá, com Miss Hoole ou com a mãe. Lily também começou a pedir para ir com ele, e a mãe a entregou; ele a sentou no ombro e correu com ela.
"Não tenha medo, não tenha medo, Dária Alexandrovna!" disse ele, sorrindo bondosamente para a mãe; "não há perigo de eu machucá-la ou deixá-la cair."
E, olhando seus movimentos fortes, ágeis, assiduamente cuidadosos e desnecessariamente cautelosos, a mãe sentiu seu coração tranquilo e sorriu alegre e aprovadoramente enquanto o observava.
Ali, no campo, com as crianças e com Dária Alexandrovna, com quem simpatizava, Levin estava num estado de espírito não incomum nele, de alegria infantil que ela particularmente apreciava nele. Enquanto corria com as crianças, ensinava-lhes feitos ginásticos, fazia Miss Hoole rir com seu sotaque inglês peculiar e falava com Dária Alexandrovna sobre suas atividades no campo.
Depois do jantar, Dária Alexandrovna, sentada a sós com ele na varanda, começou a falar de Kitty.
"Sabe, Kitty vai vir para cá e passará o verão comigo."
"De fato?" disse ele, corando, e imediatamente, para mudar de conversa, disse: "Então vou mandar-lhe duas vacas, quer? Se insistir em uma conta, pagar-me-á cinco rublos por mês; mas é realmente um absurdo da sua parte."
"Não, obrigada. Podemos nos arranjar muito bem agora."
"Oh, bem, então vou dar uma olhada em suas vacas e, se me permitir, darei instruções sobre a alimentação delas. Tudo depende da alimentação."
E Levin, para mudar de conversa, explicou a Dária Alexandrovna a teoria da criação de vacas, baseada no princípio de que a vaca é simplesmente uma máquina para transformar alimento em leite, e assim por diante.
Ele falava disso e ansiava apaixonadamente por ouvir mais sobre Kitty e, ao mesmo tempo, tinha medo de ouvir. Temia a ruptura da paz interior que conquistara com tanto esforço.
"Sim, mas ainda assim é preciso cuidar de tudo isso, e quem há para cuidar?" respondeu Dária Alexandrovna, sem interesse.
Ela já tinha organizado seus assuntos domésticos de forma tão satisfatória, graças a Maria Filimonovna, que estava pouco inclinada a fazer qualquer mudança; além disso, não tinha fé no conhecimento agrícola de Levin. Princípios gerais, como o de que a vaca é uma máquina para produzir leite, ela via com suspeita. Parecia-lhe que tais princípios só poderiam ser um obstáculo na administração da fazenda. Tudo lhe parecia uma questão muito mais simples: tudo o que era necessário, como Maria Filimonovna explicara, era dar mais comida e bebida à Malhada e à Peito Branco, e não deixar a cozinheira levar todos os restos da cozinha para a vaca da lavadeira. Isso era claro. Mas proposições gerais sobre alimentação com farinha e capim eram duvidosas e obscuras. E, o mais importante, ela queria falar de Kitty.