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MATTHEW CUTHBERT e a égua zainha seguiam confortavelmente pelos oito milhas até Bright River. Era uma estrada bonita, correndo entre fazendas aconchegantes, com de vez em quando um pedaço de bosque de abetos balsâmicos por onde passar ou uma baixada onde ameixeiras silvestres estendiam sua florada leve. O ar era doce com o hálito de muitos pomares de macieiras e as pradarias desciam ao longe até névoas do horizonte de pérola e púrpura; enquanto
“Os passarinhos cantavam como se fosse O único dia de verão em todo o ano.”
Matthew desfrutou do passeio à sua maneira, exceto nos momentos em que encontrava mulheres e tinha de acenar com a cabeça para elas—pois na Ilha do Príncipe Eduardo supõe-se que se acene com a cabeça para todos e quaisquer que se encontrem na estrada, quer se conheçam ou não.
Matthew temia todas as mulheres, exceto Marilla e a Sra. Rachel; tinha uma sensação desconfortável de que as criaturas misteriosas estavam secretamente rindo dele. Pode ter tido toda a razão em pensar assim, pois era uma pessoa de aparência estranha, com uma figura desajeitada e longos cabelos grisalhos de ferro que tocavam seus ombros curvados, e uma barba cheia e macia de um marrom suave que usava desde os vinte anos. Na verdade, aos vinte anos parecia muito com o que era aos sessenta, faltando-lhe apenas um pouco do grisalho.
Quando chegou a Bright River não havia sinal de nenhum trem; pensou que estava muito cedo, por isso amarrou seu cavalo no pátio do pequeno hotel de Bright River e foi até a casa da estação. A longa plataforma estava quase deserta; a única criatura viva à vista era uma menina que estava sentada numa pilha de telhas de madeira na extremidade oposta. Matthew, mal notando que _era_ uma menina, esgueirou-se por ela o mais rápido possível sem olhar para ela. Se tivesse olhado, dificilmente deixaria de notar a rigidez tensa e a expectativa de sua atitude e expressão. Ela estava sentada ali esperando por algo ou alguém e, como sentar e esperar era a única coisa a fazer naquele momento, ela sentou e esperou com toda a sua força e alma.
Matthew encontrou o chefe da estação trancando o guichê de bilhetes preparando-se para ir para casa jantar, e perguntou-lhe se o trem das cinco e meia chegaria em breve.
“O trem das cinco e meia chegou e partiu meia hora atrás”, respondeu aquele funcionário eficiente. “Mas desceu uma passageira para você—uma menininha. Ela está sentada lá fora nas telhas. Pedi que fosse para a sala de espera das senhoras, mas ela me informou gravemente que preferia ficar do lado de fora. ‘Havia mais espaço para a imaginação’, disse ela. É um caso, eu diria.”
“Não estou esperando uma menina”, disse Matthew perplexo. “É um menino que vim buscar. Ele deveria estar aqui. A Sra. Alexander Spencer traria ele da Nova Escócia para mim.”
O chefe da estação assobiou.
“Acho que houve algum engano”, disse ele. “A Sra. Spencer desceu do trem com aquela menina e a entregou aos meus cuidados. Disse que você e sua irmã a estavam adotando de um orfanato e que viriam buscá-la em breve. É tudo o que sei a respeito—e não tenho mais nenhum órfão escondido por aqui.”
“Não entendo”, disse Matthew desamparado, desejando que Marilla estivesse à mão para lidar com a situação.
“Bem, é melhor você perguntar à menina”, disse o chefe da estação com indiferença. “Aposto que ela será capaz de explicar—ela tem língua própria, isso é certo. Talvez estivessem sem meninos do tipo que você queria.”
Ele afastou-se animado, estando com fome, e o infeliz Matthew foi deixado para fazer o que lhe era mais difícil do que enfrentar um leão na sua cova—subir para falar com uma menina—uma menina estranha—uma menina órfã—e exigir dela por que não era um menino. Matthew gemeu em espírito enquanto se virava e arrastava-se gentilmente pela plataforma em sua direção.
Ela o observava desde que ele passara por ela e agora tinha os olhos nele. Matthew não estava olhando para ela e não teria visto como ela era realmente se estivesse, mas um observador comum teria visto isto: Uma criança de cerca de onze anos, vestida com um vestido muito curto, muito justo e muito feio de sarja amarelada-cinza. Ela usava um chapéu de marinheiro marrom desbotado e sob o chapéu, descendo pelas costas, havia duas tranças de cabelo muito espesso e decididamente vermelho. Seu rosto era pequeno, branco e magro, também muito sardento; sua boca era grande e assim eram seus olhos, que pareciam verdes em algumas luzes e humores e cinzas em outros.
Até aí, o observador comum; um observador extraordinário poderia ter visto que o queixo era muito pontudo e pronunciado; que os grandes olhos estavam cheios de espírito e vivacidade; que a boca tinha lábios doces e expressivos; que a testa era larga e cheia; em suma, nosso perspicaz observador extraordinário poderia ter concluído que nenhuma alma comum habitava o corpo dessa mulher-criança perdida de quem o tímido Matthew Cuthbert estava tão ridiculamente assustado.
Matthew, porém, foi poupado da provação de falar primeiro, pois assim que ela concluiu que ele vinha em sua direção, ela se levantou, segurando com uma mão magra e morena o cabo de uma desbotada e antiquadas mala de carpete; a outra ela estendeu para ele.
“Suponho que o senhor é o Sr. Matthew Cuthbert de Green Gables?”, disse ela com uma voz peculiarmente clara e doce. “Estou muito feliz em vê-lo. Estava começando a temer que o senhor não viesse me buscar e eu estava imaginando todas as coisas que poderiam ter acontecido para impedi-lo. Eu tinha decidido que, se o senhor não viesse me buscar esta noite, eu desceria pelos trilhos até aquela grande cerejeira silvestre na curva, e subiria nela para passar a noite toda. Não teria medo nenhum, e seria adorável dormir numa cerejeira silvestre toda branca de flor ao luar, não acha? O senhor poderia imaginar que estava habitando salões de mármore, não poderia? E eu estava bem certa de que o senhor viria me buscar de manhã, se não viesse hoje à noite.”
Matthew tinha tomado a magra mãozinha dele de modo desajeitado; ali e então ele decidiu o que fazer. Não podia dizer a essa criança de olhos brilhantes que houve um engano; ele a levaria para casa e deixaria Marilla fazer isso. Ela não podia ser deixada em Bright River de forma alguma, não importando o engano que houvesse, por isso todas as perguntas e explicações podiam muito bem ser adiadas até que ele estivesse seguramente de volta a Green Gables.
“Sinto muito por ter me atrasado”, disse ele timidamente. “Vamos. O cavalo está lá no pátio. Me dê sua mala.”
“Oh, eu posso carregá-la”, respondeu a criança alegremente. “Não é pesada. Tenho todos os meus bens mundanos nela, mas não é pesada. E se não for carregada de um certo jeito exato o cabo solta—por isso é melhor eu segurá-la porque conheço o truque exato. É uma mala de carpete extremamente velha. Oh, estou muito feliz que o senhor tenha vindo, mesmo que teria sido bom dormir numa cerejeira silvestre. Temos de dirigir um longo trecho, não temos? A Sra. Spencer disse que eram oito milhas. Estou feliz porque adoro dirigir. Oh, parece tão maravilhoso que eu vá viver com o senhor e lhe pertencer. Nunca pertenci a ninguém—não de verdade. Mas o orfanato foi o pior. Só estive lá quatro meses, mas foi o suficiente. Não suponho que o senhor já tenha sido um órfão num orfanato, por isso o senhor não pode entender como é. É pior do que qualquer coisa que o senhor possa imaginar. A Sra. Spencer disse que era perverso da minha parte falar assim, mas não tive a intenção de ser perversa. É tão fácil ser perverso sem saber, não é? Eles eram bons, sabe—as pessoas do orfanato. Mas há tão pouco espaço para a imaginação num orfanato—apenas nos outros órfãos. Era bem interessante imaginar coisas sobre eles—imaginar que talvez a menina que sentava ao seu lado fosse na verdade a filha de um conde cingido por cinto, que tinha sido roubada de seus pais na infância por uma enfermeira cruel que morreu antes de poder confessar. Eu costumava ficar acordada à noite imaginando coisas assim, porque não tinha tempo de dia. Acho que é por isso que sou tão magra— eu _sou_ terrivelmente magra, não sou? Não há carne nenhum nos meus ossos. Eu adoro imaginar que sou bonita e rechonchuda, com covinhas nos cotovelos.”
Com isso a companheira de Matthew parou de falar, em parte porque estava sem fôlego e em parte porque tinham chegado à carroça. Nem mais uma palavra ele disse até que deixaram a vila e estavam descendo uma colina íngreme e pequena, cuja estrada tinha sido cavada tão profundamente no solo macio que os barrancos, franjados de cerejeiras silvestres floridas e esguias bétulas brancas, estavam vários pés acima de suas cabeças.
A criança estendeu a mão e arrancou um galho de ameixa silvestre que roçava o lado da carroça.
“Não é lindo? O que aquela árvore, debruçando-se do barranco, toda branca e rendada, fez o senhor pensar?”, perguntou ela.
“Bem, não sei”, disse Matthew.
“Por que, uma noiva, claro—uma noiva toda de branco com um lindo véu nebuloso. Nunca vi uma, mas posso imaginar como ela seria. Eu mesma não espero ser uma noiva jamais. Sou tão feia que ninguém vai querer se casar comigo—a não ser talvez um missionário estrangeiro. Suponho que um missionário estrangeiro não seria muito exigente. Mas eu espero que um dia eu tenha um vestido branco. Esse é o meu ideal máximo de felicidade terrena. Eu simplesmente adoro roupas bonitas. E nunca tive um vestido bonito em minha vida de que me lembre—mas claro que é ainda mais para se esperar, não é? E então posso imaginar que estou vestida esplendidamente. Esta manhã quando saí do orfanato eu me senti tão envergonhada porque tive de usar este horrível vestido velho de sarja. Todos os órfãos tinham de usá-los, sabe. Um comerciante em Hopeton no inverno passado doou trezentas jardas de sarja para o orfanato. Algumas pessoas disseram que foi porque ele não conseguia vendê-la, mas eu prefiro acreditar que foi pela bondade de seu coração, não preferiria? Quando entramos no trem eu senti como se todo mundo estivesse me olhando e me compadecendo. Mas eu simplesmente fui trabalhar e imaginei que estava vestindo o mais belo vestido de seda azul-claro—porque quando você _está_ imaginando pode tão bem imaginar algo que valha a pena—e um grande chapéu todo flores e plumas balançantes, e um relógio de ouro, e luvas de pelica e botas. Eu me senti animada na hora e aproveitei minha viagem à Ilha com todas as minhas forças. Não fiquei nada enjoado vindo de barco. Nem a Sra. Spencer, embora ele geralmente fique. Ela disse que não teve tempo de ficar enjoado, vigiando para ver se eu não caía pela borda. Ela disse que nunca viu igual a mim em bisbilhotar por aí. Mas se isso a impediu de ficar enjoado do mar é uma misericórdia eu ter bisbilhotado, não é? E eu queria ver tudo o que havia para ver naquele barco, porque não sabia se teria outra oportunidade. Oh, há muitas mais cerejeiras todas floridas! Esta Ilha é o lugar mais florido. Eu já a amo, e estou tão feliz que vou viver aqui. Sempre ouvi dizer que a Ilha do Príncipe Eduardo era o lugar mais bonito do mundo, e eu costumava imaginar que vivia aqui, mas nunca realmente esperava que fosse. É delicioso quando suas imaginações se tornam realidade, não é? Mas aquelas estradas vermelhas são tão engraçadas. Quando entramos no trem em Charlottetown e as estradas vermelhas começaram a passar rápido eu perguntei à Sra. Spencer o que as fazia vermelhas e ela disse que não sabia e pelo amor de Deus para de fazer mais perguntas. Ela disse que eu devia ter lhe feito mil perguntas já. Suponho que sim, mas como você vai descobrir sobre as coisas se não faz perguntas? E o que _faz_ as estradas serem vermelhas?”
“Bem, não sei”, disse Matthew.
“Bem, essa é uma das coisas para descobrir algum dia. Não é esplêndido pensar em todas as coisas que há para descobrir? Isso só me faz sentir feliz de estar viva—é um mundo tão interessante. Não seria metade tão interessante se soubéssemos tudo sobre tudo, seria? Não haveria espaço para a imaginação então, haveria? Mas será que estou falando demais? As pessoas estão sempre me dizendo que sim. O senhor preferiria que eu não falasse? Se o senhor disser eu paro. Eu _consigo_ parar quando me decido a isso, embora seja difícil.”
Matthew, para sua própria surpresa, estava desfrutando da situação. Como a maioria das pessoas quietas, ele gostava de pessoas falantes quando elas estavam dispostas a fazer o papo sozinhas e não esperavam que ele sustentasse a sua parte. Mas ele nunca esperara desfrutar da companhia de uma menininha. Mulheres eram más o suficiente, mas menininhas eram piores. Ele detestava o jeito que elas tinham de se esgueirar por ele timidamente, com olhares de lado, como se esperassem que ele as engolisse de uma vez se ousassem dizer uma palavra. Esse era o tipo Avonlea de menininha bem-educada. Mas essa bruxa sardenta era muito diferente, e embora ele achasse um tanto difícil para sua inteligência mais lenta acompanhar seus processos mentais vivazes, ele pensou que “num certo modo gostava da tagarelice dela”. Por isso ele disse tão tímido como de costume:
“Oh, pode falar quanto quiser. Não me importo.”
“Oh, estou tão feliz. Eu sei que o senhor e eu vamos nos dar bem juntos. É um alívio tão grande falar quando se quer e não ser dito que crianças devem ser vistas e não ouvidas. Já me disseram isso um milhão de vezes se me disseram uma. E as pessoas riem de mim porque uso palavras grandes. Mas se você tem ideias grandes tem de usar palavras grandes para expressá-las, não tem?”
“Bem, isso parece razoável”, disse Matthew.
“A Sra. Spencer disse que minha língua devia estar pendurada no meio. Mas não está—está firmemente presa numa ponta. A Sra. Spencer disse que seu lugar se chamava Green Gables. Perguntei tudo sobre ele. E ela disse que havia árvores tudo ao redor. Fiquei mais feliz do que nunca. Eu simplesmente adoro árvores. E não havia nenhuma ao redor do orfanato, só umas poucas coisinhas minúsculas na frente com pequenas coisas branqueadas como gaiolas ao redor. Elas pareciam órfãos elas mesmas, essas árvores. Costumava me dar vontade de chorar de olhar para elas. Eu costumava dizer a elas, ‘Oh, coitadinhas! Se vocês estivessem numa grande floresta com outras árvores ao redor e pequenos musgos e campainhas de junho crescendo sobre suas raízes e um riacho não muito longe e pássaros cantando em seus galhos, poderiam crescer, não poderiam? Mas não podem onde estão. Eu sei exatamente como se sentem, pequenas árvores.’ Eu senti pena de deixá-las para trás esta manhã. A gente se apega a coisas assim, não é? Há algum riacho perto de Green Gables? Esqueci de perguntar isso à Sra. Spencer.”
“Bem, sim, há um bem embaixo da casa.”
“Imagine só. Sempre foi um dos meus sonhos viver perto de um riacho. Nunca esperei que fosse, porém. Sonhos não se tornam realidade muitas vezes, se tornam? Não seria bom se se tornassem? Mas agora me sinto quase perfeitamente feliz. Não consigo me sentir exatamente perfeitamente feliz porque—bem, que cor você chamaria esta?”
Ela puxou uma de suas longas tranças brilhantes sobre o ombro magro e a sustentou diante dos olhos de Matthew. Matthew não estava acostumado a decidir a tonalidade das madeixas de senhoras, mas neste caso não podia haver muita dúvida.
“É vermelho, não é?”, disse ele.
A menina deixou a tranca cair de volta com um suspiro que pareceu vir das pontas dos pés e exalar todas as tristezas das eras.
“Sim, é vermelho”, disse ela resignada. “Agora o senhor vê por que não posso ser perfeitamente feliz. Ninguém poderia que tenha cabelo vermelho. Não me importo tanto com as outras coisas—as sardas e os olhos verdes e minha magreza. Eu posso imaginá-las longe. Posso imaginar que tenho uma bela tez de pétala de rosa e adoráveis olhos violeta estrelados. Mas eu _não_ consigo imaginar esse cabelo vermelho longe. Eu faço o meu melhor. Penso comigo, ‘Agora meu cabelo é um negro glorioso, negro como a asa do corvo.’ Mas o tempo todo eu _sei_ que é só um vermelho comum e isso parte meu coração. Será minha tristeza vitalícia. Eu li sobre uma menina num romance que tinha uma tristeza vitalícia mas não era cabelo vermelho. O cabelo dela era ouro puro ondulando para trás de sua testa de alabastro. O que é uma testa de alabastro? Nunca consegui descobrir. O senhor pode me dizer?”
“Bem, receio que não”, disse Matthew, que estava ficando um pouco tonto. Ele se sentiu como se sentira uma vez em sua juventude imprudente quando outro menino o atraíra para o carrossel num piquenique.
“Bem, o que quer que fosse deve ter sido algo bom porque ela era divinamente bela. O senhor já imaginou como deve ser sentir-se divinamente bela?”
“Bem, não, nunca”, confessou Matthew ingenuamente.
“Eu já, frequentemente. Qual o senhor preferiria ser se tivesse a escolha— divinamente bela ou deslumbrantemente inteligente ou angelicalmente boa?”
“Bem, não sei exatamente.”
“Eu também não. Nunca consigo decidir. Mas não faz muita diferença real porque não é provável que eu seja qualquer uma. É certo que nunca serei angelicalmente boa. A Sra. Spencer diz—oh, Sr. Cuthbert! Oh, Sr. Cuthbert!! Oh, Sr. Cuthbert!!!”
Não era isso que a Sra. Spencer tinha dito; tampouco a criança tinha caído da carroça nem Matthew tinha feito algo assustador. Eles simplesmente contornaram uma curva na estrada e se viram na “Avenida”.
A “Avenida”, como chamada pelas pessoas de Newbridge, era um trecho de estrada de quatro ou quinhentos metros de comprimento, completamente arqueado por cima com enormes macieiras de ampla copa, plantadas anos atrás por um fazendeiro excêntrico. Acima havia um longo dossel de florada nevada e perfumada. Abaixo dos galhos o ar estava cheio de um crepúsculo púrpura e lá adiante um vislumbre de céu de pôr do sol pintado brilhava como uma grande rosácea no fim de uma nave de catedral.
Sua beleza pareceu deixar a criança muda. Ela se recostou na carroça, suas mãos magras entrelaçadas à frente, o rosto levantado rapturante para o esplendor branco acima. Mesmo quando tinham passado e estavam descendo a longa ladeira para Newbridge ela não se mexeu nem falou. Ainda com rosto rapturado ela olhava ao longe para o oeste do pôr do sol, com olhos que viam visões marchando esplendidamente através daquele fundo luminoso. Através de Newbridge, uma vilinha agitada onde cachorros latiam para eles e meninos pequenos zuavam e rosto curiosos espreitavam pelas janelas, eles dirigiram, ainda em silêncio. Quando mais três milhas tinham ficado para trás a criança não tinha falado. Ela conseguia manter silêncio, era evidente, tão energicamente quanto falava.
“Acho que está se sentindo bem cansada e com fome”, aventurou-se Matthew a dizer afinal, atribuindo seu longo período de mutismo à única razão que conseguia pensar. “Mas não falta muito para chegarmos—só mais uma milha.”
Ela saiu de seu devaneio com um suspiro profundo e olhou para ele com o olhar sonhador de uma alma que tinha estado vagando ao longe, guiada por estrelas.
“Oh, Sr. Cuthbert”, ela sussurrou, “aquele lugar por onde passamos—aquele lugar branco—o que era?”
“Bem, deve estar se referindo à Avenida”, disse Matthew após alguns momentos de profundo reflexão. “É uma espécie de lugar bonito.”
“Bonito? Oh, _bonito_ não parece a palavra certa para usar. Nem belo, tampouco. Eles não vão longe o suficiente. Oh, foi maravilhoso—maravilhoso. É a primeira coisa que já vi que não podia ser melhorada pela imaginação. Simplesmente me satisfez aqui”—ela pôs uma mão no peito—“me deu uma estranha e engraçada dor e todavia era uma dor agradável. O senhor já teve uma dor assim, Sr. Cuthbert?”
“Bem, não consigo lembrar de já ter tido.”
“Eu tenho isso muitas vezes—sempre que vejo algo realmente belo. Mas não deveriam chamar aquele lugar encantador de Avenida. Não há significado num nome assim. Deveriam chamá-lo—deixe-me ver—o Caminho Branco do Deleite. Não é um nome imaginativo bonito? Quando não gosto do nome de um lugar ou pessoa eu sempre imagino um novo e sempre penso neles assim. Havia uma menina no orfanato cujo nome era Hepzibah Jenkins, mas eu sempre a imaginei como Rosalia DeVere. Outras pessoas podem chamar aquele lugar de Avenida, mas eu sempre o chamarei de Caminho Branco do Deleite. Realmente falta só mais uma milha para chegarmos em casa? Estou feliz e estou triste. Estou triste porque esta volta foi tão agradável e eu sempre fico triste quando coisas agradáveis terminam. Algo ainda mais agradável pode vir depois, mas você nunca pode ter certeza. E é tão frequente que não é mais agradável. Essa tem sido minha experiência de qualquer forma. Mas estou feliz de pensar em chegar em casa. Vê, nunca tive um verdadeiro lar desde que me lembro. Isso me dá aquela dor agradável de novo só de pensar em vir para um lar de verdade. Oh, não é bonito!”
Eles tinham dirigido sobre o topo de uma colina. Abaixo deles havia um lago, parecendo quase um rio de tão longo e sinuoso. Uma ponte o cruzava no meio e dali até sua extremidade inferior, onde uma faixa âmbar de dunas o fechava para o golfo azul-escuro além, a água era uma glória de muitos tons cambiantes—os mais espirituais sombreados de açafrão e rosa e verde etéreo, com outros tintes elusivos para os quais nenhum nome foi jamais encontrado. Acima da ponte o lago subia até bosques de borda de abetos e bétulas e jazia todo escuramente translúcido em suas sombras ondulantes. Aqui e ali uma ameixa silvestre se inclinava da margem como uma moça vestida de branco na ponta dos pés para seu próprio reflexo. Do pântano na cabeça do lago vinha o claro, melancolicamente doce coro dos sapos. Havia uma pequena casa cinza espreitando ao redor de um pomar de macieiras brancas numa encosta além e, embora não estivesse ainda bem escuro, uma luz brilhava de uma de suas janelas.
“Esse é o lago do Barry”, disse Matthew.
“Oh, não gosto desse nome, tampouco. Eu o chamarei—deixe-me ver—o Lago das Águas Cintilantes. Sim, esse é o nome certo para ele. Eu sei por causa do frêmito. Quando eu dou com um nome que serve exatamente me dá um frêmito. As coisas já dão a o senhor um frêmito?”
Matthew ruminou.
“Bem, sim. Sempre meio que me dá um frêmito ver aquelas feias larvas brancas que a pá levanta nas canteiras de pepino. Eu odeio a aparência delas.”
“Oh, não acho que possa ser exatamente o mesmo tipo de frêmito. O senhor acha que pode? Não parece haver muita conexão entre larvas e lagos de águas cintilantes, há? Mas por que outras pessoas o chamam de lago do Barry?”
“Suponho porque o Sr. Barry mora ali naquela casa. Encosta do Pomar é o nome do lugar dele. Se não fosse por aquele grande arbusto atrás dele o senhor poderia ver Green Gables daqui. Mas temos de passar pela ponte e contornar pela estrada, por isso falta quase meia milha a mais.”
“O Sr. Barry tem alguma menininha? Bem, não tão muito pequena assim—mais ou menos do meu tamanho.”
“Ele tem uma de uns onze anos. O nome dela é Diana.”
“Oh!”, com uma longa inspiração. “Que nome perfeitamente adorável!”
“Bem, não sei. Há algo terrivelmente pagão nele, me parece. Eu preferiria Jane ou Mary ou algum nome sensato assim. Mas quando Diana nasceu havia um professor morando lá e eles deram a ele a tarefa de nomeá-la e ele a chamou Diana.”
“Eu queria que houvesse um professor assim por perto quando eu nasci, então. Oh, aqui estamos na ponte. Vou fechar meus olhos bem forte. Sempre tenho medo de passar por pontes. Não consigo deixar de imaginar que talvez, bem quando chegamos ao meio, elas vão se dobrar como uma faca de mola e nos esmagar. Por isso fecho os olhos. Mas sempre tenho de abri-los de novo quando acho que estamos chegando perto do meio. Porque, vê, se a ponte _se_ dobrasse eu _quereria_ ver ela dobrar. Que barulho alegre ela faz! Eu sempre gosto da parte do barulho. Não é esplêndido que haja tantas coisas para gostar neste mundo? Lá, nós passamos. Agora vou olhar para trás. Boa noite, querido Lago das Águas Cintilantes. Eu sempre digo boa noite para as coisas que amo, assim como faria com pessoas. Acho que elas gostam. Aquela água parece estar sorrindo para mim.”
Quando subiram a colina adiante e contornaram uma esquina Matthew disse:
“Estamos bem perto de casa agora. Aquilo é Green Gables ali—”
“Oh, não me diga”, ela interrompeu ofegante, segurando seu braço parcialmente levantado e fechando os olhos para não ver seu gesto. “Deixe-me adivinhar. Tenho certeza de que adivinharei certo.”
Ela abriu os olhos e olhou ao redor. Estavam no topo de uma colina. O sol tinha se posto já algum tempo, mas a paisagem ainda estava clara no suave crepúsculo. A oeste uma escura torre de igreja se erguia contra um céu de calêndula. Abaixo havia um pequeno vale e além uma longa encosta suavemente subindo com fazendas aconchegantes espalhadas ao longo dela. De uma para outra os olhos da criança disparavam, ansiosos e melancólicos. Por fim eles se demoraram numa afastada à esquerda, bem recuada da estrada, vagamente branca com árvores floridas no crepúsculo dos bosques circundantes. Sobre ela, no céu sudoeste imaculado, uma grande estrela branca como cristal brilhava como uma lâmpada de guia e promessa.
“É aquela, não é?”, disse ela, apontando.
Matthew estalou as rédeas nas costas da zainha delightado.
“Bem, adivinhou! Mas acho que a Sra. Spencer a descreveu de modo que o senhor pudesse dizer.”
“Não, ela não—realmente não. Tudo o que ela disse podia muito bem ser sobre a maioria daqueles outros lugares. Eu não tinha ideia real de como era. Mas assim que a vi senti que era o lar. Oh, parece como se eu tivesse de estar num sonho. O senhor sabe, meu braço deve estar roxo e azul do cotovelo para cima, porque eu belisquei a mim mesma tantas vezes hoje. De vez em quando uma horrível sensação de enjoo vinha sobre mim e eu ficava tão com medo de que fosse tudo um sonho. Então eu beliscava a mim mesma para ver se era real—até que de repente me lembrei que mesmo supondo que fosse só um sonho eu melhorava continuar sonhando o quanto pudesse; por isso parei de beliscar. Mas é _real_ e estamos quase em casa.”
Com um suspiro de raptura ela recaiu em silêncio. Matthew se agitou desconfortavelmente. Ele sentiu-se feliz de que seria Marilla e não ele quem deria de dizer a esse desamparado do mundo que o lar que ela ansiava não seria dela afinal. Eles dirigiram por sobre o Vale de Lynde, onde já estava bem escuro, mas não tão escuro que a Sra. Rachel não pudesse vê-los de sua vantajosa janela, e subiram a colina e entraram na longa alameda de Green Gables. Quando chegaram à casa Matthew estava se encolhendo ante a revelação que se aproximava com uma energia que não compreendia. Não era de Marilla ou de si mesmo que ele estava pensando nem do problema que esse engano provavelmente causaria a eles, mas da desilusão da criança. Quando pensou naquela luz rapturada sendo extinta em seus olhos ele teve uma sensação desconfortável de que estava prestes a auxiliar a assassinar algo—muito a mesma sensação que o vinha quando tinha de matar um cordeiro ou bezerro ou qualquer outra criaturinha inocente.
O pátio estava bem escuro quando entraram nele e as folhas dos choupos sussurravam sedosamente ao redor.
“Ouça as árvores falando em seu sono”, ela sussurrou, enquanto ele a levantava para o chão. “Que sonhos bonitos elas devem estar tendo!”
Então, segurando firmemente a mala de carpete que continha “todos os seus bens mundanos”, ela o seguiu para dentro da casa.