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EN EL QUE PHILEAS FOGG ASOMBRA A PASSEPARTOUT, SU CRIADO
Habiendo ganado veinte guineas al whist, y habiéndose despedido de sus amigos, Phileas Fogg, a las siete y veinticinco minutos, salió del Reform Club.
Passepartout, que había estudiado concienzudamente el programa de sus deberes, quedó más que sorprendido al ver a su amo culpable de la inexactitud de aparecer a tan inusitada hora; pues, según la regla, no debía estar en Saville Row hasta las doce en punto de la noche.
El señor Fogg subió a su dormitorio y llamó:
—¡Passepartout!
Passepartout no respondió. No podía ser a él a quien llamaban; no era la hora.
—¡Passepartout! —repitió el señor Fogg sin alzar la voz.
Passepartout apareció.
—Te he llamado dos veces —observó su amo.
—Pero no es medianoche —respondió el otro, mostrando su reloj.
—Lo sé; no te culpo. Partimos para Dover y Calais dentro de diez minutos.
Una sonrisa perpleja se extendió por la redonda cara de Passepartout; claramente no había comprendido a su amo.
—¿El señor va a dejar su casa?
—Sí —respondió Phileas Fogg—. Vamos a dar la vuelta al mundo.
Passepartout abrió los ojos de par en par, alzó las cejas, levantó las manos y pareció a punto de desplomarse, tan superado estaba por el estupor.
—¡La vuelta al mundo! —murmuró.
—En ochenta días —respondió el señor Fogg—. Así que no tenemos ni un momento que perder.
—¿Pero los baúles? —jadeó Passepartout, balanceando la cabeza inconscientemente de derecha a izquierda.
—No llevaremos baúles; solo un bolso de viaje, con dos camisas y tres pares de medias para mí, y lo mismo para ti. Compraremos la ropa por el camino. Baja mi impermeable y mi capa de viaje, y algunos zapatos resistentes, aunque caminaremos poco. ¡Date prisa!
Passepartout intentó responder, pero no pudo. Salió, subió a su habitación, se dejó caer en una silla y murmuró:
—¡Bueno está eso! ¡Y yo, que quería quedarme tranquilo!
Mecánicamente se puso a hacer los preparativos para la partida. ¡La vuelta al mundo en ochenta días! ¿Estaba loco su amo? No. ¿Entonces era una broma? Iban a Dover; ¡bien! A Calais; ¡también bien! Después de todo, Passepartout, que había estado fuera de Francia cinco años, no le disgustaría volver a pisar su tierra natal. Quizá llegarían hasta París, y le haría bien a sus ojos volver a ver París. Pero seguramente un caballero tan parco en sus pasos se detendría allí; sin duda —pero, aun así, no era menos cierto que se marchaba, ¡aquel hombre hasta entonces tan doméstico!
A las ocho, Passepartout había hecho el modesto bolso de viaje, que contenía los vestuarios de su amo y el suyo; luego, aún con la mente perturbada, cerró cuidadosamente la puerta de su habitación y bajó adonde estaba el señor Fogg.
El señor Fogg estaba completamente listo. Bajo su brazo podía observarse un ejemplar encuadernado en rojo de la Guía General Bradshaw de Tránsito y Ferrocarriles Continentales, con sus horarios que indicaban la llegada y salida de vapores y ferrocarriles. Tomó el bolso de viaje, lo abrió y deslizó en él un buen rollo de billetes del Banco de Inglaterra, que serían aceptados dondequiera que fuese.
—¿No has olvidado nada? —preguntó.
—Nada, señor.
—¿Mi impermeable y mi capa?
—Aquí están.
—¡Bien! Toma este bolso de viaje —dijo, entregándoselo a Passepartout—. Cuídalo bien, pues contiene veinte mil libras.
Passepartout casi dejó caer el bolso, como si las veinte mil libras fueran de oro y lo aplastaran.
Amo y criado bajaron entonces; la puerta de la calle fue cerrada con doble vuelta, y al final de Saville Row tomaron un coche de punto y se dirigieron rápidamente a Charing Cross. El coche se detuvo ante la estación de ferrocarril a las ocho y veinte minutos. Passepartout saltó del pescante y siguió a su amo, que, después de pagar al cochero, estaba a punto de entrar en la estación, cuando una pobre mendiga, con un niño en brazos, los pies descalzos manchados de barro, la cabeza cubierta con un miserable sombrero del que colgaba una pluma raída, y los hombros envueltos en un chal harapiento, se acercó y pidió limosna con voz lastimera.
El señor Fogg sacó las veinte guineas que acababa de ganar al whist y se las entregó a la mendiga, diciendo:
—Tome, buena mujer. Me alegro de haberla encontrado.
Y siguió adelante.
Passepartout sintió una humedad en los ojos; la acción de su amo conmovió su corazón sensible.
Habiendo sido comprados rápidamente dos billetes de primera clase para París, el señor Fogg cruzaba la estación hacia el tren, cuando vio a sus cinco amigos del Reform.
—Bueno, caballeros —dijo—, me voy, ya lo ven; y si examinan mi pasaporte cuando regrese, podrán juzgar si he cumplido el viaje convenido.
—Oh, eso sería del todo innecesario, señor Fogg —dijo Ralph cortésmente—. Confiamos en su palabra, como caballero de honor.
—¿No olvida cuándo debe estar de nuevo en Londres? —preguntó Stuart.
—En ochenta días; el sábado 21 de diciembre de 1872, a las nueve menos cuarto de la noche. Adiós, caballeros.
Phileas Fogg y su criado se sentaron en un vagón de primera clase a las nueve menos veinte; cinco minutos más tarde el silbato chirrió, y el tren se deslizó lentamente fuera de la estación.
La noche era oscura, y caía una lluvia fina y constante. Phileas Fogg, cómodamente arrellanado en su rincón, no despegó los labios. Passepartout, aún no recuperado de su estupor, se aferraba mecánicamente al bolso de viaje, con su enorme tesoro.
Justo cuando el tren pasaba veloz por Sydenham, Passepartout lanzó de repente un grito de desesperación.
—¿Qué ocurre? —preguntó el señor Fogg.
—¡Ay! En mi prisa... yo... olvidé...
—¿Qué?
—¡Cerrar el gas de mi habitación!
—Muy bien, joven —respondió el señor Fogg con frialdad—; arderá... a costa tuya.