Deutsch
Da ich für das Zimmer von Mr. Wopsles Großtante zu groß wurde, endete meine Erziehung unter dieser absurden Frau. Jedoch nicht, bevor Biddy mir alles mitgeteilt hatte, was sie wusste, von der kleinen Preisliste bis zu einem komischen Lied, das sie einmal für einen halben Penny gekauft hatte. Obwohl der einzige zusammenhängende Teil dieses literarischen Werkes die Anfangszeilen waren:
»Als ich nach London ging, meine Herrn, Too rul loo rul Too rul loo rul Ward ich nicht schön hereingelegt, meine Herrn? Too rul loo rul Too rul loo rul«
– dennoch, in meinem Verlangen, weiser zu werden, prägte ich mir dieses Machwerk mit äußerster Ernsthaftigkeit ein; und ich erinnere mich nicht, dass ich seinen Wert in Frage gestellt hätte, außer dass ich dachte (was ich immer noch tue), die Menge an »Too rul« sei etwas übermäßig im Vergleich zur Dichtkunst. In meinem Hunger nach Informationen machte ich Mr. Wopsle Vorschläge, mir einige geistige Brosamen zukommen zu lassen, was er freundlicherweise befolgte. Da sich jedoch herausstellte, dass er mich nur als dramatische Gliederpuppe haben wollte, um mir zu widersprechen, mich zu umarmen, zu beweinen, zu schikanieren, zu packen, zu erstechen und auf verschiedene Weisen herumzustoßen, lehnte ich diesen Unterrichtsgang bald ab; allerdings nicht, bevor Mr. Wopsle in seiner poetischen Wut mich übel zugerichtet hatte.
Was immer ich erwarb, versuchte ich Joe beizubringen. Diese Behauptung klingt so gut, dass ich sie in meinem Gewissen nicht unerklärt lassen kann. Ich wollte Joe weniger unwissend und gewöhnlich machen, damit er meiner Gesellschaft würdiger und weniger offen für Estellas Vorwürfe sei.
Die alte Batterie draußen in den Marschen war unser Studienort, und eine zerbrochene Schiefertafel und ein kurzes Stück Griffel waren unsere Bildungsinstrumente, zu denen Joe stets eine Pfeife Tabak hinzufügte. Ich erlebte nie, dass Joe sich von einem Sonntag zum nächsten an irgendetwas erinnerte oder unter meiner Unterweisung irgendeine Information erwarb. Dennoch rauchte er seine Pfeife an der Batterie mit einer weitaus klügeren Miene als sonst irgendwo – sogar mit einer gelehrten Miene –, als ob er sich für ungemein fortschrittlich hielte. Lieber Kerl, ich hoffe, er tat es.
Es war angenehm und ruhig dort draußen, mit den Segeln auf dem Fluss, die hinter dem Erdwall vorbeizogen, und manchmal, bei Ebbe, sahen sie aus, als gehörten sie versunkenen Schiffen, die noch immer auf dem Grund des Wassers dahinsegelten. Wann immer ich die Schiffe beobachtete, die mit geblähten weißen Segeln in See stachen, dachte ich irgendwie an Miss Havisham und Estella; und wann immer das Licht schräg auf eine Wolke oder ein Segel oder einen grünen Hang oder die Wasserlinie fiel, war es genauso. – Miss Havisham und Estella und das seltsame Haus und das seltsame Leben schienen mit allem Malerischen etwas zu tun zu haben.
Eines Sonntags, als Joe, seine Pfeife sehr genießend, sich so sehr damit brüstete, »ganz schrecklich langweilig« zu sein, dass ich ihn für den Tag aufgegeben hatte, lag ich einige Zeit auf dem Erdwall, das Kinn auf die Hand gestützt, und erspähte Spuren von Miss Havisham und Estella überall in der Aussicht, im Himmel und im Wasser, bis ich schließlich beschloss, einen Gedanken über sie zu erwähnen, der mir viel im Kopf herumgegangen war.
»Joe«, sagte ich, »meinst du nicht, ich sollte Miss Havisham einen Besuch abstatten?«
»Nun, Pip«, erwiderte Joe, langsam überlegend. »Wozu?«
»Wozu, Joe? Wozu macht man überhaupt einen Besuch?«
»Es gibt vielleicht manche Besuche«, sagte Joe, »die ewig offen für die Frage bleiben, Pip. Aber was das Besuchen von Miss Havisham betrifft. Sie könnte denken, du wolltest etwas, – erwartest etwas von ihr.«
»Glaubst du nicht, ich könnte sagen, dass ich das nicht tue, Joe?«
»Das könntest du, alter Junge«, sagte Joe. »Und sie könnte es glauben. Ebenso könnte sie es nicht.«
Joe fühlte, wie ich auch, dass er einen Punkt gemacht hatte, und er zog kräftig an seiner Pfeife, um sich davor zu bewahren, ihn durch Wiederholung zu schwächen.
»Siehst du, Pip«, fuhr Joe fort, sobald er diese Gefahr hinter sich hatte, »Miss Havisham hat dir gegenüber das Anständige getan. Als Miss Havisham dir gegenüber das Anständige tat, rief sie mich zurück, um mir zu sagen, dass das alles sei.«
»Ja, Joe. Ich habe sie gehört.«
»ALLES«, wiederholte Joe sehr nachdrücklich.
»Ja, Joe. Ich sage dir, ich habe sie gehört.«
»Was ich sagen will, Pip, es könnte sein, dass ihre Absicht war – Mach ein Ende damit! – So wie du warst! – Ich nach Norden, und du nach Süden! – Bleibt getrennt!«
Ich hatte auch daran gedacht, und es war mir sehr wenig tröstlich zu finden, dass er daran gedacht hatte; denn es schien es wahrscheinlicher zu machen.
»Aber, Joe.«
»Ja, alter Junge.«
»Hier bin ich, im ersten Jahr meiner Lehrzeit, und seit dem Tag meiner Bindung habe ich Miss Havisham nie gedankt oder mich nach ihr erkundigt oder gezeigt, dass ich mich an sie erinnere.«
»Das ist wahr, Pip; und es sei denn, du würdest ihr ein Paar Schuhe rundherum anfertigen – und ich meine, selbst ein Paar Schuhe rundherum wäre vielleicht nicht als Geschenk annehmbar, bei völligem Mangel an Hufen –«
»Ich meine nicht diese Art von Erinnerung, Joe; ich meine kein Geschenk.«
Aber Joe hatte die Idee eines Geschenks im Kopf und musste darauf herumreiten. »Oder auch«, sagte er, »wenn du ihr helfen würdest, eine neue Kette für die Haustür zu schmieden – oder sagen wir ein oder zwei Gros haifischköpfige Schrauben für den allgemeinen Gebrauch – oder einen leichten Ziergegenstand, wie eine Toastingabel, wenn sie ihre Muffins nimmt – oder einen Bratrost, wenn sie einen Sprotten oder dergleichen nimmt –«
»Ich meine überhaupt kein Geschenk, Joe«, unterbrach ich.
»Nun«, sagte Joe, immer noch darauf herumreitend, als hätte ich besonders darauf gedrängt, »wenn ich du wäre, Pip, ich würde nicht. Nein, ich würde _nicht_. Denn was nützt eine Türkette, wenn sie immer eine oben hat? Und Haifischköpfe sind offen für Missdeutungen. Und wenn es eine Toastingabel wäre, würdest du dich in Messing begeben und dir keine Ehre machen. Und der ungewöhnlichste Arbeiter kann sich nicht ungewöhnlich zeigen an einem Bratrost – denn ein Bratrost IST ein Bratrost«, sagte Joe, indem er es mir standhaft einprägte, als ob er versuchte, mich aus einer festen Wahnvorstellung zu wecken, »und du magst zielen, worauf du willst, aber ein Bratrost wird dabei herauskommen, mit deiner Erlaubnis oder gegen deine Erlaubnis, und du kannst nichts dagegen tun –«
»Mein lieber Joe«, rief ich verzweifelt und ergriff seinen Mantel, »hör auf mit dieser Art. Ich habe nie daran gedacht, Miss Havisham ein Geschenk zu machen.«
»Nein, Pip«, stimmte Joe zu, als hätte er die ganze Zeit dafür gestritten; »und was ich dir sage, ist, du hast recht, Pip.«
»Ja, Joe; aber was ich sagen wollte, war, da wir gerade ziemlich wenig zu tun haben, ob du mir morgen einen halben Tag frei geben würdest; ich denke, ich würde in die Stadt gehen und Miss Est – Havisham einen Besuch abstatten.«
»Ihr Name«, sagte Joe ernst, »ist nicht Estavisham, Pip, es sei denn, sie ist wieder getauft worden.«
»Ich weiß, Joe, ich weiß. Es war ein Ausrutscher von mir. Was hältst du davon, Joe?«
Kurz gesagt, Joe dachte, wenn ich es für richtig hielte, hielte er es für richtig. Aber er bestand besonders darauf, dass, wenn ich nicht herzlich empfangen würde oder wenn ich nicht ermutigt würde, meinen Besuch zu wiederholen, als einen Besuch, der keinen Hintergedanken habe, sondern einfach ein Dankesbesuch für eine erhaltene Gunst sei, dann diese Versuchsreise keine Nachfolger haben sollte. Ich versprach, mich an diese Bedingungen zu halten.
Nun, Joe hielt einen Gesellen auf Wochenlohn, dessen Name Orlick war. Er gab vor, sein Vorname sei Dolge – eine klare Unmöglichkeit –, aber er war ein Bursche von so hartnäckiger Veranlagung, dass ich glaube, er war in dieser Hinsicht keiner Täuschung ausgesetzt, sondern hatte dem Dorf diesen Namen willentlich als Beleidigung seines Verstandes aufgezwungen. Er war ein breitschultriger, schlaksiger, dunkelhäutiger Bursche von großer Stärke, nie in Eile und immer schlendernd. Er schien nie absichtlich zur Arbeit zu kommen, sondern schlenderte herein, als ob durch bloßen Zufall; und wenn er zum Jolly Bargemen ging, um sein Mittagessen zu essen, oder nachts wegging, schlenderte er hinaus wie Kain oder der Ewige Jude, als ob er keine Ahnung hätte, wohin er ging, und keine Absicht, jemals zurückzukommen. Er wohnte bei einem Schleusenwärter draußen in den Marschen, und an Werktagen kam er schlendernd aus seiner Einsiedelei, die Hände in den Taschen und sein Essen lose in einem Bündel um den Hals gebunden und auf dem Rücken baumelnd. Sonntags lag er meist den ganzen Tag auf den Schleusentoren oder lehnte an Heuschobern und Scheunen. Er schlenderte immer in Fortbewegung, die Augen auf den Boden gerichtet; und wenn er angeredet wurde oder anderweitig aufgefordert, sie zu heben, blickte er halb ärgerlich, halb verwirrt auf, als ob der einzige Gedanke, den er je hatte, der sei, dass es eine ziemlich seltsame und schädliche Tatsache sei, dass er niemals denken sollte.
Dieser mürrische Geselle mochte mich nicht. Als ich sehr klein und ängstlich war, gab er mir zu verstehen, dass der Teufel in einer schwarzen Ecke der Schmiede wohne und dass er den Teufel sehr gut kenne; auch dass es notwendig sei, das Feuer alle sieben Jahre mit einem lebendigen Jungen zu schüren, und dass ich mich als Brennstoff betrachten könnte. Als ich Joes Lehrling wurde, bestätigte Orlick vielleicht einen Verdacht, dass ich ihn verdrängen würde; wie dem auch sei, er mochte mich noch weniger. Nicht dass er jemals etwas sagte oder tat, das offen Feindseligkeit bedeutete; ich bemerkte nur, dass er immer seine Funken in meine Richtung schlug und dass er immer aus dem Takt kam, wenn ich »Old Clem« sang.
Dolge Orlick war am nächsten Tag bei der Arbeit und anwesend, als ich Joe an meinen halben Feiertag erinnerte. Er sagte in dem Moment nichts, denn er und Joe hatten gerade ein Stück heißes Eisen zwischen sich, und ich war am Blasebalg; aber nach und nach sagte er, sich auf seinen Hammer stützend:
»Nun, Meister! Sicher, du wirst nicht nur einem von uns bevorzugen. Wenn der junge Pip einen halben Feiertag hat, tu dasselbe für den alten Orlick.« Ich nehme an, er war etwa fünfundzwanzig, aber er sprach gewöhnlich von sich selbst als einer alten Person.
»Warum, was wirst du mit einem halben Feiertag anfangen, wenn du ihn bekommst?« sagte Joe.
»Was _ich_ damit anfangen! Was _er_ damit anfangen? Ich werde genauso viel damit anfangen wie _er_«, sagte Orlick.
»Was Pip betrifft, er geht in die Stadt«, sagte Joe.
»Nun, was den alten Orlick betrifft, _er_ geht in die Stadt«, erwiderte dieser Würdige. »Zwei können in die Stadt gehen. Es ist nicht nur einer, der in die Stadt gehen kann.«
»Verlier nicht die Beherrschung«, sagte Joe.
»Wenn ich will, schon«, knurrte Orlick. »Manche und ihr In-die-Stadt-Gehen! Nun, Meister! Komm! Keine Bevorzugung in dieser Werkstatt. Sei ein Mann!«
Der Meister weigerte sich, das Thema zu behandeln, bis der Geselle in besserer Laune war. Orlick stürzte zum Ofen, zog eine glühende Stange heraus, kam auf mich zu, als ob er sie mir durch den Leib rennen wollte, schwang sie um meinen Kopf, legte sie auf den Amboss, hämmerte sie aus – als ob ich es wäre, dachte ich, und die Funken mein spritzendes Blut –, und sagte schließlich, als er sich selbst heiß gehämmert hatte und das Eisen kalt war, und er sich wieder auf seinen Hammer stützte:
»Nun, Meister!«
»Bist du jetzt in Ordnung?« fragte Joe.
»Ah! Ich bin in Ordnung«, sagte der mürrische alte Orlick.
»Dann, da du im Allgemeinen so gut wie die meisten Männer bei der Arbeit bleibst«, sagte Joe, »soll es für alle ein halber Feiertag sein.«
Meine Schwester hatte schweigend im Hof gestanden, in Hörweite – sie war eine höchst skrupellose Spionin und Zuhörerin –, und sofort schaute sie an einem der Fenster herein.
»Wie du, du Narr!« sagte sie zu Joe, »gibst solchen großen, faulen Klotzkerlen wie dem Feiertage. Du bist ein reicher Mann, auf mein Leben, um auf diese Weise Löhne zu verschwenden. Ich wünschte, _ich_ wäre sein Meister!«
»Du wärst jedermanns Meister, wenn du dich trautest«, erwiderte Orlick mit einer garstigen Grinse.
(»Lass sie in Ruhe«, sagte Joe.)
»Ich würde es mit allen Einfaltspinseln und allen Schurken aufnehmen«, erwiderte meine Schwester und begann, sich in eine gewaltige Wut hineinzuarbeiten. »Und ich könnte es nicht mit den Einfaltspinseln aufnehmen, ohne es mit deinem Meister aufnehmen zu können, der der dummköpfige König der Einfaltspinsel ist. Und ich könnte es nicht mit den Schurken aufnehmen, ohne es mit dir aufnehmen zu können, der du der schwärzeste und schlimmste Schurke zwischen hier und Frankreich bist. So!«
»Du bist eine garstige Megäre, Mutter Gargery«, knurrte der Geselle. »Wenn das einen Richter über Schurken ausmacht, solltest du eine gute sein.«
(»Lass sie in Ruhe, willst du?« sagte Joe.)
»Was hast du gesagt?« schrie meine Schwester und begann zu kreischen. »Was hast du gesagt? Was hat dieser Kerl Orlick zu mir gesagt, Pip? Wie hat er mich genannt, mit meinem Mann daneben? Oh! oh! oh!« Jeder dieser Ausrufe war ein Schrei; und ich muss von meiner Schwester anmerken, was gleichermaßen von allen gewalttätigen Frauen gilt, die ich je gesehen habe, dass Leidenschaft keine Entschuldigung für sie war, weil es unbestreitbar ist, dass sie anstatt in Leidenschaft zu verfallen, bewusst und absichtlich außergewöhnliche Mühe aufwandte, sich hineinzuzwingen, und in regelmäßigen Stufen blind wütend wurde; »welchen Namen hat er mir gegeben vor dem gemeinen Mann, der geschworen hat, mich zu verteidigen? Oh! Haltet mich! Oh!«
»Ah-h-h!« knurrte der Geselle zwischen den Zähnen, »ich würde dich halten, wenn du meine Frau wärst. Ich würde dich unter die Pumpe halten und es dir herauswürgen.«
(Ich sage dir, lass sie in Ruhe«, sagte Joe.)
»Oh! Ihn zu hören!« schrie meine Schwester, mit einem Händeklatschen und einem Kreischen zugleich – das war ihre nächste Stufe. »Die Namen zu hören, die er mir gibt! Dieser Orlick! In meinem eigenen Haus! Mich, eine verheiratete Frau! Mit meinem Mann daneben! Oh! Oh!« Hier schlug meine Schwester nach einem Anfall von Klatschen und Kreischen ihre Hände auf ihre Brust und auf ihre Knie, warf ihre Haube ab und zerrte ihr Haar herunter – das waren die letzten Stufen auf ihrem Weg zur Raserei. Da sie zu diesem Zeitpunkt eine vollkommene Furie und ein voller Erfolg war, machte sie einen Satz zur Tür, die ich glücklicherweise abgeschlossen hatte.
Was konnte der elende Joe jetzt tun, nach seinen unbeachteten parenthetischen Unterbrechungen, anderes, als sich seinem Gesellen zu stellen und ihn zu fragen, was er damit meine, sich zwischen ihn und Mrs. Joe einzumischen, und weiter, ob er Manns genug sei, heranzukommen? Der alte Orlick fand, dass die Situation nichts Geringeres als ein Herankommen zuließ, und war sofort in Verteidigung; so gingen sie aufeinander los, ohne auch nur ihre versengten und verbrannten Schürzen abzulegen, wie zwei Riesen. Aber wenn irgendein Mann in der Nachbarschaft Joe hätte standhalten können, ich habe ihn nie gesehen. Orlick war, als ob er nicht mehr Bedeutung gehabt hätte als der blasse junge Herr, sehr bald in der Kohlestaub, und in keiner Eile, wieder herauszukommen. Dann schloss Joe die Tür auf und hob meine Schwester auf, die bewusstlos am Fenster zusammengebrochen war (die aber zuerst den Kampf gesehen hatte, denke ich), und die ins Haus getragen und hingelegt wurde, und der empfohlen wurde, sich zu erholen, die aber nichts tat, als zu kämpfen und ihre Hände in Joes Haar zu krallen. Dann kam diese eigentümliche Ruhe und Stille, die auf jeden Tumult folgt; und dann, mit dem vagen Gefühl, das ich immer mit einer solchen Flaute verbunden habe – nämlich, dass es Sonntag sei und jemand gestorben –, ging ich nach oben, um mich anzuziehen.
Als ich wieder herunterkam, fand ich Joe und Orlick beim Fegen, ohne andere Spuren von Unruhe als einen Schlitz in einem von Orlicks Nasenlöchern, der weder ausdrucksvoll noch dekorativ war. Ein Krug Bier war vom Jolly Bargemen erschienen, und sie teilten ihn abwechselnd auf friedliche Weise. Die Flaute hatte eine beruhigende und philosophische Wirkung auf Joe, der mir auf die Straße hinaus folgte, um als Abschiedsbemerkung, die mir vielleicht gut tun könnte, zu sagen: »Auf der Rampage, Pip, und von der Rampage, Pip: – so ist das Leben!«
Mit welch absurden Gefühlen (denn wir halten die Gefühle, die bei einem Mann sehr ernst sind, bei einem Jungen für recht komisch) ich mich wieder auf den Weg zu Miss Havishams Haus machte, ist hier nebensächlich. Auch nicht, wie ich viele Male am Tor vorbeiging und zurückkam, bevor ich mich entschließen konnte zu klingeln. Noch, wie ich debattierte, ob ich ohne zu klingeln weggehen sollte; noch, wie ich zweifellos gegangen wäre, wenn meine Zeit mir gehört hätte, um wiederzukommen.
Miss Sarah Pocket kam zum Tor. Keine Estella.
»Wie denn? Du wieder hier?« sagte Miss Pocket. »Was willst du?«
Als ich sagte, dass ich nur gekommen sei, um zu sehen, wie es Miss Havisham gehe, überlegte Sarah offensichtlich, ob sie mich fortschicken sollte oder nicht. Aber unwillig, die Verantwortung zu riskieren, ließ sie mich herein und brachte kurz darauf die scharfe Nachricht, dass ich »heraufkommen« solle.
Alles war unverändert, und Miss Havisham war allein.
»Nun?« sagte sie und heftete ihre Augen auf mich. »Ich hoffe, du willst nichts? Du wirst nichts bekommen.«
»Nein, in der Tat, Miss Havisham. Ich wollte Sie nur wissen lassen, dass ich in meiner Lehre sehr gut vorankomme und Ihnen stets sehr dankbar bin.«
»Schon gut, schon gut!« mit den alten ruhelosen Fingern. »Komm dann und wann; komm an deinem Geburtstag. – Ach!« rief sie plötzlich, indem sie sich und ihren Stuhl mir zuwandte, »Du schaust dich nach Estella um? He?«
Ich hatte mich umgeschaut – in der Tat nach Estella – und stammelte, dass ich hoffe, es gehe ihr gut.
»Im Ausland«, sagte Miss Havisham; »wird zur Dame erzogen; weit außer Reichweite; hübscher als je; bewundert von allen, die sie sehen. Fühlst du, dass du sie verloren hast?«
Da war eine so boshafter Genuss in ihrem Ton bei den letzten Worten, und sie brach in ein so unangenehmes Lachen aus, dass ich nicht wusste, was ich sagen sollte. Sie ersparte mir die Mühe des Überlegens, indem sie mich entließ. Als das Tor von Sarah mit dem walnussschalenartigen Gesicht hinter mir geschlossen wurde, war ich mehr denn je unzufrieden mit meinem Zuhause und mit meinem Handwerk und mit allem; und das war alles, was ich bei _diesem_ Vorstoß gewann.
Als ich die Hauptstraße entlangbummelte und niedergeschlagen in die Schaufenster starrte und darüber nachdachte, was ich kaufen würde, wenn ich ein Gentleman wäre, wer kam da aus der Buchhandlung, aber Mr. Wopsle. Mr. Wopsle hatte in der Hand die ergreifende Tragödie von George Barnwell, in die er in diesem Moment sechs Pence investiert hatte, in der Absicht, jedes Wort davon auf den Kopf von Pumblechook zu häufen, mit dem er Tee trinken gehen wollte. Kaum sah er mich, schien er zu erwägen, dass eine besondere Vorsehung einen Lehrling in seinen Weg gelegt hatte, um ihn vorzulesen; und er packte mich und bestand darauf, dass ich ihn ins Pumblechooksche Wohnzimmer begleiten solle. Da ich wusste, dass es zu Hause elend sein würde, und da die Nächte dunkel und der Weg trostlos waren und fast jede Gesellschaft unterwegs besser war als keine, leistete ich keinen großen Widerstand; folglich bogen wir in Pumblechooks Haus ein, gerade als die Straße und die Geschäfte hell erleuchtet wurden.
Da ich nie bei einer anderen Aufführung von George Barnwell zugegen war, weiß ich nicht, wie lange es gewöhnlich dauert; aber ich weiß sehr gut, dass es an diesem Abend bis halb zehn dauerte, und dass ich, als Mr. Wopsle ins Newgate kam, dachte, er würde nie zum Schafott gehen, so sehr wurde er langsamer als zu jeder früheren Periode seiner schändlichen Laufbahn. Ich fand es ein wenig zu viel, dass er sich danach noch darüber beklagte, in seiner Blütezeit abgeschnitten zu werden, als ob er nicht seit Beginn seiner Laufbahn Blatt für Blatt ins Kraut geschossen wäre. Dies war jedoch eine bloße Frage der Länge und Langweiligkeit. Was mich stach, war die Identifizierung der ganzen Angelegenheit mit meiner unschuldigen Person. Als Barnwell anfing, auf die schiefe Bahn zu geraten, erkläre ich, dass ich mich geradezu entschuldigend fühlte, so sehr beschuldigte mich Pumblechooks empörter Blick damit. Auch Wopsle gab sich Mühe, mich in das schlechteste Licht zu rücken. Zugleich wild und sentimental wurde ich dazu gebracht, meinen Onkel zu ermorden, ohne irgendwelche mildernden Umstände; Millwood setzte mich bei jeder Gelegenheit in der Argumentation herab; es wurde zur reinen Monomanie bei der Tochter meines Meisters, sich einen Deut um mich zu kümmern; und alles, was ich zu meinem keuchenden und zögerlichen Verhalten an jenem verhängnisvollen Morgen sagen kann, ist, dass es der allgemeinen Schwäche meines Charakters würdig war. Selbst nachdem ich glücklich gehängt war und Wopsle das Buch geschlossen hatte, saß Pumblechook da, starrte mich an, schüttelte den Kopf und sagte: »Lass dich warnen, Junge, lass dich warnen!« als ob es eine bekannte Tatsache wäre, dass ich den Mord an einem nahen Verwandten beabsichtigte, vorausgesetzt, ich könnte nur einen dazu bewegen, die Schwäche zu haben, mein Wohltäter zu werden.
Es war eine sehr dunkle Nacht, als alles vorbei war und ich mich mit Mr. Wopsle auf den Heimweg machte. Jenseits der Stadt stießen wir auf dichten Nebel, der nass und dick fiel. Die Laterne am Schlagbaum war ein verschwommener Fleck, ganz offenbar nicht an ihrem gewohnten Platz, und ihre Strahlen wirkten auf dem Nebel wie feste Substanz. Wir bemerkten dies und sagten, wie der Nebel mit einem Windwechsel von einem bestimmten Teil unserer Marschen aufstieg, als wir auf einen Mann stießen, der im Windschatten des Schlagbaumhauses schlenderte.
»Hallo!« sagten wir und blieben stehen. »Orlick da?«
»Ah!« antwortete er und schlenderte heraus. »Ich stand einen Moment da, in der Hoffnung auf Gesellschaft.«
»Du bist spät dran«, bemerkte ich.
Orlick antwortete nicht unnatürlich: »Nun? Und _du_ bist spät dran.«
»Wir haben«, sagte Mr. Wopsle, erhoben von seiner gestrigen Darbietung, – »wir haben uns, Mr. Orlick, einen intellektuellen Abend gegönnt.«
Der alte Orlick knurrte, als hätte er dazu nichts zu sagen, und wir gingen alle zusammen weiter. Ich fragte ihn dann, ob er seinen halben Feiertag in der Stadt verbracht habe.
»Ja«, sagte er, »den ganzen. Ich kam direkt hinter dir herein. Ich habe dich nicht gesehen, aber ich muss ziemlich dicht hinter dir gewesen sein. Übrigens, die Kanonen schießen wieder.«
»Bei den Hulks?« sagte ich.
»Ja! Einige der Vögel sind aus den Käfigen geflogen. Die Kanonen schießen seit Einbruch der Dunkelheit, etwa. Du wirst gleich eine hören.«
In der Tat, wir waren noch keine paar Meter weitergegangen, als der wohlbekannte Donner auf uns zukam, vom Nebel gedämpft, und schwer über das niedrige Land am Fluss dahinrollte, als verfolge und bedrohe er die Flüchtigen.
»Eine gute Nacht zum Abhauen«, sagte Orlick. »Wir wären heute Abend ratlos, wie man einen Sträfling im Flug herunterholt.«
Das Thema war für mich anregend, und ich dachte darüber schweigend nach. Mr. Wopsle, als der schlecht belohnte Onkel der Abendtragödie, verfiel in lautes Meditieren in seinem Garten in Camberwell. Orlick ging mit den Händen in den Taschen schwerfällig an meiner Seite. Es war sehr dunkel, sehr nass, sehr matschig, und so planschten wir dahin. Hin und wieder brach der Klang der Signalkanone wieder über uns herein und rollte wieder mürrisch den Lauf des Flusses entlang. Ich blieb für mich und meine Gedanken. Mr. Wopsle starb liebenswürdig in Camberwell, äußerst tapfer auf dem Feld von Bosworth und in den größten Qualen in Glastonbury. Orlick knurrte manchmal: »Hämmer es aus, hämmer es aus, – Old Clem! Mit einem Klirren für den Kräftigen, – Old Clem!« Ich dachte, er hätte getrunken, aber er war nicht betrunken.
So kamen wir zum Dorf. Der Weg, auf dem wir uns näherten, führte uns an den Drei Fröhlichen Bargemen vorbei, die wir überrascht fanden – es war elf Uhr – in einem Zustand der Aufregung, mit weit offener Tür und ungewohnten Lichtern, die hastig aufgenommen und wieder abgestellt worden waren, verstreut. Mr. Wopsle ging hinein, um zu fragen, was los sei (in der Annahme, dass ein Sträfling gefasst worden war), aber kam in großer Eile herausgerannt.
»Da stimmt etwas nicht«, sagte er, ohne anzuhalten, »bei dir zu Hause, Pip. Lauf, so schnell du kannst!«
»Was ist es?« fragte ich und hielt mit ihm Schritt. Das tat auch Orlick an meiner Seite.
»Ich kann es nicht ganz verstehen. Das Haus scheint gewaltsam betreten worden zu sein, als Joe Gargery weg war. Vermutlich von Sträflingen. Jemand ist angegriffen und verletzt worden.«
Wir rannten zu schnell, als dass noch mehr gesagt werden konnte, und wir machten keinen Halt, bis wir in unserer Küche waren. Sie war voller Leute; das ganze Dorf war da, oder im Hof; und da war ein Chirurg, und da war Joe, und da war eine Gruppe von Frauen, alle auf dem Boden mitten in der Küche. Die unbeteiligten Zuschauer traten zurück, als sie mich sahen, und so wurde ich meiner Schwester gewahr – ohne Besinnung und Bewegung auf den nackten Brettern liegend, wo sie durch einen gewaltigen Schlag auf den Hinterkopf niedergestreckt worden war, von unbekannter Hand ausgeführt, als ihr Gesicht dem Feuer zugewandt war – dazu bestimmt, nie wieder auf der Rampage zu sein, solange sie Joes Frau war.