Deutsch
Die Reise von unserer Stadt in die Metropole dauerte etwa fünf Stunden. Es war kurz nach Mittag, als die vierstürmige Postkutsche, mit der ich reiste, in das Gewirr des Verkehrs geriet, der sich um den Cross Keys, Wood Street, Cheapside, London, herumfaserte.
Wir Briten hatten uns zu jener Zeit besonders darauf versteift, dass es Hochverrat sei, daran zu zweifeln, dass wir alles Beste hätten und seien: sonst hätte ich, während mich die Unermesslichkeit Londons erschreckte, vielleicht leise Zweifel gehabt, ob es nicht eher hässlich, krumm, eng und schmutzig war.
Mr. Jaggers hatte mir ordnungsgemäß seine Adresse geschickt; es war Little Britain, und er hatte auf seiner Karte darunter geschrieben: »gleich um die Ecke von Smithfield und dicht am Kutschenbüro.« Nichtsdestotrotz packte mich ein Droschkenkutscher, der anscheinend so viele Umhänge an seinem schmierigen Mantel hatte wie er Jahre alt war, in seine Kutsche ein und sperrte mich mit einer klapprigen, klirrenden Barriere aus Tritten ein, als wolle er mich fünfzig Meilen weit fahren. Sein Aufsteigen auf den Bock, der, wie ich mich erinnere, mit einem alten, verwitterten erbsengrünen Hammerbuch verziert war, das mottenzerfressen in Fetzen hing, dauerte eine ganze Weile. Es war ein wunderbares Gefährt, mit sechs großen Kränzen außen und lumpigen Dingern hinten, an denen ich weiß nicht wie viele Diener sich festhalten konnten, und einer Egge darunter, um Amateurdiener von der Versuchung abzuhalten.
Ich hatte kaum Zeit gehabt, die Kutsche zu genießen und zu denken, wie sehr sie einem Strohstall glich und doch auch einem Lumpenladen, und mich zu wundern, warum die Futtersäcke der Pferde im Inneren aufbewahrt wurden, als ich bemerkte, dass der Kutscher begann, herunterzusteigen, als ob wir gleich anhalten würden. Und wir hielten auch bald an, in einer düsteren Straße, vor einem Büro mit offener Tür, auf die MR. JAGGERS gemalt war.
»Wie viel?« fragte ich den Kutscher.
Der Kutscher antwortete: »Ein Schilling – es sei denn, Sie wünschen mehr zu geben.«
Ich sagte natürlich, ich wünsche nicht mehr zu geben.
»Dann muss es ein Schilling sein«, bemerkte der Kutscher. »Ich will keine Schwierigkeiten bekommen. _Ich_ kenne _ihn_!« Er blinzelte düster mit einem Auge beim Namen Mr. Jaggers und schüttelte den Kopf.
Als er seinen Schilling bekommen hatte und im Laufe der Zeit den Aufstieg auf seinen Bock vollendet hatte und weggefahren war (was ihn zu erleichtern schien), ging ich mit meinem kleinen Handkoffer in der Hand ins vordere Büro und fragte, ob Mr. Jaggers zu Hause sei.
»Er ist nicht da«, erwiderte der Schreiber. »Er ist im Augenblick vor Gericht. Habe ich die Ehre, mit Mr. Pip zu sprechen?«
Ich gab zu verstehen, dass er mit Mr. Pip spreche.
»Mr. Jaggers hat ausrichten lassen, Sie möchten in seinem Zimmer warten. Er konnte nicht sagen, wie lange er brauchen würde, da er einen Fall hat. Aber es ist klar, dass er bei seiner kostbaren Zeit nicht länger als nötig ausbleiben wird.«
Mit diesen Worten öffnete der Schreiber eine Tür und führte mich in eine hintere Kammer. Dort fanden wir einen Herrn mit einem Auge, in einem Kleid aus Velvet und Kniehosen, der sich die Nase mit dem Ärmel wischte, als er in der Lektüre der Zeitung unterbrochen wurde.
»Geh und warte draußen, Mike«, sagte der Schreiber.
Ich begann zu sagen, dass ich hoffte, nicht zu stören, als der Schreiber diesen Herrn mit so wenig Umständlichkeit hinausschob, wie ich sie je gesehen hatte, und seine Pelzmütze hinter ihm herwarf, sodass ich allein zurückblieb.
Mr. Jaggers' Zimmer wurde nur von einem Oberlicht erhellt und war ein äußerst trostloser Ort; das Oberlicht, schräg geneigt wie ein eingeschlagener Kopf, und die verzerrten Nachbarhäuser sahen aus, als hätten sie sich verdreht, um durch dasselbe zu mir herunterzuspähen. Es waren nicht so viele Papiere herum, wie ich erwartet hätte; und es gab einige merkwürdige Gegenstände, die ich nicht erwartet hätte – wie eine alte verrostete Pistole, ein Schwert in der Scheide, mehrere seltsam aussehende Schachteln und Pakete und zwei schreckliche Gipsabdrücke auf einem Regal, von Gesichtern, die besonders geschwollen waren und um die Nase herum zuckten. Mr. Jaggers' eigener hochlehniger Stuhl war aus todbringendem schwarzem Rosshaar, mit Reihen von Messingnägeln darum, wie ein Sarg; und ich bildete mir ein, ich könnte sehen, wie er sich darin zurücklehnte und auf den Nagel seines Zeigefingers biss, während er die Klienten ansah. Das Zimmer war nur klein, und die Klienten schienen die Gewohnheit gehabt zu haben, sich gegen die Wand zu lehnen; die Wand, besonders gegenüber von Mr. Jaggers' Stuhl, war fettig von Schultern. Ich erinnerte mich auch, dass der einäugige Herr sich gegen die Wand geschlurft hatte, als ich die unschuldige Ursache seines Hinauswurfs war.
Ich setzte mich in den Klientenstuhl, der Mr. Jaggers' Stuhl gegenüberstand, und wurde von der trostlosen Atmosphäre des Ortes gefesselt. Mir fiel ein, dass der Schreiber dieselbe Miene hatte, etwas zum Nachteil aller anderen zu wissen, wie sein Herr. Ich fragte mich, wie viele andere Schreiber es oben gab und ob sie alle denselben schädlichen Einfluss auf ihre Mitmenschen zu haben beanspruchten. Ich fragte mich, was die Geschichte all des seltsamen Krams im Zimmer war und wie er dorthin gekommen war. Ich fragte mich, ob die beiden geschwollenen Gesichter zur Familie von Mr. Jaggers gehörten, und wenn er so unglücklich war, ein Paar so übel aussehender Verwandter zu haben, warum er sie auf diese staubige Stange setzte, damit sich die Fliegen und der Ruß darauf setzen konnten, anstatt ihnen einen Platz zu Hause zu geben. Natürlich hatte ich keine Erfahrung mit einem Londoner Sommertag, und meine Stimmung mochte von der heißen, verbrauchten Luft und dem Staub und Sand bedrückt sein, der dick auf allem lag. Aber ich saß da und wunderte mich und wartete in Mr. Jaggers' stickigem Zimmer, bis ich die beiden Gipsabdrücke auf dem Regal über Mr. Jaggers' Stuhl wirklich nicht mehr ertragen konnte, aufstand und hinausging.
Als ich dem Schreiber sagte, ich wolle während des Wartens eine Runde an der frischen Luft drehen, riet er mir, um die Ecke zu gehen, dann käme ich nach Smithfield. So kam ich nach Smithfield; und der schändliche Ort, der ganz mit Schmutz und Fett und Blut und Schaum beschmiert war, schien an mir zu kleben. Also rieb ich es mir so schnell wie möglich ab, indem ich in eine Straße einbog, wo ich die große schwarze Kuppel von St. Paul's hinter einem finsteren Steingebäude hervor auf mich zuschwellen sah, das ein Umstehender als Newgate-Gefängnis bezeichnete. Der Mauer des Gefängnisses folgend, fand ich die Fahrbahn mit Stroh bedeckt, um den Lärm vorbeifahrender Fahrzeuge zu dämpfen; und daraus sowie aus der Menge der herumstehenden Leute, die stark nach Spirituosen und Bier rochen, schloss ich, dass die Verhandlungen im Gange waren.
Während ich mich hier umsah, fragte mich ein äußerst schmutziger und teilweise betrunkener Diener der Justiz, ob ich nicht eintreten und mir einen Prozess oder so anhören wolle; er teilte mir mit, er könne mir für eine halbe Krone einen Platz vorne verschaffen, von wo aus ich einen vollständigen Blick auf den Lord Chief Justice in seiner Perücke und Robe hätte – er erwähnte diese schreckliche Person wie ein Wachsfigur und bot sie mir gleich darauf zum reduzierten Preis von achtzehn Pence an. Als ich den Vorschlag mit der Begründung ablehnte, ich hätte eine Verabredung, war er so freundlich, mich in einen Hof zu führen und mir zu zeigen, wo der Galgen aufbewahrt wurde, und auch, wo Leute öffentlich ausgepeitscht wurden, und dann zeigte er mir die Schuldnertür, aus der die Verurteilten zur Hinrichtung kamen; er erhöhte das Interesse an dieser schrecklichen Pforte, indem er mir zu verstehen gab, dass »viere von ihnen« übermorgen früh um acht Uhr zu einer Reihe von Hinrichtungen aus dieser Tür kommen würden. Das war entsetzlich und gab mir eine üble Vorstellung von London; umso mehr, als der Besitzer des Lord Chief Justice (von seinem Hut bis zu seinen Stiefeln und wieder hinauf zu seinem Taschentuch) verschimmelte Kleider trug, die ihm offensichtlich nicht ursprünglich gehörten und die er, wie ich mir in den Kopf setzte, billig vom Henker gekauft hatte. Unter diesen Umständen hielt ich mich für einen Schilling gut von ihm befreit.
Ich ging ins Büro, um zu fragen, ob Mr. Jaggers schon gekommen sei, und fand, dass er noch nicht da war, und schlenderte wieder hinaus. Diesmal machte ich einen Rundgang durch Little Britain und bog in den Bartholomew Close ein; und nun wurde mir bewusst, dass außer mir noch andere Leute auf Mr. Jaggers warteten. Es waren zwei Männer von geheimnisvollem Aussehen, die im Bartholomew Close herumlungerten und, während sie miteinander sprachen, nachdenklich ihre Füße in die Risse des Pflasters steckten; einer von ihnen sagte zu dem anderen, als sie mich zum ersten Mal passierten, dass »Jaggers es tun würde, wenn es getan werden könnte«. Es stand ein Häufchen von drei Männern und zwei Frauen an einer Ecke, und eine der Frauen weinte in ihren schmutzigen Schal, und die andere tröstete sie, indem sie, während sie sich ihren eigenen Schal über die Schultern zog, sagte: »Jaggers ist für ihn, 'Melia, und was könntest du mehr verlangen?« Es war ein rotäugiger kleiner Jude, der in den Close kam, während ich dort herumlungerte, in Begleitung eines zweiten kleinen Juden, den er auf einen Botengang schickte; und während der Bote weg war, bemerkte ich diesen Juden, der von einem sehr erregbaren Temperament war, wie er unter einem Laternenpfahl einen ängstlichen Jig tanzte und sich in einer Art Raserei mit den Worten begleitete: »O Jaggesth, Jaggesth, Jaggesth! Alle andeth sind Cag-Maggesth, gebt mir Jaggesth!« Diese Zeugnisse für die Beliebtheit meines Vormunds machten einen tiefen Eindruck auf mich, und ich bewunderte und staunte mehr denn je.
Endlich, als ich zum Eisentor des Bartholomew Close hinaus auf Little Britain blickte, sah ich Mr. Jaggers quer über die Straße auf mich zukommen. Alle anderen Wartenden sahen ihn im selben Augenblick, und es gab einen regelrechten Ansturm auf ihn. Mr. Jaggers legte mir eine Hand auf die Schulter, ging an seiner Seite weiter, ohne etwas zu mir zu sagen, und wandte sich an seine Anhänger.
Zuerst nahm er sich die beiden geheimnisvollen Männer vor.
»So, ich habe Ihnen nichts zu sagen«, sagte Mr. Jaggers, indem er mit dem Finger auf sie zeigte. »Ich will nichts mehr wissen, als ich weiß. Was das Ergebnis betrifft, ist es ein Glücksspiel. Ich habe Ihnen von Anfang an gesagt, es sei ein Glücksspiel. Habt ihr Wemmick bezahlt?«
»Wir haben das Geld heute Morgen aufgebracht, Sir«, sagte einer der Männer unterwürfig, während der andere Mr. Jaggers' Gesicht studierte.
»Ich frage Sie nicht, wann Sie es aufgebracht haben oder wo oder ob Sie es überhaupt aufgebracht haben. Hat Wemmick es bekommen?«
»Ja, Sir«, sagten beide Männer zusammen.
»Sehr gut; dann können Sie gehen. Das will ich nicht haben!«, sagte Mr. Jaggers, winkte ihnen mit der Hand, um sie hinter sich zu stellen. »Wenn Sie ein Wort zu mir sagen, werfe ich den Fall hin.«
»Wir dachten, Mr. Jaggers –« begann einer der Männer und zog seinen Hut.
»Das habe ich Ihnen ja verboten«, sagte Mr. Jaggers. »_Sie_ dachten! Ich denke für Sie; das ist genug für Sie. Wenn ich Sie brauche, weiß ich, wo ich Sie finde; ich will nicht, dass Sie mich finden. Das will ich nicht. Ich will kein Wort hören.«
Die beiden Männer sahen einander an, als Mr. Jaggers sie wieder hinter sich winkte, und fielen demütig zurück und waren nicht mehr zu hören.
»Und nun _Sie_!«, sagte Mr. Jaggers, blieb plötzlich stehen und wandte sich an die beiden Frauen mit den Schals, von denen sich die drei Männer sanft getrennt hatten – »Oh! Amelia, ist es?«
»Ja, Mr. Jaggers.«
»Und erinnerst du dich«, erwiderte Mr. Jaggers, »dass du ohne mich nicht hier wärst und nicht hier sein könntest?«
»O ja, Sir!« riefen beide Frauen zusammen. »Gott segne Sie, Sir, das wissen wir gut!«
»Warum«, sagte Mr. Jaggers, »kommt ihr dann hierher?«
»Mein Bill, Sir!« flehte die weinende Frau.
»Nun, ich sage Ihnen was!«, sagte Mr. Jaggers. »Ein für alle Mal. Wenn du nicht weißt, dass dein Bill in guten Händen ist, ich weiß es. Und wenn du hierherkommst und dich um deinen Bill sorgst, werde ich an dir und deinem Bill ein Exempel statuieren und ihn mir durch die Finger gleiten lassen. Hast du Wemmick bezahlt?«
»O ja, Sir! Jeden Penny.«
»Sehr gut. Dann hast du alles getan, was zu tun ist. Sag noch ein Wort – ein einziges Wort – und Wemmick wird dir dein Geld zurückgeben.«
Diese schreckliche Drohung ließ die beiden Frauen sofort abfallen. Niemand blieb nun zurück außer dem erregbaren Juden, der bereits mehrmals die Rockschöße von Mr. Jaggers' Mantel an seine Lippen gehoben hatte.
»Ich kenne diesen Mann nicht!«, sagte Mr. Jaggers in demselben vernichtenden Ton: »Was will dieser Kerl?«
»Mein lieth Methter Jaggerth. Ith Bruder von Habraham Latharuth?«
»Wer ist das?«, sagte Mr. Jaggers. »Lassen Sie meinen Mantel los.«
Der Bittsteller küsste den Saum des Kleidungsstücks noch einmal, bevor er ihn losließ, und antwortete: »Habraham Latharuth, unter Vordacht des Diebthahls von Silbergeschirr.«
»Sie kommen zu spät«, sagte Mr. Jaggers. »Ich bin auf der anderen Seite.«
»Heiliger Vather, Mithter Jaggerth!«, rief mein erregbarer Bekannter und wurde weiß, »thagen The nicht, The thind wieder Habraham Latharuth!«
»Das bin ich«, sagte Mr. Jaggers, »und damit Schluss. Gehen Sie aus dem Weg.«
»Mithter Jaggerth! Einen Augenblick! Mein eigener Diener ith in die-them Augenblick zu Mithter Wemmick gegangen, um ihm jede Bedingung anzubieten. Mithter Jaggerth! Eine halbe Viertelthekunde! Wenn The die Herablathung hätten, thich von der anderen Theite abkaufen zu lathan – zu jedem überlegenen Preith! – Geld thpielt keine Rolle! – Mithter Jaggerth – Mithter –!«
Mein Vormund stieß seinen Bittsteller mit höchster Gleichgültigkeit beiseite und ließ ihn auf dem Bürgersteig tanzen, als sei er glühend heiß. Ohne weitere Unterbrechung erreichten wir das vordere Büro, wo wir den Schreiber und den Mann im Velvetkleid mit der Pelzmütze fanden.
»Hier ist Mike«, sagte der Schreiber, stieg von seinem Hocker und näherte sich Mr. Jaggers vertraulich.
»Oh!«, sagte Mr. Jaggers, wandte sich an den Mann, der sich an einer Haarsträhne in der Mitte seiner Stirn zupfte, wie der Stier in 'Cock Robin' am Glockenseil zieht; »Ihr Mann kommt heute Nachmittag. Nun?«
»Nun, Mather Jaggers«, erwiderte Mike mit der Stimme eines an chronischem Schnupfen Leidenden; »nach einer Menge Mühe habe ich einen gefunden, Sir, der es vielleicht tun könnte.«
»Was ist er bereit zu beschwören?«
»Nun, Mather Jaggers«, sagte Mike und wischte sich diesmal die Nase an seiner Pelzmütze; »im Allgemeinen kann er alles beschwören.«
Mr. Jaggers wurde plötzlich äußerst wütend. »Nun, ich habe Sie schon früher gewarnt«, sagte er und zeigte mit dem Zeigefinger auf den verängstigten Klienten, »wenn Sie es jemals wagen, hier in dieser Weise zu sprechen, werde ich ein Exempel an Ihnen statuieren. Sie infernalischer Schurke, wie wagen Sie es, MIR das zu sagen?«
Der Klient sah erschrocken aus, aber auch verwirrt, als sei er sich nicht bewusst, was er getan hatte.
»Dummkopf!«, sagte der Schreiber leise und stieß ihn mit dem Ellbogen an. »Weichkopf! Musstest du das von Angesicht zu Angesicht sagen?«
»Nun, ich frage Sie, Sie trotteliger Tölpel«, sagte mein Vormund sehr streng, »noch einmal und zum letzten Mal, was ist der Mann, den Sie hierher gebracht haben, bereit zu beschwören?«
Mike starrte meinen Vormund an, als versuche er, eine Lektion von seinem Gesicht abzulesen, und antwortete langsam: »Entweder zu lehen Leumund oder dazu, in seiner Thegellschaft gewethen zu thein und ihn die ganze in Frage thehende Nacht nie verlathan zu haben.«
»Nun, seien Sie vorsichtig. In welchem Lebensstand ist dieser Mann?«
Mike sah seine Mütze an, und sah den Boden an, und sah die Decke an, und sah den Schreiber an, und sah sogar mich an, bevor er nervös zu antworten begann: »Wir haben ihn angezogen wie –« als mein Vormund lospolterte:
»Was? Sie WOLLEN also, wollen Sie?«
(»Dummkopf!« fügte der Schreiber wieder hinzu, mit einem weiteren Stoß.)
Nach einigem hilflosen Herumtasten hellte sich Mikes Miene auf und er begann von neuem:
»Er ist angezogen wie ein anständiger Pastetenverkäufer. Eine Art Konditor.«
»Ist er hier?«, fragte mein Vormund.
»Ich habe ihn«, sagte Mike, »um die Ecke auf einigen Türstufen sitzen lassen.«
»Führen Sie ihn an jenem Fenster vorbei und lassen Sie mich ihn sehen.«
Das bezeichnete Fenster war das Bürofenster. Wir gingen alle drei davor, hinter der Drahtblende, und sahen bald darauf den Klienten in unauffälliger Weise vorbeigehen, in Begleitung eines mörderisch aussehenden großen Individuums in einem kurzen Anzug aus weißem Leinen und einer Papiermütze. Dieser arglose Konditor war keineswegs nüchtern und hatte ein blaues Auge im grünen Stadium der Heilung, das übermalt war.
»Sagen Sie ihm, er soll seinen Zeugen sofort wegbringen«, sagte mein Vormund zum Schreiber mit äußerstem Widerwillen, »und fragen Sie ihn, was er sich dabei denkt, so einen Kerl herzubringen.«
Mein Vormund nahm mich dann mit in sein eigenes Zimmer, und während er zu Mittag aß, stehend, aus einer Sandwichdose und einer Taschenflasche mit Sherry (er schien sogar sein Sandwich zu tyrannisieren, während er es aß), informierte er mich über die Vorkehrungen, die er für mich getroffen hatte. Ich sollte zum »Barnard's Inn« gehen, zu den Zimmern des jungen Mr. Pocket, wo ein Bett für mich bereitgestellt worden war; ich sollte bis Montag beim jungen Mr. Pocket bleiben; am Montag sollte ich mit ihm zum Haus seines Vaters gehen, um einen Besuch zu machen, damit ich sehen könnte, wie es mir dort gefiel. Auch wurde mir gesagt, wie hoch meine Zuwendung sein würde – sie war sehr großzügig –, und es wurden mir aus einer der Schubladen meines Vormunds die Karten bestimmter Geschäftsleute ausgehändigt, bei denen ich alle Arten von Kleidung und solche anderen Dinge, die ich vernünftigerweise wünschen konnte, kaufen sollte. »Sie werden Ihren Kredit gut finden, Mr. Pip«, sagte mein Vormund, dessen Sherryflasche nach einem ganzen Fass roch, während er sich hastig erfrischte, »aber ich werde auf diese Weise in der Lage sein, Ihre Rechnungen zu prüfen und Sie zur Räson zu bringen, wenn ich finde, dass Sie über Ihre Verhältnisse leben. Natürlich werden Sie irgendwie auf Abwege geraten, aber das ist nicht meine Schuld.«
Nachdem ich ein wenig über diese ermutigende Bemerkung nachgedacht hatte, fragte ich Mr. Jaggers, ob ich eine Kutsche holen lassen könne. Er sagte, es lohne sich nicht, ich sei so nah an meinem Ziel; Wemmick solle mit mir herumgehen, wenn ich wolle.
Ich fand dann heraus, dass Wemmick der Schreiber im Nebenzimmer war. Ein anderer Schreiber wurde von oben heruntergeläutet, um seinen Platz einzunehmen, während er fort war, und ich begleitete ihn auf die Straße, nachdem ich meinem Vormund die Hand geschüttelt hatte. Wir fanden eine neue Gruppe von Leuten draußen herumlungern, aber Wemmick bahnte sich einen Weg durch sie, indem er kühl, aber entschieden sagte: »Ich sage euch, es hat keinen Zweck; er wird kein Wort mit einem von euch reden«; und bald waren wir sie los und gingen Seite an Seite weiter.