Español
No cedería ante un Emperador, no desviaría mi camino por un Rey. Ante la Triple Corona no me inclinaría, ¡pero esto es diferente! No lucharé contra los Poderes del Aire, ¡los centinelas lo dejan pasar! ¡Bajen el puente levadizo! ¡Él es el Señor de todos nosotros! ¡El Soñador cuyo sueño se hizo realidad!
_El sitio de las hadas._
A doscientas millas al norte de Chini, sobre la pizarra azul de Ladakh, yace Yankling Sahib, el hombre de mente alegre, mirando con ira a través de las crestas en busca de algún rastro de su rastreador favorito: un hombre de Ao-chung. Pero ese renegado, con un fusil Mannlicher nuevo y doscientos cartuchos, está en otro lugar, cazando ciervos almizcleros para el mercado, y Yankling Sahib se enterará la próxima temporada de lo muy enfermo que ha estado.
Por los valles de Bushahr (las águilas de los Himalayas, que todo lo ven, se desvían ante su nuevo paraguas azul y blanco con vuelos) se apresura un bengalí, que en otro tiempo fue gordo y bien parecido, ahora flaco y curtido por la intemperie. Ha recibido las gracias de dos extranjeros distinguidos, a quienes guio no sin habilidad hasta el túnel de Mashobra, que conduce a la gran y alegre capital de la India. No fue culpa suya que, cubiertos por nieblas húmedas, los condujera más allá de la estación telegráfica y la colonia europea de Kotgarh. No fue culpa suya, sino de los Dioses, de los cuales disertó tan cautivadoramente, que los llevó a las fronteras de Nahan, donde el Rajá de ese estado los confundió con soldados británicos desertores. Hurree Babu explicó la grandeza y la gloria, en su propio país, de sus compañeros, hasta que el soñoliento reyezuelo sonrió. Se lo explicó a todo el que preguntaba, muchas veces, en voz alta, de diversas maneras. Mendigó comida, arregló el alojamiento, demostró ser un hábil sanguijuelero para una lesión en la ingle (un golpe como el que uno puede recibir rodando por una ladera cubierta de rocas en la oscuridad) y en todo fue indispensable. La razón de su amabilidad le honraba. Con millones de compañeros siervos, había aprendido a considerar a Rusia como la gran libertadora del Norte. Era un hombre temeroso. Había temido no poder salvar a sus ilustres empleados de la ira de una campesinado excitado. Él mismo golpearía a un hombre santo con la misma facilidad que a cualquier otro, pero... Estaba profundamente agradecido y sinceramente alegre de haber hecho su "pequeño posible" para que su empresa llegara a un feliz término, aparte del equipaje perdido. Había olvidado los golpes; negó que se hubiera asestado golpe alguno en aquella primera noche indecorosa bajo los pinos. No pidió pensión ni honorarios, pero, si lo consideraban digno, ¿le darían un certificado? Podría serle útil más adelante, si otros, sus amigos, cruzaban los Pasos. Les rogó que lo recordaran en sus futuras grandezas, pues "opinaba sutilmente" que él, incluso él, Mohendro Lal Dutt, MA de Calcuta, había "prestado algún servicio al Estado".
Le dieron un certificado alabando su cortesía, servicialidad e inerrante habilidad como guía. Se lo metió en el cinturón y sollozó de emoción; habían soportado tantos peligros juntos. Los condujo al mediodía por el concurrido Mall de Simla hasta el Alliance Bank de Simla, donde deseaban establecer su identidad. Desde allí desapareció como una nube del amanecer sobre Jakko.
Contempladlo, demasiado enjuto para sudar, demasiado apurado para alardear de las drogas en su pequeña caja forrada de latón, ascendiendo la pendiente de Shamlegh, un hombre justo hecho perfecto. Miradlo, con todo el Babudom apartado, fumando al mediodía en un catre, mientras una mujer con un tocado adornado con turquesas señala hacia el sureste a través de la hierba rala. Las literas, dice ella, no viajan tan rápido como los hombres solos, pero sus pájaros deberían estar ahora en las Llanuras. El hombre santo no se quedó aunque Lispeth le insistió. El Babu gime pesadamente, se ciñe sus enormes lomos y se va de nuevo. No le gusta viajar después del anochecer; pero sus marchas diarias (no hay quien las anote en un libro) asombrarían a la gente que se burla de su raza. Amables aldeanos, recordando al vendedor de drogas de Dacca de hacía dos meses, le dan refugio contra los malos espíritus del bosque. Sueña con dioses bengalíes, libros de texto universitarios de educación y la Royal Society de Londres, Inglaterra. Al amanecer siguiente, el paraguas azul y blanco que baila avanza.
En el borde del Doon, Mussoorie bien detrás de ellos y las Llanuras extendidas en polvo dorado por delante, descansa una litera gastada en la que (toda la colina lo sabe) yace un lama enfermo que busca un Río para su curación. Las aldeas casi han llegado a las manos por el honor de llevarla, pues no solo el lama les ha dado bendiciones, sino que su discípulo ha dado buen dinero, una tercera parte del precio de los sahibs. Doce millas por día ha viajado el _dooli_, como muestran los extremos de las varas grasientos y rozados, y por caminos que pocos sahibs usan. Sobre el Paso Nilang en la tormenta, cuando la nieve en polvo impulsada llenó todos los pliegues de la vestimenta impasible del lama; entre los cuernos negros de Raieng donde oyeron el silbido de las cabras salvajes a través de las nubes; cabeceando y tenso sobre la pizarra abajo; sostenido con fuerza entre el hombro y la mandíbula apretada cuando rodearon las horribles curvas del Camino Cortado bajo Bhagirati; balanceándose y crujiendo al trote constante del descenso hacia el Valle de las Aguas; presionado a lo largo de los niveles húmedos de ese valle cerrado; arriba, arriba y fuera de nuevo, para encontrarse con las ráfagas rugientes de Kedarnath; depositado a mediodía en la penumbra sombría de los amables bosques de robles; pasado de aldea en aldea en el frío del amanecer, cuando incluso a los devotos se les puede perdonar que maldigan a los impacientes hombres santos; o a la luz de las antorchas, cuando los menos temerosos piensan en fantasmas, el _dooli_ ha llegado a su última etapa. Los pequeños montañeses sudan en el calor moderado de las Sivaliks inferiores y se reúnen alrededor de los sacerdotes para su bendición y su paga.
—Habéis adquirido mérito —dice el lama—. Mérito mayor del que sabéis. Y volveréis a las Colinas —suspira.
—Seguro. Las altas Colinas tan pronto como sea posible. —El portador se frota el hombro, bebe agua, la escupe de nuevo y reajusta su sandalia de hierba. Kim (su rostro está demacrado y cansado) paga monedas de plata muy pequeñas de su cinturón, saca la bolsa de comida, se mete un paquete de hule (son escrituras sagradas) en el pecho y ayuda al lama a ponerse de pie. La paz ha vuelto a los ojos del anciano, y no mira para ver si las colinas caerán y lo aplastarán, como hizo aquella noche terrible cuando fueron retrasados por el río crecido.
Los hombres levantan el _dooli_ y se balancean fuera de la vista entre los matorrales.
El lama alza una mano hacia el baluarte de los Himalayas. —¡No fue contigo, oh bendita entre todas las colinas, donde cayó la Flecha de Nuestro Señor! ¡Y nunca más volveré a respirar tus aires!
—Pero tú eres diez veces más fuerte en este buen aire —dice Kim, pues a su alma fatigada le atraen las llanuras bien cuidadas y amables—. Aquí, o por aquí, cayó la Flecha, sí. Iremos muy despacio, quizás, un _kos_ al día, porque la Búsqueda es segura. Pero la bolsa pesa mucho.
—Ay, nuestra Búsqueda es segura. He salido de una gran tentación.
Ahora nunca era más de un par de millas al día, y los hombros de Kim soportaban todo el peso: la carga de un anciano, la carga de la pesada bolsa de comida con los libros cerrados, la carga de los escritos en su corazón y los detalles de la rutina diaria. Mendigaba al amanecer, colocaba las mantas para la meditación del lama, sostenía la cabeza cansada en su regazo durante los calores del mediodía, ahuyentando las moscas hasta que le dolían las muñecas, mendigaba de nuevo por las tardes y frotaba los pies del lama, quien lo recompensaba con la promesa de la Liberación: hoy, mañana o, a más tardar, pasado mañana.
—Nunca hubo un _chela_ así. Dudo a veces si Ananda cuidó más fielmente a Nuestro Señor. ¿Y tú eres un Sahib? Cuando era hombre (hace mucho tiempo), lo olvidé. Ahora te miro a menudo, y cada vez recuerdo que eres un Sahib. Es extraño.
—Has dicho que no hay ni blanco ni negro. ¿Por qué me atormentas con esta charla, Santo? Déjame frotar el otro pie. Me irrita. No _soy_ un Sahib. Soy tu _chela_, y mi cabeza pesa sobre mis hombros.
—¡Paciencia un poco! Alcanzaremos la Libertad juntos. Entonces tú y yo, en la orilla lejana del Río, miraremos hacia atrás a nuestras vidas como en las Colinas veíamos nuestras marchas diarias extendidas detrás de nosotros. Quizás yo fui una vez un Sahib.
—Nunca hubo un Sahib como tú, lo juro.
—Estoy seguro de que el Guardián de las Imágenes en la Casa de las Maravillas fue en una vida pasada un Abad muy sabio. Pero ni siquiera sus gafas hacen que mis ojos vean. Caen sombras cuando quisiera mirar fijamente. No importa, conocemos los trucos del pobre cuerpo estúpido: sombra que cambia a otra sombra. Estoy atado por la ilusión del Tiempo y el Espacio. ¿Cuánto hemos llegado hoy en la carne?
—Quizás medio kos. (Tres cuartos de milla, y fue una marcha fatigosa.)
—Medio kos. ¡Ja! En espíritu fui diez mil miles. Cómo, estamos todos envueltos y arropados y fajados en estas cosas sin sentido. —Miró su mano delgada y azulada, que encontraba las cuentas tan pesadas—. _Chela_, ¿nunca tienes el deseo de dejarme?
Kim pensó en el paquete de hule y los libros en la bolsa de comida. Si alguien debidamente autorizado quisiera hacerse cargo de ellos, el Gran Juego podría jugarse solo, por lo que a él le importaba en ese momento. Estaba cansado y tenía la cabeza caliente, y una tos que venía del estómago lo preocupaba.
—No —dijo casi severamente—. No soy un perro o una serpiente para morder cuando he aprendido a amar.
—Eres demasiado tierno conmigo.
—Tampoco es eso. Me he movido en un asunto sin consultarte. He enviado un mensaje a la mujer de Kulu por medio de esa mujer que nos dio la leche de cabra esta mañana, diciendo que estabas un poco débil y que necesitarías una litera. Me reprocho a mí mismo no haberlo hecho cuando entramos en el Doon. Nos quedamos en este lugar hasta que regrese la litera.
—Estoy contento. Ella es una mujer con un corazón de oro, como dices, pero habladora, algo habladora.
—No te cansará. También he visto eso. Santo, mi corazón está muy apesadumbrado por mis muchas negligencias hacia ti. —Un sollozo histérico subió a su garganta—. Te he hecho caminar demasiado; no siempre te he elegido buena comida; no he considerado el calor; he hablado con gente en el camino y te he dejado solo... He... he... ¡_Hai mai_! Pero te amo... y es demasiado tarde... Era un niño... ¡Oh, por qué no fui un hombre!... —Abrumado por la tensión, la fatiga y el peso más allá de sus años, Kim se derrumbó y sollozó a los pies del lama.
—¡Qué alboroto es este! —dijo el anciano suavemente—. Nunca te has desviado un pelo del Camino de la Obediencia. ¿Descuidarme? Niño, he vivido de tu fuerza como un viejo árbol vive de la cal de un muro nuevo. Día tras día, desde Shamlegh hacia abajo, he robado fuerza de ti. _Por lo tanto_, no por ningún pecado tuyo, te has debilitado. Es el Cuerpo (el cuerpo tonto y estúpido) el que habla ahora. No el Alma segura. ¡Consuélate! Conoce al menos los demonios contra los que luchas. Son nacidos de la tierra, hijos de la ilusión. Iremos a la mujer de Kulu. Ella adquirirá mérito albergándonos, y especialmente cuidándome. Tú correrás libre hasta que vuelvan las fuerzas. Había olvidado el estúpido Cuerpo. Si hay alguna culpa, yo la llevo. Pero estamos demasiado cerca de las Puertas de la Liberación para sopesar la culpa. Podría alabarte, pero ¿qué necesidad? En poco, en muy poco, nos sentaremos más allá de todas las necesidades.
Y así acarició y consoló a Kim con sabios dichos y graves textos sobre esa bestia poco comprendida, nuestro Cuerpo, quien, no siendo más que un engaño, insiste en hacerse pasar por el Alma, para oscurecimiento del Camino y la inmensa multiplicación de demonios innecesarios.
—¡Hai! ¡hai! Hablemos de la mujer de Kulu. ¿Crees que pedirá otro amuleto para sus nietos? Cuando era joven, hace mucho tiempo, estaba plagado de estos vapores (y algunos otros) y fui a un Abad (un hombre muy santo y buscador de la verdad, aunque entonces no lo sabía). Siéntate y escucha, hijo de mi alma. Mi historia fue contada. Él me dijo: "_Chela_, sabe esto. Hay muchas mentiras en el mundo, y no pocos mentirosos, pero no hay mentirosos como nuestros cuerpos, excepto quizás las sensaciones de nuestros cuerpos". Considerando esto, fui consolado, y de su gran favor me permitió beber té en su presencia. Permíteme ahora beber té, pues tengo sed.
Con una risa entre lágrimas, Kim besó los pies del lama y se puso a preparar el té.
—Tú te apoyas en mí en el cuerpo, Santo, pero yo me apoyo en ti para otras cosas. ¿Lo sabes?
—Quizás lo he adivinado —y los ojos del lama brillaron—. Debemos cambiar eso.
Así que, cuando con arrastrar de pies y un aire caliente de importancia, llegó nada menos que el palanquín favorito de la Sahiba, enviado veinte millas, con ese mismo criado Oorya canoso a cargo, y cuando llegaron al desorden ordenado de la larga y blanca casa irregular detrás de Saharunpore, el lama tomó sus propias medidas.
Dijo la Sahiba alegremente desde una ventana superior, después de los cumplidos: —¿De qué sirve el consejo de una vieja a un viejo? Te lo dije, _te_ lo dije, Santo, que vigilaras al _chela_. ¿Cómo lo hiciste? ¡Nunca me respondas! _Lo_ sé. Ha estado corriendo entre las mujeres. ¡Mira sus ojos, hundidos y ojerosos, y la Línea Traidora desde la nariz hacia abajo! ¡Ha sido cribado! ¡Qué vergüenza! ¡Y un sacerdote, además!
Kim levantó la vista, demasiado cansado para sonreír, negando con la cabeza.
—No bromees —dijo el lama—. Ese tiempo pasó. Estamos aquí por grandes asuntos. Una enfermedad del alma me tomó en las Colinas, y a él una enfermedad del cuerpo. Desde entonces he vivido de su fuerza, comiéndolo.
—Niños juntos, jóvenes y viejos —resopló ella, pero se abstuvo de hacer nuevos chistes—. ¡Que esta hospitalidad presente os restaure! Esperad un poco y vendré a charlar sobre las altas y buenas Colinas.
Al atardecer (su yerno había regresado, así que no necesitaba ir a inspeccionar la granja), llegó al meollo del asunto, explicado en voz baja por el lama. Las dos viejas cabezas asintieron sabiamente juntas. Kim se había tambaleado hacia una habitación con un catre y dormitaba aturdido. El lama le había prohibido poner mantas o conseguir comida.
—Lo sé, lo sé. ¿Quién sino yo? —cacareó ella—. Nosotros, los que bajamos a los _ghats_ de la cremación, nos aferramos a las manos de los que suben del Río de la Vida con jarras de agua llenas, sí, jarras de agua rebosantes. Le hice mal al muchacho. ¿Te prestó su fuerza? Es verdad que los viejos se comen a los jóvenes a diario. Ahora debemos restaurarlo.
—Tú has adquirido mérito muchas veces...
—_Mi_ mérito. ¿Qué es? Viejo saco de huesos haciendo currys para hombres que no preguntan "¿Quién cocinó esto?". Ahora, si estuviera almacenado para mi nieto...
—¿El que tenía dolor de vientre?
—¡Pensar que el Santo recuerda _eso_! Debo decírselo a su madre. ¡Es un honor muy singular! "El que tenía dolor de vientre": de inmediato el Santo lo recordó. Ella estará orgullosa.
—Mi _chela_ es para mí como un hijo para los no iluminados.
—Di nieto, más bien. Las madres no tienen la sabiduría de nuestros años. Si un niño llora, dicen que los cielos se caen. Ahora una abuela está lo suficientemente alejada del dolor de parir y del placer de dar el pecho para considerar si un llanto es maldad pura o el viento. Y ya que hablas otra vez del viento, la última vez que el Santo estuvo aquí, quizás ofendí al insistir en los amuletos.
—Hermana —dijo el lama, usando esa forma de tratamiento que un monje budista puede emplear a veces hacia una monja—, si los amuletos te consuelan...
—Son mejores que diez mil médicos.
—Digo, si te consuelan, yo, que fui Abad de Such-zen, haré tantos como puedas desear. Nunca he visto tu rostro...
—_Eso_ incluso los monos que roban nuestras nísperos lo tienen en cuenta. ¡Jí, jí!
—Pero como dijo el que duerme allí —asintió hacia la puerta cerrada de la habitación de huéspedes al otro lado del patio—, tienes un corazón de oro... Y él es en espíritu mi verdadero "nieto" para mí.
—¡Bien! Soy la vaca del Santo. —Esto era puro hinduismo, pero el lama nunca lo notó—. Soy vieja. He tenido hijos en el cuerpo. ¡Oh, una vez podía complacer a los hombres! Ahora puedo curarlos. —Oyó que sus ajorcas tintineaban como si se descubriera los brazos para la acción—. Me haré cargo del muchacho y lo dosificaré, y lo rellenaré, y lo dejaré completamente sano. ¡Hai! ¡hai! Nosotros, los viejos, todavía sabemos algo.
Por lo tanto, cuando Kim, con todos los huesos doloridos, abrió los ojos y quiso ir a la cocina para conseguir la comida de su maestro, encontró una fuerte coerción a su alrededor, y una figura velada y anciana en la puerta, flanqueada por el criado canoso, que le dijo muy precisamente las cosas que no debía hacer bajo ningún concepto.
—¿Debes tener? No tendrás nada. ¿Qué? ¿Una caja cerrada para guardar libros sagrados? Oh, eso es otro asunto. ¡El cielo me libre de interponerme entre un sacerdote y sus oraciones! Será traída, y tú guardarás la llave.
Empujaron el cofre debajo de su catre, y Kim guardó la pistola de Mahbub, el paquete de hule con las cartas y los libros y diarios cerrados, con un gemido de alivio. Por alguna razón absurda, su peso sobre sus hombros no era nada comparado con su peso sobre su pobre mente. Su cuello le dolía por las noches.
—Tu enfermedad es poco común en la juventud hoy en día, desde que los jóvenes han dejado de cuidar a sus mayores. El remedio es el sueño y ciertas drogas —dijo la Sahiba; y él se alegró de entregarse al vacío que medio lo amenazaba y medio lo calmaba.
Ella preparó brebajes, en algún misterioso equivalente asiático de la destilería: pócimas que olían pestilentemente y sabían peor. Se quedó junto a Kim hasta que las bebió, y preguntó exhaustivamente después de que subieran. Impuso un tabú sobre el patio delantero y lo hizo cumplir mediante un hombre armado. Es cierto que tenía más de setenta años, que su espada envainada terminaba en el puño; pero representaba la autoridad de la Sahiba, y los carros cargados, los sirvientes parlanchines, los terneros, los perros, las gallinas y similares, daban un amplio rodeo por esos lugares. Lo mejor de todo, cuando el cuerpo fue limpiado, separó de la masa de parientes pobres que llenaban la parte trasera de los edificios (perros domésticos, los llamamos) a la viuda de un primo, experta en lo que los europeos, que no saben nada de eso, llaman masaje. Y las dos, colocándolo de este a oeste, para que las misteriosas corrientes terrestres que estremecen el barro de nuestros cuerpos pudieran ayudar y no obstaculizar, lo desmontaron durante toda una larga tarde: hueso por hueso, músculo por músculo, ligamento por ligamento y, por último, nervio por nervio. Amasado hasta convertirlo en una pulpa irresponsable, medio hipnotizado por el perpetuo revoloteo y reajuste de los incómodos _chudders_ que velaban sus ojos, Kim se deslizó diez mil millas hacia el sueño: treinta y seis horas de él, un sueño que empapó como la lluvia después de la sequía.
Luego ella lo alimentó, y la casa giró al son de su clamor. Hizo matar aves; mandó buscar verduras, y el sobrio y lento jardinero, casi tan viejo como ella, sudó por ello; tomó especias, leche y cebolla, con pequeños peces de los arroyos; luego limas para granizados, codornices gordas de los pozos, luego hígados de pollo en una brocheta, con jengibre en rodajas entre medio.
—He visto algo de este mundo —dijo sobre las bandejas abarrotadas—, y solo hay dos tipos de mujeres en él: las que le quitan la fuerza a un hombre y las que la devuelven. Una vez fui de esas, y ahora soy de estas. No, no juegues al sacerdote conmigo. La mía fue solo una broma. Si no vale ahora, valdrá cuando vuelvas a tomar el camino. Prima —esto a la pariente pobre, nunca cansada de alabar la caridad de su patrona—, está cogiendo el color de la piel de un caballo recién almohazado. Nuestro trabajo es como pulir joyas para arrojárselas a una bailarina, ¿eh?
Kim se incorporó y sonrió. La terrible debilidad se había desprendido de él como un zapato viejo. Su lengua le picaba por hablar libremente de nuevo, y apenas una semana antes la palabra más ligera se le pegaba como ceniza. El dolor en su cuello (debió haberlo cogido del lama) había desaparecido con los fuertes dolores del dengue y el mal sabor de boca. Las dos ancianas, un poco, pero no mucho, más cuidadosas con sus velos ahora, cloqueaban tan alegremente como las gallinas que habían entrado picoteando por la puerta abierta.
—¿Dónde está mi Santo? —preguntó.
—¡Óiganlo! Tu Santo está bien —dijo ella bruscamente—. Aunque eso no es _mérito_ suyo. Si supiera un hechizo para hacerlo sabio, vendería mis joyas y lo compraría. ¡Rechazar buena comida que yo misma cociné, e irse a vagar por los campos dos noches con el estómago vacío, y al final caerse en un arroyo! ¿A eso llamas santidad? Luego, cuando casi ha roto lo que me queda de corazón con la ansiedad, me dice que ha adquirido mérito. ¡Oh, qué parecidos son todos los hombres! No, no fue eso: me dice que se ha liberado de todo pecado. _Yo_ podría habérselo dicho antes de que se mojara todo. Ahora está bien (esto ocurrió hace una semana), ¡pero quémame tal santidad! Un niño de tres años lo haría mejor. No te preocupes por el Santo. Él mantiene ambos ojos en ti cuando no está vadeando nuestros arroyos.
—No recuerdo haberlo visto. Recuerdo que los días y las noches pasaban como barras de blanco y negro, abriéndose y cerrándose. No estaba enfermo; solo estaba cansado.
—Una letargia que llega por derecho unas décadas más tarde. Pero ya está hecho.
—Maharanee —comenzó Kim, pero guiado por la mirada en sus ojos, cambió al título de amor llano—: Madre, te debo mi vida. ¿Cómo puedo agradecerte? Diez mil bendiciones sobre tu casa y...
—¡La casa sea maldita! —(Es imposible dar exactamente la palabra de la anciana.)—. Agradece a los Dioses como sacerdote si quieres, pero agradéceme a mí, si te importa, como un hijo. ¡Cielos arriba! ¿Te he movido y levantado y abofeteado y retorcido tus diez dedos de los pies para encontrarme con textos arrojados a mi cabeza? En algún lugar una madre debe haberte tenido para romperle el corazón. ¿Qué le hacías a ella, hijo?
—No tuve madre, madre mía —dijo Kim—. Murió, me cuentan, cuando era joven.
—¡_Hai mai_! Entonces nadie puede decir que la he privado de ningún derecho si, cuando vuelvas a tomar el camino y esta casa sea solo una de las mil utilizadas para refugio y olvidadas, después de una bendición fácilmente arrojada. No importa. No necesito bendiciones, pero... pero... —Golpeó el pie a la pariente pobre—. ¡Lleva las bandejas a la casa! ¿De qué sirve la comida rancia en la habitación, oh mujer de mal agüero?
—Yo he... he tenido un hijo en mi tiempo también, pero murió —gimió la figura encorvada de hermana detrás del _chudder_—. ¡Tú sabes que murió! Solo esperaba la orden para llevarme la bandeja.
—Soy yo la mujer de mal agüero —gritó la anciana arrepentida—. Nosotras, las que bajamos a los _chattris_ (los grandes paraguas sobre los _ghats_ de la cremación donde los sacerdotes toman sus últimos derechos), nos aferramos con fuerza a los portadores de los _chattis_ (jarras de agua: jóvenes llenos del orgullo de la vida, quería decir; pero el juego de palabras es torpe). Cuando uno no puede bailar en el festival, debe mirar por la ventana, y hacer de abuela toma todo el tiempo de una mujer. Tu maestro me da todos los amuletos que ahora deseo para el mayor de mi hija, ¿por razón de que está completamente libre de pecado? El _hakim_ está muy decaído estos días. Anda por ahí envenenando a mis sirvientes por falta de sus superiores.
—¿Qué _hakim_, madre?
—Ese mismo hombre de Dacca que me dio la píldora que me partió en tres pedazos. Apareció como un camello extraviado hace una semana, jurando que él y tú habían sido hermanos de sangre en la región de Kulu, y fingiendo gran ansiedad por tu salud. Estaba muy delgado y hambriento, así que di orden de que lo rellenaran también, a él y a su ansiedad.
—Me gustaría verlo si está aquí.
—Come cinco veces al día y sapea forúnculos para mis criados para salvarse de una apoplejía. Está tan lleno de ansiedad por tu salud que se pega a la puerta de la cocina y se sostiene con sobras. Aguardará. Nunca nos desharemos de él.
—Envíalo aquí, madre —el brillo volvió a los ojos de Kim por un instante—, y lo intentaré.
—Lo enviaré, pero ahuyentarlo es una mala acción. Al menos tuvo el sentido de sacar al Santo del arroyo; así, como el Santo _no_ dijo, adquiriendo mérito.
—Es un _hakim_ muy sabio. Envíalo, madre.
—¿Sacerdote alabando a sacerdote? ¡Un milagro! Si es algún amigo tuyo (se pelearon en su último encuentro), lo traeré aquí con cuerdas de caballo y... y le daré una cena de casta después, hijo mío... ¡Levántate y mira el mundo! Este estar en cama es la madre de setenta demonios... ¡hijo mío! ¡hijo mío!
Salió trotando para levantar un tifón en la cocina, y casi sobre su sombra rodó el Babu, vestido hasta los hombros como un emperador romano, con papada como Tito, sin sombrero, con zapatos nuevos de charol, en las más altas condiciones de gordura, exudando alegría y saludos.
—Por Jove, señor O'Hara, pero _estoy_ muy contento de verlo. Cerraré la puerta amablemente. Es una lástima que esté enfermo. ¿Está muy enfermo?
—Los papeles, los papeles del _kilta_. Los mapas y el _murasla_. —Extendió la llave con impaciencia; pues la necesidad presente en su alma era deshacerse del botín.
—Tiene toda la razón. Esa es la visión correcta del Departamento. ¿Lo tiene todo?
—Todo lo que estaba escrito a mano en el _kilta_ lo tomé. El resto lo arrojé colina abajo. —Podía oír el roce de la llave en la cerradura, el tirón pegajoso del hule que se desgarraba lentamente, y un rápido revolvimiento de papeles. Había state molestado sin razón por el conocimiento de que yacían debajo de él durante los días de enfermedad ociosos: una carga incomunicable. Por esa razón, la sangre le hormigueó por todo el cuerpo cuando Hurree, saltando como un elefante, le estrechó la mano de nuevo.
—¡Esto es magnífico! ¡Esto es lo más magnífico! ¡Señor O'Hara! usted ha... ¡ja, ja! robado todo el lote de trucos: candados, existencias y barriles. ¡Me dijeron que eran ocho meses de trabajo echados a perder! ¡Por Jove, cómo me golpearon! ... Mire, aquí está la carta de Hilás. —Entonó una línea o dos de persa cortesano, que es el idioma de la diplomacia autorizada y no autorizada—. El señor Rajah Sahib acaba de meter la pata en los agujeros. Tendrá que explicar oficialmente cómo diablos está escribiendo cartas de amor al Zar. Y son mapas muy inteligentes... y hay tres o cuatro Primeros Ministros de estas partes implicados por la correspondencia. ¡Por Dios, señor! El Gobierno Británico cambiará la sucesión en Hilás y Bunár, y nombrará nuevos herederos al trono. 'Trea-son most base' (Traición muy baja)... pero ¿no lo entiende? ¿Eh?
—¿Están en tus manos? —dijo Kim. Era todo lo que le importaba.
—Apuesta usted mismo que sí. —Guardó todo el botín sobre su cuerpo, como solo los orientales pueden—. Van a la oficina también. La anciana cree que soy un accesorio permanente aquí, pero me iré con esto de inmediato, inmediatamente. El señor Lurgan será un hombre orgulloso. Usted es oficialmente subordinado a mí, pero incorporaré su nombre en mi informe verbal. Es una lástima que no se permitan informes escritos. Nosotros los bengalíes sobresalimos en la ciencia exacta. —Devolvió la llave y mostró la caja vacía.
—Bien. Eso está bien. Estaba muy cansado. Mi Santo también estaba enfermo. ¿Y se cayó al...?
—Oh, sí. Yo soy su buen amigo, se lo digo. Se estaba comportando de manera muy extraña cuando bajé tras usted, y pensé que tal vez podría tener los papeles. Lo seguí en sus meditaciones, y también para discutir puntos etnológicos. Ya ve, soy una persona muy pequeña aquí hoy en día, en comparación con todos sus amuletos. Por Jove, O'Hara, ¿sabe usted? Está afligido por una enfermedad de ataques. Sí, se lo digo. Cataléptico también, si no epiléptico. Lo encontré en tal estado bajo un árbol _in articulo mortis_, y se levantó y caminó hacia un arroyo y casi se ahoga si no llego a ser por mí. Lo saqué.
—¡Porque yo no estaba allí! —dijo Kim—. Podría haber muerto.
—Sí, podría haber muerto, pero ahora está seco y afirma que ha sufrido una transfiguración. —El Babu se tocó la frente con conocimiento—. Tomé notas de sus declaraciones para la Royal Society _in posse_. Debe darse prisa y estar completamente bien y volver a Simla, y le contaré toda mi historia en casa de Lurgan. Fue espléndido. Los fondos de sus pantalones estaban _bastante_ rotos, y el viejo Rajah de Nahan pensó que eran soldados europeos desertando.
—Oh, ¿los rusos? ¿Cuánto tiempo estuvieron contigo?
—Uno era francés. Oh, ¡días y días y días! Ahora toda la gente de las colinas cree que todos los rusos son mendigos. ¡Por Jove! no tenían ni una maldita cosa que yo no les consiguiera. Y les conté a la gente común (oh, _tales_ historias y anécdotas) se lo contaré en casa del viejo Lurgan cuando suba. Tendremos... ah... ¡una noche de juerga! ¡Es una pluma en ambos gorros! Sí, y me dieron un certificado. Esa es la broma más cremosa. ¡Debería haberlos visto en el Alliance Bank identificándose! ¡Y gracias a Dios Todopoderoso que consiguió sus papeles tan bien! No se ríe usted mucho, pero se reirá cuando esté bien. Ahora iré directamente al ferrocarril y saldré. Tendrá usted todo tipo de créditos por su juego. ¿Cuándo viene usted? Estamos muy orgullosos de usted, aunque nos dio grandes sustos. Y especialmente Mahbub.
—Ay, Mahbub. ¿Y dónde está?
—Vendiendo caballos en esta vecindad, por supuesto.
—¿Aquí? ¿Por qué? Habla despacio. Todavía tengo un espesor en la cabeza.
El Babu miró tímidamente hacia su nariz. —Bueno, ya ve, soy un hombre temeroso y no me gusta la responsabilidad. Usted estaba enfermo, ya ve, y yo no sabía dónde diablos estaban los papeles, y si era así, cuántos. Así que cuando bajé aquí, deslicé un cable privado a Mahbub (él estaba en Meerut por las carreras) y le digo cómo están las cosas. Él viene con sus hombres y se asocia con el lama, y luego me llama tonto, y es muy grosero...
—Pero ¿por qué? ¿por qué?
—Eso es lo que _yo_ pregunto. Solo sugiero que si alguien roba los papeles, me gustaría tener algunos hombres fuertes y valientes para robarlos de vuelta. Ya ve, son vitalmente importantes, y Mahbub Ali no sabía dónde estaba usted.
—¿Mahbub Ali para robar la casa de la Sahiba? Estás loco, Babu —dijo Kim con indignación.
—Yo quería los papeles. ¿Supón que ella los hubiera robado? Fue solo una sugerencia práctica, creo. ¿No está contento, eh?
Un proverbio nativo (incitable) mostró la negrura de la desaprobación de Kim.
—Bueno —Hurree se encogió de hombros—, no se puede dar cuenta del gusto de uno. Mahbub también se enfadó. Ha vendido caballos por aquí, y dice que la anciana es una _pukka_ (auténtica) anciana y no se dignaría a hacer cosas tan poco caballerosas. _Yo_ no me importa. Tengo los papeles, y estaba muy contento del apoyo moral de Mahbub. Se lo digo, soy un hombre temeroso, pero, de alguna manera, cuanto más temeroso soy, en más malditos lugares apretados me meto. Así que me alegré de que viniera conmigo a Chini, y me alegro de que Mahbub estuviera cerca. La anciana a veces es muy grosera conmigo y con mis hermosas píldoras.
—¡Alá sea misericordioso! —dijo Kim apoyándose en el codo, regocijándose—. ¡Qué bestia maravillosa es un Babu! ¡Y ese hombre caminó solo, si es que caminó, con extranjeros robados y enfadados!
—Oh, eso no fue nada, después de que dejaron de golpearme; pero si perdía los papeles, era bastante grave. Mahbub casi me golpea también, y se fue y se asoció con el lama sin fin. Me ceñiré a las investigaciones etnológicas de ahora en adelante. Ahora adiós, señor O'Hara. Puedo tomar el tren de las 4:25 p.m. a Umballa si me doy prisa. Serán buenos tiempos cuando todos contemos la historia en casa del señor Lurgan. Le informaré oficialmente mejor. Adiós, mi querido compañero, y la próxima vez que esté bajo las emociones, por favor no use términos mahometanos con el vestido tibetano.
Se dieron la mano dos veces (un Babu hasta los talones) y abrió la puerta. Con la caída de la luz del sol sobre su rostro aún triunfante, regresó al humilde curandero de Dacca.
—Él los robó —pensó Kim, olvidando su propia parte en el juego—. Los engañó. Les mintió como un bengalí. Le dan un _chit_ (un certificado). Él se burla de ellos con riesgo de su vida... _Yo_ nunca habría bajado a ellos después de los disparos de pistola... y luego dice que es un hombre temeroso... Y _es_ un hombre temeroso. Debo volver al mundo otra vez.
Al principio, sus piernas se doblaban como viejas cañas de pipa, y el torrente y la ráfaga del aire iluminado por el sol lo deslumbraron. Se agachó junto a la pared blanca, la mente rebuscando entre los incidentes del largo viaje en _dooli_, las debilidades del lama y, ahora que el estímulo de la conversación había desaparecido, su propia autocompasión, de la cual, como los enfermos, tenía gran provisión. El cerebro desconcertado se apartó de todo lo externo, como un caballo en pelo, una vez clavado con la rodilla, se aparta de la espuela. Era suficiente, más que suficiente, que el botín del _kilta_ se hubiera ido, fuera de sus manos, fuera de su posesión. Trató de pensar en el lama, de preguntarse por qué se había caído a un arroyo, pero la inmensidad del mundo, vista entre las puertas del patio delantero, apartó el pensamiento encadenado. Luego miró los árboles y los amplios campos, con las chozas de paja escondidas entre los cultivos; miró con ojos extraños, incapaces de captar el tamaño, la proporción y el uso de las cosas; se quedó mirando fijamente durante media hora. Durante todo ese tiempo sintió, aunque no pudo ponerlo en palabras, que su alma estaba desajustada con su entorno: un engranaje no conectado con ninguna maquinaria, igual que el engranaje ocioso de una barata trituradora de caña de azúcar Beheea dejada en un rincón. Las brisas lo abanicaban, los loros le chillaban, los ruidos de la casa poblada detrás (disputas, órdenes y reproches) golpeaban oídos sordos.
—Soy Kim. Soy Kim. ¿Y qué es Kim? —Su alma lo repitió una y otra vez.
No quería llorar (nunca se había sentido con menos ganas de llorar en su vida), pero de repente, lágrimas fáciles y estúpidas le corrieron por la nariz, y con un clic casi audible sintió que las ruedas de su ser se bloqueaban de nuevo con el mundo exterior. Las cosas que un instante antes flotaban sin sentido en el globo ocular se deslizaron en su proporción adecuada. Los caminos estaban hechos para ser caminados, las casas para ser habitadas, el ganado para ser conducido, los campos para ser labrados, y los hombres y las mujeres para ser hablados. Todo era real y verdadero, firmemente plantado sobre sus pies, perfectamente comprensible, barro de su barro, ni más ni menos. Se sacudió como un perro con una pulga en la oreja y salió vagando por la puerta. Dijo la Sahiba, a quien ojos vigilantes informaron de este movimiento: —Déjalo ir. Yo he hecho mi parte. La Madre Tierra debe hacer el resto. Cuando el Santo regrese de la meditación, díselo.
Había un carro de bueyes vacío en una pequeña colina a media milla de distancia, con un joven árbol baniano detrás (un mirador, por así decirlo, sobre algunos niveles recién arados); y sus párpados, bañados en aire suave, se volvieron pesados a medida que se acercaba. El suelo era buen polvo limpio, sin hierba nueva que, viva, ya está a medio camino de la muerte, sino el polvo esperanzador que contiene las semillas de toda vida. Lo sintió entre sus dedos de los pies, lo palmeó con las palmas de las manos y, articulación por articulación, suspirando lujuriosamente, se tumbó a lo largo a la sombra del carro de madera con clavijas. Y la Madre Tierra fue tan fiel como la Sahiba. Respiró a través de él para restaurar el equilibrio que había perdido al estar tanto tiempo en un catre cortado de sus buenas corrientes. Su cabeza yacía impotente sobre su pecho, y sus manos abiertas se rindieron a su fuerza. El árbol de muchas raíces sobre él, e incluso la madera muerta manejada por el hombre a su lado, sabían lo que buscaba, aunque él mismo no lo sabía. Hora tras hora yació más profundo que el sueño.
Hacia el atardecer, cuando el polvo del ganado que regresaba humeaba en todos los horizontes, llegaron el lama y Mahbub Ali, ambos a pie, caminando con cuidado, porque la casa les había dicho dónde había ido.
—¡Alá! ¡Qué jugada de tonto en campo abierto! —murmuró el tratante de caballos—. Podría haber sido disparado cien veces, pero esto no es la Frontera.
—Y —dijo el lama, repitiendo un cuento muchas veces contado—, nunca hubo un _chela_ así. Templado, amable, sabio, de disposición generosa, un corazón alegre en el camino, que nunca olvida, erudito, veraz, cortés. ¡Grande es su recompensa!
—Conozco al muchacho, como he dicho.
—¿Y él era todas esas cosas?
—Algunas de ellas, pero todavía no he encontrado un amuleto de Sombrero Rojo para hacerlo excesivamente veraz. Sin duda ha sido bien cuidado.
—La Sahiba es un corazón de oro —dijo el lama seriamente—. Ella lo mira como a un hijo.
—¡Hmph! La mitad de Hind parece dispuesta así. Solo quería ver que el muchacho no hubiera sufrido daño y que fuera un agente libre. Como tú sabes, él y yo éramos viejos amigos en los primeros días de vuestra peregrinación juntos.
—Eso es un vínculo entre nosotros. —El lama se sentó—. Estamos al final de la peregrinación.
—No gracias a ti que la tuya no fuera cortada para siempre hace una semana. Escuché lo que la Sahiba te dijo cuando te llevamos en el catre. —Mahbub se rió y tiró de su barba recién teñida.
—Estaba meditando sobre otros asuntos en ese momento. Fue el _hakim_ de Dacca quien rompió mis meditaciones.
—De lo contrario —esto fue en pastún por decencia—, habrías terminado tus meditaciones en el lado sofocante del Infierno, siendo un incrédulo y un idólatra a pesar de toda la simplicidad de tu niño. Pero ahora, Sombrero Rojo, ¿qué se ha de hacer?
—Esta misma noche —las palabras llegaron lentamente, vibrando con triunfo—, esta misma noche él estará tan libre como yo de toda mancha de pecado, asegurado como yo, cuando abandone este cuerpo, de la Libertad de la Rueda de las Cosas. Tengo una señal —puso la mano sobre el mapa rasgado en su pecho— de que mi tiempo es corto; pero lo habré salvaguardado a lo largo de los años. Recuerda, he alcanzado el Conocimiento, como te dije hace solo tres noches.
—Debe ser verdad, como dijo el sacerdote de Tirah cuando le robé la mujer de su primo, que soy un _sufi_ (librepensador); porque aquí estoy sentado —dijo Mahbub para sí mismo—, bebiendo blasfemia impensable... Recuerdo la historia. En eso, entonces, va al _Jannatu l'Adn_ (los Jardines del Edén). ¿Pero cómo? ¿Lo matarás o lo ahogarás en ese río maravilloso del que el Babu te sacó?
—No fui sacado de ningún río —dijo el lama simplemente—. Has olvidado lo que sucedió. Lo encontré por Conocimiento.
—Oh, sí. Verdad —tartamudeó Mahbub, dividido entre la alta indignación y la enorme alegría—. Había olvidado el curso exacto de lo que sucedió. Tú lo encontraste conscientemente.
—Y decir que yo quitaría una vida es... no un pecado, sino una locura simple. Mi _chela_ me ayudó a llegar al Río. Es su derecho ser limpiado del pecado, conmigo.
—Ay, necesita limpieza. Pero después, anciano, ¿después?
—¿Qué importa bajo todos los Cielos? Él está seguro del Nibban, iluminado, como yo.
—Bien dicho. Temía que pudiera montar el Caballo de Mahoma y volarse.
—No, debe salir como maestro.
—¡Ajá! ¡Ahora veo! Ese es el paso correcto para el potro. Ciertamente debe salir como maestro. El Estado lo necesita con cierta urgencia como escriba, por ejemplo.
—Para ese fin fue preparado. Adquirí mérito al dar limosnas por su causa. Una buena acción no muere. Él me ayudó en mi Búsqueda. Yo lo ayudé en la suya. Justa es la Rueda, oh vendedor de caballos del Norte. Que sea maestro; que sea escriba; ¿qué importa? Habrá alcanzado la Libertad al final. El resto es ilusión.
—¿Qué importa? ¡Cuando debo tenerlo conmigo más allá de Balkh en seis meses! Vengo con diez caballos cojos y tres hombres de espaldas fuertes, gracias a ese pollo de Babu, para sacar a un muchacho enfermo por la fuerza de la casa de una vieja trotadora. Parece que me quedo de brazos cruzados mientras un joven Sahib es izado a Alá sabe qué cielo de idólatra por medio del viejo Sombrero Rojo. ¡Y se me considera algo así como un jugador del Juego yo mismo! Pero el loco le tiene cariño al muchacho; y debo estar razonablemente loco también.
—¿Cuál es la oración? —dijo el lama, mientras el áspero pastún resonaba en la barba roja.
—Nada en absoluto; pero ahora que entiendo que el muchacho, seguro del Paraíso, puede sin embargo entrar al servicio del Gobierno, mi mente está más tranquila. Debo ir a mis caballos. Se oscurece. No lo despiertes. No tengo ganas de oírlo llamarte maestro.
—Pero _él_ es mi discípulo. ¿Qué más?
—Él me lo ha dicho. —Mahbub ahogó su ataque de despecho y se levantó riendo—. No soy del todo de tu fe, Sombrero Rojo, si es que un asunto tan pequeño te concierne.
—No es nada —dijo el lama.
—Supuse que no. Por lo tanto, no te conmoverá, sin pecado, recién lavado y tres cuartos ahogado para empezar, cuando te llame un buen hombre, un hombre muy bueno. Hemos hablado juntos unas cuatro o cinco tardes ahora, y a pesar de que soy un chalán de caballos, todavía puedo, como dice el refrán, ver santidad más allá de las patas de un caballo. Sí, también puedo ver cómo nuestro Amigo de Todo el Mundo puso su mano en la tuya al principio. Úsalo bien, y permítele regresar al mundo como maestro, cuando hayas... bañado sus piernas, si esa es la medicina adecuada para el potro.
—¿Por qué no sigues el Camino tú mismo, y así acompañas al muchacho?
Mahbub se quedó mirando estupefacto la magnífica insolencia de la demanda, que al otro lado de la Frontera habría pagado con más de un golpe. Luego el humor de la situación tocó su alma mundana.
—Suavemente, suavemente, un paso a la vez, como el caballo castrado cojo pasó los saltos de Umballa. Puede que llegue al Paraíso más tarde; tengo inclinaciones en ese sentido, grandes movimientos, y se las debo a tu simplicidad. ¿Nunca has mentido?
—¿Qué necesidad?
—¡Oh, Alá, óyelo! "¿Qué necesidad?" en este Tu mundo. ¿Nunca has hecho daño a un hombre?
—Una vez, con un estuche de plumas, antes de ser sabio.
—¿Ah, sí? Pienso mejor de ti. Tus enseñanzas son buenas. Has apartado a un hombre que conozco del camino de la lucha. —Se rió inmensamente—. Vino aquí con la mente abierta para cometer un _dacoity_ (un robo en casa con violencia). Sí, para cortar, robar, matar y llevarse lo que deseaba.
—¡Una gran tontería!
—¡Oh, también una vergüenza negra! Así que pensó después de verte a ti y a algunos otros, hombres y mujeres. Así que lo abandonó; y ahora va a golpear a un hombre gordo y grande, un Babu.
—No lo entiendo.
—¡Alá lo prohíba! Algunos hombres son fuertes en conocimiento, Sombrero Rojo. Tu fuerza es más fuerte aún. Consérvala, creo que lo harás. Si el muchacho no es un buen sirviente, arráncale las orejas.
Con un tirón de su ancho cinturón de Bujará, el pathán se fue pavoneándose hacia el crepúsculo, y el lama bajó de sus nubes lo suficiente como para mirar la ancha espalda.
—Esa persona carece de cortesía, y está engañada por la sombra de las apariencias. Pero habló bien de mi _chela_, que ahora entra en su recompensa. Dejemos la oración... ¡Despierta, oh afortunado sobre todos los nacidos de mujer! ¡Despierta! ¡Está encontrado!
Kim salió de aquellos pozos profundos, y el lama atendió a su placer bostezante, chasqueando los dedos apropiadamente para ahuyentar a los malos espíritus.
—He dormido cien años. ¿Dónde...? Santo, ¿has estado aquí mucho tiempo? Salí a buscarte, pero —se rió somnoliento— me dormí en el camino. Ya estoy bien del todo. ¿Has comido? Vayamos a la casa. Hace muchos días que no te cuido. ¿Y la Sahiba te alimentó bien? ¿Quién te masajeó las piernas? ¿Qué hay de las debilidades: el vientre y el cuello, y los latidos en los oídos?
—Idos, todo ido. ¿No lo sabes?
—No sé nada, excepto que no te he visto en una edad de monos. ¿Saber qué?
—Extraño que el conocimiento no te alcanzara, cuando todos mis pensamientos estaban dirigidos a ti.
—No puedo ver la cara, pero la voz es como un gong. ¿La Sahiba te ha rejuvenecido con su cocina?
Miró a la figura con las piernas cruzadas, delineada en negro azabache contra el resplandor amarillo limón de la luz. Así se sienta el Bodhisatva de piedra que mira hacia abajo los torniquetes autorregistradores del Museo de Lahore.
El lama guardó silencio. Excepto por el chasquido del rosario y un débil _clop-clop_ de los pies que se retiraban de Mahbub, el suave y ahumado silencio de la tarde en la India los envolvió.
—¡Escúchame! Traigo noticias.
—Pero vamos...
Salió la larga mano amarilla imponiendo silencio. Kim metió obedientemente sus pies bajo el borde de su túnica.
—¡Escúchame! Traigo noticias. La Búsqueda ha terminado. Ahora viene la Recompensa... Así. Cuando estábamos entre las Colinas, viví de tu fuerza hasta que la rama joven se dobló y casi se rompió. Cuando salimos de las Colinas, estuve preocupado por ti y por otros asuntos que guardaba en mi corazón. El barco de mi alma carecía de dirección; no podía ver la Causa de las Cosas. Así que te entregué por completo a la mujer virtuosa. No tomé alimentos. No bebí agua. Aún así no vi el Camino. Me insistieron con comida y gritaron a mi puerta cerrada. Así que me retiré a un hueco bajo un árbol. No tomé alimentos. No tomé agua. Me senté en meditación dos días y dos noches, abstraído mi mente; inhalando y exhalando de la manera requerida... En la segunda noche (tan grande fue mi recompensa), el Alma sabia se soltó del Cuerpo tonto y se fue libre. Esto nunca lo había alcanzado antes, aunque había estado en el umbral. ¡Considéralo, pues es una maravilla!
—Una maravilla, en verdad. ¡Dos días y dos noches sin comida! ¿Dónde estaba la Sahiba? —dijo Kim en voz baja.
—Sí, mi Alma se fue libre y, girando como un águila, vio ciertamente que no había ni Teshoo Lama ni ninguna otra alma. Como una gota se acerca al agua, así mi Alma se acercó al Gran Alma que está más allá de todas las cosas. En ese punto, exaltado en la contemplación, vi todo Hind, desde Ceilán en el mar hasta las Colinas, y mis propias Rocas Pintadas de Such-zen; vi cada campamento y aldea, hasta el más pequeño, donde alguna vez descansamos. Los vi a la vez y en un solo lugar; porque estaban dentro del Alma. Por esto supe que el Alma había pasado más allá de la ilusión del Tiempo y el Espacio y de las Cosas. Por esto supe que era libre. Te vi yaciendo en tu catre, y te vi cayendo colina abajo bajo el idólatra; a la vez, en un solo lugar, en mi Alma, que, como digo, había tocado el Gran Alma. También vi el estúpido cuerpo de Teshoo Lama yaciendo, y el _hakim_ de Dacca arrodillado a su lado, gritando en su oído. Entonces mi Alma estaba toda sola, y no vi nada, porque yo era todas las cosas, habiendo alcanzado el Gran Alma. Y medité mil mil años, impasible, bien consciente de las Causas de todas las Cosas. Entonces una voz gritó: "¿Qué será del muchacho si tú mueres?" y fui sacudido de un lado a otro dentro de mí mismo con piedad por ti; y dije: "Regresaré con mi _chela_, para que no pierda el Camino". Sobre esto, mi Alma, que es el Alma de Teshoo Lama, se retiró del Gran Alma con forcejeos y anhelos y arcadas y agonías no contables. Como el huevo del pez, como el pez del agua, como el agua de la nube, como la nube del aire espeso, así surgió, así saltó, así se apartó, así humeó el Alma de Teshoo Lama del Gran Alma. Entonces una voz gritó: "¡El Río! ¡Cuida el Río!" y miré hacia abajo a todo el mundo, que era como lo había visto antes: uno en el tiempo, uno en el lugar, y vi claramente el Río de la Flecha a mis pies. En esa hora, mi Alma fue estorbada por algún mal u otro del cual no estaba completamente limpio, y se posó sobre mis brazos y se enroscó alrededor de mi cintura; pero lo aparté, y me lancé como un águila en mi vuelo hacia el mismísimo lugar del Río. Aparté mundo tras mundo por tu causa. Vi el Río debajo de mí, el Río de la Flecha, y, descendiendo, sus aguas se cerraron sobre mí; y he aquí que estaba de nuevo en el cuerpo de Teshoo Lama, pero libre de pecado, y el _hakim_ de Dacca sostenía mi cabeza en las aguas del Río. ¡Está aquí! ¡Está detrás del mangotope aquí, justo aquí!
—¡Alá kerim! ¡Oh, qué bien que el Babu estuviera cerca! ¿Estabas muy mojado?
—¿Por qué debería importarme? Recuerdo que el _hakim_ se preocupó por el cuerpo de Teshoo Lama. Lo sacó del agua santa con sus manos, y luego llegó tu vendedor de caballos del Norte con un catre y hombres, y pusieron el cuerpo en el catre y lo llevaron a la casa de la Sahiba.
—¿Qué dijo la Sahiba?
—Estaba meditando en ese cuerpo, y no oí. Así que la Búsqueda ha terminado. Por el mérito que he adquirido, el Río de la Flecha está aquí. Brotó a nuestros pies, como he dicho. Lo he encontrado. Hijo de mi Alma, he arrancado mi Alma del Umbral de la Libertad para liberarte de todo pecado, ¡como yo soy libre y sin pecado! ¡Justa es la Rueda! ¡Segura es nuestra liberación! ¡Ven!
Cruzó las manos sobre el regazo y sonrió, como puede hacerlo un hombre que ha ganado la salvación para sí mismo y para su amado.