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Sucedió que el regimiento al que pertenecía el teniente Teódulo vino a realizar servicio de guarnición en París. Esto inspiró a la tía Gillenormand una segunda idea. En la primera ocasión, había dado en la de espiar a Marius por medio de Teódulo; ahora maquinó que Teódulo ocupara el lugar de Marius.
En cualquier caso, y por si el abuelo sintiera la vaga necesidad de un rostro joven en la casa —estos rayos del alba son a veces dulces para la ruina—, convenía encontrar a otro Marius. «Tómalo como una simple errata», pensó, «como las que se ven en los libros. Por Marius, léase Teódulo».
Un sobrino nieto es casi lo mismo que un nieto; a falta de un abogado, se toma un lancero.
Una mañana, cuando el señor Gillenormand estaba a punto de leer algo en *La Cotidiana*, su hija entró y le dijo con su voz más dulce; pues la cuestión concernía a su favorito:
—Padre, Teódulo viene a presentarle sus respetos esta mañana.
—¿Quién es Teódulo?
—Su sobrino nieto.
—¡Ah! —dijo el abuelo.
Luego volvió a su lectura, no pensó más en su sobrino nieto, que no era más que un tal Teódulo, y pronto montó en cólera, lo que casi siempre sucedía cuando leía. El «periódico» que sostenía, aunque Realista, por supuesto, anunciaba para el día siguiente, sin ningún atenuante, uno de esos pequeños acontecimientos que eran moneda corriente en aquella época en París: «Que los estudiantes de las facultades de derecho y medicina se reunirían en la Plaza del Panteón, al mediodía, para deliberar». La discusión concernía a una de las cuestiones del momento, la artillería de la Guardia Nacional, y un conflicto entre el Ministro de Guerra y «la milicia ciudadana», sobre el tema de los cañones estacionados en el patio del Louvre. Los estudiantes debían «deliberar» sobre esto. No hacía falta mucho más para inflamar la ira del señor Gillenormand.
Pensó en Marius, que era estudiante, y que probablemente iría con los demás a «deliberar, al mediodía, en la Plaza del Panteón».
Mientras se entregaba a este doloroso ensueño, entró el teniente Teódulo vestido de paisano como un burgués, lo que fue astuto por su parte, y fue discretamente introducido por la señorita Gillenormand. El lancero había razonado de la siguiente manera: «El viejo druida no ha invertido todo su dinero en una pensión vitalicia. Es bueno disfrazarse de civil de vez en cuando».
La señorita Gillenormand dijo en voz alta a su padre:
—Teódulo, su sobrino nieto.
Y en voz baja al teniente:
—Aprueba todo.
Y se retiró.
El teniente, que no estaba muy acostumbrado a tales encuentros venerables, tartamudeó con cierta timidez: «Buenos días, tío», e hizo un saludo compuesto por el contorno involuntario y mecánico del saludo militar rematado como un saludo burgués.
—¡Ah! ¿Eres tú? Está bien, siéntate —dijo el anciano.
Dicho esto, olvidó por completo al lancero.
Teódulo se sentó, y el señor Gillenormand se levantó.
El señor Gillenormand comenzó a pasear de un lado a otro, con las manos en los bolsillos, hablando en voz alta, y tirando, con sus irritados dedos viejos, de los dos relojes que llevaba en sus dos bolsillos de reloj.
—¡Esa pandilla de críos! ¡se reúnen en la Plaza del Panteón! ¡por mi vida! ¡unos mocosos que ayer mismo estaban con sus niñeras! Si les apretaran la nariz, les saldría leche. ¡Y deliberan mañana, al mediodía! ¿Adónde vamos a parar? ¿Adónde vamos a parar? Está claro que nos dirigimos al abismo. ¡Eso es lo que nos han traído los *descamisados*! ¡Deliberar sobre la artillería ciudadana! ¡Ir a charlar al aire libre sobre las burlas de la Guardia Nacional! ¿Y con quiénes se van a reunir allí? ¡Mira adónde conduce el jacobinismo! Apuesto lo que quieras, un millón contra una moneda, a que no habrá allí más que presidiarios y galeotes liberados. Los republicanos y los galeotes, forman una misma nariz y un mismo pañuelo. Carnot solía decir: «¿Adónde quiere que vaya, traidor?» Fouché respondía: «Adonde quieras, imbécil». ¡Así son los republicanos!
—Eso es verdad —dijo Teódulo.
El señor Gillenormand giró medio la cabeza, vio a Teódulo, y continuó:
—¡Cuando uno piensa que ese sinvergüenza fue tan vil como para hacerse carbonario! ¿Por qué te fuiste de mi casa? ¡Para hacerte republicano! ¡Pssst! Para empezar, el pueblo no quiere saber nada de vuestra república, tiene sentido común, sabe bien que siempre ha habido reyes, y que siempre los habrá; sabe bien que el pueblo no es más que el pueblo, después de todo, se ríe de ella, de vuestra república —¿entiendes, idiota? ¿No es un capricho horrible? ¡Enamorarse del Padre Duchesne, poner ojos de cordero a la guillotina, cantar romanzas y tocar la guitarra bajo el balcón del 93! ¡Es como para escupir a todos estos jóvenes, qué tontos son! Todos son iguales. Ninguno se salva. Les basta con respirar el aire que corre por la calle para perder la cabeza. El siglo XIX es un veneno. El primer pillo que se presenta se deja crecer la barba como una cabra, se cree un verdadero sinvergüenza, y abandona a sus viejos parientes. Es republicano, es romántico. ¿Qué significa eso, romántico? Hágame el favor de decirme qué es. Toda clase de locuras. Hace un año, corrían a ver *Hernani*. Ahora, pregunto yo, ¡*Hernani*! ¡antítesis! ¡abominaciones que ni siquiera están escritas en francés! Y luego, tienen cañones en el patio del Louvre. ¡Tales son las canalladas de esta época!
—Tiene razón, tío —dijo Teódulo.
El señor Gillenormand reanudó:
—¡Cañones en el patio del Museo! ¿Con qué propósito? ¿Quieren disparar metralla contra el Apolo de Belvedere? ¿Qué tienen que ver esos cartuchos con la Venus de Médicis? ¡Oh! ¡Los jóvenes de hoy son todos unos granujas! ¡Qué criatura tan bonita es su Benjamin Constant! ¡Y los que no son granujas son simplones! Hacen todo lo posible por hacerse feos, van mal vestidos, le tienen miedo a las mujeres, ante las faldas tienen un aire mendicante que hace reír a las chicas; ¡palabra de honor, uno diría que los pobres criaturas se avergüenzan del amor! Son deformes, y se completan siendo estúpidos; repiten los chistes de Tiercelin y Potier, llevan levitas, chalecos de mozo de cuadra, camisas de lino basto, pantalones de paño basto, botas de cuero basto, y su jerigonza se parece a su plumaje. Se podría usar su jerga para echar suelas nuevas a sus zapatos viejos. ¡Y todo este torpe lote de críos tiene opiniones políticas, si es tan amable! Las opiniones políticas deberían estar estrictamente prohibidas. Fabrican sistemas, rehacen la sociedad, derriban la monarquía, tiran todas las leyes por tierra, ponen el desván en el lugar del sótano y a mi portero en el lugar del Rey, ponen a Europa patas arriba, reconstruyen el mundo, y todo su amorío consiste en mirar furtivamente los tobillos de las lavanderas mientras estas mujeres suben a sus carros. ¡Ah, Marius! ¡Ah, granuja! ¡Ir a vociferar a la plaza pública! ¡discutir, debatir, tomar medidas! ¡A eso lo llaman medidas, Dios justo! ¡El desorden se humilla y se vuelve tonto! He visto el caos, ahora veo un lío. ¡Estudiantes deliberando sobre la Guardia Nacional!, ¡tal cosa no podría verse entre los ogibewas ni entre los cadodaches! ¡Los salvajes que andan desnudos, con la cabeza vestida como un volante, con un garrote en las garras, son menos brutos que esos bachilleres! ¡Monos de cuatro perras chicas! ¡Y se erigen en jueces! ¡Esas criaturas deliberan y raciocinan! ¡El fin del mundo ha llegado! ¡Este es claramente el fin de este miserable globo terráqueo! Se necesitaba un hipo final, y Francia lo ha emitido. ¡Deliberad, granujas! Tales cosas sucederán mientras vayan a leer los periódicos bajo las arcadas del Odéon. ¡Les cuesta un sueldo, y su buen sentido, y su inteligencia, y su corazón y su alma, y su juicio! Salen de allí, y se largan de sus familias. ¡Todos los periódicos son una plaga; todos, incluso la *Bandera Blanca*! En el fondo, Martainville era un jacobino. ¡Ah, justo Cielo! ¡Puedes presumir de haber llevado a tu abuelo a la desesperación, para que lo sepas!
—Eso es evidente —dijo Teódulo.
Y aprovechando que el señor Gillenormand tomaba aliento, el lancero añadió con tono magistral:
—No debería haber otro periódico que el *Monitor*, y ningún otro libro que el *Anuario Militar*.
El señor Gillenormand continuó:
—¡Es como su Sieyès! ¡Un regicida que termina siendo senador; porque así es como terminan siempre. Se dan una cicatriz con el tratamiento de *tú* como ciudadanos, para que les llamen, finalmente, *Monsieur le Comte*. ¡Monsieur le Comte, tan grande como mi brazo, asesinos de septiembre! ¡El filósofo Sieyès! Me haré justicia al decir que nunca he tenido mejor opinión de las filosofías de todos esos filósofos, que de las gafas del mueca de Tívoli. Un día vi a los Senadores cruzar el Muelle Malplaquet con mantos de terciopelo violeta sembrados de abejas, con sombreros a la Enrique IV. Eran horribles. Se les habría tomado por monos de la corte del tigre. ¡Ciudadanos, os declaro que vuestro progreso es una locura, que vuestra humanidad es un sueño, que vuestra revolución es un crimen, que vuestra república es un monstruo, que vuestra joven y virgen Francia viene del burdel, y lo mantengo contra todos, quienquiera que seáis, ya seáis periodistas, economistas, juristas, o aunque fuerais mejores jueces de la libertad, la igualdad y la fraternidad que el cuchillo de la guillotina! ¡Y eso os anuncio, mis buenos mozos!
—¡Pardiez! —exclamó el teniente—, ¡eso es maravillosamente cierto!
El señor Gillenormand se detuvo en un gesto que había comenzado, se dio la vuelta, miró fijamente a los ojos al Lancero Teódulo, y le dijo:
—Eres un necio.