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Cuando el reloj de la catedral dio las dos de la madrugada, Jean Valjean despertó.
Lo que lo despertó fue que su cama era demasiado buena. Hacía casi veinte años que no dormía en una cama y, aunque no se había desvestido, la sensación era demasiado novedosa para no perturbar su sueño.
Había dormido más de cuatro horas. Su fatiga había desaparecido. Estaba acostumbrado a no dedicar muchas horas al reposo.
Abrió los ojos y miró fijamente la oscuridad que lo rodeaba; luego los cerró de nuevo, con la intención de volverse a dormir.
Cuando muchas sensaciones variadas han agitado el día, cuando diversos asuntos preocupan la mente, uno se duerme una vez, pero no una segunda vez. El sueño llega más fácilmente de lo que regresa. Esto es lo que le sucedió a Jean Valjean. No pudo volver a dormirse y se puso a pensar.
Estaba en uno de esos momentos en que los pensamientos que uno tiene en la mente están turbados. Había una especie de confusión oscura en su cerebro. Sus recuerdos del tiempo pasado y del presente inmediato flotaban allí en desorden y se mezclaban confusamente, perdiendo sus formas propias, volviéndose desproporcionadamente grandes, para luego desaparecer de repente, como en un estanque turbio y perturbado. Muchos pensamientos le vinieron a la mente; pero había uno que se le presentaba constantemente de nuevo, y que ahuyentaba a todos los demás. Mencionaremos este pensamiento de inmediato: había observado los seis juegos de tenedores y cucharas de plata y el cucharón que Madame Magloire había colocado sobre la mesa.
Esos seis juegos de plata lo obsesionaban.—Estaban allí.—A pocos pasos de distancia.—Justo cuando atravesaba la habitación contigua para llegar a la que ocupaba entonces, la anciana sirvienta estaba en el acto de colocarlos en un pequeño armario cerca de la cabecera de la cama.—Se había fijado bien en ese armario.—A la derecha, al entrar desde el comedor.—Eran sólidos.—Y de plata vieja.—Con el cucharón se podía obtener al menos doscientos francos.—El doble de lo que había ganado en diecinueve años.—Es cierto que habría ganado más si "la administración no lo hubiera robado".
Su mente vaciló durante una hora entera en fluctuaciones con las que ciertamente se mezclaba alguna lucha. Dieron las tres. Abrió los ojos de nuevo, se incorporó bruscamente en una posición erguida, estiró el brazo y palpó su mochila, que había tirado en un rincón del hueco; luego colgó las piernas sobre el borde de la cama y apoyó los pies en el suelo, y así se encontró, casi sin saberlo, sentado en su cama.
Permaneció un tiempo pensativamente en esta actitud, que habría sido sugerente de algo siniestro para cualquiera que lo hubiera visto así en la oscuridad, la única persona despierta en esa casa donde todos dormían. De repente se inclinó, se quitó los zapatos y los colocó suavemente sobre la estera junto a la cama; luego reanudó su actitud pensativa y se quedó inmóvil una vez más.
A lo largo de esta horrible meditación, los pensamientos que hemos indicado anteriormente se movían incesantemente por su cerebro; entraban, se retiraban, volvían a entrar y, de alguna manera, lo oprimían; y entonces pensaba también, sin saber por qué, y con la persistencia mecánica del ensueño, en un presidiario llamado Brevet, a quien había conocido en las galeras, y cuyos pantalones se sostenían con un solo tirante de algodón tejido. El patrón a cuadros de ese tirante recurría incesantemente a su mente.
Permaneció en esta situación, y así habría permanecido indefinidamente, hasta el amanecer, si el reloj no hubiera dado la una—la media o el cuarto de hora. Le pareció que esa campanada le decía: "¡Vamos!"
Se puso de pie, dudó todavía un momento más y escuchó; todo estaba en silencio en la casa; luego caminó directamente, a pasos cortos, hacia la ventana, de la cual vislumbró algo. La noche no estaba muy oscura; había luna llena, a través de la cual corrían grandes nubes impulsadas por el viento. Esto creaba, en el exterior, sombra y destellos de luz alternados, eclipses, y luego claros brillantes entre las nubes; y en el interior una especie de penumbra. Esta penumbra, suficiente para permitir a una persona ver su camino, intermitente a causa de las nubes, se parecía a la especie de luz lívida que cae a través de un respiradero en un sótano, ante el cual los transeúntes van y vienen. Al llegar a la ventana, Jean Valjean la examinó. No tenía reja; daba al jardín y estaba sujetada, según la costumbre del país, solo por un pequeño pasador. La abrió; pero como una ráfaga de aire frío y penetrante irrumpió abruptamente en la habitación, la cerró de inmediato. Escudriñó el jardín con esa mirada atenta que estudia más que mira. El jardín estaba cerrado por un muro blanco bastante bajo, fácil de escalar. A lo lejos, en el extremo, percibió copas de árboles, espaciadas a intervalos regulares, que indicaban que el muro separaba el jardín de una avenida o callejón plantado de árboles.
Habiendo realizado este reconocimiento, ejecutó un movimiento como el de un hombre que ha tomado una decisión, caminó hacia su hueco, agarró su mochila, la abrió, hurgó en ella, sacó algo que colocó sobre la cama, metió los zapatos en uno de sus bolsillos, cerró todo de nuevo, se echó la mochila al hombro, se puso la gorra, se bajó la visera sobre los ojos, buscó a tientas su garrote, fue y lo colocó en el ángulo de la ventana; luego regresó a la cama y asió resueltamente el objeto que había depositado allí. Se parecía a una barra corta de hierro, puntiaguda como una pica en un extremo. Habría sido difícil distinguir en esa oscuridad para qué uso podía estar diseñado ese trozo de hierro. Quizás era una palanca; posiblemente era una porra.
A la luz del día habría sido posible reconocerlo como nada más que un candelero de minero. Los presidiarios, en aquella época, eran empleados a veces en extraer piedra de las altas colinas que rodean Tolón, y no era raro que tuvieran herramientas de minero a su disposición. Estos candeleros de minero son de hierro macizo, terminados en el extremo inferior por una punta, mediante la cual se clavan en la roca.
Tomó el candelero en su mano derecha; conteniendo la respiración y tratando de amortiguar el sonido de sus pasos, dirigió sus pasos hacia la puerta de la habitación contigua, ocupada por el Obispo, como ya sabemos.
Al llegar a esta puerta, la encontró entreabierta. El Obispo no la había cerrado.