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**UNA HERIDA EXTERNA, SANANDO POR DENTRO**
Así, su vida se fue nublando por grados.
Pero un entretenimiento, que antes había sido una dicha, les quedaba aún: llevar pan a los hambrientos y ropa a los que tenían frío. Cosette acompañaba a menudo a Jean Valjean en estas visitas a los pobres, en las que recuperaban algunos vestigios de su antigua y libre convivencia; y a veces, cuando el día había sido bueno, y habían ayudado a muchos afligidos, y alegrado y calentado a muchos niños pequeños, Cosette estaba bastante alegre por la noche. Fue en esta época cuando realizaron su visita a la guarida de Jondrette.
Al día siguiente de aquella visita, Jean Valjean se presentó en el pabellón por la mañana, tan tranquilo como de costumbre, pero con una gran herida en el brazo izquierdo, muy inflamada y enconada, que se asemejaba a una quemadura, y que explicó de una u otra manera. Esta herida hizo que estuviera confinado en casa durante un mes con fiebre. No quiso llamar a un médico. Cuando Cosette le insistió, dijo: "Llama al médico de perros".
Cosette le curaba la herida mañana y noche con un aire tan divino y una felicidad tan angelical por serle útil, que Jean Valjean sentía regresar toda su antigua alegría, disiparse sus temores y ansiedades, y miraba a Cosette diciendo: "¡Oh, qué buena herida! ¡Oh, qué buena desgracia!"
Cosette, al percibir que su padre estaba enfermo, había abandonado el pabellón y vuelto a tomar cariño al pequeño alojamiento y al patio trasero. Pasaba casi todo el día junto a Jean Valjean y le leía los libros que él deseaba. Generalmente eran libros de viajes. Jean Valjean experimentaba un nuevo nacimiento; su felicidad revivía en esos inefables rayos; el Luxemburgo, el joven vagabundo, la frialdad de Cosette—todas esas nubes en su alma se iban disipando. Había llegado al punto de decirse a sí mismo: "Todo me lo imaginé. Soy un viejo tonto".
Su dicha era tan grande que el horrible descubrimiento de los Thenardier hecho en el cuchitril de Jondrette, por inesperado que fuera, de alguna manera resbaló sobre él sin que lo notara. Había logrado escapar; todo rastro de él se había perdido—¡qué más le importaba! Solo pensaba en esos miserables para compadecerlos. "Ahora están en prisión, y en adelante serán incapaces de hacer daño", pensaba, "¡pero qué familia tan lamentable en la desgracia!"
En cuanto a la horrible visión de la Barrera de Maine, Cosette no volvió a mencionarla.
La hermana Santa Mectilde había enseñado música a Cosette en el convento; Cosette tenía la voz de un jilguero con alma, y a veces, por la noche, en la humilde morada del herido, canturreaba canciones melancólicas que deleitaban a Jean Valjean.
Llegó la primavera; el jardín era tan delicioso en esa época del año, que Jean Valjean dijo a Cosette:
—Nunca vas allí; quiero que pasees por él.
—Como usted quiera, padre —dijo Cosette.
Y para obedecer a su padre, reanudó sus paseos por el jardín, generalmente sola, pues, como hemos mencionado, Jean Valjean, que probablemente temía ser visto a través de la valla, casi nunca iba allí.
La herida de Jean Valjean había creado una distracción.
Cuando Cosette vio que su padre sufría menos, que convaleciente, y que parecía feliz, experimentó un contento que ni siquiera percibía, tan suave y naturalmente había llegado. Además, era el mes de marzo, los días se alargaban, el invierno se iba, y el invierno siempre se lleva consigo una parte de nuestra tristeza; luego llegó abril, ese amanecer del verano, fresco como siempre es el alba, alegre como toda infancia; a veces un poco inclinado al llanto, como el ser recién nacido que es. En ese mes, la naturaleza tiene destellos encantadores que pasan del cielo, de los árboles, de los prados y las flores al corazón del hombre.
Cosette era aún demasiado joven para escapar a la influencia penetrante de esa alegría de abril que se parecía tanto a ella misma. Insensiblemente, y sin que ella sospechara el hecho, la negrura se fue de su espíritu. En primavera, las almas tristes se aligeran, como la luz cae en los sótanos al mediodía. Cosette ya no estaba triste. Sin embargo, aunque así era, no se daba cuenta de ello. Por la mañana, hacia las diez, después del desayuno, cuando lograba llevar a su padre al jardín durante un cuarto de hora, y cuando paseaba bajo el sol frente a los escalones, sosteniendo su brazo izquierdo, no percibía que se reía a cada momento y que era feliz.
Jean Valjean, ebrio, la veía volverse fresca y sonrosada de nuevo.
"¡Oh, qué buena herida!", repetía en voz baja.
Y se sentía agradecido hacia los Thenardier.
Una vez curada su herida, reanudó sus solitarios paseos al atardecer.
Es un error suponer que una persona puede pasearse sola de esa manera por las regiones deshabitadas de París sin encontrarse con alguna aventura.