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Mientras Cosette leía, fue cayendo poco a poco en un ensimismamiento. En el mismo instante en que levantó los ojos de la última línea del cuaderno, el apuesto oficial pasó triunfante frente a la verja —era su hora—; Cosette lo encontró horrible.
Reanudó la contemplación del libro. Estaba escrito con la más encantadora de las caligrafías, pensó Cosette; con la misma letra, pero con tintas diversas, a veces muy negra, otras blanquecina, como cuando se añade tinta al tintero, y por consiguiente en días diferentes. Era, pues, una mente que se había desplegado allí, suspiro a suspiro, irregularmente, sin orden, sin elección, sin objeto, al azar. Cosette nunca había leído nada igual. Ese manuscrito, en el que ya percibía más luz que oscuridad, le produjo el efecto de un santuario entreabierto. Cada una de aquellas líneas misteriosas brillaba ante sus ojos e inundaba su corazón con un resplandor extraño. La educación que había recibido siempre le había hablado del alma, y nunca del amor, muy parecido a como se podría hablar del tizón y no de la llama. Ese manuscrito de quince páginas le reveló de repente y dulcemente todo el amor, el dolor, el destino, la vida, la eternidad, el principio, el fin. Era como si una mano se hubiera abierto y de pronto hubiera arrojado sobre ella un puñado de rayos de luz. En esas pocas líneas sintió un alma apasionada, ardiente, generosa, honesta; una voluntad sagrada; una inmensa pena y una inmensa desesperación; un corazón doliente; un éxtasis plenamente expandido. ¿Qué era ese manuscrito? Una carta. Una carta sin nombre, sin dirección, sin fecha, sin firma, apremiante y desinteresada; un enigma compuesto de verdades; un mensaje de amor hecho para ser traído por un ángel y leído por una virgen; una cita acordada más allá de los límites de la tierra; la carta de amor de un fantasma a una sombra. Era un ausente, tranquilo y abatido, que parecía dispuesto a refugiarse en la muerte y que enviaba a la amada ausente, a su dama, el secreto del destino, la llave de la vida, el amor. Esto había sido escrito con un pie en la tumba y un dedo en el cielo. Aquellas líneas, que habían caído una a una sobre el papel, eran lo que podría llamarse gotas de alma.
Ahora bien, ¿de quién podían venir esas páginas? ¿Quién podría haberlas escrito?
Cosette no dudó ni un momento. Un solo hombre.
¡Él!
El día había amanecido de nuevo en su espíritu; todo había reaparecido. Sintió un gozo inaudito y una angustia profunda. ¡Era él! ¡Él quien había escrito! ¡Él estaba allí! ¡Era él cuyo brazo se había introducido por esa reja! Mientras ella lo había olvidado, ¡él la había vuelto a encontrar! Pero ¿lo había olvidado ella? ¡No, jamás! Había sido una necia al pensar eso por un solo instante. Siempre lo había amado, siempre lo había adorado. El fuego había sido sofocado y había ardido lentamente durante un tiempo, pero ahora lo veía todo con claridad: no había hecho más que avanzar, y ahora había estallado de nuevo, y había inflamado todo su ser. Ese cuaderno era como una chispa que había caído de aquella otra alma en la suya. Sintió que la conflagración se reavivaba una vez más.
Se empapó por completo de cada palabra del manuscrito: «¡Oh, sí! —dijo—, ¡qué bien reconozco todo eso! Eso es lo que ya había leído en sus ojos». Al terminar de leerlo por tercera vez, el teniente Teódulo volvió a pasar frente a la verja, haciendo sonar sus espuelas en el pavimento. Cosette se vio obligada a levantar la vista. Lo encontró insípido, tonto, estúpido, inútil, fatuo, desagradable, impertinente y extremadamente feo. El oficial creyó de su deber sonreírle.
Ella se apartó como sintiendo vergüenza e indignación. Con gusto le habría arrojado algo a la cabeza.
Huyó, entró de nuevo en la casa y se encerró en su habitación para volver a leer el manuscrito, aprenderlo de memoria y soñar. Cuando lo hubo dominado por completo, lo besó y lo guardó en su seno.
Todo había terminado, Cosette había vuelto a caer en el amor profundo y seráfico. El abismo del Edén se había abierto una vez más.
Durante todo el día, Cosette permaneció en una especie de aturdimiento. Apenas pensaba; sus ideas estaban en un estado de madeja enmarañada en su cerebro; no lograba conjeturar nada; esperaba entre temblores, ¿qué? Cosas vagas. No se atrevía a hacerse promesas, y no deseaba negarse nada. Destellos de palidez recorrían su rostro y escalofríos recorrían su cuerpo. Le parecía, a intervalos, que estaba entrando en la tierra de las quimeras; se decía: «¿Esto es realidad?». Entonces palpaba el querido papel dentro de su seno, bajo su vestido, lo apretaba contra su corazón, sentía sus ángulos contra su carne; y si Jean Valjean la hubiera visto en ese momento, se habría estremecido ante esa alegría luminosa y desconocida que rebosaba bajo sus párpados.—«¡Oh, sí! —pensó—, ¡es ciertamente él! ¡Esto viene de él, y es para mí!».
Y se dijo que una intervención de los ángeles, un azar celestial, se lo había devuelto.
¡Oh, transfiguración del amor! ¡Oh, sueños! Ese azar celestial, esa intervención de los ángeles, era una bola de pan arrojada por un ladrón a otro ladrón, desde el Patio Carlomagno al Foso del León, sobre los tejados de La Force.