Español
Agitar una pistola sin gatillo, empuñada en plena calle, es una función tan pública que Gavroche sentía aumentar su fervor a cada momento. Entre los fragmentos de la Marsellesa que cantaba, gritaba:
—Todo va bien. Sufro mucho en mi pata izquierda, estoy todo roto por el reumatismo, pero estoy satisfecho, ciudadanos. Todo lo que tienen que hacer los burgueses es portarse bien, que yo les echaré coplas subversivas para hacerlos estornudar. ¿Qué son los espías de la policía? Perros. Y me gustaría tener uno en la punta de mi pistola. Vengo del bulevar, amigos míos. Allí se está calentando, está empezando a hervir, está cociendo a fuego lento. Es hora de espumar la olla. ¡Adelante, hombres! ¡Que una sangre impura inunde los surcos! Doy mis días a mi patria, no volveré a ver a mi concubina, Nini, terminado, ¿sí, Nini? ¡Pero no importa! ¡Viva la alegría! ¡Luchemos, crebleu! Ya estoy harto del despotismo.
En ese momento, el caballo de un lancero de la Guardia Nacional cayó; Gavroche dejó su pistola en el pavimento, levantó al hombre y luego ayudó a levantar al caballo. Después recogió su pistola y reanudó su camino. En la calle de Thorigny reinaban la paz y el silencio. Esta apatía, peculiar del Marais, contrastaba con el vasto tumulto circundante. Cuatro chismosas charlaban en el umbral de una puerta.
Escocia tiene tríos de brujas; París tiene cuartetos de viejas chismosas; y el "Serás rey" podía lanzarse con igual tristeza contra Bonaparte en la encrucijada Baudoyer que contra Macbeth en el brezal de Armuyr. El graznido sería casi idéntico.
Las chismosas de la calle de Thorigny solo se ocupaban de sus propios asuntos. Tres eran porteras, y la cuarta era una trapera con su cesto a la espalda.
Las cuatro parecían estar en las cuatro esquinas de la vejez, que son la decrepitud, la decadencia, la ruina y la tristeza.
La trapera era humilde. En esta sociedad al aire libre, es la trapera quien saluda y la portera quien patrocina. Esto se debe al rincón de la basura, que es graso o magro según la voluntad de las porteras y al capricho de quien forma el montón. Puede haber bondad en la escoba.
Esta trapera era una criatura agradecida, y sonreía, ¡con qué sonrisa!, a las tres porteras. Se decían cosas como estas:
—Ah, a propósito, ¿tu gato sigue siendo arisco?
—Válgame Dios, los gatos son enemigos naturales de los perros, ya sabes. Son los perros quienes se quejan.
—Y la gente también.
—Pero las pulgas de un gato no molestan a las personas.
—Ese no es el problema; los perros son peligrosos. Recuerdo un año en que había tantos perros que tuvieron que ponerlo en los periódicos. Fue en la época en que había en las Tullerías unas ovejas grandes que tiraban del pequeño carruaje del Rey de Roma. ¿Te acuerdas del Rey de Roma?
—Yo prefería al Duque de Burdeos.
—Yo conocí a Luis XVIII. Prefiero a Luis XVIII.
—La carne está terriblemente cara, ¿verdad, madre Patagón?
—¡Ah, ni lo menciones; la carnicería es un horror. Un horror horrible... Hoy en día uno no puede permitirse más que los cortes pobres.
Aquí intervino la trapera:
—Señoras, los negocios están flojos. Los montones de basura son miserables. Ya nadie tira nada. Se come todo.
—Hay gente más pobre que usted, la Vargoulême.
—Ah, es cierto —respondió la trapera con deferencia—, yo tengo un oficio.
Siguió una pausa, y la trapera, cediendo a esa necesidad de presumir que yace en el fondo del hombre, añadió:
—Por la mañana, al volver a casa, repaso mi cesto, clasifico mis cosas. Esto hace montones en mi cuarto. Pongo los trapos en un cesto, los corazones y tallos en un cubo, la ropa blanca en mi armario, las cosas de lana en mi cómoda, los papeles viejos en el rincón de la ventana, las cosas que son buenas para comer en mi tazón, los trozos de vidrio en mi chimenea, los zapatos viejos detrás de mi puerta y los huesos debajo de mi cama.
Gavroche se había detenido detrás de ella y estaba escuchando.
—Viejas —dijo—, ¿qué significa eso de hablar de política?
Fue asaltado por una andanada, compuesta por un cuádruple aullido.
—Aquí hay otro granuja.
—¿Qué lleva en su manopla? ¿Una pistola?
—Bueno, me gustaría saber qué clase de crío de mendigo es este.
—Esa clase de animal nunca está tranquilo a menos que esté derribando a las autoridades.
Gavroche, desdeñosamente, se contentó, como represalia, con levantar la punta de la nariz con el pulgar y abrir la mano.
La trapera gritó:
—¡Pequeño desgraciado malicioso y descalzo!
La que respondía al nombre de Patagón juntó las manos con horror.
—Van a pasar cosas malas, es seguro. El mandadero de al lado tiene una perilla puntiaguda; lo he visto pasar todos los días con una joven de gorra rosa del brazo; hoy lo vi pasar, y llevaba un fusil al hombro. La señora Bacheux dice que la semana pasada hubo una revolución en... en... ¡dónde está el ternero!... en Pontoise. Y luego, ahí lo tienes, a ese horrible bribón, ¡con su pistola! Parece que los Celestinos están llenos de pistolas. ¿Qué crees que puede hacer el Gobierno con unos inútiles que no saben hacer nada más que idear maneras de trastornar el mundo, cuando apenas empezábamos a estar un poco tranquilos después de todas las desgracias que han ocurrido, buen Dios! a esa pobre reina que vi pasar en el carro de la basura. ¡Y todo esto va a hacer que el tabaco sea más caro! ¡Es infame! ¡Y seguro que iré a verlo decapitar en la guillotina, al miserable!
—Tiene usted la nariz tapada, vieja —dijo Gavroche—. Suénese el promontorio.
Y siguió adelante. Cuando estuvo en la calle Pavée, le vino a la mente la trapera y se entregó a este soliloquio:
—Te equivocas al insultar a los revolucionarios, Madre Rincón-del-Montón-de-Basura. Esta pistola está en tu interés. Es para que puedas tener más cosas buenas que comer en tu cesto.
De repente, oyó un grito detrás de él; era la portera Patagón, que lo había seguido y que, a lo lejos, le agitaba el puño mientras gritaba:
—¡No eres más que un bastardo!
—¡Oh, vamos! —dijo Gavroche—. ¡Eso me importa un comino!
Poco después, pasó por delante del Hotel Lamoignon. Allí lanzó esta arenga:
—¡Adelante hacia la batalla!
Y le sobrevino un ataque de melancolía. Miró su pistola con un aire de reproche que parecía un intento de apaciguarla:
—Me voy —dijo—, ¡pero tú no te irás!
Un perro puede distraer la atención de otro perro. En ese momento pasó un caniche muy flaco. Gavroche sintió compasión por él.
—Mi pobre perrito —dijo—, debes haberte tragado un barril, porque se te ven todos los aros.
Luego, dirigió su rumbo hacia el Olmo-San-Gervasio.