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Bahorel, extasiado ante la barricada, gritó:
—¡Aquí está la calle en traje de escote! ¡Qué bien luce!
Courfeyrac, mientras demolicía en parte la taberna, intentaba consolar a la viuda propietaria.
—Madre Hucheloup, ¿no se quejaba usted el otro día porque le habían notificado una multa por infringir la ley, porque Gibelotte sacudió una colcha desde su ventana?
—Sí, mi buen señor Courfeyrac. ¡Ah, Dios mío! ¿Va a poner también esa mesa mía en su horror? Y fue por la colcha, y también por una maceta que cayó desde la ventana del ático a la calle, por lo que el gobierno cobró una multa de cien francos. Si eso no es una abominación, ¿qué lo es?
—Bueno, madre Hucheloup, la estamos vengando.
La madre Hucheloup no parecía comprender muy claramente el beneficio que obtendría de estas represalias hechas en su nombre. Quedó satisfecha a la manera de aquella mujer árabe que, tras recibir una bofetada de su marido, fue a quejarse a su padre y pidió venganza, gritando: «Padre, le debes a mi marido afrenta por afrenta». El padre preguntó: «¿En qué mejilla recibiste el golpe?» «En la mejilla izquierda». El padre le dio una bofetada en la mejilla derecha y dijo: «Ahora estás satisfecha. Ve y dile a tu marido que abofeteó a mi hija, y que yo, en consecuencia, he abofeteado a su esposa».
La lluvia había cesado. Habían llegado reclutas. Los trabajadores habían traído bajo sus blusas un barril de pólvora, una cesta con botellas de vitriolo, dos o tres antorchas de carnaval y una cesta llena de botes de fuego, «sobrantes de la fiesta del Rey». Esta fiesta era muy reciente, pues había tenido lugar el 1 de mayo. Se decía que estas municiones provenían de un tendero del arrabal de Saint-Antoine llamado Pépin. Destrozaron el único farol de la calle de la Chanvrerie, el farol correspondiente al de la calle de Saint-Denis, y todos los faroles de las calles circundantes, de Mondétour, del Cisne, de los Predicadores, y de la Grande y de la Pequeña-Truanderie.
Enjolras, Combeferre y Courfeyrac dirigían todo. En ese momento se estaban construyendo dos barricadas a la vez, ambas apoyadas en la casa Corinto y formando un ángulo recto; la más grande cerraba la calle de la Chanvrerie, la otra cerraba la calle Mondétour, por el lado de la calle del Cisne. Esta última barricada, que era muy estrecha, se construyó solo con barriles y adoquines. Trabajaban en ella unos cincuenta hombres; treinta estaban armados con fusiles; pues, de camino, habían hecho un préstamo en masa de una armería.
Nada podía ser más extraño y, al mismo tiempo, más abigarrado que esta tropa. Uno llevaba una chaqueta redonda, un sable de caballería y dos pistolas de arzón; otro estaba en mangas de camisa, con un sombrero redondo y un cuerno de pólvora colgado al costado; un tercero llevaba un peto de nueve hojas de papel gris y estaba armado con una lezna de talabartero. Había uno que gritaba: «Exterminémoslos hasta el último hombre y muramos a punta de bayoneta». Este hombre no tenía bayoneta. Otro se había puesto sobre el abrigo el cinturón y la cartuchera de un guardia nacional, cuya tapa estaba adornada con esta inscripción en estambre rojo: *Orden Público*. Había muchas armas con los números de las legiones, pocos sombreros, sin corbatas, muchos brazos desnudos, algunas picas. Añádase a esto, todas las edades, todo tipo de rostros, jóvenes pálidos y pequeños, y estibadores bronceados. Todos tenían prisa; y mientras se ayudaban mutuamente, discutían las posibles probabilidades. Que recibirían auxilio hacia las tres de la madrugada; que estaban seguros de un regimiento; que París se levantaría. Dichos terribles con los que se mezclaba una especie de jovialidad cordial. Se les habría tomado por hermanos, pero no sabían sus nombres. Los grandes peligros tienen esta hermosa característica: sacan a la luz la fraternidad de los desconocidos. Se había encendido un fuego en la cocina, y allí se dedicaban a fundir en balas jarras de peltre, cucharas, tenedores y toda la vajilla de latón del establecimiento. En medio de todo, bebían. Las gorras y los perdigones se mezclaban sin orden sobre las mesas con los vasos de vino. En la sala de billar, la señora Hucheloup, Matelote y Gibelotte, modificadas de diversas maneras por el terror, que había aturdido a una, dejado sin aliento a otra y excitado a la tercera, rasgaban paños de cocina viejos para hacer hilas; tres insurgentes las ayudaban, tres alegres muchachos de pelo espeso, con barbas y bigotes, que tiraban de la ropa con dedos de costureras y las hacían temblar.
El hombre de alta estatura a quien Courfeyrac, Combeferre y Enjolras habían observado en el momento en que se unió a la multitud en la esquina de la calle de los Billettes, trabajaba en la barricada más pequeña y se estaba haciendo útil allí. Gavroche trabajaba en la más grande. En cuanto al joven que había estado esperando a Courfeyrac en su alojamiento y que había preguntado por el señor Marius, había desaparecido aproximadamente en el momento en que el ómnibus fue volcado.
Gavroche, completamente arrebatado y radiante, se había encargado de prepararlo todo. Iba, venía, subía, bajaba, volvía a subir, silbaba y brillaba. Parecía estar allí para el ánimo de todos. ¿Tenía algún incentivo? Sí, ciertamente, su pobreza; ¿tenía alas? sí, ciertamente, su alegría. Gavroche era un torbellino. Era constantemente visible, incesantemente audible. Llenaba el aire, como si estuviera en todas partes a la vez. Era una especie de ubicuidad casi irritante; no era posible detenerse con él. La enorme barricada lo sentía sobre sus ijares. Inquietaba a los ociosos, excitaba a los perezosos, reanimaba a los cansados, se impacientaba con los pensativos, inspiraba alegría en unos, y aliento en otros, ira en otros, movimiento en todos, pinchando ora a un estudiante, ora mordiendo a un artesano; se posaba, se detenía, volvía a volar, se cernía sobre el tumulto y el esfuerzo, saltaba de un grupo a otro, murmurando y tarareando, y acosaba a toda la compañía; una mosca sobre el inmenso coche revolucionario.
El movimiento perpetuo habitaba sus bracitos y el clamor perpetuo sus pulmones.
—¡Ánimo! ¡más adoquines! ¡más barriles! ¡más máquinas! ¿Dónde estáis ahora? ¡Un capazo de yeso para que yo tape este agujero! Vuestra barricada es muy pequeña. Hay que elevarla. Poned todo encima, arrojadlo todo allí, clavadlo todo. Derribad la casa. Una barricada es el té de la madre Gibou. ¡Oigan, aquí hay una puerta de cristal!
Esto provocó una exclamación de los trabajadores.
—¿Una puerta de cristal? ¿Qué esperas que hagamos con una puerta de cristal, tísico?
—¡Hércules vosotros mismos! —respondió Gavroche—. Una puerta de cristal es una cosa excelente en una barricada. No impide el ataque, pero impide que el enemigo la tome. ¿Así que nunca habéis robado manzanas por encima de una pared donde había botellas rotas? Una puerta de cristal corta los callos de la Guardia Nacional cuando intentan montar en la barricada. ¡Cáspita! el cristal es una cosa traicionera. Bueno, no tenéis una imaginación muy desenfrenada, camaradas.
Sin embargo, estaba furioso por su pistola sin gatillo. Iba de uno a otro, exigiendo: —¡Un fusil, quiero un fusil! ¿Por qué no me dais un fusil?
—¡Darte un fusil! —dijo Combeferre.
—¡Vamos! —dijo Gavroche—, ¿por qué no? Yo tenía uno en 1830 cuando tuvimos una disputa con Carlos X.
Enjolras se encogió de hombros.
—Cuando haya suficientes para los hombres, daremos algunos a los niños.
Gavroche se volvió con altivez y respondió:
—Si os matan antes que a mí, tomaré el vuestro.
—¡Golfillo! —dijo Enjolras.
—¡Novato! —dijo Gavroche.
Un petimetre que se había extraviado y que pasaba ociosamente por el final de la calle creó un diversivo. Gavroche le gritó:
—¡Ven con nosotros, joven! ¡Vamos, no hacemos nada por esta vieja patria nuestra?
El petimetre huyó.