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Narremos lo que pasaba en el pensamiento de Marius.
Recuerde el lector el estado de su alma. Acabamos de recordarlo; todo era para él una visión en aquel momento. Su juicio estaba turbado. Marius, insistamos en esto, estaba bajo la sombra de esas grandes y negras alas que se extienden sobre los agonizantes. Sentía que había entrado en el sepulcro; le parecía estar ya al otro lado del muro, y ya no veía los rostros de los vivos sino con los ojos de un muerto.
¿Cómo llegó allí el señor Fauchelevent? ¿Por qué estaba allí? ¿Qué había ido a hacer? Marius no se hacía todas estas preguntas. Además, ya que nuestra desesperación tiene esta particularidad: que envuelve tanto a los demás como a nosotros mismos, le parecía lógico que todo el mundo viniera allí a morir.
Solo que pensaba en Cosette con una punzada en el corazón.
Sin embargo, el señor Fauchelevent no le hablaba, no lo miraba, y ni siquiera parecía oírlo cuando Marius alzaba la voz para decir: "Lo conozco".
En cuanto a Marius, esta actitud del señor Fauchelevent le resultaba tranquilizadora, y, si puede emplearse esa palabra para tales impresiones, diríamos que le agradaba. Siempre había sentido la absoluta imposibilidad de dirigirse a aquel hombre enigmático, que era, a sus ojos, a la vez equívoco e imponente. Además, hacía mucho tiempo que no lo veía; y esto aumentaba aún más la imposibilidad para la naturaleza tímida y reservada de Marius.
Los cinco hombres elegidos salieron de la barricada por la callejuela Mondétour; tenían un parecido perfecto con miembros de la Guardia Nacional. Uno de ellos lloraba al despedirse. Antes de partir, abrazaron a los que quedaban.
Cuando los cinco hombres enviados de vuelta a la vida se hubieron marchado, Enjolras pensó en el hombre condenado a muerte.
Entró en la sala de la taberna. Javert, todavía atado al poste, estaba sumido en sus reflexiones.
—¿Quiere algo? —le preguntó Enjolras.
Javert respondió:
—¿Cuándo piensan matarme?
—Espera. Ahora mismo necesitamos todos nuestros cartuchos.
—Entonces, deme de beber —dijo Javert.
Enjolras le ofreció él mismo un vaso de agua, y como Javert estaba maniatado, lo ayudó a beber.
—¿Eso es todo? —preguntó Enjolras.
—Estoy incómodo contra este poste —respondió Javert—. No han sido tiernos al dejarme pasar la noche aquí. Átenme como quieran, pero bien podrían tenderme sobre una mesa como a ese otro hombre.
E indicó con la cabeza el cuerpo del señor Mabeuf.
Había, como recordará el lector, una mesa larga y ancha al fondo de la sala, sobre la que habían estado fundiendo balas y haciendo cartuchos. Como ya habían hecho todos los cartuchos y usado toda la pólvora, esta mesa estaba libre.
Por orden de Enjolras, cuatro insurgentes desataron a Javert del poste. Mientras lo soltaban, un quinto le apoyaba una bayoneta en el pecho.
Dejándole los brazos atados a la espalda, le colocaron alrededor de los pies una cuerda fina pero resistente, como se hace con los hombres a punto de subir al cadalso, que le permitía dar pasos de unos quince pulgadas de largo, y lo hicieron caminar hasta la mesa al fondo de la sala, donde lo tendieron, bien atado por la mitad del cuerpo.
Como seguridad adicional, y por medio de una cuerda atada a su cuello, añadieron al sistema de ligaduras que hacía imposible cualquier intento de fuga ese tipo de vínculo que en las prisiones se llama martingala, que, partiendo del cuello, se bifurca en el estómago y se encuentra con las manos, después de pasar entre las piernas.
Mientras ataban a Javert, un hombre de pie en el umbral lo observaba con singular atención. La sombra proyectada por este hombre hizo que Javert volviera la cabeza. Alzó los ojos y reconoció a Jean Valjean. Ni siquiera se sobresaltó, sino que bajó los párpados con orgullo y se limitó a comentar:
—Es perfectamente sencillo.