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Ese día fue amanecer de principio a fin. Toda la naturaleza parecía estar de fiesta y reír. Los parterres de Saint-Cloud perfumaban el aire; el aliento del Sena hacía crujir las hojas vagamente; las ramas gesticulaban al viento, las abejas saqueaban los jazmines; toda una bohemia de mariposas se abatía sobre la milenrama, el trébol y la avena estéril; en el augusto parque del Rey de Francia había una pandilla de vagabundos: los pájaros.
Las cuatro alegres parejas, mezcladas con el sol, los campos, las flores, los árboles, resplandecían.
Y en esta comunidad del Paraíso, hablando, cantando, corriendo, bailando, persiguiendo mariposas, arrancando campanillas, mojando sus medias rosadas de calados en la hierba alta, frescas, salvajes, sin malicia, todas recibían, hasta cierto punto, los besos de todas, con excepción de Fantine, que estaba rodeada por esa vaga resistencia suya compuesta de ensueño y salvajismo, y que estaba enamorada. «Siempre tienes un aire extraño», le decía Favourite.
Tales cosas son alegrías. Estos pasajes de parejas felices son un profundo llamamiento a la vida y a la naturaleza, y hacen brotar una caricia y una luz de todo. Hubo una vez un hada que creó los campos y los bosques expresamente para los enamorados, en esa eterna escuela de setos de los amantes, que siempre comienza de nuevo y que durará mientras haya setos y escolares. De ahí la popularidad de la primavera entre los pensadores. El patricio y el afilador, el duque y el par, el miembro de la ley, los cortesanos y la gente del pueblo, como se decía antaño, todos son súbditos de esta hada. Ríen y cazan, y hay en el aire el resplandor de una apoteosis: ¡qué transfiguración obra el amor! Los oficinistas de los notarios son dioses. Y los grititos, las persecuciones entre la hierba, los tallecitos abrazados al vuelo, esas jergas que son melodías, esas adoraciones que estallan en la manera de pronunciar una sílaba, esas cerezas arrancadas de una boca por otra, todo esto resplandece y ocupa su lugar entre las glorias celestiales. Las hermosas mujeres se derrochan dulcemente. Creen que esto nunca terminará. Filósofos, poetas, pintores observan estos éxtasis y no saben qué hacer con ellos, tan deslumbrados están. ¡La partida para Citerea! —exclama Watteau; Lancret, el pintor de los plebeyos, contempla a sus burgueses, que han volado hacia el cielo azul; Diderot extiende sus brazos hacia todos estos idilios de amor, y d'Urfé mezcla druidas con ellos.
Después del almuerzo, las cuatro parejas fueron a lo que entonces se llamaba la Plaza del Rey para ver una planta recién llegada de la India, cuyo nombre se nos escapa en este momento, y que, en esa época, atraía a todo París a Saint-Cloud. Era un arbusto extraño y encantador, de tallo largo, cuyas numerosas ramas, erizadas, sin hojas y finas como hilos, estaban cubiertas de un millón de diminutas rosetas blancas; esto le daba al arbusto el aspecto de una cabellera tachonada de flores. Siempre había una multitud admirada a su alrededor.
Después de ver el arbusto, Tolomiés exclamó: «¡Os ofrezco burros!» y, tras acordar un precio con el dueño de los burros, regresaron por Vanvres e Issy. En Issy ocurrió un incidente. El parque verdaderamente nacional, en ese entonces propiedad del contratista Bourguin, estaba casualmente abierto de par en par. Pasaron las puertas, visitaron al anacoreta maniquí en su gruta, probaron los misteriosos pequeños efectos del famoso gabinete de espejos, la trampa lasciva digna de un sátiro convertido en millonario o de Turcaret metamorfoseado en Príapo. Sacudieron enérgicamente el columpio atado a los dos castaños celebrados por el abate de Bernis. Mientras columpiaba a estas bellezas, una tras otra, produciendo pliegues en las faldas ondeantes que Greuze habría encontrado de su gusto, en medio de carcajadas, el tolosano Tolomiés, que era algo español, siendo Tolosa prima de Toulouse, cantó, con un tono melancólico, la vieja balada _gallega_, probablemente inspirada por alguna hermosa doncella que se lanza a toda velocidad sobre una cuerda entre dos árboles:
«Soy de Badajoz, Amor me llama, Toda mi alma Es en mis ojos, Porque enseñas A tus piernas.
Badajoz es mi hogar, Y Amor es mi nombre; A mis ojos en llamas, Toda mi alma viene; Por instrucción encuentro Recibo a tus pies»
Solo Fantine se negó a columpiarse.
«No me gusta que la gente se dé esos aires», murmuró Favourite, con bastante acritud.
Después de dejar los burros, hubo un nuevo placer; cruzaron el Sena en un bote y, yendo a pie desde Passy, llegaron a la barrera de l'Étoile. Habían estado despiertos desde las cinco de la mañana, como recordará el lector; pero _¡bah! el domingo no hay fatiga_, dijo Favourite; _el domingo la fatiga no trabaja_.
Alrededor de las tres, las cuatro parejas, asustadas por su felicidad, se deslizaban por las montañas rusas, un singular edificio que entonces ocupaba las alturas de Beaujon, y cuya línea ondulante era visible por encima de los árboles de los Campos Elíseos.
De vez en cuando, Favourite exclamaba:
«¿Y la sorpresa? ¡Reclamo la sorpresa!»
«Paciencia», respondió Tolomiés.