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Por fin, a fuerza de montarse unos sobre otros, ayudándose con el esqueleto de la escalera, trepando por las paredes, agarrándose al techo, acuchillándose al borde mismo de la trampilla, el último que ofrecía resistencia, una veintena de asaltantes, soldados, guardias nacionales, guardias municipales, en completa confusión, la mayoría desfigurados por heridas en el rostro durante aquella temeraria ascensión, cegados por la sangre, furiosos, embrutecidos, irrumpieron en el departamento del primer piso. Allí encontraron solo a un hombre que aún se mantenía en pie, Enjolras. Sin cartuchos, sin espada, no tenía ya nada en la mano más que el cañón de su fusil, cuya culata había roto sobre las cabezas de los que entraban. Había colocado la mesa de billar entre sus asaltantes y él; se había retirado al rincón de la habitación, y allí, con mirada altiva, cabeza erguida, con ese muñón de arma en la mano, era aún tan temible que pronto creó un espacio vacío a su alrededor. Se alzó un grito:
—¡Es el jefe! ¡Fue él quien mató al artillero! Está bien que se haya colocado ahí. Que se quede ahí. Disparémosle en el acto.
—Disparadme —dijo Enjolras.
Y arrojando su trozo de cañón, y cruzando los brazos, ofreció su pecho.
La audacia de una muerte hermosa impresiona siempre a los hombres. Tan pronto como Enjolras cruzó los brazos y aceptó su fin, cesó el fragor de la lucha en la habitación, y aquel caos se aquietó de repente en una especie de solemnidad sepulcral. La majestad amenazadora de Enjolras, desarmado e inmóvil, parecía oprimir aquel tumulto, y aquel joven, altivo, ensangrentado y encantador, que solo no tenía una herida, que era tan indiferente como un ser invulnerable, parecía, por la autoridad de su mirada tranquila, obligar a aquella siniestra chusma a matarlo respetuosamente. Su belleza, aumentada en ese momento por su orgullo, resplandecía, y estaba fresco y rosado después de las terribles veinticuatro horas que acababan de transcurrir, como si no pudiera fatigarse ni ser herido. Era de él, posiblemente, de quien un testigo habló después, ante el consejo de guerra: «Había un insurgente a quien oí llamar Apolo». Un guardia nacional que había apuntado a Enjolras bajó su fusil, diciendo: «Me parece que voy a disparar a una flor».
Doce hombres formaron un pelotón en el rincón opuesto a Enjolras, y en silencio prepararon sus armas.
Entonces un sargento gritó:
—¡Apunten!
Un oficial intervino.
—Esperad.
Y dirigiéndose a Enjolras:
—¿Quiere que le venden los ojos?
—No.
—¿Fue usted quien mató al sargento de artillería?
—Sí.
Grantaire se había despertado unos momentos antes.
Grantaire, se recordará, había estado dormido desde la tarde anterior en la habitación superior de la taberna, sentado en una silla y apoyado en la mesa.
Comprendía en su sentido más pleno la vieja metáfora de «borracho como una cuba». La horrible pócima de absenta, cerveza negra y alcohol lo había sumido en un letargo. Su mesa era pequeña y no servía para la barricada, así que lo habían dejado en posesión de ella. Seguía en la misma postura, con el pecho inclinado sobre la mesa, la cabeza completamente apoyada sobre los brazos, rodeado de vasos, jarras de cerveza y botellas. Era el sueño abrumador del oso aletargado y de la sanguijuela saciada. Nada había tenido efecto sobre él, ni la fusilería, ni las balas de cañón, ni la metralla que había entrado por la ventana en la habitación donde se encontraba, ni el tremendo estruendo del asalto. Se limitaba a responder al cañoneo, de vez en cuando, con un ronquido. Parecía esperar allí una bala que le ahorrara la molestia de despertarse. Muchos cadáveres yacían a su alrededor; y, a primera vista, nada lo distinguía de aquellos profundos durmientes de la muerte.
El ruido no despierta a un borracho; el silencio lo despierta. La caída de todo lo que lo rodeaba no hacía más que aumentar la postración de Grantaire; el derrumbamiento de todas las cosas era su canción de cuna. La especie de pausa que sufrió el tumulto en presencia de Enjolras fue un choque para aquel pesado sueño. Tuvo el efecto de un carruaje que va a toda velocidad y que de repente se detiene en seco. Las personas que dormitan dentro se despiertan. Grantaire se puso en pie de un salto, extendió los brazos, se frotó los ojos, miró, bostezó y comprendió.
Un ataque de embriaguez que llega a su fin se asemeja a una cortina que se rasga. Se ve, de una sola mirada y en conjunto, todo lo que ha ocultado. Todo se presenta de repente a la memoria; y el borracho que nada ha sabido de lo que ha estado ocurriendo durante las últimas veinticuatro horas, en cuanto abre los ojos, está perfectamente informado. Las ideas le vuelven con una lucidez abrupta; la obnubilación de la intoxicación, una especie de vapor que ha empañado el cerebro, se disipa y da paso a la clara y nítida exigencia de las realidades.
Relegado, como estaba, a un rincón y protegido detrás de la mesa de billar, los soldados, que tenían los ojos fijos en Enjolras, ni siquiera habían notado a Grantaire, y el sargento se preparaba para repetir su orden: «¡Apunten!», cuando de repente oyeron una voz fuerte que gritaba a su lado:
—¡Viva la República! ¡Yo soy de los suyos!
Grantaire se había levantado. El inmenso resplandor de todo el combate que había perdido y en el que no había tenido parte, apareció en la brillante mirada del borracho transfigurado.
Repitió: —¡Viva la República! —atravesó la habitación con paso firme y se colocó frente a los fusiles, junto a Enjolras.
—Acabad con los dos de un solo golpe —dijo.
Y volviéndose suavemente hacia Enjolras, le dijo:
—¿Lo permites?
Enjolras le estrechó la mano con una sonrisa.
Aquella sonrisa no había terminado cuando resonó la descarga.
Enjolras, atravesado por ocho balas, permaneció apoyado contra la pared, como si los proyectiles lo hubieran clavado allí. Solo que su cabeza estaba inclinada.
Grantaire cayó a sus pies, como fulminado por un rayo.
Pocos momentos después, los soldados desalojaron a los últimos insurgentes que quedaban, refugiados en lo alto de la casa. Dispararon contra el desván a través de un enrejado de madera. Lucharon bajo el mismo techo. Arrojaron cuerpos, algunos todavía vivos, por las ventanas. Dos soldados de infantería ligera, que intentaban levantar el ómnibus destrozado, fueron muertos por dos disparos desde el desván. Un hombre con blusa fue arrojado desde allí, con una herida de bayoneta en el abdomen, y expiró en el suelo. Un soldado y un insurgente resbalaron juntos por las pizarras inclinadas del tejado, y como no querían soltarse, cayeron abrazados en un feroz abrazo. Un conflicto similar tenía lugar en el sótano. Gritos, disparos, un pisoteo feroz. Luego el silencio. La barricada fue tomada.
Los soldados comenzaron a registrar las casas de los alrededores y a perseguir a los fugitivos.