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PRISIONERO
Marius era, en efecto, un prisionero.
La mano que lo había agarrado por detrás y cuya presión había sentido en el instante de su caída y de su pérdida de conciencia era la de Jean Valjean.
Jean Valjean no había tomado otra parte en el combate que la de exponerse en él. Sin él, nadie, en aquella fase suprema de agonía, se habría acordado de los heridos. Gracias a él, presente en todas partes en la carnicería, como una providencia, los que caían eran recogidos, transportados a la taberna y cuidados. En los intervalos, reaparecía en la barricada. Pero nada que pudiera parecerse a un golpe, un ataque o incluso la defensa personal procedía de sus manos. Guardaba silencio y prestaba auxilio. Además, solo había recibido unos pocos rasguños. Las balas parecían rehuirle. Si el suicidio formaba parte de lo que había meditado al llegar a aquel sepulcro, a aquel lugar, no lo había conseguido. Pero dudamos de que hubiera pensado en el suicidio, un acto irreligioso.
Jean Valjean, en la densa nube del combate, no parecía ver a Marius; la verdad es que no apartaba la vista de este. Cuando un disparo derribó a Marius, Jean Valjean saltó hacia adelante con la agilidad de un tigre, cayó sobre él como sobre su presa y se lo llevó.
El torbellino del ataque se concentraba en ese momento tan violentamente sobre Enjolras y sobre la puerta de la taberna, que nadie vio a Jean Valjean, sosteniendo al desmayado Marius en sus brazos, atravesar el campo sin pavimentar de la barricada y desaparecer detrás del ángulo del edificio de Corinto.
El lector recordará este ángulo que formaba una especie de cabo en la calle; ofrecía refugio de las balas, de la metralla y de todas las miradas, y unos pocos pies cuadrados de espacio. A veces hay una cámara que no arde en medio de un incendio, y en medio de mares furiosos, más allá de un promontorio o en el extremo de un callejón sin salida de arrecifes, un rincón tranquilo. Fue en este tipo de pliegue en el trapecio interior de la barricada donde Éponine había exhalado su último suspiro.
Allí se detuvo Jean Valjean, dejó resbalar a Marius al suelo, apoyó la espalda contra la pared y dirigió la mirada a su alrededor.
La situación era alarmante.
Por un instante, por dos o tres quizás, aquel trozo de pared fue un refugio, pero ¿cómo iba a escapar de aquella masacre? Recordó la angustia que había sufrido en la calle Polonceau ocho años antes, y de qué manera había logrado escapar; entonces fue difícil, hoy era imposible. Tenía ante sí aquella casa sorda e implacable, de seis pisos de altura, que parecía estar habitada solo por un muerto asomado a su ventana; tenía a su derecha la barricada, bastante baja, que cerraba la calle de la Pequeña Truandería; pasar este obstáculo parecía fácil, pero más allá de la cresta de la barrera era visible una línea de bayonetas. Las tropas de línea estaban apostadas al acecho detrás de esa barricada. Era evidente que pasar la barricada era ir en busca del fuego del pelotón, y que cualquier cabeza que se arriesgara a asomarse por encima de la parte superior de aquel muro de piedras serviría de blanco para sesenta disparos. A su izquierda tenía el campo de batalla. La muerte acechaba tras la esquina de aquel muro.
¿Qué hacer?
Solo un pájaro podría haberse librado de esta situación.
Y era necesario decidir al instante, idear algún expediente, tomar una decisión. El combate continuaba a pocos pasos; afortunadamente, todos se enfurecían alrededor de un solo punto, la puerta de la taberna; pero si a un soldado, a un solo soldado, se le ocurría doblar la esquina de la casa o atacarlo por el flanco, todo estaba perdido.
Jean Valjean miró la casa que tenía enfrente, miró la barricada a un lado, luego miró el suelo, con la violencia de la última desesperación, desconcertado, y como si hubiera querido perforar un agujero allí con la mirada.
A fuerza de mirar, algo vagamente llamativo en medio de tal agonía comenzó a tomar forma y contorno a sus pies, como si hubiera sido un poder de la mirada que hiciera desplegarse la cosa deseada. A pocos pasos percibió, en la base de la pequeña barrera tan despiadadamente vigilada y observada desde el exterior, bajo una masa desordenada de adoquines que la ocultaba parcialmente, una rejilla de hierro, colocada plana y al nivel del suelo. Esta rejilla, hecha de gruesos barrotes transversales, tenía aproximadamente dos pies cuadrados. El marco de adoquines que la sostenía había sido arrancado, y estaba, por así decirlo, desprendida.
A través de los barrotes se veía una abertura oscura, algo así como el conducto de una chimenea o la tubería de una cisterna. Jean Valjean se lanzó hacia adelante. Su viejo arte de escapar le vino a la mente como una iluminación. Apartar las piedras, levantar la rejilla, levantar a Marius, que estaba tan inerte como un cuerpo muerto, sobre sus hombros, descender, con esta carga sobre los lomos y con la ayuda de los codos y las rodillas, a esa especie de pozo, afortunadamente no muy profundo, dejar caer la pesada trampilla, sobre la que los adoquines sueltos rodaron de nuevo, en su lugar detrás de él, pisar firme sobre una superficie enlosada tres metros bajo la superficie, todo esto fue ejecutado como lo que se hace en sueños, con la fuerza de un gigante y la rapidez de un águila; esto tomó solo unos minutos.
Jean Valjean se encontró con Marius, que aún estaba inconsciente, en una especie de largo corredor subterráneo.
Allí reinaba una paz profunda, un silencio absoluto, la noche.
La impresión que había experimentado antes al caer del muro al convento le sobrevino. Solo que lo que llevaba hoy no era Cosette; era Marius. Apenas podía oír el formidable tumulto en la taberna, tomada por asalto, como un vago murmullo sobre su cabeza.