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No volvieron a abrir los labios durante todo el trayecto.
¿Qué quería Jean Valjean? Terminar lo que había comenzado; advertir a Cosette, decirle dónde estaba Marius, darle, posiblemente, alguna otra información útil, tomar, si podía, ciertas medidas finales. En cuanto a él, por lo que a su persona respectaba, todo había terminado; Javert lo había prendido y no había opuesto resistencia; cualquier otro hombre que no fuera él, en una situación semejante, quizá habría tenido algunos pensamientos vagos relacionados con la cuerda que le había dado Thénardier, y con los barrotes de la primera celda en la que debía entrar; pero, inculquémoslo en el lector, después del Obispo, había existido en Jean Valjean una profunda vacilación ante cualquier violencia, incluso cuando iba dirigida contra él mismo.
El suicidio, ese misterioso acto de violencia contra lo desconocido que puede contener, en cierta medida, la muerte del alma, era imposible para Jean Valjean.
En la entrada de la calle del Hombre Armado, el carruaje se detuvo, pues el camino era demasiado estrecho para permitir la entrada de vehículos. Javert y Jean Valjean descendieron.
El cochero le representó humildemente a «monsieur el Inspector» que el terciopelo de Utrecht de su carruaje estaba todo manchado con la sangre del asesinado y con el barro del asesino. Así lo entendía él. Añadió que se le debía una indemnización. Al mismo tiempo, sacando su libreta de certificados del bolsillo, rogó al inspector que tuviera la bondad de escribirle «un pequeño atestado».
Javert apartó la libreta que el cochero le tendía, y dijo:
—¿Cuánto quiere, incluyendo su tiempo de espera y el trayecto?
—Son siete horas y cuarto —respondió el hombre—, y mi terciopelo estaba perfectamente nuevo. Ochenta francos, señor Inspector.
Javert sacó cuatro napoleones de su bolsillo y despidió el carruaje.
Jean Valjean supuso que era intención de Javert conducirlo a pie al puesto de los Blancos-Mantos o al puesto de los Archivos, ambos muy cercanos.
Entraron en la calle. Estaba desierta como de costumbre. Javert seguía a Jean Valjean. Llegaron al número 7. Jean Valjean llamó. La puerta se abrió.
—Está bien —dijo Javert—. Suba.
Añadió con una expresión extraña, y como si hiciera un esfuerzo al hablar de ese modo:
—Le esperaré aquí.
Jean Valjean miró a Javert. Este modo de proceder concordaba poco con los hábitos de Javert. Sin embargo, no podía sorprenderse demasiado de que Javert tuviera ahora una especie de confianza altiva en él, la confianza del gato que concede al ratón libertad hasta la punta de sus garras, puesto que Jean Valjean había decidido entregarse y acabar con todo. Empujó la puerta, entró en la casa, llamó al portero que estaba en la cama y que había tirado del cordón desde su lecho: «¡Soy yo!», y subió las escaleras.
Al llegar al primer piso, se detuvo. Todos los caminos dolorosos tienen sus estaciones. La ventana del rellano, que era una ventana de guillotina, estaba abierta. Como en muchas casas antiguas, la escalera recibía luz del exterior y tenía vista a la calle. El farol de la calle, situado justo enfrente, arrojaba algo de luz sobre las escaleras, y así efectuaba algún ahorro en la iluminación.
Jean Valjean, ya sea para tomar aire, o mecánicamente, asomó la cabeza por esta ventana. Se inclinó sobre la calle. Es corta, y el farol la iluminaba de punta a punta. Jean Valjean quedó abrumado por el asombro: ya no había nadie allí.
Javert se había marchado.