Português
O senador acima mencionado era um homem inteligente, que havia aberto seu próprio caminho, indiferente àquelas coisas que apresentam obstáculos e que se chamam consciência, fé jurada, justiça, dever: ele havia marchado direto ao seu objetivo, sem jamais vacilar na linha de seu avanço e de seu interesse. Era um velho advogado, amolecido pelo sucesso; de modo algum um homem mau, que prestava todos os pequenos serviços ao seu alcance a seus filhos, seus genros, seus parentes, e até mesmo a seus amigos, tendo habilmente agarrado, na vida, os lados bons, as boas oportunidades, os bons acasos. Tudo o mais lhe parecia muito tolo. Era inteligente e suficientemente instruído para se considerar um discípulo de Epicuro; enquanto, na realidade, era apenas um produto de Pigault-Lebrun. Ria com vontade e prazer das coisas infinitas e eternas, e das "manias daquele bom velho Bispo". Às vezes até ria dele com uma autoridade amável na presença do próprio Sr. Myriel, que o ouvia.
Em alguma ocasião semi-oficial ou outra, não me lembro qual, o Conde *** [este senador] e o Sr. Myriel deviam jantar com o prefeito. À sobremesa, o senador, que estava ligeiramente exaltado, embora ainda perfeitamente digno, exclamou:
— Ora essa, Bispo, vamos discutir. É difícil para um senador e um bispo se olharem sem piscar. Somos dois áugures. Vou fazer-lhe uma confissão. Tenho uma filosofia própria.
E o Bispo respondeu:
— E tem razão. Assim como cada um faz sua filosofia, nela se deita. O senhor está num leito de púrpura, senador.
O senador, encorajado, prosseguiu:
— Sejamos bons companheiros.
— Bons diabos até — disse o Bispo.
— Declaro-lhe — continuou o senador — que o Marquês d'Argens, Pirro, Hobbes e o Sr. Naigeon não são patifes. Tenho todos os filósofos na minha biblioteca, com cortes dourados.
— Como o senhor mesmo, Conde — interveio o Bispo.
O senador retomou:
— Odeio Diderot; é um ideólogo, um declamador e um revolucionário, um crente em Deus no fundo, e mais beato que Voltaire. Voltaire zombou de Needham, e errou, pois as enguias de Needham provam que Deus é inútil. Uma gota de vinagre numa colher de farinha de trigo fornece o _fiat lux_. Suponha a gota maior e a colher maior; tem-se o mundo. O homem é a enguia. Então para que serve o Pai Eterno? A hipótese de Jeová me cansa, Bispo. Não serve para nada além de produzir pessoas superficiais, cujo raciocínio é oco. Abaixo esse grande Todo, que me atormenta! Viva o Zero, que me deixa em paz! Entre nós, e para esvaziar meu saco e fazer confissão ao meu pastor, como me convém, admitirei a si que tenho bom senso. Não sou entusiasta do seu Jesus, que prega renúncia e sacrifício até a última extremidade. É o conselho de um homem avarento aos mendigos. Renúncia? Por quê? Sacrifício? Para que fim? Não vejo um lobo se imolar pela felicidade de outro lobo. Fiquemos com a natureza, então. Estamos no topo; tenhamos uma filosofia superior. De que adianta estar no topo, se não se vê além da ponta do nariz dos outros? Vivamos alegremente. A vida é tudo. Que o homem tenha outro futuro alhures, no alto, embaixo, em qualquer lugar, não acredito; nem uma só palavra disso. Ah! Sacrifício e renúncia me são recomendados; devo ter cuidado com tudo que faço; devo quebrar a cabeça com o bem e o mal, com o justo e o injusto, com o _fas_ e o _nefas_. Por quê? Porque terei que prestar contas de minhas ações. Quando? Depois da morte. Que belo sonho! Depois da minha morte, será uma pessoa muito esperta quem conseguir me pegar. Tente agarrar um punhado de poeira com uma mão de sombra, se puder. Digamos a verdade, nós que somos iniciados e que levantamos o véu de Ísis: não existe bem nem mal; existe vegetação. Busquemos o real. Vamos ao fundo disso. Vamos a fundo. Que diabo! Vamos ao fundo! É preciso farejar a verdade; cavar na terra por ela e agarrá-la. Então ela lhe dá prazeres requintados. Então você fica forte e ri. Estou firme na base, estou. Imortalidade, Bispo, é uma chance, uma espera por heranças. Ah! Que promessa charmosa! Confie nela, se quiser! Que belo destino tem Adão! Somos almas e seremos anjos, com asas azuis nas omoplatas. Venha em meu auxílio: não é Tertuliano quem diz que os bem-aventurados viajarão de estrela em estrela? Muito bem. Seremos os gafanhotos das estrelas. E além disso, veremos Deus. Ta, ta, ta! Que bobagem todos esses paraísos! Deus é um monstro sem sentido. Eu não diria isso no _Moniteur_, ora essa! Mas posso cochichar entre amigos. _Inter pocula_. Sacrificar o mundo ao paraíso é soltar a presa pela sombra. Ser o tolo do infinito! Não sou tão bobo. Sou um nada. Chamo-me Senhor Conde Nada, senador. Existia antes do meu nascimento? Não. Existirei após a morte? Não. O que sou? Um pouco de poeira coletada num organismo. O que devo fazer nesta terra? A escolha é minha: sofrer ou gozar. Aonde me levará o sofrimento? Ao nada; mas terei sofrido. Aonde me levará o gozo? Ao nada; mas terei gozado. Minha escolha está feita. É preciso comer ou ser comido. Comerei. É melhor ser o dente do que a grama. Tal é minha sabedoria. Depois disso, vá por onde te empurro, o coveiro está lá; o Panteão para alguns de nós; tudo cai no grande buraco. Fim. _Finis_. Liquidação total. Este é o ponto de fuga. A morte é a morte, acredite em mim. Rio da ideia de que haja alguém que tenha algo a me dizer sobre esse assunto. Fábulas de amas; bicho-papão para crianças; Jeová para os homens. Não; nosso amanhã é a noite. Além do túmulo não há nada além de igual nada. Você foi Sardanapalo, você foi Vicente de Paulo — não faz diferença. Essa é a verdade. Então viva sua vida, acima de tudo. Use seu _eu_ enquanto o tem. Na verdade, Bispo, digo-lhe que tenho uma filosofia própria, e tenho meus filósofos. Não me deixo enganar com essas bobagens. É claro que deve haver algo para os que estão para baixo — para os mendigos descalços, amoladores de facas e miseráveis. Lendas, quimeras, a alma, imortalidade, paraíso, as estrelas, são fornecidos para eles engolirem. Eles engolem tudo. Espalham no pão seco. Quem não tem mais nada tem o bom Deus. É o mínimo que pode ter. Não me oponho a isso; mas reservo o Sr. Naigeon para mim. O bom Deus é bom para o povo.
O Bispo bateu palmas.
— Isso é falar! — exclamou. — Que coisa excelente e verdadeiramente maravilhosa é este materialismo! Nem todo mundo que o quer pode tê-lo. Ah! Quando se o tem, não se é mais um tolo, não se deixa estupidamente ser exilado como Catão, nem apedrejado como Estêvão, nem queimado vivo como Joana d'Arc. Aqueles que conseguiram obter este admirável materialismo têm a alegria de se sentirem irresponsáveis e de pensar que podem devorar tudo sem inquietação — cargos, sinecuras, dignidades, poder, bem ou mal adquiridos, retratações lucrativas, traições úteis, saborosas capitulações de consciência — e que entrarão no túmulo com a digestão concluída. Quão agradável é isso! Não digo isso com referência ao senhor, senador. No entanto, é impossível para mim deixar de felicitá-lo. Vós, grandes senhores, tendes, como dizeis, uma filosofia própria, e para vós mesmos, que é requintada, refinada, acessível apenas aos ricos, boa para todos os molhos, e que tempera admiravelmente a volúpia da vida. Essa filosofia foi extraída das profundezas e desenterrada por buscadores especiais. Mas vós sois príncipes bondosos, e não considerais ruim que a crença no bom Deus constitua a filosofia do povo, muito parecido como o ganso recheado com castanhas é o peru trufado dos pobres.