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**Capítulo 88: CAPÍTULO XVIII—UN RECRUDECIMIENTO DEL DERECHO DIVINO**
**CAPÍTULO XVIII—UN RECRUDECIMIENTO DEL DERECHO DIVINO**
Fin de la dictadura. Todo un sistema europeo se desmoronó.
El Imperio se hundió en una oscuridad que recordaba a la del mundo romano en su expiración. De nuevo contemplamos el abismo, como en los días de los bárbaros; solo que la barbarie de 1815, a la que debemos llamar por su nombre cariñoso de la contrarrevolución, no duró mucho, pronto quedó jadeante y se detuvo en seco. El Imperio fue llorado—reconozcámoslo—, y llorado por ojos heroicos. Si la gloria reside en la espada convertida en cetro, el Imperio había sido la gloria en persona. Había difundido sobre la tierra toda la luz que la tiranía puede dar—una luz sombría. Diremos más; una luz oscura. Comparada con la verdadera luz del día, es noche. Esta desaparición de la noche produce el efecto de un eclipse.
Luis XVIII reingresó en París. Las danzas circulares del 8 de julio borraron los entusiasmos del 20 de marzo. El Corso se convirtió en la antítesis del Bearnés. La bandera en la cúpula de las Tullerías era blanca. El exiliado reinaba. La mesa de pino de Hartwell ocupó su lugar frente al trono sembrado de flores de lis de Luis XIV. Bouvines y Fontenoy se mencionaban como si hubieran tenido lugar el día anterior, habiendo quedado Austerlitz anticuado. El altar y el trono fraternizaron majestuosamente. Una de las formas más indiscutibles de la salud de la sociedad en el siglo XIX se estableció sobre Francia y sobre el continente. Europa adoptó la escarapela blanca. Trestaillón fue célebre. El lema _non pluribus impar_ reapareció en los rayos de piedra que representaban un sol en el frente del cuartel del Muelle de Orsay. Donde había habido una Guardia Imperial, había ahora una casa roja. El Arco del Carrusel, cargado de victorias mal llevadas, fuera de lugar entre estas novedades, un poco avergonzado, quizás, de Marengo y Arcola, se libró de su aprieto con la estatua del Duque de Angulema. El cementerio de la Magdalena, terrible fosa de pobres en 1793, estaba cubierto de jaspe y mármol, desde que los huesos de Luis XVI y María Antonieta yacían en ese polvo.
En el foso de Vincennes surgió de la tierra un pilar sepulcral, que recordaba que el Duque de Enghien había perecido en el mismo mes en que Napoleón fue coronado. El Papa Pío VII, que había realizado la coronación muy cerca de esta muerte, otorgó tranquilamente su bendición a la caída como la había otorgado a la elevación. En Schönbrunn había una pequeña sombra, de cuatro años, a quien era sedicioso llamar Rey de Roma. Y estas cosas sucedieron, y los reyes reanudaron sus tronos, y el amo de Europa fue puesto en una jaula, y el antiguo régimen se convirtió en el nuevo régimen, y todas las sombras y toda la luz de la tierra cambiaron de lugar, porque, en la tarde de cierto día de verano, un pastor le dijo a un prusiano en el bosque: "Ve por aquí, ¡y no por allá!"
Este 1815 fue una especie de lúgubre abril. Antiguas realidades malsanas y venenosas se cubrieron con nuevas apariencias. Una mentira se desposó con 1789; el derecho divino se enmascaró bajo una carta; las ficciones se volvieron constitucionales; los prejuicios, las supersticiones y las reservas mentales, con el Artículo 14 en el corazón, se barnizaron con liberalismo. Fue el cambio de piel de la serpiente.
El hombre había sido hecho a la vez más grande y más pequeño por Napoleón. Bajo este reinado de espléndida materia, el ideal había recibido el extraño nombre de ideología. Es una grave imprudencia en un gran hombre convertir el futuro en irrisión. El pueblo, sin embargo, esa carne de cañón que está tan encariñada con el artillero, lo buscaba con la mirada. ¿Dónde está? ¿Qué está haciendo? "Napoleón ha muerto", dijo un transeúnte a un veterano de Marengo y Waterloo. "¡Él muerto!", gritó el soldado; "no lo conoces". La imaginación desconfiaba de este hombre, incluso cuando estaba derrocado. Las profundidades de Europa estaban llenas de oscuridad después de Waterloo. Algo enorme permaneció vacío largo tiempo por la desaparición de Napoleón.
Los reyes se colocaron en este vacío. La antigua Europa se aprovechó de ello para emprender reformas. Hubo una Santa Alianza; _Belle-Alliance_, Hermosa Alianza, el campo fatal de Waterloo lo había dicho de antemano.
En presencia y ante esa antigua Europa reconstruida, los rasgos de una nueva Francia se esbozaron. El futuro, que el Emperador había convocado, hizo su entrada. En su frente llevaba la estrella, la Libertad. Los ojos brillantes de todas las jóvenes generaciones se volvieron hacia ella. ¡Hecho singular! la gente estaba, a la vez, enamorada del futuro, la Libertad, y del pasado, Napoleón. La derrota había vuelto más grande al vencido. Bonaparte caído parecía más elevado que Napoleón erguido. Los que habían triunfado estaban alarmados. Inglaterra lo hizo custodiar por Hudson Lowe, y Francia lo hizo vigilar por Montchenu. Sus brazos cruzados se convirtieron en una fuente de inquietud para los tronos. Alejandro lo llamó "mi desvelo". Este terror era el resultado de la cantidad de revolución que contenía. Eso es lo que explica y excusa el liberalismo bonapartista. Este fantasma hizo temblar al viejo mundo. Los reyes reinaban, pero incómodos, con la roca de Santa Elena en el horizonte.
Mientras Napoleón atravesaba la agonía en Longwood, los sesenta mil hombres que habían caído en el campo de Waterloo se pudrían tranquilamente, y algo de su paz se difundió sobre el mundo. El Congreso de Viena hizo los tratados en 1815, y Europa llamó a esto la Restauración.
Esto es lo que fue Waterloo.
Pero, ¿qué le importa al Infinito? toda esa tempestad, toda esa nube, esa guerra, y luego esa paz? Toda esa oscuridad no turbó por un momento la luz de ese Ojo inmenso ante el cual un saltamontes que salta de una brizna de hierba a otra iguala al águila que se eleva de campanario en campanario por las torres de Notre Dame.