Português
O P.C. E O P.O.
Ao chegar a primavera, um novo conjunto de divertimentos entrou na moda, e os dias que se alongavam proporcionavam tardes extensas para trabalho e brincadeira de toda sorte. O jardim precisava ser posto em ordem, e cada irmã tinha um quarto do pequeno terreno para fazer dele o que bem quisesse. Hannah costumava dizer: “Eu saberia de quem é cada um desses jardinzinhos, mesmo que os visse na China”, e assim podia, pois os gostos das moças diferiam tanto quanto seus caracteres. O de Meg tinha rosas e heliotrópio, murta e uma pequena laranjeira. O canteiro de Jo nunca era igual em duas estações, pois ela estava sempre fazendo experiências. Naquele ano, seria uma plantação de girassóis, cujas sementes daquela planta alegre e aspirante serviriam de alimento para a Tia Cresta-de-Galinha e sua família de pintinhos. Beth tinha flores fragantes à moda antiga em seu jardim, ervilhas-de-cheiro e mignonette, espigão, cravinas, amor-perfeito e artemísia-do-sul, com papoula para os pássaros e erva-de-gato para os gatinhos. Amy tinha um caramanchão no seu, um tanto pequeno e com lacraias, mas muito bonito de se ver, com madressilvas e campainhas pendendo seus chifres e sinos coloridos em grinaldas graciosas por toda parte, lírios brancos altos, fetos delicados e tantas plantas brilhantes e pitorescas quantas consentissem em florescer ali.
Jardinagem, passeios, remadas no rio e caçadas de flores ocupavam os dias bons, e para os chuvosos tinham diversões caseiras, umas velhas, outras novas, todas mais ou menos originais. Uma delas era o “P.C.”, pois, como sociedades secretas estavam na moda, pareceu próprio ter uma, e como todas as moças admiravam Dickens, chamaram a si mesmas de Clube Pickwick. Com algumas interrupções, mantiveram isso por um ano, e reuniam-se todo sábado à noite no grande sótão, ocasiões em que as cerimônias eram as seguintes: três cadeiras eram dispostas em fila diante de uma mesa sobre a qual havia uma lâmpada, além de quatro distintivos brancos, com um grande “P.C.” em cores diferentes em cada um, e o jornal semanal chamado O Portfólio Pickwick, ao qual todas contribuíam com algo, enquanto Jo, que se deliciava com penas e tinta, era a editora. Às sete horas, os quatro membros subiam à sala do clube, atavam os distintivos em volta da cabeça e tomavam seus lugares com grande solenidade. Meg, como a mais velha, era Samuel Pickwick; Jo, por ter inclinação literária, Augustus Snodgrass; Beth, por ser redonda e rosada, Tracy Tupman; e Amy, que estava sempre tentando fazer o que não podia, era Nathaniel Winkle. Pickwick, o presidente, lia o jornal, que era cheio de contos originais, poesia, notícias locais, anúncios engraçados e dicas, nas quais elas, de boa índole, lembravam umas às outras seus defeitos e fraquezas. Em uma ocasião, o Sr. Pickwick pôs um par de óculos sem vidro, bateu na mesa, pigarreou, e depois de fitar fixamente o Sr. Snodgrass, que se balançava para trás na cadeira, até que este se acomodou devidamente, começou a ler:
“O PORTFÓLIO PICKWICK”
20 DE MAIO DE 18—
CANTINHO DO POETA
ODA DE ANIVERSÁRIO
De novo nos encontramos para celebrar Com distintivo e rito solene, Nosso quinquagésimo segundo aniversário, No Salão Pickwick, nesta noite.
Todos estamos aqui em perfeita saúde, Nenhum ausente de nosso pequeno bando: De novo vemos cada rosto conhecido, E apertamos cada mão amiga.
Nosso Pickwick, sempre em seu posto, Com reverência saudamos, Enquanto, óculos no nariz, ele lê Nossa semanal folha bem cheia.
Embora sofra de um resfriado, Alegres o ouvimos falar, Pois palavras de sabedoria dele caem, Apesar de rouquidão ou pipilo.
O velho Snodgrass de seis pés se ergue, Com graça elefantina, E sorri para a companhia, Com rosto moreno e jovial.
Fogo poético lhe acende o olhar, Ele luta contra seu fado. Veja-se ambição em sua testa, E em seu nariz, uma mancha.
Em seguida vem nosso pacato Tupman, Tão rosado, roliço e doce, Que sufoca de rir das piadas, E cai do assento.
O priminho Winkle também está aqui, Com cada fio no lugar, Modelo de decoro, Embora odeie lavar o rosto.
O ano se foi, ainda nos unimos Para caçoar, rir e ler, E trilhar a senda da literatura Que à glória conduz.
Por muito nosso jornal prospere, Nosso clube não se dissolva, E os anos vindouros derramem bênçãos Sob o útil, alegre “P. C.”.
A. SNODGRASS
O CASAMENTO MASCARADO (Uma História de Veneza)
Gôndola após gôndola subia os degraus de mármore, e deixava sua bela carga aumentar a brilhante multidão que enchia as suntuosas salas do Conde Adelon. Cavaleiros e damas, elfos e pajens, monges e vendedoras de flores, todos se misturavam alegremente na dança. Vozes doces e rica melodia enchiam o ar, e assim, com júbilo e música, seguia o mascarado. “Vossa Alteza viu a Senhora Viola esta noite?”, perguntou um galante trovador à rainha das fadas que deslizava pela sala em seu braço.
“Sim, não é encantadora, embora tão triste! Seu vestido também é bem escolhido, pois em uma semana ela desposa o Conde Antonio, a quem odeia passionamente.”
“Pela minha fé, invejo-o. Ali vem ele, trajado como um noivo, exceto pela máscara negra. Quando esta cair, veremos como ele considera a bela donzela cujo coração não pode conquistar, embora o severo pai lhe conceda a mão”, retornou o trovador.
“Sussurra-se que ela ama o jovem artista inglês que a persegue, e é repelido pelo velho Conde”, disse a dama, enquanto se juntavam à dança. A festa estava no auge quando um padre apareceu, e levando o jovem par a uma alcova forrada de veludo roxo, fez sinal para que ajoelhassem. Silêncio instantâneo caiu sobre a alegre multidão, e nenhum som, senão o borbulhar das fontes ou o sussurro dos laranjais dormindo ao luar, quebrava a quietude, enquanto o Conde de Adelon falava assim:
“Meus senhores e damas, perdoem o ardil pelo qual os reuni aqui para testemunhar o casamento de minha filha. Padre, aguardamos vossos ofícios.” Todos os olhos se voltaram para os nubentes, e um murmúrio de espanto percorreu a multidão, pois nem a noiva nem o noivo removeram suas máscaras. Curiosidade e maravilha possuíram todos os corações, mas o respeito conteve todas as línguas até que o rito sagrado terminasse. Então os ansiosos espectadores rodearam o conde, exigindo uma explicação.
“De boa vontade a daria se pudesse, mas só sei que foi o capricho de minha tímida Viola, e a isso cedi. Agora, meus filhos, que o jogo termine. Desmascarem-se e recebam minha bênção.”
Mas nenhum deles dobrou o joelho, pois o jovem noivo respondeu em tom que assustou todos os ouvintes quando a máscara caiu, revelando o nobre rosto de Ferdinand Devereux, o amante artista, e recostado em seu peito, onde agora brilhava a estrela de um conde inglês, estava a bela Viola, radiante de alegria e beleza.
“Meu senhor, desdenhosamente me ordenou reclamar sua filha quando pudesse ostentar nome tão alto e fortuna tão vasta quanto a do Conde Antonio. Posso fazer mais, pois nem mesmo vossa alma ambiciosa pode recusar o Conde de Devereux e De Vere, quando ele dá seu antigo nome e ilimitada riqueza em troca da amada mão desta bela dama, agora minha esposa.”
O conde ficou como quem se transformara em pedra, e voltando-se para a confusa multidão, Ferdinand acrescentou, com um alegre sorriso de triunfo: “A vós, meus galantes amigos, só posso desejar que vossos namoros prosperem como o meu, e que todos conquistem tão bela noiva quanto eu por este casamento mascarado.”
S. PICKWICK
Por que o P. C. é como a Torre de Babel? Porque está cheio de membros indisciplinados.
A HISTÓRIA DE UMA ABÓBORA
Era uma vez um fazendeiro que plantou uma pequena semente em seu jardim, e depois de um tempo ela brotou e virou uma videira e deu muitas abóboras. Um dia em outubro, quando estavam maduras, ele colheu uma e a levou ao mercado. Um merceeiro comprou e pôs em sua loja. Naquela mesma manhã, uma menininha de chapéu marrom e vestido azul, com rosto redondo e nariz arrebitado, foi e a comprou para sua mãe. Ela a arrastou para casa, cortou-a, e ferveu na panela grande, amassou parte com sal e manteiga, para o jantar. E ao resto acrescentou um pint de leite, dois ovos, quatro colheres de açúcar, noz-moscada e alguns biscoitos, pôs em um prato fundo, e assou até ficar morena e gostosa, e no dia seguinte foi comida por uma família chamada March.
T. TUPMAN
Sr. Pickwick, _Senhor:_— Dirijo-me a vossa senhoria sobre o assunto do pecado o pecador que quero dizer é um homem chamado Winkle que causa problemas no clube rindo e às vezes não escreve sua parte neste bom jornal espero que perdoe sua maldade e deixe-o enviar uma fábula francesa porque não pode escrever de cabeça pois tem tantas lições e nenhum cérebro de agora em diante tentarei tomar o tempo pela rédea e preparar algum trabalho que seja todo _commy la fo_ que quer dizer tudo bem estou com pressa pois já é quase hora da escola.
Respeitosamente sua, N. WINKLE
[O acima é um reconhecimento viril e elegante de delitos passados. Se nosso jovem amigo estudasse pontuação, seria bom.]
UM TRISTE ACIDENTE
Na sexta-feira passada, fomos surpreendidos por um choque violento em nosso porão, seguido de gritos de aflição. Ao irromper em corpo para a adega, descobrimos nosso amado Presidente prostrado no chão, tendo tropeçado e caído enquanto buscava lenha para fins domésticos. Uma perfeita cena de ruína encontrou nossos olhos, pois em sua queda o Sr. Pickwick mergulhara a cabeça e os ombros em uma tina de água, derrubara um barril de sabão mole sobre sua forma varonil, e rasgara suas vestes gravemente. Ao ser retirado dessa situação perigosa, descobriu-se que não sofrera ferimento além de alguns machucados, e temos o prazer de acrescentar que agora se recupera bem.
ED.
O LUTO PÚBLICO
É nosso doloroso dever registrar o súbito e misterioso desaparecimento de nossa querida amiga, Sra. Bola de Neve Pat Paw. Este lindo e amado gato era o predileto de um grande círculo de quentes e admiradores amigos; pois sua beleza atraía todos os olhares, suas graças e virtudes lhe granjeavam todos os corações, e sua perda é profundamente sentida por toda a comunidade. Quando vista pela última vez, estava sentada no portão, observando o carro do açougueiro, e teme-se que algum vilão, tentado por seus encantos, a tenha vilmente roubado. Semanas se passaram, mas nenhum rastro dela foi descoberto, e renunciamos a toda esperança, atamos uma fita preta a seu cesto, deixamos de lado seu prato, e choramos por ela como por alguém perdida para sempre.
Um amigo solidário envia a seguinte joia:
UMA LAMENTAÇÃO POR S. B. PAT PAW
Choramos a perda de nosso pequeno pet, E suspiramos seu fado infeliz, Pois nunca mais junto ao fogo ela se sentará, Nem brincará junto ao velho portão verde.
O pequeno túmulo onde seu bebê dorme Está sob o castanheiro. Mas sobre _seu_ túmulo não podemos chorar, Não sabemos onde ele possa estar.
Sua cama vazia, sua bola ociosa, Nunca mais a verão; Nenhum toque gentil, nenhum ronronar amigo Se ouve à porta da sala.
Outro gato vem atrás de seus ratos, Um gato de rosto sujo, Mas não caça como nossa querida o fazia, Nem brinca com sua graça aérea.
Suas patas furtivas pisam o mesmo salão Onde Bola de Neve costumava brincar, Mas ela só cospe aos cães que nosso pet Tão galantemente afugentava.
Ela é útil e mansa, e faz seu melhor, Mas não é bela de se ver, E não podemos lhe dar teu lugar, querida, Nem adorá-la como a ti adoramos.
A.S.
ANÚNCIOS
SRTA. ORANTHY BLUGGAGE, a realizada e forte palestrante, proferirá sua famosa palestra sobre “A MULHER E SUA POSIÇÃO” no Salão Pickwick, no próximo sábado à noite, após as apresentações habituais.
UMA REUNIÃO SEMANAL será realizada no Lugar da Cozinha, para ensinar jovens senhoritas a cozinhar. Hannah Brown presidirá, e todas são convidadas a comparecer.
A SOCIEDADE DA PA DE LIMPAR POEIRA se reunirá na próxima quarta-feira, e desfilará no andar superior da Casa do Clube. Todos os membros devem aparecer em uniforme e apresentar as vassouras ao ombro às nove em ponto.
SRA. BETH BOUNCER abrirá seu novo sortimento de Chapelaria de Bonecas na próxima semana. As últimas modas de Paris chegaram, e encomendas são respeitosamente solicitadas.
UMA NOVA PEÇA aparecerá no Teatro de Barnville, no curso de algumas semanas, que superará tudo já visto no palco americano. “A ESCRAVA GREGA, ou Constantino, o Vingador”, é o nome deste emocionante drama!!!
DICAS
Se S.P. não usasse tanto sabão nas mãos, não estaria sempre atrasada no café da manhã. A.S. é solicitada a não assobiar na rua. T.T. por favor não esqueça o guardanapo de Amy. N.W. não deve se aflija porque seu vestido não tem nove babados.
RELATÓRIO SEMANAL
Meg—Boa. Jo—Má. Beth—Muito Boa. Amy—Razoável.
Ao terminar o Presidente de ler o jornal (que peço licença para assegurar a meus leitores ser cópia fiel de um escrito por verdadeiras moças em tempos idos), seguiu-se uma rodada de aplausos, e então o Sr. Snodgrass levantou-se para fazer uma proposta.
“Sr. Presidente e cavalheiros”, ele começou, assumindo atitude e tom parlamentares, “desejo propor a admissão de um novo membro—um que altamente merece a honra, ficaria profundamente grato por ela, e acrescentaria imensamente ao espírito do clube, ao valor literário do jornal, e seria extremamente alegre e agradável. Proponho o Sr. Theodore Laurence como membro honorário do P. C. Vamos, aceitem-no.”
A súbita mudança de tom de Jo fez as moças rirem, mas todas pareciam algo ansiosas, e ninguém disse palavra enquanto Snodgrass tomava seu assento.
“Vamos submetê-lo a voto”, disse o Presidente. “Todos a favor desta moção queiram manifestá-lo dizendo ‘Sim’.”
Uma voz alta de Snodgrass, seguida, para surpresa de todos, por uma tímida de Beth.
“Os de opinião contrária digam ‘Não’.”
Meg e Amy eram de opinião contrária, e o Sr. Winkle levantou-se para dizer com grande elegância: “Não desejamos nenhum menino, eles só fazem piadas e saltitam. Este é um clube de senhoritas, e queremos ser privadas e decorosas.”
“Receio que ele ria do nosso jornal, e zombe de nós depois”, observou Pickwick, puxando o pequeno cacho em sua testa, como sempre fazia quando duvidava.
Ergueu-se Snodgrass, muito sério. “Senhor, dou-lhe minha palavra de cavalheiro, Laurie não fará nada desse tipo. Ele gosta de escrever, e dará um tom a nossas contribuições e nos impedirá de ser sentimental, não vê? Podemos fazer tão pouco por ele, e ele faz tanto por nós, penso que o mínimo que podemos fazer é lhe oferecer um lugar aqui, e torná-lo bem-vindo se vier.”
Essa astuta alusão a benefícios conferidos pôs Tupman de pé, com ar de quem já se decidira completamente.
“Sim; devemos fazê-lo, mesmo se tememos. Digo que ele pode vir, e seu avô também, se quiser.”
Essa explosão animada de Beth eletrizou o clube, e Jo deixou seu lugar para apertar-lhe a mão em aprovação. “Agora então, votem de novo. Todos lembrem que é nosso Laurie, e digam ‘Sim!’”, exclamou Snodgrass, excitado.
“Sim! Sim! Sim!”, responderam três vozes ao mesmo tempo.
“Bom! Abençoadas! Ora, como não há nada como ‘tomar o tempo pela rédea’, como Winkle caracteristicamente observa, permitam-me apresentar o novo membro.” E, para desespero do resto do clube, Jo abriu a porta do armário, e exibiu Laurie sentado em um saco de trapos, corado e cintilante de riso reprimido.
“Seu patife! Seu traidor! Jo, como pôde?”, gritaram as três moças, enquanto Snodgrass conduzia sua amiga triunfantemente adiante, e produzindo tanto uma cadeira quanto um distintivo, instalava-o num instante.
“A frieza de vocês dois patifes é espantosa”, começou o Sr. Pickwick, tentando franzir um terrível cenho e conseguindo apenas produzir um sorriso amável. Mas o novo membro esteve à altura da ocasião, e levantando-se, com uma saudação grata à Cadeira, disse da maneira mais cativante: “Sr. Presidente e senhoritas—peço perdão, cavalheiros—permitam-me apresentar-me como Sam Weller, o muito humilde servo do clube.”
“Bom! Bom!”, exclamou Jo, batendo com o cabo da velha panela de aquecer na qual se apoiava.
“Meu fiel amigo e nobre patrono”, continuou Laurie com um aceno de mão, “que tão lisonjeiramente me apresentou, não há de ser culpado pelo baixo estratagema desta noite. Eu o planejei, e ela só cedeu após muita importunação.”
“Ora, não coloque tudo em si. Sabe que fui eu quem propôs o armário”, interrompeu Snodgrass, que estava curtindo a piada enormemente.
“Não importa o que ela diz. Sou o vilão que o fez, senhor”, disse o novo membro, com um aceno à moda de Weller ao Sr. Pickwick. “Mas, por minha honra, nunca mais farei tal, e desde já dedico-me ao interesse deste imortal clube.”
“Ouçam! Ouçam!”, gritou Jo, chocando a tampa da panela de aquecer como um címbalo.
“Prossiga, prossiga!”, acrescentaram Winkle e Tupman, enquanto o Presidente inclinava-se benignamente.
“Apenas desejo dizer que, como leve token de minha gratidão pela honra feita-me, e como meio de promover relações amistosas entre nações vizinhas, instalei um posto de correio na cerca no canto inferior do jardim, um belo e espaçoso edifício com cadeados nas portas e toda conveniência para os correios, também para as fêmeas, se me é permitido o termo. É a velha casa de andorinhas, mas entupi a porta e fiz o telhado abrir, assim poderá conter todo tipo de coisas, e poupar nosso valioso tempo. Cartas, manuscritos, livros e pacotes podem ser passados por ali, e como cada nação tem uma chave, será excepcionalmente bom, imagino. Permitam-me apresentar a chave do clube, e com muitos agradecimentos por vosso favor, tomar meu assento.”
Grande aplauso enquanto o Sr. Weller depositava uma pequena chave sobre a mesa e sentava-se, a panela de aquecer chacoalhava e agitava-se loucamente, e demorou um pouco até que a ordem pudesse ser restaurada. Uma longa discussão seguiu, e cada um saiu surpreendente, pois cada uma fez seu melhor. Assim foi uma reunião excepcionalmente animada, e não se adjournou até hora tardia, quando se encerrou com três vivas agudos para o novo membro.
Ninguém jamais se arrependeu da admissão de Sam Weller, pois nenhum clube poderia ter membro mais devotado, bem-comportado e jovial. Ele certamente acrescentou “espírito” às reuniões, e “um tom” ao jornal, pois suas orações convulsionavam os ouvintes e suas contribuições eram excelentes, sendo patrióticas, clássicas, cômicas ou dramáticas, mas nunca sentimental. Jo as considerava dignas de Bacon, Milton ou Shakespeare, e remodelou suas próprias obras com bom efeito, pensava ela.
O P. O. era uma capital instituição pequena, e floresceu maravilhosamente, pois quase tantas coisas estranhas passavam por ele quanto pelo verdadeiro posto de correio. Tragédias e gravatas, poesia e picles, sementes de jardim e longas cartas, música e melado, borrachas, convites, repreensões e cachorrinhos. O velho senhor gostava da diversão, e divertia-se enviando pacotes estranhos, mensagens misteriosas e telegramas engraçados, e seu jardineiro, que estava smitten pelos encantos de Hannah, na verdade enviou uma carta de amor aos cuidados de Jo. Como riram quando o segredo veio à tona, jamais sonhando quantas cartas de amor aquele pequeno posto de correio haveria de conter nos anos por vir.