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JO ENCONTRA APOLION
“Meninas, para onde estão indo?”, perguntou Amy, entrando no quarto delas numa tarde de sábado, e encontrando-as prontas para sair com um ar de mistério que despertou sua curiosidade.
“Não importa. Menininhas não devem fazer perguntas”, retrucou Jo, seca.
Ora, se há algo humilhante para nossos sentimentos quando somos jovens, é ouvir isso, e ser mandada “ir brincar, querida” é ainda mais penoso para nós. Amy ergueu o queixo diante do insulto, e decidiu descobrir o segredo, ainda que tivesse de importunar por uma hora. Voltando-se para Meg, que nunca lhe negava nada por muito tempo, disse, com jeito meigo: “Conta pra mim! Eu acho que você podia me deixar ir também, porque a Beth está encafifada com o piano, e eu não tenho nada pra fazer, e estou tão sozinha.”
“Não posso, querida, porque você não foi convidada”, começou Meg, mas Jo interrompeu, impaciente: “Agora, Meg, fique quieta ou vai estragar tudo. Você não pode ir, Amy, então não seja uma bebezada e não fique choramingando por causa disso.”
“Vocês estão indo a algum lugar com o Laurie, eu sei que estão. Vocês estavam sussurrando e rindo juntas no sofá ontem à noite, e pararam quando eu entrei. Não estão indo com ele?”
“Sim, estamos. Agora fique quieta, e pare de encher o saco.”
Amy calou-se, mas usou os olhos, e viu Meg enfiar um leque no bolso.
“Eu sei! Eu sei! Vocês vão ao teatro ver Os Sete Castelos!”, exclamou, acrescentando, resoluta: “e eu vou, porque a Mamãe disse que eu podia ver, e tenho meu dinheiro de trapos, e foi mesquinho não me avisar a tempo.”
“Só me escute um minuto, e seja uma boa criança”, disse Meg, apaziguadora. “A Mamãe não quer que você vá esta semana, porque seus olhos ainda não estão bons o suficiente para aguentar a luz desse pedaço de fada. Semana que vem você pode ir com a Beth e a Hannah, e se divertir bastante.”
“Eu não gosto disso nem metade do que gostaria de ir com você e o Laurie. Por favor, me deixa. Estou doente desse resfriado há tanto tempo, e trancada, estou morrendo de vontade de me divertir um pouco. Vai, Meg! Eu vou ser muito boazinha”, implorou Amy, com o ar mais patético que conseguiu.
“E se a gente leva ela? Eu não acho que a Mamãe se importaria, se a agasalharmos bem”, começou Meg.
“Se ela for, eu não vou, e se eu não for, o Laurie não vai gostar, e vai ser muito mal-educado, depois que ele convidou só nós, chegar arrastando a Amy. Eu achava que ela odiaria se enfiar onde não é querida”, disse Jo, rabugenta, pois detestava o trabalho de supervisionar uma criança inquieta quando queria curtir a si mesma.
O tom e o modo irritaram Amy, que começou a calçar as botas, dizendo, do seu jeito mais provocante: “Eu vou. A Meg disse que eu posso, e se eu pago por mim, o Laurie não tem nada a ver com isso.”
“Você não pode sentar com a gente, porque nossos lugares são reservados, e você não deve sentar sozinha, então o Laurie vai ceder o lugar dele, e isso vai estragar nosso prazer. Ou ele vai arrumar outro lugar para você, e isso não é certo quando você não foi convidada. Você não vai dar um passo, então pode ficar bem onde está”, repreendeu Jo, mais rabugenta que nunca, pois acabara de furar o dedo na pressa.
Sentada no chão com uma bota só, Amy começou a chorar e Meg a argumentar com ela, quando Laurie chamou lá de baixo, e as duas meninas desceram apressadas, deixando a irmã aos gritos. Pois de vez em quando ela esquecia os modos de adulta e agia como uma criança mimada. Exatamente quando o grupo ia sair, Amy gritou por cima do corrimão, num tom ameaçador: “Você vai se arrepender disso, Jo March, vai ver se não.”
“Bobagem!”, respondeu Jo, batendo a porta.
Elas se divertiram muito, pois Os Sete Castelos Do Lago De Diamante era tão brilhante e maravilhoso quanto o coração poderia desejar. Mas, apesar dos diabinhos vermelhos e cômicos, dos elfos cintilantes e dos príncipes e princesas deslumbrantes, o prazer de Jo tinha uma gota de amargura. Os cachos amarelos da rainha das fadas a lembraram de Amy, e entre os atos ela se distraía imaginando o que a irmã faria para fazê-la “se arrepender”. Ela e Amy tiveram muitas escaramuças animadas ao longo da vida, pois ambas tinham temperamentos rápidos e tendiam a ser violentas quando devidamente provocadas. Amy provocava Jo, e Jo irritava Amy, e explosões semiocasionais ocorriam, das quais ambas se envergonhavam muito depois. Embora a mais velha, Jo tinha o menor autocontrole, e passava por momentos difíceis tentando refrear o espírito ardente que continuamente a metia em encrencas. Sua raiva nunca durava muito, e depois de humildemente confessar a falha, ela se arrependia sinceramente e tentava melhorar. As irmãs costumavam dizer que preferiam provocar a fúria de Jo porque ela era um anjo depois. A coitada da Jo tentava desesperadamente ser boa, mas seu inimigo íntimo estava sempre pronto a incendiar e derrotá-la, e levou anos de esforço paciente para subjugá-lo.
Quando chegaram em casa, encontraram Amy lendo na sala. Ela assumiu um ar de ofendida quando entraram, não levantou os olhos do livro, nem fez uma única pergunta. Talvez a curiosidade pudesse ter vencido o ressentimento, se Beth não estivesse lá para perguntar e receber uma descrição radiosa da peça. Ao subir para guardar o melhor chapéu, o primeiro olhar de Jo foi para a cômoda, pois na última briga Amy acalentara seus sentimentos virando a gaveta de cima de Jo de ponta-cabeça no chão. Tudo, porém, estava no lugar, e depois de uma olhada apressada nos vários armários, bolsas e caixas, Jo decidiu que Amy tinha perdoado e esquecido suas ofensas.
Jo enganou-se nisso, pois no dia seguinte fez uma descoberta que produziu uma tempestade. Meg, Beth e Amy estavam sentadas juntas, no fim da tarde, quando Jo irrompeu no cômodo, com ar agitado e exigindo, sem fôlego: “Alguém pegou meu livro?”
Meg e Beth disseram “Não” ao mesmo tempo, e pareceram surpresas. Amy cutucou o fogo e não disse nada. Jo viu seu rosto corar e foi em cima dela num minuto.
“Amy, você tem ele!”
“Não, não tenho.”
“Então você sabe onde está!”
“Não, não sei.”
“Isso é mentira!”, gritou Jo, segurando-a pelos ombros, e com um ar feroz o bastante para assustar uma criança muito mais corajosa que Amy.
“Não é. Eu não tenho, não sei onde está agora, e não me importo.”
“Você sabe de alguma coisa, e é melhor contar logo, ou eu faço você contar.” E Jo deu um leve sacudão nela.
“Esculache o quanto quiser, você nunca mais vai ver aquele seu livro bobo”, gritou Amy, ficando excitada por sua vez.
“Por quê?”
“Eu queimei ele.”
“O quê! Meu livrinho de que eu tanto gostava, e trabalhei tanto, e pretendia terminar antes do Papai chegar? Você realmente o queimou?” disse Jo, ficando muito pálida, enquanto seus olhos se acendiam e as mãos agarravam Amy nervosamente.
“Sim, eu fiz! Eu disse que ia fazer você pagar por ter sido tão rabugenta ontem, e fiz, então...”
Amy não foi além, pois o temperamento quente de Jo a dominou, e ela sacudiu Amy até os dentes baterem na cabeça, chorando numa crise de dor e raiva...
“Sua menina má, má! Eu nunca mais vou conseguir escrevê-lo, e nunca vou perdoar você enquanto eu viver.”
Meg voou para resgatar Amy, e Beth para acalmar Jo, mas Jo estava fora de si, e com um último tapa na orelha da irmã, ela saiu correndo do cômodo subindo para o velho sofá no sótão, e terminou a briga sozinha.
A tempestade se acalmou lá embaixo, pois a Sra. March chegou em casa, e, tendo ouvido a história, logo trouxe Amy ao sentido do erro que fizera à irmã. O livro de Jo era o orgulho de seu coração, e era considerado pela família como um broto literário de grande promessa. Eram apenas meia dúzia de contos de fadas, mas Jo tinha trabalhado neles pacientemente, pondo o coração inteiro na obra, esperando fazer algo bom o suficiente para publicar. Ela acabara de copiá-los com muito cuidado, e destruíra o manuscrito antigo, de modo que a fogueira de Amy consumira o trabalho amoroso de vários anos. Parecia uma perda pequena para os outros, mas para Jo foi uma calamidade terrível, e ela sentiu que nunca poderia ser reparada. Beth chorou como por um gatinho falecido, e Meg recusou-se a defender sua protegida. A Sra. March pareceu séria e aflita, e Amy sentiu que ninguém a amaria até que pedisse perdão pelo ato que agora lamentava mais que qualquer deles.
Quando o sino do chá tocou, Jo apareceu, com um ar tão sombrio e inabordável que foi preciso toda a coragem de Amy para dizer, humilde...
“Por favor, me perdoa, Jo. Estou muito, muito arrependida.”
“Eu nunca vou te perdoar”, foi a resposta severa de Jo, e a partir daquele momento ela ignorou Amy completamente.
Ninguém falou do grande problema, nem mesmo a Sra. March, pois todos tinham aprendido por experiência que, quando Jo estava naquele humor, palavras eram desperdiçadas, e o mais sábio era esperar até algum pequeno acidente, ou sua própria natureza generosa, suavizar o ressentimento de Jo e curar a brecha. Não foi uma noite feliz, pois embora costurassem como de costume, enquanto a mãe lia em voz alta de Bremer, Scott ou Edgeworth, algo faltava, e a doce paz do lar foi perturbada. Sentiam isso mais quando chegou a hora do canto, pois Beth só podia tocar, Jo ficou muda como uma pedra, e Amy quebrou, de modo que Meg e a Mãe cantaram sozinhas. Mas, apesar dos esforços para ser alegres como cotovias, as vozes como de flauta não pareciam harmonizar tão bem como de costume, e todos se sentiram desafinados.
Ao receber o beijo de boa-noite, a Sra. March sussurrou gentilmente: “Minha querida, não deixe o sol se pôr sobre a sua ira. Perdoem-se uma à outra, ajudem-se uma à outra, e comecem de novo amanhã.”
Jo queria apoiar a cabeça naquele peito maternal, e chorar fora toda a sua dor e raiva, mas lágrimas eram uma fraqueza pouco viril, e ela se sentia tão profundamente ofendida que realmente não conseguia perdoar ainda. Então ela piscou forte, balançou a cabeça, e disse, grosseira, porque Amy escutava: “Foi uma coisa abominável, e ela não merece ser perdoada.”
Com isso, ela marchou para a cama, e não houve conversa alegre ou confidencial naquela noite.
Amy ficou muito ofendida por suas propostas de paz terem sido repelidas, e começou a desejar não ter se humilhado, a se sentir mais ofendida que nunca, e a pavonear-se de sua virtude superior de um jeito particularmente exasperante. Jo ainda parecia uma nuvem de tempestade, e nada deu certo o dia todo. Estava amargamente frio de manhã, ela derrubou seu precioso pastel no meio-fio, a Tia March teve um ataque de agitação, Meg estava sensível, Beth parecia aflita e melancólica quando chegava em casa, e Amy não parava de fazer comentários sobre pessoas que ficavam sempre falando de ser boas e ainda assim nem tentavam quando outros lhes davam um exemplo virtuoso.
“Todo mundo é tão odioso, vou convidar o Laurie para patinar. Ele é sempre gentil e animado, e vai me pôr nos eixos, eu sei”, disse Jo para si mesma, e saiu.
Amy ouviu o tilintar dos patins, e olhou pela janela com uma exclamação impaciente.
“Pronto! Ela prometeu que eu iria da próxima vez, pois este é o último gelo que vamos ter. Mas não adianta pedir a uma rabugenta dessas para me levar.”
“Não diga isso. Você foi muito levada, e é difícil perdoar a perda do livrinho precioso dela, mas eu acho que ela podia fazer isso agora, e acho que vai, se você a testar no minuto certo”, disse Meg. “Vá atrás deles. Não diga nada até a Jo ficar de bom humor com o Laurie, aí aproveite um minuto tranquilo e apenas a beije, ou faça alguma coisa gentil, e tenho certeza de que ela vai fazer as pazes de todo o coração.”
“Eu vou tentar”, disse Amy, pois o conselho lhe agradou, e depois de uma correria para se preparar, ela correu atrás dos amigos, que estavam sumindo por trás da colina.
Não era longe até o rio, mas ambos já estavam prontos antes de Amy alcançá-los. Jo viu-a chegar, e virou as costas. Laurie não viu, pois ele patinava cuidadosamente pela margem, sondando o gelo, pois um período quente precedera a onda de frio.
“Vou até a primeira curva, e ver se está tudo bem antes de começarmos a corrida”, Amy o ouviu dizer, enquanto ele disparava, parecendo um jovem russo em seu casaco e gorro forrados de pele.
Jo ouviu Amy ofegante após a corrida, batendo os pés e soprando os dedos enquanto tentava calçar os patins, mas Jo não se virou e desceu lentamente ziguezagueando pelo rio, tirando uma satisfação amarga e infeliz dos apuros da irmã. Ela acalentara sua raiva até que cresceu forte e se apossou dela, como pensamentos e sentimentos malignos sempre fazem a menos que sejam expulsos de imediato. Quando Laurie dobrou a curva, ele gritou de volta...
“Fique perto da margem. Não é seguro no meio.” Jo ouviu, mas Amy estava se levantando e não pegou uma palavra. Jo lançou um olhar por sobre o ombro, e o pequeno demônio que abrigava sussurrou em seu ouvido...
“Não importa se ela ouviu ou não, que ela se cuide.”
Laurie tinha desaparecido pela curva, Jo estava bem na virada, e Amy, bem atrás, lançando-se em direção ao gelo mais liso no meio do rio. Por um minuto Jo ficou parada com uma sensação estranha no coração, então resolveu seguir, mas algo a segurou e a virou, bem a tempo de ver Amy jogar as mãos para cima e cair, com um estalo súbito de gelo podre, o respingo de água, e um grito que fez o coração de Jo parar de medo. Ela tentou chamar Laurie, mas sua voz sumiu. Tentou correr para a frente, mas seus pés pareciam não ter força, e por um segundo só pôde ficar imóvel, encarando com um rosto aterrorizado o capuz azulzinho acima da água negra. Algo passou rápido por ela, e a voz de Laurie gritou...
“Traga uma tábuia. Rápido, rápido!”
Como ela fez isso, nunca soube, mas nos minutos seguintes ela trabalhou como possuída, obedecendo cegamente a Laurie, que estava bastante senhor de si, e deitado de bruços, segurava Amy com o braço e o taco de hóquei até Jo arrastar uma tábuia da cerca, e juntos tiraram a criança d’água, mais assustada que machucada.
“Agora, temos que caminhar com ela para casa o mais rápido que der. Empilhem nossas coisas nela, enquanto eu tiro esses patins malditos”, gritou Laurie, enrolando o casaco em Amy, e puxando as tiras que nunca pareceram tão intrincadas antes.
Tremendo, encharcadas e chorando, levaram Amy para casa, e depois de um tempo agitado, ela pegou no sono, enrolada em cobertores diante de um fogo quente. Durante a confusão Jo mal falou, mas voou de um lado a outro, pálida e selvagem, com as roupas meio tiradas, o vestido rasgado, e as mãos cortadas e machucadas pelo gelo, tábuas e fivelas teimosas. Quando Amy dormia confortavelmente, a casa silenciava, e a Sra. March sentada junto à cama, ela chamou Jo para perto e começou a curar as mãos feridas.
“Tem certeza de que ela está salva?”, sussurrou Jo, olhando arrependida para a cabeça dourada, que poderia ter sido levada para sempre de sua vista sob o gelo traiçoeiro.
“Bem salva, querida. Ela não se machucou, e não vai nem pegar frio, acho, você foi tão sensata em cobri-la e levá-la para casa rápido”, respondeu a mãe, alegre.
“O Laurie fez tudo. Eu só deixei ela ir. Mamãe, se ela morresse, seria minha culpa.” E Jo desabou junto à cama numa crise de lágrimas penitentes, contando tudo o que acontecera, condenando amargamente sua dureza de coração, e soluçando sua gratidão por ser poupada da punição pesada que poderia ter caído sobre ela.
“É meu temperamento terrível! Eu tento curá-lo, acho que consegui, e aí ele explode pior que nunca. Oh, Mamãe, o que vou fazer? O que vou fazer?”, chorou a coitada da Jo, em desespero.
“Vigie e ore, querida, nunca se canse de tentar, e nunca pense que é impossível vencer sua falha”, disse a Sra. March, puxando a cabeça desgrenhada para o ombro e beijando a face molhada tão ternamente que Jo chorou ainda mais forte.
“Você não sabe, não pode imaginar quão ruim é! Parece que eu poderia fazer qualquer coisa quando estou num acesso. Fico tão selvagem, eu poderia machucar qualquer um e gostar. Tenho medo de fazer algo terrível um dia, e estragar minha vida, e fazer todo mundo me odiar. Oh, Mamãe, me ajuda, por favor me ajuda!”
“Eu vou, minha filha, eu vou. Não chore assim tão amargamente, mas lembre-se deste dia, e resolva com toda a sua alma que nunca conhecerá outro igual. Jo, querida, todos nós temos nossas tentações, algumas muito maiores que as suas, e muitas vezes leva a vida inteira para vencê-las. Você acha que seu temperamento é o pior do mundo, mas o meu costumava ser exatamente assim.”
“O seu, Mamãe? Mas você nunca fica com raiva!” E por um momento Jo esqueceu o arrependimento no espanto.
“Eu tenho tentado curá-lo há quarenta anos, e só consegui controlá-lo. Fico com raiva quase todo dia da minha vida, Jo, mas aprendi a não mostrar, e ainda espero aprender a não sentir, embora possa levar outros quarenta anos para isso.”
A paciência e a humildade do rosto que ela tanto amava foram uma lição melhor para Jo que a mais sábia das palestras, a mais severa das repreensões. Ela se sentiu confortada de imediato pela simpatia e confiança que lhe foram dadas. O saber que a mãe tinha uma falha como a sua, e tentava emendá-la, tornou a sua própria mais fácil de suportar e fortaleceu sua resolução de curá-la, embora quarenta anos parecessem um tempo bem longo de vigiar e orar para uma menina de quinze anos.
“Mamãe, a senhora fica com raiva quando aperta os lábios bem juntos e sai do cômodo às vezes, quando a Tia March ralha ou as pessoas incomodam a senhora?”, perguntou Jo, sentindo-se mais próxima e querida da mãe que nunca.
“Sim, aprendi a conter as palavras precipitadas que sobem aos meus lábios, e quando sinto que vão escapar contra minha vontade, eu simplesmente saio por um minuto, e me dou um pequeno sacudão por ser tão fraca e perversa”, respondeu a Sra. March com um suspiro e um sorriso, enquanto alisava e prendia o cabelo despenteado de Jo.
“Como a senhora aprendeu a se calar? É isso que me atrapalha, pois as palavras ríspidas voam antes de eu saber o que faço, e quanto mais falo pior fico, até ser um prazer magoar os sentimentos das pessoas e dizer coisas terríveis. Diga-me como a senhora faz, Marmee querida.”
“Minha boa mãe costumava me ajudar...”
“Como a senhora faz com a gente...”, interrompeu Jo, com um beijo grato.
“Mas a perdi quando eu era um pouco mais velha que você, e por anos tive que lutar sozinha, pois tinha muito orgulho para confessar minha fraqueza a qualquer outro. Tive um tempo difícil, Jo, e derramei muitas lágrimas amargas sobre meus fracassos, pois apesar dos esforços nunca parecia progredir. Aí seu pai chegou, e fiquei tão feliz que achei fácil ser boa. Mas aos poucos, quando tive quatro filhinhas ao redor e éramos pobres, então o velho problema recomeçou, pois não sou paciente por natureza, e era muito difícil ver meus filhos precisando de qualquer coisa.”
“Coitada da Mamãe! O que a ajudou então?”
“Seu pai, Jo. Ele nunca perde a paciência, nunca duvida ou reclama, mas sempre espera, e trabalha e espera tão alegremente que a gente se envergonha de fazer diferente diante dele. Ele me ajudou e consolou, e me mostrou que devia tentar praticar todas as virtudes que queria que minhas menininhas tivessem, pois eu era o exemplo delas. Era mais fácil tentar por vocês que por mim mesma. Um olhar assustado ou surpreso de uma de vocês quando eu falava seca me repreendia mais que qualquer palavra poderia, e o amor, respeito e confiança dos meus filhos eram a recompensa mais doce que eu podia receber por meus esforços de ser a mulher que queria que copiassem.”
“Oh, Mamãe, se eu for metade tão boa quanto a senhora, vou ficar satisfeita”, chorou Jo, muito tocada.
“Espero que seja bem melhor, querida, mas deve vigiar seu ‘inimigo íntimo’, como o pai chama, ou ele pode entristecer, se não estragar, sua vida. Você teve um aviso. Lembre-se dele, e tente de coração e alma dominar esse temperamento rápido, antes que ele lhe traga maior tristeza e pesar que os de hoje.”
“Eu vou tentar, Mamãe, vou tentar de verdade. Mas a senhora tem que me ajudar, me lembrar, e me impedir de explodir. Eu costumava ver o Papai às vezes pôr o dedo nos lábios, e olhar para a senhora com um rosto muito gentil mas sério, e a senhora sempre apertava os lábios e ia embora. Ele estava lembrando a senhora então?”, perguntou Jo, baixinho.
“Sim. Eu pedi que ele me ajudasse assim, e ele nunca esqueceu, mas me salvou de muitas palavras ríspidas com aquele pequeno gesto e olhar gentil.”
Jo viu que os olhos da mãe se encheram e os lábios tremeram enquanto ela falava, e temendo ter dito demais, sussurrou, ansiosa: “Foi errado observar a senhora e falar disso? Eu não quis ser ruda, mas é tão reconfortante dizer tudo o que penso para a senhora, e me sentir tão segura e feliz aqui.”
“Minha Jo, você pode dizer qualquer coisa à sua mãe, pois é minha maior felicidade e orgulho sentir que minhas filhas confiam em mim e sabem quanto as amo.”
“Eu achei que a tinha entristecido.”
“Não, querida, mas falar do Pai me lembrou quanto sinto a falta dele, quanto lhe devo, e quão fielmente devo vigiar e trabalhar para manter suas filhinhas seguras e boas para ele.”
“Mas a senhora o mandou ir, Mamãe, e não chorou quando ele foi, e nunca reclama agora, ou parece precisar de ajuda”, disse Jo, admirada.
“Eu dei o melhor que tinha ao país que amo, e guardei minhas lágrimas até ele partir. Por que reclamar, se ambos apenas cumprimos nosso dever e certamente seremos mais felizes por isso no fim? Se não pareço precisar de ajuda, é porque tenho um amigo melhor, ainda que o Pai, para me consolar e sustentar. Minha filha, os problemas e tentações de sua vida estão começando e podem ser muitos, mas você pode superá-los e sobrevivê-los todos se aprender a sentir a força e ternura de seu Pai Celestial como sente a do seu pai terreno. Quanto mais o amar e confiar Nele, mais perto se sentirá Dele, e menos dependerá do poder e sabedoria humanos. Seu amor e cuidado nunca se cansam ou mudam, nunca podem ser tirados de você, mas podem se tornar a fonte de paz, felicidade e força para a vida toda. Acredite nisso de coração, e vá a Deus com todos os seus pequenos cuidados, e esperanças, e pecados, e tristezas, tão livre e confiantemente como vem à sua mãe.”
A única resposta de Jo foi abraçar a mãe bem forte, e no silêncio que se seguiu a oração mais sincera que já fizera deixou seu coração sem palavras. Pois naquela hora triste mas feliz, ela aprendera não só a amargura do remorso e desespero, mas a doçura da abnegação e autocontrole, e conduzida pela mão da mãe, se aproximara do Amigo que sempre recebe cada criança com um amor mais forte que o de qualquer pai, mais terno que o de qualquer mãe.
Amy se mexeu e suspirou no sono, e como se ansiosa para começar logo a emendar sua falha, Jo ergueu os olhos com uma expressão que seu rosto nunca vestira antes.
“Deixei o sol se pôr sobre minha ira. Eu não quis perdoá-la, e hoje, se não fosse pelo Laurie, podia ser tarde demais! Como pude ser tão perversa?”, disse Jo, quase sozinha, enquanto se inclinava sobre a irmã acariciando suavemente o cabelo molhado espalhado no travesseiro.
Como se ouvisse, Amy abriu os olhos, e estendeu os braços, com um sorriso que foi direto ao coração de Jo. Nenhuma das duas disse uma palavra, mas se abraçaram bem forte, apesar dos cobertores, e tudo foi perdoado e esquecido num único beijo sincero.