Deutsch
Der Samstagmorgen war gekommen, und die ganze Sommerwelt war hell und frisch und voller Leben. In jedem Herzen war ein Lied, und war das Herz jung, so drang die Musik über die Lippen. Auf jedem Gesicht lag Frohsinn und in jedem Schritt ein federnder Schwung. Die Lokustbäume standen in Blüte, und der Duft der Blüten erfüllte die Luft. Cardiff Hill, jenseits und oberhalb des Dorfes, war grün von Gewächsen und lag gerade weit genug entfernt, um wie ein ersehntes Land zu erscheinen, traumhaft, ruhig und einladend.
Tom erschien auf dem Bürgersteig mit einem Eimer Kalkfarbe und einem langstieligen Pinsel. Er besah den Zaun, und alle Fröhlichkeit wich von ihm, und eine tiefe Schwermut senkte sich auf seinen Geist. Dreißig Yard Bretterzaun, neun Fuß hoch. Das Leben schien ihm hohl, und die Existenz nur eine Last. Seufzend tauchte er den Pinsel ein und strich ihn am obersten Brett entlang; wiederholte die Handlung; tat es abermals; verglich den unbedeutenden weißgestrichenen Streifen mit dem weiten Kontinent ungestrichenen Zauns und setzte sich verzagt auf eine Baumbank. Jim kam am Tor hüpfend mit einem Blecheimer heraus und sang Buffalo Gals. Wasser vom Dorfbrunnen zu holen war in Toms Augen früher immer verhasste Arbeit gewesen, doch jetzt erschien es ihm nicht so. Er erinnerte sich, dass am Brunnen Gesellschaft war. Weiße, mulattische und negermädchen und -jungen waren immer dort, warteten auf ihre Reihe, ruhten, tauschten Spielzeug, stritten, kämpften, tollten umher. Und er erinnerte sich, dass, obgleich der Brunnen nur hundertfünfzig Yard entfernt war, Jim niemals unter einer Stunde mit einem Eimer Wasser zurückkam – und selbst dann musste ihn gewöhnlich jemand holen. Tom sagte:
„Hör mal, Jim, ich hole das Wasser, wenn du ein bisschen kalkst.“
Jim schüttelte den Kopf und sagte:
„Kann nich, Mars Tom. Ole Missis, sie hat mir gesagt, ich muss gehen und das Wasser holen und nich rumalbern mit wer weiß wem. Sie sagt, sie denkt, Mars Tom wird mich zum Kalken auffordern, und drum hat sie gesagt, ich soll meiner Wege gehen und meine Sachen tun – sie meinte, _sie_ würde das Kalken besorgen.“
„Ach, scher dich nicht um das, was sie gesagt hat, Jim. So redet sie immer. Gib mir den Eimer – ich bin nur einen Augenblick weg. _Sie_ kriegt das nie raus.“
„Och, ich trau mich nich, Mars Tom. Ole Missis würde mir den Kopf abreißen. Wirklich würde sie.“
„_Sie_! Sie schlägt doch keinen – haut ihnen mit dem Fingerhut auf den Kopf – und wer kümmert sich drum, möcht ich wissen. Sie redet furchtbar, aber Reden tut nicht weh – jedenfalls nicht, wenn sie nicht weint. Jim, ich geb dir ein Wunderding. Ich geb dir eine weiße Alley!“
Jim begann zu wanken.
„Weiße Alley, Jim! Und es ist ein prachtvoller Taw.“
„Mensch! Das ist ein mächtig feines Wunderding, sag ich dir! Aber Mars Tom, ich hab mächtige Angst vor ole Missis –“
„Und außerdem, wenn du willst, zeig ich dir meine wunde Zehe.“
Jim war nur ein Mensch – dieser Reiz war zu viel für ihn. Er stellte den Eimer ab, nahm die weiße Alley und beugte sich mit vertieftem Interesse über die Zehe, während der Verband abgewickelt wurde. Einen Augenblick später flog er die Straße hinunter mit seinem Eimer und einem prickelnden Hinterteil, Tom kalkte mit Eifer, und Tante Polly zog sich vom Feld mit einem Pantoffel in der Hand und Triumph im Blick zurück.
Doch Toms Energie hielt nicht an. Er begann an den Spaß zu denken, den er für diesen Tag geplant hatte, und seine Sorgen vervielfachten sich. Bald würden die freien Jungen auf allerlei köstlichen Unternehmungen vorbeispringen, und sie würden sich köstlich über ihn lustig machen, weil er arbeiten musste – allein der Gedanke daran brannte wie Feuer. Er holte seinen weltlichen Besitz hervor und besah ihn – Spielzeugstücke, Murmeln und Plunder; genug, um einen Tausch von _Arbeit_ zu erkaufen, vielleicht, aber nicht annähernd genug, um auch nur eine halbe Stunde reiner Freiheit zu erkaufen. Also steckte er seine beschränkten Mittel zurück in die Tasche und gab den Gedanken auf, die Jungen zu kaufen. In diesem dunklen und hoffnungslosen Augenblick brach eine Eingebung über ihn herein! Nichts Geringeres als eine große, herrliche Eingebung.
Er nahm seinen Pinsel und ging ruhig an die Arbeit. Ben Rogers kam bald in Sicht – gerade der Junge, vor dessen Spott er sich am meisten gefürchtet hatte. Bens Gang war der Hopser-Sprung-Satz – genug Beweis, dass sein Herz leicht und seine Erwartung hoch war. Er aß einen Apfel und stieß in Abständen einen langen, melodischen Ruf aus, gefolgt von einem tiefen Ding-dong-dong, Ding-dong-dong, denn er stellte ein Dampfschiff dar. Als er näher kam, verlangsamte er das Tempo, nahm die Mitte der Straße, lehnte sich weit nach Steuerbord und drehte schwerfällig und mit mühsamem Pomp und Umständen bei – denn er stellte den Big Missouri dar und hielt sich für ein Schiff, das neun Fuß Wasser zog. Er war Schiff und Kapitän und Maschinenglocke zugleich, also musste er sich vorstellen, er stünde auf seinem eigenen Hurrikandeck, gäbe Befehle und führte sie aus:
„Stopp, Sir! Ting-a-ling-ling!“ Das Schiff lief fast aus, und er zog langsam zum Bürgersteig hinauf.
„Rückwärts festmachen! Ting-a-ling-ling!“ Seine Arme streckten und versteiften sich an den Seiten hinab.
„Backbord rückwärts! Ting-a-ling-ling! Chow! Tsch-tschow-wow! Chow!“ Seine rechte Hand beschrieb indes stattliche Kreise – denn sie stellte ein vierzig Fuß großes Rad dar.
„Backbord rückwärts gehen! Ting-a-ling-ling! Chow-ch-chow-chow!“ Die linke Hand begann, Kreise zu beschreiben.
„Steuerbord stopp! Ting-a-ling-ling! Backbord stopp! Steuerbord voraus! Stopp! Lass die äußere Schraube langsam drehen! Ting-a-ling-ling! Chow-ow-ow! Her mit der Kopfleine! _Munter_ jetzt! Her mit der Springleine – was treibt ihr da! Schling einmal um den Stumpf mit dem Bight! Halte dich am Stage bereit, jetzt – los! Maschinen fertig, Sir! Ting-a-ling-ling! SCH’T! S’H’T! SCH’T!“ (er probierte die Speisehähne).
Tom fuhr im Kalken fort – achtete nicht auf das Dampfschiff. Ben starrte einen Moment und sagte dann: „_Hi-Yi! Du_ steckst fest, was?“
Keine Antwort. Tom besah seinen letzten Strich mit dem Auge eines Künstlers, dann gab er dem Pinsel einen weiteren sanften Schwung und besah das Ergebnis wie zuvor. Ben reihte sich neben ihn auf. Toms Mund wässerte nach dem Apfel, doch er blieb bei der Arbeit. Ben sagte:
„Hallo, alter Junge, du musst arbeiten, wie?“
Tom wirbelte plötzlich herum und sagte:
„Warum, bist du es, Ben! Ich hab nicht achtgegeben.“
„Sag mal – ich geh schwimmen, ich. Wärst du nicht gern dabei? Aber natürlich willst du lieber _arbeiten_ – nicht wahr? Natürlich willst du!“
Tom betrachtete den Jungen einen Augenblick und sagte:
„Was nennst du Arbeit?“
„Na, ist das _da_ nicht Arbeit?“
Tom nahm sein Kalken wieder auf und antwortete gleichgültig:
„Nun, vielleicht ist es das, und vielleicht auch nicht. Alles, was ich weiß, ist: es passt Tom Sawyer.“
„Ach komm, du willst doch nicht behaupten, dass dir das _gefällt_?“
Der Pinsel bewegte sich weiter.
„Gefallen? Nun, ich seh nicht ein, warum es mir nicht gefallen sollte. Kriegt ein Junge jeden Tag die Chance, einen Zaun zu kalken?“
Das brachte die Sache in ein neues Licht. Ben hörte auf, an seinem Apfel zu knabbern. Tom strich mit dem Pinsel zierlich hin und her – trat zurück, um die Wirkung zu prüfen – fügte hier und da einen Strich hinzu – begutachtete die Wirkung abermals – Ben beobachtete jede Bewegung und wurde immer interessierter, immer vertiefter. Bald sagte er:
„Sag, Tom, lass _mich_ ein bisschen kalken.“
Tom überlegte, war im Begriff zuzustimmen; doch er änderte seinen Sinn:
„Nein – nein – ich glaub, das ginge kaum an, Ben. Siehst du, Tante Polly ist mit diesem Zaun furchtbar wählerisch – gleich hier an der Straße, weißt du – aber wenn es der hintere Zaun wäre, würd es mir nichts ausmachen und _ihr_ auch nicht. Ja, sie ist furchtbar wählerisch mit diesem Zaun; er muss sehr sorgfältig gemacht werden; ich schätz, es gibt nicht einen von tausend Jungen, vielleicht zweitausend, der es so machen kann, wie es gemacht werden muss.“
„Nein – wirklich? Ach komm, lass mich nur probieren. Nur ein kleines bisschen – ich ließ _dich_, wenn du ich wärst, Tom.“
„Ben, ich würd gern, ehrlich, aber Tante Polly – nun, Jim wollte es tun, aber sie ließ ihn nicht; Sid wollte es tun, und sie ließ Sid nicht. Siehst du nun, wie ich dran bin? Wenn du an diesen Zaun gingest und ihm was passierte –“
„Ach, Quatsch, ich pass schon auf. Lass mich probieren. Sag – ich geb dir das Apfelgehäuse.“
„Nun, hier – Nein, Ben, jetzt nicht. Ich hab Angst –“
„Ich geb dir _alles_ davon!“
Tom gab den Pinsel mit Widerstreben im Gesicht, aber Frohsinn im Herzen auf. Und während der verstorbene Dampfer Big Missouri in der Sonne arbeitete und schwitzte, saß der im Ruhestand befindliche Künstler auf einem Fass im Schatten in der Nähe, baumelte mit den Beinen, mampfte seinen Apfel und plante das Schlachten weiterer Unschuldiger. An Material mangelte es nicht; Jungen kamen alle paar Augenblicke vorbei; sie kamen, um zu spotten, blieben aber zum Kalken. Als Ben erschöpft war, hatte Tom die nächste Chance an Billy Fisher für einen guten Drachen getauscht; und als dieser fertig war, kaufte Johnny Miller sich ein für eine tote Ratte und einen Faden, sie daran zu schwingen – und so weiter, und so weiter, Stunde um Stunde. Und als der Nachmittag zur Mitte kam, war Tom, der am Morgen ein armer, mittelloser Junge gewesen war, buchstäblich in Reichtum gewälzt. Er hatte, zusätzlich zu den vorher genannten Dingen, zwölf Murmeln, ein Stück einer Judenharpfe, ein Stück blaues Flaschenglas zum Durchsehen, eine Spulenkanone, einen Schlüssel, der nichts aufschloss, ein Stück Kreide, einen Glasstopfen eines Karaffens, einen Zinnsoldaten, ein paar Kaulquappen, sechs Feuerwerkskörper, eine Katze mit nur einem Auge, einen Messingtürgriff, ein Hundehalsband – aber keinen Hund –, den Griff eines Messers, vier Stücke Orangenschale und ein baufälliges altes Fensterkreuz.
Er hatte die ganze Zeit eine schöne, gute, müßige Zeit gehabt – reichlich Gesellschaft – und der Zaun hatte drei Anstriche Kalkfarbe! Wäre ihm die Kalkfarbe nicht ausgegangen, hätte er jeden Jungen im Dorf ruiniert.
Tom sagte sich, dass es doch keine so hohle Welt war, nach alledem. Er hatte ein großes Gesetz menschlichen Handelns entdeckt, ohne es zu wissen – nämlich, dass es, um einen Mann oder Jungen etwas begehren zu lassen, nur nötig ist, das Begehrte schwer erreichbar zu machen. Wäre er ein großer und weiser Philosoph gewesen, wie der Schreiber dieses Buches, so hätte er nun begriffen, dass Arbeit aus allem besteht, was ein Mensch _tun muss_, und dass Spiel aus allem besteht, was ein Mensch nicht tun muss. Und dies hätte ihm geholfen zu verstehen, warum das Anfertigen künstlicher Blumen oder das Treten eines Tretrades Arbeit ist, während das Werfen von Kegeln oder das Besteigen des Mont Blanc nur Vergnügen ist. Es gibt wohlhabende Herren in England, die im Sommer vierpferdige Personenkutschen zwanzig oder dreißig Meilen auf einer täglichen Linie fahren, weil ihnen das Privileg beträchtliches Geld kostet; würden sie aber für den Dienst Lohn angeboten bekommen, würde dies zur Arbeit werden, und dann würden sie aufgeben.
Der Junge sann eine Weile über den bedeutenden Wechsel, der in seinen weltlichen Umständen vorgegangen war, und wandte sich dann zum Hauptquartier, um Bericht zu erstatten.