Deutsch
Die Sonne ging über einer stillen Welt auf und strahlte auf das friedliche Dorf herab wie ein Segen. Nach dem Frühstück hielt Tante Polly den Familien-Gottesdienst ab: er begann mit einem Gebet, das von Grund auf aus festen Schichten von Schriftzitaten erbaut und mit dünnem Mörtel von Originalität verbunden war; und von der Spitze dieses Baues herab verkündete sie ein finsteres Kapitel des mosaischen Gesetzes, gleichsam vom Sinai.
Dann gürtete Tom, sozusagen, seine Lenden und machte sich an die Arbeit, um seine „Verse“ zu lernen. Sid hatte seine Lektion bereits vor Tagen gelernt. Tom spannte all seine Kräfte zum Auswendiglernen von fünf Versen an, und er wählte einen Teil der Bergpredigt, weil er keine kürzeren Verse finden konnte. Nach einer halben Stunde hatte Tom eine vage allgemeine Vorstellung von seiner Lektion, aber nicht mehr, denn sein Geist durchstreifte das ganze Feld menschlichen Denkens, und seine Hände waren mit ablenkenden Beschäftigungen beschäftigt. Mary nahm sein Buch, um ihn abzuhören, und er versuchte, seinen Weg durch den Nebel zu finden:
„Selig sind die — ä — ä —“
„Armen —“
„Ja — armen; selig sind die Armen — ä — ä —“
„Im Geist —“
„Im Geist; selig sind die Armen im Geist, denn sie — sie —“
„Ihr —“
„Denn ihr. Selig sind die Armen im Geist, denn ihrer ist das Himmelreich. Selig sind, die da Leid tragen, denn sie — sie —“
„We —“
„Denn sie — ä —“
„W, E, I —“
„Denn sie W, E — Oh, ich weiß nicht, was es ist!“
„Werden!“
„Oh, werden! denn sie werden — denn sie werden — ä — ä — Leid tragen — ä — ä — selig sind, die da — die da — ä — die da Leid tragen werden, denn sie werden — ä — werden was? Warum sagst du es mir nicht, Mary? — warum willst du so gemein sein?“
„Oh, Tom, du armer dickköpfiger Kerl, ich necke dich nicht. Das würde ich nicht tun. Du musst wieder gehen und es lernen. Lass den Mut nicht sinken, Tom, du wirst es schaffen — und wenn du es tust, gebe ich dir etwas ganz Schönes. Da, jetzt, sei ein braver Junge.“
„All right! Was ist es, Mary, sag mir, was es ist.“
„Kümmere dich nicht darum, Tom. Du weißt, wenn ich sage, es ist schön, dann ist es schön.“
„Verlass dich drauf, Mary. All right, ich gehe noch einmal dran.“
Und er „ging noch einmal dran“ — und unter dem doppelten Druck von Neugier und Aussicht auf Gewinn tat er es mit solchem Eifer, dass er einen glänzenden Erfolg erzielte. Mary gab ihm ein brandneues „Barlow“-Messer im Wert von zwölf ein halb Cent; und die Woge der Freude, die sein Wesen durchlief, erschütterte ihn bis in die Grundfesten. Wahrhaftig, das Messer schnitt nichts, aber es war ein „echtes“ Barlow, und darin lag eine unvorstellbare Herrlichkeit — wenngleich es ein gewaltiges Geheimnis bleiben wird, woher die Western-Jungen je die Idee nahmen, ein solches Werkzeug könne zu seinem Schaden gefälscht werden, und wohl immer bleiben wird. Tom brachte es fertig, den Wandschrank damit zu zerkratzen, und war dabei, an der Kommode zu beginnen, als er gerufen wurde, sich für die Sonntagsschule anzuziehen.
Mary gab ihm eine Zinnschüssel mit Wasser und ein Stück Seife, und er ging vor die Tür und stellte die Schüssel auf eine kleine Bank dort; dann tauchte er die Seife ins Wasser und legte sie nieder; krempte die Ärmel hoch; goss das Wasser sanft auf den Boden aus und trat dann in die Küche und begann, sich emsig das Gesicht am Handtuch hinter der Tür abzutrocknen. Aber Mary nahm das Handtuch weg und sagte:
„Schämst du dich nicht, Tom. Du darfst nicht so schlimm sein. Wasser schadet dir nicht.“
Tom war ein wenig verwirrt. Die Schüssel wurde neu gefüllt, und diesmal stand er eine Weile darüber und sammelte Entschlossenheit; holte tief Luft und begann. Als er bald darauf die Küche betrat, beide Augen geschlossen und mit den Händen nach dem Handtuch tastend, tropfte ein ehrenhaftes Zeugnis von Schaum und Wasser von seinem Gesicht. Aber als er aus dem Handtuch auftauchte, war er noch nicht zufriedenstellend, denn das saubere Gebiet hörte an Kinn und Kiefer wie eine Maske auf; unterhalb und jenseits dieser Linie breitete sich ein dunkles Feld unbewässerten Bodens aus, das sich nach vorn abwärts und rückwärts um seinen Hals erstreckte. Mary nahm ihn in die Hand, und als sie mit ihm fertig war, war er ein Mensch und ein Bruder, ohne Unterschied der Farbe, und sein durchnässtes Haar war ordentlich gekämmt, und seine kurzen Locken waren zu einer zierlichen und symmetrischen Gesamtwirkung geflochten. [Er strich heimlich, mit Mühe und Not, die Locken glatt und klebte sein Haar dicht an den Kopf; denn er hielt Locken für weibisch, und seine eigenen erfüllten sein Leben mit Bitterkeit.] Dann holte Mary einen Anzug seiner Kleider heraus, die nur an Sonntagen während zweier Jahre getragen worden waren — man nannte sie schlicht seine „anderen Kleider“ — und daran erkennen wir die Größe seines Kleiderschranks. Das Mädchen „machte ihn zurecht“, nachdem er sich angezogen hatte; sie knöpfte sein sauberes Jäckchen bis ans Kinn zu, schlug seinen weiten Hemdkragen über die Schultern, bürstete ihn ab und krönte ihn mit seinem gesprenkelten Strohhut. Er sah nun äußerst verbessert und unbehaglich aus. Er war vollends so unbehaglich, wie er aussah; denn es lag eine Fesselung in ganzer Kleidung und Sauberkeit, die ihn ärgerte. Er hoffte, Mary möge seine Schuhe vergessen, aber die Hoffnung wurde zunichte; sie bestrich sie gründlich mit Talg, wie es Brauch war, und brachte sie heraus. Er verlor die Geduld und sagte, man ließe ihn immer alles tun, was er nicht tun wolle. Aber Mary sagte überredend:
„Bitte, Tom — sei ein braver Junge.“
Also schlüpfte er brummend in die Schuhe. Mary war bald fertig, und die drei Kinder machten sich auf den Weg zur Sonntagsschule — einem Ort, den Tom von ganzem Herzen hasste; aber Sid und Mary mochten ihn.
Die Stunden der Sonntagsschule waren von neun bis halb elf; danach der Kirchendienst. Zwei der Kinder blieben immer freiwillig für die Predigt, und das dritte blieb ebenfalls — aus stärkeren Gründen. Die hochlehnigen, ungepolsterten Kirchenbänke boten Platz für etwa dreihundert Personen; das Gebäude war nur ein kleines, schlichtes Ding, mit einer Art Kiefernbrett-Kasten obenauf als Kirchturm. An der Tür trat Tom einen Schritt zurück und sprach einen sonntäglich gekleideten Kameraden an:
„Sag, Billy, hast du eine gelbe Karte?“
„Ja.“
„Was willst du dafür?“
„Was gibst du?“
„Stück Lakritze und einen Fischhaken.“
„Zeig mal.“
Tom zeigte sie. Sie waren zufriedenstellend, und das Eigentum wechselte den Besitzer. Dann tauschte Tom ein Paar weiße Murmeln gegen drei rote Karten und so manches kleine Ding gegen ein Paar blaue. Er lauerte anderen Jungen auf, wie sie kamen, und kaufte weiter Karten verschiedener Farben für zehn oder fünfzehn Minuten. Er betrat nun die Kirche mit einem Schwarm sauberer und lärmender Jungen und Mädchen, ging zu seinem Sitz und begann einen Streit mit dem ersten Jungen, der gerade zur Hand war. Der Lehrer, ein ernster, älterer Mann, mischte sich ein; dann wandte er einen Moment den Rücken, und Tom zog einem Jungen auf der nächsten Bank an den Haaren und war in sein Buch vertieft, als der Junge sich umdrehte; steckte einem anderen Jungen bald darauf eine Nadel in, um ihn „Au!“ sagen zu hören, und erhielt eine neue Rüge von seinem Lehrer. Toms ganze Klasse war nach einem Muster — rastlos, lärmend und lästig. Als sie ihre Lektionen aufsagten, kannte keiner von ihnen seine Verse vollkommen, sondern musste die ganze Zeit angetrieben werden. Doch sie brachten es durch, und jeder erhielt seinen Lohn — in kleinen blauen Karten, jede mit einem Schriftvers darauf; jede blaue Karte war Bezahlung für zwei Verse des Vortrags. Zehn blaue Karten glichen einer roten und konnten dagegen getauscht werden; zehn rote Karten glichen einer gelben; für zehn gelbe Karten gab der Aufseher eine sehr schlicht gebundene Bibel (wert vierzig Cent in jenen leichten Zeiten) dem Schüler. Wie viele meiner Leser hätten die Ausdauer und den Fleiß, zweitausend Verse auswendig zu lernen, selbst für eine Doré-Bibel? Und doch hatte Mary auf diese Weise zwei Bibeln erworben — es war die geduldige Arbeit von zwei Jahren — und ein Junge deutschstämmiger Abkunft hatte vier oder fünf gewonnen. Er hatte einmal dreitausend Verse ohne Unterbrechung aufgesagt; aber die Belastung seiner geistigen Fähigkeiten war zu groß, und er war von jenem Tage an wenig besser als ein Idiot — ein schweres Unglück für die Schule, denn bei großen Anlässen, vor Gästen, ließ der Aufseher (wie Tom es ausdrückte) diesen Jungen immer heraustreten und „sich ausbreiten“. Nur die älteren Schüler brachten es fertig, ihre Karten zu behalten und bei ihrer langweiligen Arbeit lange genug zu bleiben, um eine Bibel zu erhalten, und so war die Übergabe eines dieser Preise ein seltenes und beachtliches Ereignis; der erfolgreiche Schüler war an jenem Tage so groß und auffällig, dass auf der Stelle jedes Herz eines Schülers von neuem Ehrgeiz entflammt wurde, der oft ein paar Wochen anhielt. Es ist möglich, dass Toms geistiger Magen niemals wirklich nach einem dieser Preise gehungert hatte, aber unzweifelhaft hatte sein ganzes Wesen seit vielen Tagen nach dem Ruhm und dem Glanz verlangt, der damit einherkam.
Zur rechten Zeit erhob sich der Aufseher vor der Kanzel, ein geschlossenes Liederbuch in der Hand und den Zeigefinger zwischen den Blättern, und gebot um Aufmerksamkeit. Wenn ein Sonntagsschul-Aufseher seine übliche kleine Rede hält, ist ein Liederbuch in der Hand so notwendig wie das unvermeidliche Notenblatt in der Hand eines Sängers, der vorn auf der Bühne steht und ein Solo bei einem Konzert singt — warum, ist ein Geheimnis: denn weder das Liederbuch noch das Notenblatt werden je vom Leidenden zu Rate gezogen. Dieser Aufseher war ein schmächtiges Wesen von fünfunddreißig Jahren, mit einem sandfarbenen Ziegenbart und kurzem sandfarbenem Haar; er trug einen steifen Stehkragen, dessen oberer Rand fast seine Ohren erreichte und dessen scharfe Spitzen vorn abwärts gebogen waren auf Höhe der Mundwinkel — ein Zaun, der einen geraden Blick nach vorn erzwang und das Drehen des ganzen Körpers, wenn ein Seitenblick nötig war; sein Kinn ruhte auf einer ausgebreiteten Krawatte, die so breit und so lang wie ein Banknote war und ausgefranste Enden hatte; seine Schuhspitzen waren nach oben gebogen, nach der Mode des Tages, wie Schlittenkufen — eine Wirkung, die von den jungen Männern geduldig und mühsam dadurch hervorgebracht wurde, dass sie stundenlang mit den Zehen gegen eine Wand pressten. Mr. Walters war von sehr ernster Miene und sehr aufrichtig und ehrlich im Herzen; und er hielt heilige Dinge und Orte in solcher Ehrfurcht und trennte sie so von weltlichen Dingen, dass sein Sonntagsschul-Stimme unbewusst einen eigenen Klang annahm, der an Wochentagen völlig fehlte. Er begann in dieser Weise:
„Nun, Kinder, ich möchte, dass ihr alle so gerade und hübsch sitzt, wie ihr könnt, und mir für eine oder zwei Minuten eure volle Aufmerksamkeit schenkt. Da — so ist es. So sollen braven kleine Jungen und Mädchen tun. Ich sehe ein kleines Mädchen, das aus dem Fenster schaut — ich fürchte, sie denkt, ich sei da draußen irgendwo — vielleicht oben in einem der Bäume und halte eine Rede an die kleinen Vögel. [Beifälliges Kichern.] Ich möchte euch sagen, wie gut es mich fühlen lässt, so viele helle, saubere kleine Gesichter an einem Ort wie diesem versammelt zu sehen, um zu lernen, recht zu tun und gut zu sein.“ Und so weiter und so fort. Es ist nicht nötig, den Rest der Rede aufzuschreiben. Sie war nach einem Muster, das nicht abweicht, und daher ist sie uns allen vertraut.
Das letzte Drittel der Rede wurde gestört durch die Wiederaufnahme von Kämpfen und anderen Belustigungen unter gewissen bösen Jungen und durch Zappeln und Flüstern, die sich weit und breit ausbreiteten, selbst bis zu den Grundfesten isolierter und unbestechlicher Felsen wie Sid und Mary. Aber nun verstummte jedes Geräusch plötzlich mit dem Sinken von Mr. Walters’ Stimme, und der Schluss der Rede wurde mit einem Ausbruch stiller Dankbarkeit aufgenommen.
Ein guter Teil des Flüsterns war durch ein Ereignis verursacht worden, das mehr oder weniger selten war — den Eintritt von Besuchern: Rechtsanwalt Thatcher, begleitet von einem sehr gebrechlichen und alten Mann; ein feiner, stattlicher Herr mittleren Alters mit eisengrauem Haar; und eine würdevolle Dame, die zweifellos die Gattin des Letzteren war. Die Dame führte ein Kind. Tom war unruhig gewesen und voll von Gereiztheit und Missmut; auch von Gewissensbissen — er konnte Amy Lawrences Blick nicht begegnen, er konnte ihren liebevollen Blick nicht ertragen. Aber als er diesen kleinen Neuankömmling sah, entflammte seine Seele im Nu vor Seligkeit. Im nächsten Moment „gab er an“ mit aller Macht — boxte Jungen, zog an Haaren, schnitt Fratzen — mit einem Wort, gebrauchte jede Kunst, die geeignet schien, ein Mädchen zu bezaubern und ihren Beifall zu gewinnen. Seine Erhöhung hatte nur ein Beikraut — die Erinnerung an seine Demütigung in diesem Garten des Engels — und jene Aufzeichnung im Sand wurde rasch ausgewaschen von den Wellen des Glücks, die nun über sie hinwegspülten.
Den Besuchern wurde der höchste Ehrensitz gegeben, und sobald Mr. Walters’ Rede beendet war, stellte er sie der Schule vor. Der Mann mittleren Alters entpuppte sich als eine gewaltige Persönlichkeit — nicht geringerer als der Bezirksrichter — überhaupt das erhabenste Geschöpf, das diese Kinder je erblickt hatten — und sie wunderten sich, aus welchem Stoff er gemacht sei — und sie wollten halb, ihn brüllen hören, und halb fürchteten sie, er könnte es auch. Er war aus Konstantinopel, zwölf Meilen entfernt — also hatte er gereist und die Welt gesehen — diese Augen hatten das Bezirksgericht erblickt — von dem man sagte, es habe ein Blechdach. Die Ehrfurcht, die diese Betrachtungen einflößten, zeigte sich in eindrucksvollem Schweigen und Reihen starrender Augen. Dies war der große Richter Thatcher, Bruder ihres eigenen Anwalts. Jeff Thatcher ging sogleich vorwärts, um mit dem großen Mann vertraut zu sein und von der Schule beneidet zu werden. Es wäre Musik für seine Seele gewesen, das Flüstern zu hören:
„Sieh ihn dir an, Jim! Er geht da hinauf. Sag — sieh! er schüttelt ihm die Hand — er schüttelt ihm wirklich die Hand! Donnerwetter, wünschtest du nicht, du wärst Jeff?“
Mr. Walters begann, „anzugeben“, mit allerlei amtlichem Gewusel und Tun, erteilte Befehle, sprach Urteile, gab Anweisungen hier, dort, überall, wo er ein Ziel fand. Der Bibliothekar „gab an“ — lief hin und her mit Armen voller Bücher und machte viel von dem Gespritze und Getue, an dem Insektenautorität Gefallen findet. Die jungen Lehrerinnen „gaben an“ — beugten sich süß über Schüler, die kürzlich noch geprügelt worden waren, hoben hübsche warnende Finger gegen böse kleine Jungen und tätschelten gute liebevoll. Die jungen Lehrer „gaben an“ mit kleinen Scheltreden und anderen kleinen Kundgebungen von Autorität und feiner Achtung auf Disziplin — und die meisten Lehrer beiderlei Geschlechts fanden Geschäfte oben bei der Bibliothek, an der Kanzel; und es waren Geschäfte, die oft zwei- oder dreimal von neuem getan werden mussten (mit vielem scheinbaren Verdruss). Die kleinen Mädchen „gaben an“ auf verschiedene Weise, und die kleinen Jungen „gaben an“ mit solchem Fleiß, dass die Luft dick war von Papierkügelchen und das Murmeln von Raufereien. Und über allem saß der große Mann und strahlte ein majestätisch richterliches Lächeln über das ganze Haus und wärmte sich in der Sonne seiner eigenen Größe — denn auch er „gab an“.
Es fehlte nur eines, um Mr. Walters’ Entzücken vollkommen zu machen, und das war die Gelegenheit, einen Bibelpreis zu überreichen und ein Wunderkind vorzuführen. Einige Schüler hatten ein paar gelbe Karten, aber keiner genug — er war bei den Musterschülern umhergegangen und hatte gefragt. Er hätte Welten gegeben, jetzt, den deutschen Jungen mit gesundem Verstand zurückzuhaben.
Und nun, in diesem Moment, als die Hoffnung tot war, trat Tom Sawyer vor mit neun gelben Karten, neun roten Karten und zehn blauen, und verlangte eine Bibel. Das war ein Donnerschlag bei heiterem Himmel. Walters erwartete keinen Antrag aus dieser Quelle in den nächsten zehn Jahren. Aber es ließ sich nicht umgehen — hier waren die beglaubigten Schecks, und sie waren gültig für ihren Wert. Tom wurde also erhoben auf einen Platz beim Richter und den anderen Auserwählten, und die große Nachricht wurde von oben herab verkündet. Es war die niederschmetterndste Überraschung des Jahrzehnts, und so tief war die Sensation, dass sie den neuen Helden auf die Höhe des richterlichen erhob, und die Schule hatte zwei Wunder zu bestaunen anstatt eines. Die Jungen waren alle aufgefressen von Neid — aber die, welche die bittersten Qualen litten, waren jene, die zu spät erkannten, dass sie selbst zu diesem verhassten Glanz beigetragen hatten, indem sie Tom Karten für den Reichtum verkauften, den er durch den Verkauf von Weißanstrich-Privilegien angehäuft hatte. Diese verachteten sich selbst, als wären sie die Betrogenen eines listigen Schwindels, einer heimtückischen Schlange im Gras.
Der Preis wurde Tom mit so viel Erguss überreicht, wie der Aufseher unter den Umständen zustande bringen konnte; aber es fehlte ein wenig an wahrer Innigkeit, denn das Instinkt des armen Kerls sagte ihm, dass hier ein Geheimnis war, das wohl das Licht nicht gut ertragen konnte; es war schlichtweg unsinnig, dass dieser Junge zweitausend Garben schriftlicher Weisheit auf seinem Grundstück eingelagert hatte — ein Dutzend würden ohne Zweifel seine Fassungskraft übersteigen.
Amy Lawrence war stolz und froh, und sie versuchte, Tom das in ihrem Gesicht sehen zu lassen — aber er wollte nicht hinsehen. Sie wunderte sich; dann war sie ein klein wenig beunruhigt; dann kam ein dumpfer Verdacht und ging — kam wieder; sie beobachtete; ein verstohlener Blick sagte ihr eine Welt — und dann brach ihr Herz, und sie war eifersüchtig und zornig, und die Tränen kamen, und sie hasste jedermann. Tom am meisten (dachte sie).
Tom wurde dem Richter vorgestellt; aber seine Zunge war gebunden, sein Atem kam kaum, sein Herz bebte — teils wegen der furchtbaren Größe des Mannes, aber hauptsächlich, weil er ihr Vater war. Er hätte ihn am liebsten niedergefallen und angebetet, wenn es im Dunkeln gewesen wäre. Der Richter legte seine Hand auf Toms Kopf und nannte ihn einen feinen kleinen Mann und fragte ihn, wie er heiße. Der Junge stammelte, keuchte und brachte es heraus:
„Tom.“
„Oh, nein, nicht Tom — es ist —“
„Thomas.“
„Ah, so ist es. Ich dachte, es käme noch mehr dazu, vielleicht. Das ist sehr gut. Aber du hast noch eines, da bin ich sicher, und du wirst es mir sagen, nicht wahr?“
„Sag dem Herrn deinen anderen Namen, Thomas“, sagte Walters, „und sag Sir. Du darfst deine Manieren nicht vergessen.“
„Thomas Sawyer — Sir.“
„So ist es! Das ist ein braver Junge. Feiner Junge. Feiner, mannhafter kleiner Bursche. Zweitausend Verse sind eine Menge — sehr, sehr viele. Und du wirst nie den Kummer bereuen, den du dir nahmst, sie zu lernen; denn Wissen ist mehr wert als alles, was es in der Welt gibt; es ist, was große Männer und gute Männer macht; du wirst ein großer Mann und ein guter Mann selbst sein, eines Tages, Thomas, und dann wirst du zurückblicken und sagen: Es ist alles den kostbaren Sonntagsschul-Vorrechten meiner Knabenzeit zu verdanken — es ist alles meinen lieben Lehrern zu verdanken, die mich lehrten zu lernen — es ist alles dem guten Aufseher zu verdanken, der mich ermutigte und über mich wachte und mir eine schöne Bibel gab — eine prächtige elegante Bibel — um sie zu behalten und ganz für mich selbst zu haben, immerdar — es ist alles der rechten Erziehung zu verdanken! Das wirst du sagen, Thomas — und du würdest kein Geld für jene zweitausend Verse nehmen — nein, wahrhaftig nicht. Und nun würdest du nichts dagegen haben, mir und dieser Dame einiges von dem zu erzählen, was du gelernt hast — nein, ich weiß, du hättest nichts dagegen — denn wir sind stolz auf kleine Jungen, die lernen. Nun, du kennst ohne Zweifel die Namen aller zwölf Jünger. Willst du uns die Namen der ersten beiden nennen, die eingesetzt wurden?“
Tom zerrte an einem Knopfloch und sah schafmäßig drein. Er errötete nun, und seine Augen sanken nieder. Mr. Walters’ Herz sank in ihm. Er sagte sich, es ist unmöglich, dass der Junge die einfachste Frage beantworten kann — warum fragte der Richter ihn? Doch fühlte er sich verpflichtet, aufzustehen und zu sagen:
„Antworte dem Herrn, Thomas — hab keine Angst.“
Tom zögerte noch immer.
„Nun, ich weiß, du wirst es mir sagen“, sagte die Dame. „Die Namen der ersten beiden Jünger waren —“
„David und Goliat!“
Lasset uns den Vorhang der Nächstenliebe über den Rest der Szene ziehen.