The Adventures of Tom Sawyer · CHAPTER IX

Um halb zehn an jenem Abend wurden Tom und Sid wie üblich zu Bett geschickt. Sie sprachen ihr Gebet, und Sid war bald eingeschlafen. Tom lag wach und wartete in ruheloser Ungeduld. Als es ihm schien, es müsse beinahe Tag sein, hörte er die Uhr zehn schlagen! Das war Verzweiflung. Er hätte sich gebärdet und geworfen, wie es seine Nerven verlangten, aber er fürchtete, Sid zu wecken. Also lag er still und starrte in die Dunkelheit hinauf. Alles war grämlich still. Nach und nach begannen aus der Stille heraus kleine, kaum wahrnehmbare Geräusche sich hervorzuheben. Das Ticken der Uhr begann, sich bemerkbar zu machen. Alte Balken begannen geheimnisvoll zu knacken. Die Treppe knarrte leise. Offenbar waren Geister unterwegs. Ein gleichmäßiges, gedämpftes Schnarchen drang aus Tante Pollies Kammer. Und nun begann das ermüdende Zirpen einer Grille, das von keiner menschlichen Schlaubeit zu orten war. Als Nächstes ließ das grässliche Ticken eines Totenuhrs im Wandbalken über dem Kopfende des Bettes Tom schaudern – es bedeutete, dass jemandes Tage gezählt waren. Dann erhob sich das Heulen eines fernen Hundes in die Nachluft und wurde von einem schwächeren Heulen aus noch größerer Ferne beantwortet. Tom war in Qualen. Endlich war er überzeugt, die Zeit habe aufgehört und die Ewigkeit begonnen; er begann trotz sich selbst wegzudösen; die Uhr schlug elf, aber er hörte es nicht. Und dann kam, vermischt mit seinen halbgeformten Träumen, ein höchst melancholisches Katzenjaulen. Das Öffnen eines Nachbarfensters störte ihn auf. Ein Ruf von „Verschwinde! du Teufel!“ und das Krachen einer leeren Flasche gegen die Rückwand von Tante Pollies Holzschuppen brachten ihn vollends wach, und eine einzige Minute später war er angezogen und aus dem Fenster und kroch auf allen vieren am Dach des Anbaus entlang. Er „miaute“ vorsichtig ein- oder zweimal, während er ging; dann sprang er auf das Dach des Holzschuppens und von dort auf den Boden. Huckleberry Finn war dort, mit seiner toten Katze. Die Jungen entfernten sich und verschwanden im Dunkel. Am Ende einer halben Stunde wateten sie durch das hohe Gras des Friedhofs.

Es war ein Friedhof der altmodischen westlichen Art. Er lag auf einem Hügel, etwa eine Meile und eine halbe vom Dorf entfernt. Er hatte einen verrückten Bretterzaun um sich, der stellenweise nach innen lehnte und die übrige Zeit nach außen, aber nirgends aufrecht stand. Gras und Unkraut wuchsen rank über das ganze Gelände. Alle alten Gräber waren eingesunken, es gab keinen einzigen Grabstein auf dem Platz; wurmstichige Bretter mit rundem Kopf taumelten über den Gräbern, sich stützend und keine Stütze findend. „Geweiht dem Andenken an“ Sowieso war einmal darauf gemalt worden, aber es hätte nun auf den meisten von ihnen selbst bei Licht nicht mehr gelesen werden können.

Ein schwacher Wind klagte durch die Bäume, und Tom fürchtete, es könnten die Geister der Toten sein, die sich über die Störung beschwerten. Die Jungen sprachen wenig und nur im Flüsterton, denn die Zeit und der Ort und die allgegenwärtige Feierlichkeit und Stille beklemmten ihre Gemüter. Sie fanden den scharfen neuen Haufen, den sie suchten, und verbargen sich im Schutz von drei großen Ulmen, die in einem Knäuel wenige Fuß vom Grab entfernt wuchsen.

Dann warteten sie schweigend, was wie lange Zeit schien. Das Rufen einer fernen Eule war das einzige Geräusch, das die tote Stille störte. Toms Gedanken wurden drückend. Er musste etwas Gespräch erzwingen. Also sagte er im Flüstern:

„Hucky, glaubst du, die toten Leute mögen es, dass wir hier sind?“

Huckleberry flüsterte:

„Ich wünschte, ich wüsst’s. Es ist schrecklich feierlich, _nich’_ wahr?“

„Wetten, dass.“

Es gab eine beträchtliche Pause, während die Jungen diese Angelegenheit innerlich erwogen. Dann flüsterte Tom:

„Sag, Hucky – meinst du, Hoss Williams hört uns reden?“

„O klar tut er das. Wenigstens sein Geist.“

Tom, nach einer Pause:

„Ich wünschte, ich hätte Mister Williams gesagt. Aber ich meinte es nicht böse. Jeder nennt ihn Hoss.“

„Man kann nicht vorsichtig genug sein, wie man über diese-yer Toten redet, Tom.“

Das war ein Dämpfer, und das Gespräch starb wieder.

Bald darauf packte Tom den Arm seines Kameraden und sagte:

„Sch!“

„Was ist, Tom?“ Und die beiden klammerten sich mit schlagenden Herzen aneinander.

„Sch! Da ist es wieder! Hast du’s nicht gehört?“

„Ich—“

„Da! Jetzt hörst du es.“

„Herr, Tom, sie kommen! Sie kommen, sicher. Was sollen wir tun?“

„Ich weiß nicht. Glaubst du, sie sehen uns?“

„Ach, Tom, die können im Dunkeln sehen wie Katzen. Wär ich nur nicht gekommen.“

„Ach, hab keine Angst. Ich glaub nicht, dass sie uns belästigen. Wir tun ja nichts Böses. Wenn wir ganz still sind, merken sie vielleicht gar nicht, dass wir da sind.“

„Ich werd’s versuchen, Tom, aber, Herr, ich zitter am ganzen Leib.“

„Hör zu!“

Die Jungen beugten die Köpfe zusammen und atmeten kaum. Ein gedämpftes Stimmengemurmel stieg vom fernen Ende des Friedhofs auf.

„Schau! Siehst du dort!“ flüsterte Tom. „Was ist das?“

„Es ist Teuerfeuer. Oh, Tom, das ist furchtbar.“

Einige vage Gestalten näherten sich durch das Dunkel, schwenkend eine altmodische Blechlaterne, die den Boden mit unzähligen kleinen Lichtpünktchen sprenkelte. Bald darauf flüsterte Huckleberry mit Schaudern:

„Es sind die Teufel, ganz sicher. Drei von ihnen! Herrje, Tom, wir sind erledigt! Kannst du beten?“

„Ich werd’s versuchen, aber hab keine Angst. Sie tun uns nichts. ‚Ich leg mich schlafen nun, ich—‘“

„Sch!“

„Was ist, Huck?“

„Sie sind _Menschen_! Einer von ihnen ist es jedenfalls. Eine ist alte Muff Potters Stimme.“

„Nein – ist das wahr, wirklich?“

„Ich wett’, ich kenn’ sie. Rühr dich nicht, rühr dich nicht. Er ist nicht scharfsinnig genug, um uns zu bemerken. Betrunken, wie üblich, wahrscheinlich – verfluchter alter Säufer!“

„Alles klar, ich halt still. Jetzt stecken sie fest. Finden’s nicht. Hier kommen sie wieder. Jetzt sind sie heiß. Wieder kalt. Wieder heiß. Glühend! Sie zeigen genau richtig, diesmal. Sag, Huck, ich kenn’ noch eine von den Stimmen; es ist Injun Joe.“

„Das stimmt – dieser mörderische Halbblut! Ich hätt’ lieber, es wären Teufel, verdammt viel lieber. Was haben die vor?“

Das Flüstern erstarb ganz, denn die drei Männer hatten das Grab erreicht und standen nur wenige Fuß von den Verstecken der Jungen entfernt.

„Hier ist es“, sagte die dritte Stimme; und der Besitzer hielt die Laterne hoch und enthüllte das Gesicht von jungem Doktor Robinson.

Potter und Injun Joe trugen eine Schubkarre mit einem Seil und ein paar Schaufeln darauf. Sie warfen ihre Last ab und begannen, das Grab zu öffnen. Der Doktor stellte die Laterne an das Kopfende des Grabes und kam und setzte sich mit dem Rücken gegen eine der Ulmen. Er war so nah, die Jungen hätten ihn berühren können.

„Beeilt euch, Männer!“ sagte er mit leiser Stimme; „der Mond könnte jeden Moment herauskommen.“

Sie knurrten eine Antwort und gruben weiter. Eine Zeitlang war kein Laut außer dem kratzenden Geräusch der Spaten, die ihre Last aus Erde und Kies entluden. Es war sehr eintönig. Endlich schlug eine Spate auf den Sarg mit stumpfem holzigem Ton, und innerhalb einer weiteren Minute oder zwei hatten die Männer ihn herausgehoben. Sie hebelten den Deckel mit ihren Schaufeln ab, holten den Leichnam heraus und warfen ihn grob auf den Boden. Der Mond trieb hinter den Wolken hervor und entblößte das bleiche Gesicht. Die Schubkarre wurde bereitgemacht und der Tote darauf gelegt, mit einer Decke bedeckt und mit dem Seil an seinem Platz befestigt. Potter zog ein großes Springmesser hervor und schnitt das baumelnde Ende des Seils ab und sagte dann:

„Jetzt ist die verfluchte Kiste fertig, Knochendoktor, und du rückst noch mal fünf raus, oder hier bleibt sie stehen.“

„So redet man!“ sagte Injun Joe.

„Hört mal, was soll das?“ sagte der Doktor. „Ihr verlangtet euren Lohn im Voraus, und ich habe ihn euch bezahlt.“

„Ja, und du hast mehr getan als das“, sagte Injun Joe und näherte sich dem Doktor, der nun stand. „Vor fünf Jahren hast du mich eines Nachts von der Küche deines Vaters weggejagt, als ich kam, um etwas zu essen zu bitten, und du sagtest, ich wär’ nicht für was Gutes da; und als ich schwor, ich würd’s dir heimzahlen, wenn’s hundert Jahre dauert, hat dein Vater mich als Landstreicher einsperren lassen. Dachtest du, ich würd’s vergessen? Das Indianerblut ist nicht umsonst in mir. Und jetzt hab’ ich _dich_, und du musst _zahlen_, weißt du!“

Er bedrohte den Doktor, mit der Faust vor seinem Gesicht, zu dieser Zeit. Der Doktor schlug plötzlich zu und streckte den Schurken auf den Boden. Potter ließ sein Messer fallen und rief:

„He, jetzt, schlag meinen Kumpel nicht!“ und im nächsten Moment hatte er sich mit dem Doktor gerauft und die beiden rangen mit aller Kraft, zertrampelten das Gras und rissen den Boden mit den Fersen auf. Injun Joe sprang auf die Füße, die Augen flammend vor Leidenschaft, schnappte sich Potters Messer und schlich, katzenartig und gebeugt, rund und rund um die Kämpfenden, auf der Suche nach einer Gelegenheit. Auf einmal riss sich der Doktor frei, ergriff das schwere Kopfbrett von Williams’ Grab und schlug Potter zu Boden damit – und im selben Augenblick sah der Halbblut seine Chance und trieb das Messer bis zum Heft in die Brust des jungen Mannes. Er taumelte und fiel teilweise auf Potter, ihn mit seinem Blut übergießend, und im selben Moment verhüllten die Wolken das furchtbare Schauspiel, und die zwei verängstigten Jungen eilten im Dunkeln davon.

Bald darauf, als der Mond wieder hervorkam, stand Injun Joe über den zwei Gestalten und betrachtete sie. Der Doktor murmelte unartikuliert, gab ein oder zwei lange Seufzer von sich und war still. Der Halbblut murmelte:

„_Diese_ Rechnung ist beglichen – verflucht seist du.“

Dann beraubte er den Leichnam. Danach legte er das tödliche Messer in Potters offene rechte Hand und setzte sich auf den beraubten Sarg. Drei – vier – fünf Minuten vergingen, und dann begann Potter, sich zu rühren und zu stöhnen. Seine Hand schloss sich um das Messer; er hob es, blickte darauf und ließ es mit Schaudern fallen. Dann setzte er sich auf, stieß den Körper von sich und starrte ihn an und dann um sich, verwirrt. Seine Augen trafen die von Joe.

„Herr, wie ist das, Joe?“ sagte er.

„Es ist ein schmutziges Geschäft“, sagte Joe, ohne sich zu rühren. „Warum hast du das getan?“

„Ich! Ich hab’s nie getan!“

„Hör mal! Solches Gerede zieht nicht.“

Potter zitterte und wurde weiß.

„Ich dachte, ich wär’ nüchtern geworden. Ich hätte heut Abend nicht trinken sollen. Aber es ist noch in meinem Kopf – schlimmer als als wir hierher kamen. Ich bin ganz wirr; kann mich kaum an was erinnern. Sag mir, Joe – _ehrlich_, jetzt, alter Kumpel – hab’ ich das getan? Joe, ich meinte es nicht – bei meiner Seele und Ehre, ich meinte es nicht, Joe. Sag mir, wie es war, Joe. Oh, es ist furchtbar – und er so jung und voller Versprechen.“

„Na, ihr zwei habt gerauft, und er hat dich mit dem Kopfbrett erwischt und du fielst platt; und dann kamst du hoch, ganz taumelnd und wankend, und schnappst das Messer und rammst es in ihn, just als er dir noch einen furchtbaren Hieb gab – und hier hast du gelegen, so tot wie ein Keil bis jetzt.“

„Oh, ich wusst’ nicht, was ich tat. Ich will auf der Stelle sterben, wenn ich’s wusste. Es war alles wegen des Whiskys und der Aufregung, schätz’ ich. Ich hab’ in meinem Leben vorher nie eine Waffe benutzt, Joe. Ich hab’ gekämpft, aber nie mit Waffen. Das werden alle sagen. Joe, erzähl’s nicht! Sag, du wirst’s nicht erzählen, Joe – sei ein guter Kerl. Ich hab’ dich immer gemocht, Joe, und hab’ für dich eingestanden. Erinnerst du dich nicht? Du _wirst’s_ nicht erzählen, _oder_ Joe?“ Und das arme Geschöpf fiel auf die Knie vor dem gefühllosen Mörder und faltete die bittenden Hände.

„Nein, du warst immer fair und gerade zu mir, Muff Potter, und ich werd’ dich nicht im Stich lassen. Da, jetzt, das ist so fair, wie ein Mann es sagen kann.“

„Oh, Joe, du bist ein Engel. Ich werd’ dich dafür segnen, solang ich lebe.“ Und Potter begann zu weinen.

„Komm, jetzt ist’s genug mit dem. Das ist keine Zeit zum Heulen. Geh du da rüber und ich geh hier. Mach, jetzt, und hinterlass keine Spuren.“

Potter setzte sich in Trab, der schnell zum Lauf wurde. Der Halbblut stand und sah ihm nach. Er murmelte:

„Wenn er so benommen von dem Schlag und so betrunken vom Rum ist, wie er aussah, denkt er nicht an das Messer, bis er so weit weg ist, dass er Angst hat, allein an so einen Ort zurückzukommen, um es zu holen – Hasenfuß!“

Zwei oder drei Minuten später waren der Ermordete, der in Decken gehüllte Leichnam, der deckellose Sarg und das offene Grab unter keiner anderen Beobachtung als der des Mondes. Die Stille war wieder vollkommen.

At half-past nine, that night, Tom and Sid were sent to bed, as usual. They said their prayers, and Sid was soon asleep. Tom lay awake and waited, in restless impatience. When it seemed to him that it must be nearly daylight, he heard the clock strike ten! This was despair. He would have tossed and fidgeted, as his nerves demanded, but he was afraid he might wake Sid. So he lay still, and stared up into the dark. Everything was dismally still. By and by, out of the stillness, little, scarcely perceptible noises began to emphasize themselves. The ticking of the clock began to bring itself into notice. Old beams began to crack mysteriously. The stairs creaked faintly. Evidently spirits were abroad. A measured, muffled snore issued from Aunt Polly’s chamber. And now the tiresome chirping of a cricket that no human ingenuity could locate, began. Next the ghastly ticking of a death-watch in the wall at the bed’s head made Tom shudder—it meant that somebody’s days were numbered. Then the howl of a far-off dog rose on the night air, and was answered by a fainter howl from a remoter distance. Tom was in an agony. At last he was satisfied that time had ceased and eternity begun; he began to doze, in spite of himself; the clock chimed eleven, but he did not hear it. And then there came, mingling with his half-formed dreams, a most melancholy caterwauling. The raising of a neighboring window disturbed him. A cry of “Scat! you devil!” and the crash of an empty bottle against the back of his aunt’s woodshed brought him wide awake, and a single minute later he was dressed and out of the window and creeping along the roof of the “ell” on all fours. He “meow’d” with caution once or twice, as he went; then jumped to the roof of the woodshed and thence to the ground. Huckleberry Finn was there, with his dead cat. The boys moved off and disappeared in the gloom. At the end of half an hour they were wading through the tall grass of the graveyard.

It was a graveyard of the old-fashioned Western kind. It was on a hill, about a mile and a half from the village. It had a crazy board fence around it, which leaned inward in places, and outward the rest of the time, but stood upright nowhere. Grass and weeds grew rank over the whole cemetery. All the old graves were sunken in, there was not a tombstone on the place; round-topped, worm-eaten boards staggered over the graves, leaning for support and finding none. “Sacred to the memory of” So-and-So had been painted on them once, but it could no longer have been read, on the most of them, now, even if there had been light.

A faint wind moaned through the trees, and Tom feared it might be the spirits of the dead, complaining at being disturbed. The boys talked little, and only under their breath, for the time and the place and the pervading solemnity and silence oppressed their spirits. They found the sharp new heap they were seeking, and ensconced themselves within the protection of three great elms that grew in a bunch within a few feet of the grave.

Then they waited in silence for what seemed a long time. The hooting of a distant owl was all the sound that troubled the dead stillness. Tom’s reflections grew oppressive. He must force some talk. So he said in a whisper: