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Der Dienstagnachmittag kam und neigte sich zum Zwielicht. Das Dorf St. Petersburg trauerte noch immer. Die verlorenen Kinder waren nicht gefunden worden. Öffentliche Gebete waren für sie gesprochen worden, und manch ein privates Gebet, das das ganze Herz des Bittenden enthielt; doch noch immer kam keine gute Nachricht aus der Höhle. Die meisten der Suchenden hatten die Suche aufgegeben und waren zu ihren täglichen Beschäftigungen zurückgekehrt, sagend, es sei offenkundig, dass die Kinder niemals gefunden werden könnten. Mrs. Thatcher war sehr krank und großteils im Delirium. Die Leute sagten, es breche das Herz, zu hören, wie sie ihr Kind rief, den Kopf hob und jeweils eine ganze Minute lauschte, ihn dann müde mit einem Stöhnen wieder sinken ließ. Tante Polly war in eine festgefahrene Melancholie verfallen, und ihr graues Haar war fast weiß geworden. Das Dorf legte sich am Dienstagabend nieder, traurig und verlassen.
Mitten in der Nacht hindurch brach ein wildes Geläut aus den Dorfglocken, und im Nu wimmelten die Straßen von verrückten, halb bekleideten Menschen, die riefen: „Heraus! heraus! sie sind gefunden! sie sind gefunden!“ Blechpfannen und Hörner gesellten sich zum Lärm, die Einwohnerschaft sammelte sich und bewegte sich zum Fluss, begegnete den Kindern, die in einer offenen Kutsche von rufenden Bürgern gezogen kamen, drängte sich um sie, schloss sich ihrem heimwärts ziehenden Marsch an und fegte prächtig die Hauptstraße hinauf, Hurra auf Hurra brüllend!
Das Dorf war erleuchtet; niemand ging wieder zu Bett; es war die größte Nacht, die das kleine Städtchen je gesehen hatte. Während der ersten halben Stunde zog ein Zug von Dorfbewohnern durch Richter Thatchers Haus, ergriff die Geretteten und küsste sie, drückte Mrs. Thatchers Hand, versuchte zu sprechen, konnte es aber nicht – und trieb hinaus, überall Tränen regnend.
Tante Pollys Glück war vollkommen, und das von Mrs. Thatcher beinahe. Es würde jedoch vollkommen sein, sobald der Bote, der mit der großen Nachricht zur Höhle gesandt worden war, ihrem Ehemann das Wort überbracht hätte. Tom lag auf einem Sofa mit einem begierigen Zuhörerkreis um sich und erzählte die Geschichte des wunderbaren Abenteuers, fügte viele treffliche Zusätze hinzu, um es zu schmücken; und schloss mit einer Beschreibung, wie er Becky verließ und auf Erkundung ging; wie er zwei Gänge so weit folgte, wie seine Drachenschnur reichte; wie er einem dritten bis zur vollen Länge der Drachenschnur folgte und im Begriff war umzukehren, als er einen fernen Punkt erspähte, der wie Tageslicht aussah; die Schnur fallen ließ und nach ihm tastete, den Kopf und die Schultern durch ein kleines Loch schob und den breiten Mississippi vorbeiwälzen sah!
Und wäre es nur zufällig Nacht gewesen, hätte er jenen Punkt von Tageslicht nicht gesehen und jenen Gang nicht weiter erkundet! Er erzählte, wie er zu Becky zurückkehrte und die gute Nachricht brachte, und sie ihm sagte, er solle sie mit solchem Zeug nicht quälen, denn sie sei müde und wisse, dass sie sterben werde, und wolle es auch. Er beschrieb, wie er mit ihr rang und sie überzeugte; und wie sie fast vor Freude starb, als sie zu der Stelle tastete, wo sie tatsächlich den blauen Punkt von Tageslicht sah; wie er sich durch das Loch hinausdrängte und ihr dann hinaushalf; wie sie dort saßen und vor Freude weinten; wie einige Männer in einem Kahn kamen und Tom sie rief und ihnen ihre Lage und ihren hungernden Zustand erzählte; wie die Männer zunächst die wilde Geschichte nicht glaubten, „denn“, sagten sie, „ihr seid fünf Meilen den Fluss hinab unter dem Tal, in dem die Höhle liegt“ – dann nahmen sie sie an Bord, ruderten zu einem Haus, gaben ihnen Abendessen, ließen sie ruhen bis zwei oder drei Stunden nach Dunkelwerden und brachten sie dann heim.
Vor Tagesanbruch wurden Richter Thatcher und die Handvoll Sucher bei ihm in der Höhle durch die Zwirnfäden ausgemacht, die sie hinter sich ausgelegt hatten, und von der großen Nachricht unterrichtet.
Drei Tage und Nächte von Mühsal und Hunger in der Höhle waren nicht mit einem Mal abzuschütteln, wie Tom und Becky bald entdeckten. Sie lagen den ganzen Mittwoch und Donnerstag zu Bett und schienen die ganze Zeit über müder und abgezehrter zu werden. Tom kam am Donnerstag ein wenig auf, war am Freitag in der Stadt und fast so heil wie je am Samstag; doch Becky verließ ihr Zimmer nicht vor Sonntag, und dann sah sie aus, als habe sie eine schwächende Krankheit durchgemacht.
Tom erfuhr von Hucks Krankheit und ging am Freitag, ihn zu besuchen, konnte aber nicht in das Schlafzimmer gelassen werden; ebenso wenig am Samstag oder Sonntag. Danach wurde er täglich vorgelassen, doch wurde ihm eingeschärft, von seinem Abenteuer nicht zu sprechen und kein erregendes Thema einzuführen. Die Witwe Douglas blieb dabei, um zu sehen, dass er gehorchte. Zu Hause erfuhr Tom von dem Vorfall auf dem Cardiff Hill; auch, dass die Leiche des „zerlumpten Mannes“ schließlich im Fluss nahe der Fähranlegestelle gefunden worden war; er war wohl ertrunken, als er zu entkommen versuchte.
Etwa vierzehn Tage nach Toms Rettung aus der Höhle machte er sich auf, Huck zu besuchen, der nun stark genug geworden war, erregende Gespräche zu hören, und Tom hatte welche, die ihn, wie er meinte, interessieren würden. Richter Thatchers Haus lag auf Toms Weg, und er hielt an, um Becky zu sehen. Der Richter und einige Freunde brachten Tom zum Erzählen, und jemand fragte ihn ironisch, ob er nicht wieder in die Höhle gehen wolle. Tom sagte, er glaube, es würde ihm nichts ausmachen. Der Richter sagte:
„Nun, es gibt andere wie Euch, Tom, daran habe ich nicht den geringsten Zweifel. Doch wir haben dafür gesorgt. Niemand wird in jener Höhle noch einmal verloren gehen.“
„Warum?“
„Weil ich vor zwei Wochen ihre große Tür mit Kesselseisen beschlagen und dreifach abschließen ließ – und ich habe die Schlüssel.“
Tom wurde weiß wie ein Blatt.
„Was ist los, Junge! Hier, lauft, jemand! Holt ein Glas Wasser!“
Das Wasser wurde gebracht und Tom ins Gesicht geworfen.
„Ah, nun seid Ihr wieder gut. Was war mit Euch, Tom?“
„Oh, Richter, Injun Joe ist in der Höhle!“