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Às nove horas da manhã seguinte, seu criado entrou com uma xícara de chocolate numa bandeja e abriu as venezianas. Dorian dormia com bastante tranquilidade, deitado de lado, com uma mão sob a face. Parecia um menino que se cansara de brincar ou de estudar.
O homem teve de tocá-lo duas vezes no ombro antes que acordasse, e ao abrir os olhos um leve sorriso passou por seus lábios, como se tivesse estado perdido em algum sonho delicioso. Contudo, ele não sonhara absolutamente nada. Sua noite não fora perturbada por imagens de prazer ou de dor. Mas a juventude sorri sem qualquer razão. É um de seus encantos principais.
Ele se virou, e apoiando-se no cotovelo, começou a saborear seu chocolate. O suave sol de novembro entrava a jorrar no quarto. O céu estava claro, e havia um calor agradável no ar. Era quase como uma manhã de maio.
Gradualmente, os acontecimentos da noite anterior insinuaram-se com pés silenciosos e manchados de sangue em seu cérebro e se reconstruíram ali com terrível nitidez. Ele estremeceu à memória de tudo o que sofrera, e por um momento a mesma curiosa sensação de repulsa por Basil Hallward que o fizera matá-lo enquanto este sentava na cadeira retornou-lhe, e ele se gelou de paixão. O morto ainda estava sentado ali, também, e agora à luz do sol. Como era horrível! Tais coisas hediondas eram para a escuridão, não para o dia.
Ele sentiu que, se meditasse sobre o que atravessara, adoeceria ou enlouqueceria. Havia pecados cujo fascínio estava mais na memória do que na prática, triunfos estranhos que gratificavam o orgulho mais do que as paixões, e davam ao intelecto um senso aguçado de alegria, maior do que qualquer alegria que trouxessem, ou pudessem trazer, aos sentidos. Mas este não era um deles. Era coisa para ser expulsa da mente, para ser dopada com papoulas, para ser estrangulada antes que ela mesma pudesse estrangulá-lo.
Quando soou a meia hora, ele passou a mão pela testa, e então levantou-se apressadamente e vestiu-se com mais cuidado que o habitual, dando muita atenção à escolha da gravata e do alfinete de gravata e trocando seus anéis mais de uma vez. Ele também passou muito tempo no café da manhã, provando os vários pratos, falando com seu criado sobre algumas livrarias novas que pensava mandar fazer para os servos em Selby, e examinando sua correspondência. A alguns das cartas, ele sorriu. Três o entediaram. Uma ele leu várias vezes e então rasgou com uma leve expressão de aborrecimento no rosto. “Aquela coisa horrível, a memória de uma mulher!”, como Lord Henry dissera certa vez.
Depois de beber sua xícara de café preto, ele enxugou os lábios lentamente com um guardanapo, fez sinal para o criado esperar, e indo até a mesa, sentou-se e escreveu duas cartas. Uma ele guardou no bolso, a outra entregou ao criado.
“Leve isto até 152, Hertford Street, Francis, e se o Sr. Campbell não estiver na cidade, obtenha o endereço dele.”
Assim que ficou sozinho, acendeu um cigarro e começou a fazer esboços num pedaço de papel, desenhando primeiro flores e pedaços de arquitetura, e depois rostos humanos. De repente, observou que todo rosto que desenhava parecia ter uma semelhança fantástica com Basil Hallward. Ele franziu a testa, e levantando-se, foi até a estante e tirou um volume ao acaso. Estava determinado a não pensar no que acontecera até que se tornasse absolutamente necessário fazê-lo.
Quando se estendeu no sofá, olhou para a página de rosto do livro. Era “Émaux et Camées”, de Gautier, a edição em papel japonês de Charpentier, com a gravura de Jacquemart. A encadernação era de couro verde-limão, com um desenho de treliça dourada e romãs pontilhadas. Fora dado a ele por Adrian Singleton. Ao virar as páginas, seu olho caiu sobre o poema acerca da mão de Lacenaire, a mão amarela e fria “du supplice encore mal lavée”, com seus pêlos vermelhos macios e seus “doigts de faune”. Ele olhou para seus próprios dedos brancos e afilados, estremecendo levemente apesar de si, e prosseguiu, até chegar àqueles versos adoráveis sobre Veneza:
Sur une gamme chromatique, Le sein de perles ruisselant, La Vénus de l’Adriatique Sort de l’eau son corps rose et blanc.
Les dômes, sur l’azur des ondes Suivant la phrase au pur contour, S’enflent comme des gorges rondes Que soulève un soupir d’amour.
L’esquif aborde et me dépose, Jetant son amarre au pilier, Devant une façade rose, Sur le marbre d’un escalier.
Como eram requintados! Ao lê-los, parecia-se estar flutuando pelas vias verdes de água da cidade cor-de-rosa e pérola, sentado numa gôndola preta com proa de prata e cortinas arrastadas. As simples linhas pareciam-lhe como aquelas linhas retas de azul-turquesa que seguem a pessoa quando se afasta para o Lido. Os repentinos lampejos de cor lembraram-lhe o brilho das aves de garganta opalina e iridescente que esvoaçam em torno do alto Campanile favoso, ou caminham, com tal graça majestosa, através das arcadas empoeiradas e sombrias. Recostando-se com os olhos meio fechados, ele continuava repetindo para si mesmo:
“Devant une façade rose, Sur le marbre d’un escalier.”
Toda Veneza estava naquelas duas linhas. Ele lembrou-se do outono que passara lá, e de um amor maravilhoso que o agitara a loucas e deliciosas loucuras. Havia romance em todo lugar. Mas Veneza, como Oxford, guardara o cenário para o romance, e, para o verdadeiro romântico, o cenário era tudo, ou quase tudo. Basil estivera com ele parte do tempo, e enlouquecera por Tintoretto. Coitado do Basil! Que modo horrível de um homem morrer!
Ele suspirou, e pegou o volume novamente, e tentou esquecer. Leu sobre as andorinhas que entram e saem do pequeno café em Esmirna onde os hadjis sentam-se contando seus beads de âmbar e os mercadores turbantes fumam seus longos cachimbos com borlas e falam gravemente uns com os outros; leu sobre o Obelisco na Place de la Concorde que chora lágrimas de granito em seu solitário e sombrio exílio e anseia voltar para junto do quente Nilo coberto de lótus, onde há Esfinges, e íbis cor-de-rosa, e abutres brancos com garras douradas, e crocodilos com pequenos olhos de berilo que rastejam sobre a lama verde e fumegante; ele começou a meditar sobre aqueles versos que, extraindo música de mármore manchado de beijos, falam daquela estátua curiosa que Gautier compara a uma voz de contralto, o “monstre charmant” que repousa na sala de porfiro do Louvre. Mas depois de um tempo o livro caiu de sua mão. Ele ficou nervoso, e um horrível acesso de terror apoderou-se dele. E se Alan Campbell estivesse fora da Inglaterra? Dias passariam antes que pudesse voltar. Talvez ele se recusasse a vir. O que poderia ele fazer então? Cada momento era de vital importância.
Eles tinham sido grandes amigos outrora, cinco anos antes—quase inseparáveis, de fato. Então a intimidade chegara subitamente ao fim. Quando se encontravam em sociedade agora, era apenas Dorian Gray quem sorria: Alan Campbell nunca o fazia.
Ele era um jovem extremamente inteligente, embora não tivesse apreciação real das artes visíveis, e qualquer pouco senso da beleza da poesia que possuía ele ganhara inteiramente de Dorian. Sua paixão intelectual dominante era pela ciência. Em Cambridge ele passara grande parte do tempo trabalhando no laboratório, e obtivera boa classificação no Tripos de Ciências Naturais de seu ano. Na verdade, ele ainda se devotava ao estudo da química, e tinha um laboratório próprio no qual costumava se trancar o dia inteiro, para grande aborrecimento de sua mãe, que pusera o coração em vê-lo candidato ao Parlamento e tinha uma vaga ideia de que um químico era uma pessoa que fazia receitas. Ele era também um excelente músico, e tocava violino e piano melhor que a maioria dos amadores. De fato, fora a música que primeiro o aproximara de Dorian Gray—a música e aquela atração indefinível que Dorian parecia ser capaz de exercer sempre que quisesse—e, de fato, exercia frequentemente sem ter consciência disso. Encontraram-se na casa de Lady Berkshire na noite em que Rubinstein tocou lá, e depois disso passaram a ser sempre vistos juntos na ópera e onde quer que houvesse boa música. Por dezoito meses durou sua intimidade. Campbell estava sempre ou em Selby Royal ou em Grosvenor Square. Para ele, como para muitos outros, Dorian Gray era o tipo de tudo que é maravilhoso e fascinante na vida. Se houve ou não uma briga entre eles ninguém jamais soube. Mas de repente as pessoas observaram que mal falavam quando se encontravam e que Campbell parecia sempre ir embora cedo de qualquer festa onde Dorian Gray estivesse presente. Ele também mudara—estava estranhamente melancólico às vezes, parecia quase desgostar de ouvir música, e nunca mais tocava ele mesmo, alegando, quando solicitado, que estava tão absorto na ciência que não tinha tempo para praticar. E isso era certamente verdade. Cada dia ele parecia tornar-se mais interessado em biologia, e seu nome apareceu uma ou duas vezes em algumas revistas científicas em conexão com certas experiências curiosas.
Este era o homem que Dorian Gray aguardava. A cada segundo ele continuava olhando para o relógio. À medida que os minutos passavam, ele ficava horrivelmente agitado. Por fim levantou-se e começou a andar de um lado para outro no quarto, parecendo uma bela coisa enjaulada. Ele dava longos passos furtivos. Suas mãos estavam curiosamente frias.
A expectativa tornou-se insuportável. O tempo parecia-lhe rastejar com pés de chumbo, enquanto ele, por ventos monstruosos, era varrido em direção à borda recortada de algum negro abismo de precipício. Ele sabia o que o aguardava ali; viu-o, de fato, e, estremecendo, esmagou com mãos úmidas suas pálpebras ardentes como se quisesse privar o próprio cérebro da visão e empurrar os globos oculares de volta à sua caverna. Foi inútil. O cérebro tinha seu próprio alimento com que se fartava, e a imaginação, tornada grotesca pelo terror, contorcida e distorcida como uma coisa viva pela dor, dançava como algum fantoche imundo num suporte e exibia um sorriso através de máscaras móveis. Então, de repente, o tempo parou para ele. Sim: aquela coisa cega e de respiração lenta não rastejava mais, e pensamentos horríveis, estando o tempo morto, correram ágeis à frente, e arrastaram um futuro hediondo de sua tumba, e o mostraram a ele. Ele fitou-o. Seu próprio horror o petrificou.
Por fim a porta abriu e seu criado entrou. Ele voltou olhos vidrados para ele.
“O Sr. Campbell, senhor”, disse o homem.
Um suspiro de alívio escapou de seus lábios ressequidos, e a cor voltou às suas faces.
“Peça a ele para entrar imediatamente, Francis.” Ele sentiu que era ele mesmo novamente. Seu estado de covardia passara.
O homem inclinou-se e retirou-se. Em poucos momentos, Alan Campbell entrou, com ar muito severo e bastante pálido, sua palidez intensificada por seus cabelos negros como carvão e sobrancelhas escuras.
“Alan! Isso é gentil de sua parte. Agradeço por vir.”
“Eu tinha a intenção de nunca mais entrar em sua casa, Gray. Mas você disse que era uma questão de vida ou morte.” Sua voz era dura e fria. Ele falou com lenta deliberação. Havia um olhar de desprezo no olhar firme e perscrutador que voltou para Dorian. Ele manteve as mãos nos bolsos de seu casaco de astracã, e pareceu não ter notado o gesto com que fora saudado.
“Sim: é uma questão de vida ou morte, Alan, e para mais de uma pessoa. Sente-se.”
Campbell tomou uma cadeira junto à mesa, e Dorian sentou-se em frente a ele. Os olhos dos dois homens se encontraram. Nos de Dorian havia infinita piedade. Ele sabia que o que estava prestes a fazer era terrível.
Após um tenso momento de silêncio, ele se inclinou à frente e disse, muito baixo, mas observando o efeito de cada palavra no rosto do homem que mandara chamar, “Alan, num quarto trancado no topo desta casa, um quarto ao qual ninguém tem acesso a não ser eu, um homem morto está sentado a uma mesa. Ele está morto há dez horas agora. Não se mexa, e não olhe para mim desse jeito. Quem é o homem, por que morreu, como morreu, são assuntos que não lhe dizem respeito. O que você tem de fazer é isto—”
“Pare, Gray. Não quero saber de mais nada. Se o que me contou é verdade ou não não me diz respeito. Eu recuso inteiramente a me envolver em sua vida. Guarde seus segredos horríveis para si mesmo. Eles não me interessam mais.”
“Alan, eles terão de lhe interessar. Este aqui terá de lhe interessar. Sinto muito por você, Alan. Mas não posso me ajudar. Você é o único homem capaz de me salvar. Sou forçado a trazê-lo para o assunto. Não tenho opção. Alan, você é cientista. Você sabe de química e coisas desse tipo. Você fez experiências. O que você tem de fazer é destruir a coisa que está lá em cima—destruí-la de modo que não reste vestígio algum dela. Ninguém viu esta pessoa entrar na casa. Na verdade, no momento presente supõe-se que ele esteja em Paris. Ele não será sentindo falta por meses. Quando for sentida sua falta, não deve ser encontrado rastro dele aqui. Você, Alan, você deve transformá-lo, e tudo que lhe pertence, num punhado de cinzas que eu possa espalhar no ar.”
“Você está louco, Dorian.”
“Ah! Eu estava esperando que você me chamasse de Dorian.”
“Você está louco, eu lhe digo—louco por imaginar que eu levantaria um dedo para ajudá-lo, louco por fazer essa monstruosa confissão. Não terei nada a ver com esse assunto, seja ele qual for. Você acha que vou arriscar minha reputação por você? O que me importa que obra do diabo você está aprontando?”
“Foi suicídio, Alan.”
“Fico feliz com isso. Mas quem o levou a isso? Você, eu diria.”
“Você ainda se recusa a fazer isso por mim?”
“Claro que me recuso. Não terei absolutamente nada a ver com isso. Não me importo que vergonha caia sobre você. Você a merece toda. Não ficaria triste em vê-lo desonrado, publicamente desonrado. Como ousa me pedir, de todos os homens do mundo, para me envolver nesse horror? Eu pensaria que você conhecesse melhor o caráter das pessoas. Seu amigo Lord Henry Wotton não deve ter lhe ensinado muito sobre psicologia, seja o que for que mais tenha lhe ensinado. Nada me induzirá a dar um passo para ajudá-lo. Você veio à pessoa errada. Vá a alguns de seus amigos. Não venha a mim.”
“Alan, foi assassinato. Eu o matei. Você não sabe o que ele me fez sofrer. Qualquer que seja minha vida, ele teve mais a ver com o fazer ou desfazer dela do que o pobre Harry teve. Ele pode não ter pretendido, o resultado foi o mesmo.”
“Assassinato! Meu Deus, Dorian, é a isso que você chegou? Não o denunciarei. Não é meu assunto. Além disso, sem eu mexer no assunto, você certamente será preso. Ninguém comete um crime sem fazer algo estúpido. Mas não terei nada a ver com isso.”
“Você tem de ter algo a ver com isso. Espere, espere um momento; ouça-me. Apenas ouça, Alan. Tudo o que peço de você é realizar certa experiência científica. Você vai a hospitais e necrotérios, e os horrores que faz lá não o afetam. Se em algum horrível anfiteatro de dissecação ou laboratório fétido você encontrasse este homem deitado numa mesa de chumbo com canais vermelhos escavados nela para o sangue fluir, você simplesmente o olharia como um sujeito admirável. Não se importaria. Não acreditaria que estivesse fazendo algo errado. Pelo contrário, você provavelmente sentiria que estava beneficiando a raça humana, ou aumentando a soma de conhecimento no mundo, ou gratificando a curiosidade intelectual, ou algo desse tipo. O que quero que faça é meramente o que você frequentemente já fez antes. De fato, destruir um corpo deve ser muito menos horrível do que aquilo a que está acostumado a trabalhar. E, lembre-se, é a única prova contra mim. Se for descoberto, estou perdido; e certamente será descoberto a menos que você me ajude.”
“Não tenho desejo de ajudá-lo. Você esquece disso. Sou simplesmente indiferente a tudo. Não tem nada a ver comigo.”
“Alan, eu lhe imploro. Pense na posição em que me encontro. Pouco antes de você chegar eu quase desmaiei de terror. Você pode conhecer o terror um dia. Não! não pense nisso. Veja a questão puramente do ponto de vista científico. Você não indaga de onde vêm as coisas mortas sobre as quais experimenta. Não indague agora. Já lhe contei demais. Mas peço que faça isso. Nós fomos amigos um dia, Alan.”
“Não fale daqueles dias, Dorian—eles estão mortos.”
“Os mortos por vezes perduram. O homem lá em cima não vai embora. Ele está sentado à mesa com a cabeça baixa e os braços estendidos. Alan! Alan! Se você não vier em meu auxílio, estou arruinado. Por que, eles me enforcarão, Alan! Você não entende? Eles me enforcarão pelo que fiz.”
“Não adianta prolongar esta cena. Recuso absolutamente fazer qualquer coisa no assunto. É insano de sua parte me pedir.”
“Você recusa?”
“Sim.”
“Eu lhe imploro, Alan.”
“É inútil.”
A mesma expressão de piedade veio aos olhos de Dorian Gray. Então ele estendeu a mão, pegou um pedaço de papel, e escreveu algo nele. Ele o releu duas vezes, dobrou-o cuidadosamente, e empurrou-o pela mesa. Feito isso, levantou-se e foi até a janela.
Campbell olhou para ele surpreso, e então pegou o papel, e abriu-o. Ao lê-lo, seu rosto tornou-se terrivelmente pálido e ele recostou-se na cadeira. Uma horrível sensação de náusea apoderou-se dele. Ele sentiu como se seu coração estivesse batendo até a morte em algum oco vazio.
Após dois ou três minutos de terrível silêncio, Dorian virou-se e veio colocar-se atrás dele, pondo a mão sobre seu ombro.
“Sinto muito por você, Alan”, murmurou, “mas você não me deixa alternativa. Já tenho uma carta escrita. Aqui está. Você vê o endereço. Se não me ajudar, devo enviá-la. Se não me ajudar, eu a enviarei. Você sabe qual será o resultado. Mas você vai me ajudar. É impossível que se recuse agora. Tentei poupá-lo. Fará justiça de admitir isso. Você foi severo, duro, ofensivo. Tratou-me como nenhum homem jamais ousou me tratar—nenhum homem vivo, pelo menos. Suportei tudo. Agora cabe a mim ditar os termos.”
Campbell enterrou o rosto nas mãos, e um estremecimento percorreu-o.
“Sim, é minha vez de ditar termos, Alan. Você sabe quais são. A coisa é bem simples. Vamos, não se ponha nessa febre. A coisa tem de ser feita. Enfrente-a, e faça-a.”
Um gemido escapou dos lábios de Campbell e ele estremeceu por inteiro. O tique-taque do relógio na lareira pareceu-lhe estar dividindo o tempo em átomos separados de agonia, cada um dos quais era terrível demais para ser suportado. Ele sentiu como se um anel de ferro estivesse sendo lentamente apertado em torno de sua testa, como se a desgraça com que era ameaçado já tivesse caído sobre ele. A mão sobre seu ombro pesava como uma mão de chumbo. Era intolerável. Parecia esmagá-lo.
“Vamos, Alan, você deve decidir imediatamente.”
“Não posso fazer isso”, disse ele, mecanicamente, como se palavras pudessem alterar as coisas.
“Você deve. Não tem escolha. Não demore.”
Ele hesitou um momento. “Há fogo no quarto lá em cima?”
“Sim, há um aquecedor a gás com amianto.”
“Terei de ir para casa e pegar algumas coisas no laboratório.”
“Não, Alan, você não deve deixar a casa. Escreva numa folha de papel de carta o que quer e meu criado pegará um cabriolé e trará as coisas de volta para você.”
Campbell rabiscou algumas linhas, borrou-as, e endereçou um envelope a seu assistente. Dorian pegou o bilhete e leu-o cuidadosamente. Então tocou a campainha e deu-o a seu criado, com ordens de retornar o mais rápido possível e trazer as coisas consigo.
Assim que a porta da entrada se fechou, Campbell sobressaltou-se nervosamente, e tendo se levantado da cadeira, foi até a lareira. Ele tremia com uma espécie de calafrio. Por quase vinte minutos, nenhum dos homens falou. Uma mosca zumbia ruidosamente pela sala, e o tique-taque do relógio era como o bater de um martelo.
Quando o relógio soou uma hora, Campbell virou-se, e olhando para Dorian Gray, viu que seus olhos estavam cheios de lágrimas. Havia algo na pureza e refinamento daquele rosto triste que pareceu enfurecê-lo. “Você é infame, absolutamente infame!”, murmurou.
“Silêncio, Alan. Você salvou minha vida”, disse Dorian.
“Sua vida? Meu Deus! que vida é essa! Você foi da corrupção à corrupção, e agora culminou no crime. Ao fazer o que vou fazer—o que me força a fazer—não é de sua vida que estou pensando.”
“Ah, Alan”, murmurou Dorian com um suspiro, “quisesse eu que você tivesse uma milésima parte da piedade por mim que tenho por você.” Ele desviou o olhar ao falar e ficou olhando para o jardim. Campbell não respondeu.
Após cerca de dez minutos, uma batida veio à porta, e o criado entrou, carregando um grande baú de mogno de produtos químicos, com uma longa bobina de fio de aço e platina e dois grampos de ferro de formato um tanto curioso.
“Devo deixar as coisas aqui, senhor?”, ele perguntou a Campbell.
“Sim”, disse Dorian. “E receio, Francis, que tenha outro recado para você. Qual é o nome do homem em Richmond que fornece as orquídeas para Selby?”
“Harden, senhor.”
“Sim—Harden. Você deve descer a Richmond imediatamente, ver Harden pessoalmente, e dizer-lhe para enviar o dobro das orquídeas que encomendei, e ter o mínimo possível de brancas. Na verdade, não quero nenhuma branca. É um dia encantador, Francis, e Richmond é um lugar muito bonito—de outra forma não o incomodaria com isso.”
“Nenhum incômodo, senhor. A que horas devo estar de volta?”
Dorian olhou para Campbell. “Quanto tempo levará sua experiência, Alan?”, disse ele numa voz calma e indiferente. A presença de uma terceira pessoa na sala pareceu dar-lhe coragem extraordinária.
Campbell franziu a testa e mordeu o lábio. “Levará cerca de cinco horas”, respondeu.
“Será tempo suficiente, então, se estiver de volta às sete e meia, Francis. Ou espere: apenas deixe minhas coisas prontas para me vestir. Pode ter a noite para si. Não jantarei em casa, então não precisarei de você.”
“Obrigado, senhor”, disse o homem, deixando a sala.
“Agora, Alan, não há um momento a perder. Como este baú é pesado! Vou levá-lo para você. Traga as outras coisas.” Ele falou rapidamente e de maneira autoritária. Campbell sentiu-se dominado por ele. Saíram juntos da sala.
Quando chegaram ao patamar superior, Dorian tirou a chave e girou-a na fechadura. Então ele parou, e um olhar perturbado veio a seus olhos. Ele estremeceu. “Acho que não posso entrar, Alan”, murmurou.
“Não é nada para mim. Não preciso de você”, disse Campbell friamente.
Dorian entreabriu a porta. Ao fazê-lo, viu o rosto de seu retrato reluzindo à luz do sol. No chão à frente dele jazia a cortina rasgada. Ele lembrou-se de que na noite anterior esquecera, pela primeira vez na vida, de esconder a fatal tela, e estava prestes a ir em frente, quando recuou com um estremecimento.
O que era aquele horrível orvalho vermelho que brilhava, úmido e cintilante, numa das mãos, como se a tela tivesse suado sangue? Como era horrível!—mais horrível, pareceu-lhe por um momento, do que a coisa silenciosa que sabia estar estendida sobre a mesa, a coisa cuja sombra grotesca e deformada sobre o carpete manchado lhe mostrava que não se movera, mas ainda estava lá, como a deixara.
Ele deu um profundo suspiro, abriu a porta um pouco mais, e com os olhos meio fechados e a cabeça desviada, entrou rapidamente, determinado a não olhar nem uma vez para o homem morto. Então, curvando-se e pegando a cortina de ouro e púrpura, atirou-a bem sobre o quadro.
Ali ele parou, sentindo medo de se virar, e seus olhos fixaram-se nos intricados do padrão à sua frente. Ele ouviu Campbell trazendo o baú pesado, e os ferros, e as outras coisas que requisitara para seu terrível trabalho. Ele começou a se perguntar se ele e Basil Hallward já se encontraram, e, se sim, o que pensaram um do outro.
“Deixe-me agora”, disse uma voz severa atrás dele.
Ele se virou e saiu apressado, apenas consciente de que o morto fora empurrado de volta para a cadeira e de que Campbell estava fitando um rosto amarelo e brilhante. Enquanto descia as escadas, ouviu a chave girar na fechadura.
Já passava muito das sete quando Campbell voltou à biblioteca. Ele estava pálido, mas absolutamente calmo. “Fiz o que me pediu para fazer”, murmurou. “E agora, adeus. Nunca mais nos vejamos.”
“Você me salvou da ruína, Alan. Não posso esquecer isso”, disse Dorian simplesmente.
Assim que Campbell saiu, ele subiu. Havia um cheiro horrível de ácido nítrico no quarto. Mas a coisa que estivera sentada à mesa tinha desaparecido.