Через полтора часа большинство игроков уже мало интересовались своей игрой.
Весь интерес был сосредоточен на Ростове. Вместо тысячи шестисот рублей за ним значился длинный столбец цифр, который он считал в десять тысяч, но который теперь, как он смутно предполагал, должен был подняться до пятнадцати тысяч. На самом деле он уже превышал двадцать тысяч рублей. Долохов уже не слушал рассказов и не рассказывал их, а следил за каждым движением рук Ростова и по временам пробегал глазами по счету, записанному за ним. Он решил играть до тех пор, пока этот счет не достигнет сорока трех тысяч. Он выбрал это число потому, что сорок три равнялось сумме его и Сониных лет вместе. Ростов, положив голову на обе руки, сидел за столом, исписанным цифрами, залитым вином и заваленным картами. Одно мучительное впечатление не покидало его: эти ширококостные, красноватые руки с волосатыми запястьями, видневшимися из-под рубашечных рукавов, эти руки, которые он любил и ненавидел, держали его в своей власти.
«Шестьсот рублей, туз, угол, девятка... отыграться невозможно... О, как хорошо было дома!... Валет, вдвое или ничего... не может быть!... И зачем он это делает со мной?» — думал Ростов. Иногда он ставил большую сумму, но Долохов отказывался принять её и сам назначал ставку. Николай подчинялся ему, и то молился Богу, как на поле сражения на мосту через Энс, то загадывал, что карта, которая первая попадется ему под руку из скомканной колоды под столом, спасет его, то подсчитывал снурки на своем сюртуке и брал карту с этим номером и пробовал ставить на нее сумму всего своего проигрыша, то оглядывался, ища помощи у других игроков, то всматривался в теперь уже холодное лицо Долохова и старался прочитать, что происходит в его уме.
«Он, конечно, знает, что значит для меня этот проигрыш. Не может же он желать моей погибели. Ведь он был моим другом? Ведь я любил его? Но он не виноват. Что же ему делать, если ему так везет?... И я тоже не виноват, — думал он сам с собой. — Я ничего дурного не сделал. Разве я убил кого-нибудь, оскорбил или пожелал зла кому-нибудь? За что же такое ужасное несчастье? И когда оно началось? Ещё так недавно я пришел к этому столу с мыслью выиграть сто рублей, чтобы купить эту шкатулку для именин мамаши, и потом уйти домой. Я был так счастлив, так свободен, так беззаботен! И я не понимал, как я был счастлив! Когда это кончилось и когда началось это новое, ужасное состояние? Чем ознаменовалась перемена? Я всё сидел на этом же месте, за этим столом, выбирал и метал карты и так же смотрел на эти ширококостные, ловкие руки. Когда же это случилось и что случилось? Я здоров и силён и всё такой же, и на том же месте. Нет,
An hour and a half later most of the players were but little interested
in their own play.
The whole interest was concentrated on Rostóv. Instead of sixteen
hundred rubles he had a long column of figures scored against him,
which he had reckoned up to ten thousand, but that now, as he vaguely
supposed, must have risen to fifteen thousand. In reality it already
exceeded twenty thousand rubles. Dólokhov was no longer listening to
stories or telling them, but followed every movement of Rostóv’s
hands and occasionally ran his eyes over the score against him. He had
decided to play until that score reached forty-three thousand. He
had fixed on that number because forty-three was the sum of his and
Sónya’s joint ages. Rostóv, leaning his head on both hands, sat at
the table which was scrawled over with figures, wet with spilled wine,
and littered with cards. One tormenting impression did not leave him:
that those broad-boned reddish hands with hairy wrists visible from
under the shirt sleeves, those hands which he loved and hated, held him
in their power.
“Six hundred rubles, ace, a corner, a nine... winning it back’s
impossible... Oh, how pleasant it was at home!... The knave, double or
quits... it can’t be!... And why is he doing this to me?” Rostóv
pondered. Sometimes he staked a large sum, but Dólokhov refused to
accept it and fixed the stake himself. Nicholas submitted to him, and at
one moment prayed to God as he had done on the battlefield at the bridge
over the Enns, and then guessed that the card that came first to hand
from the crumpled heap under the table would save him, now counted the
cords on his coat and took a card with that number and tried staking the
total of his losses on it, then he looked round for aid from the other
players, or peered at the now cold face of Dólokhov and tried to read
what was passing in his mind.
“He knows of course what this loss means to me. He can’t want my
ruin. Wasn’t he my friend? Wasn’t I fond of him? But it’s not his
fault. What’s he to do if he has such luck?... And it’s not my fault
either,” he thought to himself, “I have done nothing wrong. Have I
killed anyone, or insulted or wished harm to anyone? Why such a terrible
misfortune? And when did it begin? Such a little while ago I came to
this table with the thought of winning a hundred rubles to buy that
casket for Mamma’s name day and then going home. I was so happy, so
free, so lighthearted! And I did not realize how happy I was! When did
that end and when did this new, terrible state of things begin? What
marked the change? I sat all the time in this same place at this table,
chose and placed cards, and watched those broad-boned agile hands in the
same way. When did it happen and what has happened? I am well and strong
and still the same and in the same place. No, it can’t be! Surely it
will all end in nothing!”
He was flushed and bathed in perspiration, though the room was not hot.
His face was terrible and piteous to see, especially from its helpless
efforts to seem calm.
The score against him reached the fateful sum of forty-three thousand.
Rostóv had just prepared a card, by bending the corner of which he
meant to double the three thousand just put down to his score, when
Dólokhov, slamming down the pack of cards, put it aside and began
rapidly adding up the total of Rostóv’s debt, breaking the chalk as
he marked the figures in his clear, bold hand.
