War and Peace · CHAPTER XIII

Однажды ночью, когда старая графиня, в ночном чепце и шлафоре, без фальшивых буклей, с бедным, жиденьким пучком волос, видневшимся из-под белого коленкорового чепца, кряхтя и охнув, становилась на коврик на земные поклоны, дверь её скрипнула, и Наташа, тоже в шлафоре, с туфлями на босу ногу и в папильотках, вбежала в комнату. Графиня, оставив молитвенное настроение, оглянулась и нахмурилась. Она доканчивала последнюю молитву: «Неужели эта постель будет мне гробом?» Наташа, раскрасневшаяся, оживлённая, увидав мать на молитве, вдруг приостановилась в разбеге, полуприсела и невольно высунула язык, как бы браня сама себя. Заметив, что мать продолжала молиться, она на цыпочках подбежала к кровати, быстро проскользнув одною маленькой ножкой о другую, сбила туфли и прыгнула на ту постель, за которую графиня боялась, что она будет ей гробом. Постель эта была высокая, с периной и с пятью подушками, всё уменьшавшимися. Наташа прыгнула на неё, утонула в перине, перекатилась к стенке и начала возиться под одеялом, укладываясь, подгибая колени к подбородку, подталкивая ногами и чуть слышно смеясь, то закрываясь с головой, то выглядывая на мать. Графиня кончила молитву и с строгим лицом подошла к постели; но, увидав, что Наташа закутана с головой, улыбнулась своей доброй, слабой улыбкой.

— Ну, ну, ну! — сказала мать.

— Мама, можно поговорить? Да? — сказала Наташа. — Ну, один разочек в шейку, другой — и довольно. — И, схватив мать за шею, она поцеловала её в подбородок. В обращении с матерью Наташа выказывала как будто грубость, но она была так чутка и ловка, что, как бы ни обхватила мать, она всегда умела это сделать так, чтобы матери не было ни больно, ни обидно, ни неловко.

— Ну, что же нынче? — сказала мать, устроившись на подушках и подождав, пока Наташа, перевернувшись раза два, легла рядом с ней под одним одеялом, протянув руки и сделав серьёзное выражение лица.

Эти ночные посещения Наташи, до возвращения графа из клуба, были одним из любимейших удовольствий и матери и дочери.

— Что нынче? А мне нужно тебе сказать...

Наташа закрыла рукой рот матери.

— О Борисе... Я знаю, — сказала она серьёзно, — я затем и пришла. Не говорите, я знаю. Нет, скажите! — Она отняла руку. — Скажите, мама, он мил?

— Наташа, тебе шестнадцать лет, я в твои годы выходила замуж. Ты говоришь, что Борис мил. Он очень мил, и я его люблю, как сына. Но что ж тебе нужно?.. Ты, я вижу, совсем вскружила ему голову.

Говоря это, графиня оглянулась на дочь. Наташа лежала, глядя прямо неподвижно перед собой на одного из сфинксов, вырезанных на углах кровати, так что графиня видела только лицо дочери в профиль. Лицо это поразило её своим особенным, серьёзным и сосредоточенным выражением.

Наташа слушала и соображала.

— Ну, что ж? — сказала она.

— Ты совсем вскружила ему голову, и зачем? Что ты хочешь от него? Ты знаешь, что не можешь выйти за него замуж.

— Отчего? — сказала Наташа, не переменяя положения.

— Потому что он молод, потому что он беден, потому что он родня... потому что ты сама не любишь его.

— А почему вы знаете?

— Я знаю. Это нехорошо, душа моя!

— А если я хочу... — сказала Наташа.

— Перестань говорить глупости, — сказала графиня.

— А если я хочу...

— Наташа, я серьёзно...

Наташа не дала договорить матери. Она притянула к себе большую руку графини, поцеловала её сверху, потом на ладони, потом опять перевернув, начала целовать то одну, то другую косточку пальцев, приговаривая: «Январь, февраль, март, апрель, май. Говори же, мама, отчего ты молчишь? Говори!» — приговаривала она, оборачиваясь к матери, которая нежно смотрела на дочь и из-за этого созерцания, казалось, забыла всё, что хотела сказать.

— Это не годится, душа моя. Не все поймут эту дружбу, начинающуюся с детских лет, и видеть его так близко с тобой может повредить тебе в глазах других молодых людей, посещающих нас, и, главное, мучает его понапрасну. Он, может быть, нашёл бы себе партию богатую и достойную, а теперь он с ума сходит.

— С ума сходит? — повторила Наташа.

— Я тебе расскажу про себя. У меня был один cousin...

— Знаю — Кирилл Матвеич, да он старый.

— Он не всегда был старый. Но вот что, Наташа, я поговорю с Борисом. Ему не надо ездить так часто...

— Отчего же не ездить, коли ему хочется?

— Оттого, что я знаю, что это ничем не кончится...

— Почему вы знаете? Нет, мама, вы не говорите ему! Что за глупость! — сказала Наташа тоном человека, у которого хотят отнять его собственность. — Ну, не выйду замуж, так пусть ездит, коли ему весело и мне весело. — Наташа улыбнулась и посмотрела на мать. — Не замуж, а так, — прибавила она.

— Как так, дурочка?

— А так. Ну, очень нужно, что не выйду, а... так.

— Так, так, — повторила графиня и, встряхиваясь всем телом, засмеялась добрым, неожиданным, старушечьим смехом.

— Полноте, перестаньте! — закричала Наташа. — Вы всю постель раскачали! Ужасно вы на меня похожи, такая же хохотунья... Постой... — Она схватила обе руки графини, поцеловала на одной косточку мизинца — «июнь», и, продолжая целовать, на другой — «июль, август». — Но, мама, он очень влюблён? Как вы думаете? Был ли кто-нибудь так влюблён в вас? И он очень мил, очень, очень мил! Только не совсем по моему вкусу — он узкий такой, как часы столовые... Вы не понимаете?.. Узкий, знаете, серый, светло-серый...

— Что ты врёшь! — сказала графиня.

Наташа продолжала: — Неужели вы не понимаете? Николай бы понял... Безухов — вот тот синий, тёмно-синий с красным, и он четвероугольный.

— Ты тоже с ним кокетничаешь, — сказала графиня, смеясь.

— Нет, он масон, я узнала. Он славный, тёмно-синий и красный... Как бы тебе это объяснить?

— Графинюшка! — послышался из-за двери голос графа. — Ты не спишь? Наташа вскочила, схватила туфельки и босиком побежала в свою комнату.

Она долго не могла заснуть. Она всё думала, что никто не может понять всего того, что она понимает, и всего того, что в ней есть.

— Соня? — подумала она, взглянув на свернувшуюся калачиком спящую кошечку с её огромной косой. — Нет, как

One night when the old countess, in nightcap and dressing jacket, without her false curls, and with her poor little knob of hair showing under her white cotton cap, knelt sighing and groaning on a rug and bowing to the ground in prayer, her door creaked and Natásha, also in a dressing jacket with slippers on her bare feet and her hair in curlpapers, ran in. The countess—her prayerful mood dispelled—looked round and frowned. She was finishing her last prayer: “Can it be that this couch will be my grave?” Natásha, flushed and eager, seeing her mother in prayer, suddenly checked her rush, half sat down, and unconsciously put out her tongue as if chiding herself. Seeing that her mother was still praying she ran on tiptoe to the bed and, rapidly slipping one little foot against the other, pushed off her slippers and jumped onto the bed the countess had feared might become her grave. This couch was high, with a feather bed and five pillows each smaller than the one below. Natásha jumped on it, sank into the feather bed, rolled over to the wall, and began snuggling up the bedclothes as she settled down, raising her knees to her chin, kicking out and laughing almost inaudibly, now covering herself up head and all, and now peeping at her mother. The countess finished her prayers and came to the bed with a stern face, but seeing that Natásha’s head was covered, she smiled in her kind, weak way.

“Now then, now then!” said she.

“Mamma, can we have a talk? Yes?” said Natásha. “Now, just one on your throat and another... that’ll do!” And seizing her mother round the neck, she kissed her on the throat. In her behavior to her mother Natásha seemed rough, but she was so sensitive and tactful that however she clasped her mother she always managed to do it without hurting her or making her feel uncomfortable or displeased.

“Well, what is it tonight?” said the mother, having arranged her pillows and waited until Natásha, after turning over a couple of times, had settled down beside her under the quilt, spread out her arms, and assumed a serious expression.

These visits of Natásha’s at night before the count returned from his club were one of the greatest pleasures of both mother, and daughter.

“What is it tonight?—But I have to tell you...”

Natásha put her hand on her mother’s mouth.

“About Borís... I know,” she said seriously; “that’s what I have come about. Don’t say it—I know. No, do tell me!” and she removed her hand. “Tell me, Mamma! He’s nice?”

“Natásha, you are sixteen. At your age I was married. You say Borís is nice. He is very nice, and I love him like a son. But what then?... What are you thinking about? You have quite turned his head, I can see that....”

As she said this the countess looked round at her daughter. Natásha was lying looking steadily straight before her at one of the mahogany sphinxes carved on the corners of the bedstead, so that the countess only saw her daughter’s face in profile. That face struck her by its peculiarly serious and concentrated expression.