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O Sr. Pocket disse que estava feliz em me ver, e esperava que eu não estivesse arrependido de vê-lo. “Pois, realmente, não sou”, acrescentou, com o sorriso do filho, “uma personagem alarmante.” Era um homem de aparência jovem, apesar de suas perplexidades e de seus cabelos muito grisalhos, e seus modos pareciam bastante naturais. Uso a palavra natural no sentido de não afetado; havia algo cômico em seu jeito distraído, como se teria sido francamente ridículo não fosse sua própria percepção de que estava muito perto de sê-lo. Quando conversou comigo um pouco, disse à Sra. Pocket, com uma contração bastante ansiosa das sobrancelhas, que eram negras e belas: “Belinda, espero que tenhas recebido o Sr. Pip?” E ela ergueu os olhos do livro e disse: “Sim.” Então sorriu para mim num estado de espírito ausente, e perguntou-me se eu gostava do gosto de água de flor de laranjeira? Como a pergunta não tinha qualquer relação, próxima ou remota, com qualquer transação prévia ou posterior, considero que foi lançada, como suas abordagens anteriores, em geral condescendência conversacional.
Descobri em poucas horas, e posso mencionar já, que a Sra. Pocket era a única filha de um certo falecido Cavaleiro bastante acidental, que inventara para si mesmo a convicção de que seu falecido pai teria sido feito baronete não fosse a oposição determinada de alguém surgida de motivos puramente pessoais — esqueço de quem, se alguma vez soube —, do Soberano, do Primeiro-Ministro, do Lorde Chanceler, do Arcebispo de Canterbury, de qualquer um —, e colgara-se aos nobres da terra em virtude desse fato bastante supostício. Creio que ele próprio fora agraciado com o título de cavaleiro por assaltar a gramática inglesa à ponta da pena, num discurso desesperado lavrado em pergaminho, por ocasião da colocação da primeira pedra de algum edifício ou outro, e por entregar a alguma Personagem Real ou a colher de pedreiro ou a argamassa. Seja como for, ele determinara que a Sra. Pocket fosse criada desde o berço como alguém que, pela natureza das coisas, devia desposar um título, e que devia ser guardada da aquisição de conhecimentos domésticos plebeus.
Tão bem-sucedida vigilância e custódia fora estabelecida sobre a jovem por esse pai judicioso, que ela crescera altamente ornamental, mas perfeitamente inútil e desamparada. Com seu caráter assim felizmente formado, no primeiro florescer de sua juventude, encontrara o Sr. Pocket: que também estava no primeiro florescer da juventude, e não decidira bem se galgava o Trono de Lã, ou cobria a própria cabeça com uma mitra. Como o fazer um ou outro era mera questão de tempo, ele e a Sra. Pocket tomaram o Tempo pela testa (quando, a julgar por seu comprimento, parecia precisar de um corte), e casaram sem o conhecimento do pai judicioso. O pai judicioso, não tendo o que outorgar ou reter senão sua bênção, gentilmente estabelecera esse dote sobre eles após breve luta, e informara ao Sr. Pocket que sua esposa era “um tesouro para um Príncipe”. O Sr. Pocket investira o tesouro do Príncipe nos caminhos do mundo desde então, e supunha-se que lhe rendera juros sofríveis. Ainda assim, a Sra. Pocket era em geral objeto de uma espécie estranha de piedade respeitosa, porque não desposara um título; enquanto o Sr. Pocket era objeto de uma espécie estranha de censura perdoante, porque nunca obtivera um.
O Sr. Pocket levou-me à casa e mostrou-me meu quarto: que era agradável, e mobilado de modo que eu podia usá-lo com conforto como minha própria sala de estar privada. Ele então bateu às portas de outros dois quartos semelhantes, e apresentou-me aos seus ocupantes, pelo nome Drummle e Startop. Drummle, um homem jovem de aparência velha de uma ordem pesada de arquitetura, assobiava. Startop, mais jovem em anos e aparência, lia e segurava a cabeça, como se pensasse estar em perigo de fazê-la explodir com carga excessiva de conhecimento.
Tanto o Sr. quanto a Sra. Pocket tinham um ar tão notável de estar nas mãos de outrem, que me perguntei quem realmente possuía a casa e os deixava viver lá, até descobrir esse poder desconhecido ser os criados. Era um modo suave de prosseguir, talvez, no tocante a poupar trabalho; mas tinha a aparência de ser caro, pois os criados sentiam ser um dever que deviam a si mesmos ser requintados em comer e beber, e manter muita companhia lá embaixo. Eles permitiam uma mesa muito liberal ao Sr. e à Sra. Pocket, ainda assim sempre me pareceu que de longe a melhor parte da casa para se hospedar seria a cozinha — sempre supondo o hóspede capaz de autodefesa, pois, antes que estivesse lá uma semana, uma vizinha com quem a família era pessoalmente desconhecida escreveu para dizer que vira Millers dar tapas no bebê. Isso afligiu muito a Sra. Pocket, que irrompeu em lágrimas ao receber o bilhete, e disse que era uma coisa extraordinária que os vizinhos não soubessem cuidar da própria vida.
Aos poucos aprendi, e principalmente de Herbert, que o Sr. Pocket fora educado em Harrow e em Cambridge, onde se distinguiera; mas que, quando tivera a felicidade de desposar a Sra. Pocket muito cedo na vida, prejudicara suas perspectivas e adotara o ofício de um Afiador. Após afiar várias lâminas obtusas — das quais era notável que seus pais, quando influentes, estivessem sempre para ajudá-lo a promoção, mas sempre esquecessem de fazê-lo quando as lâminas deixavam a Pedra de Amolar —, cansara-se desse pobre trabalho e viera a Londres. Aqui, após fracassar gradualmente em esperanças mais altas, “lera” com diversos que careceram de oportunidades ou as negligenciaram, e reforjara diversos outros para ocasiões especiais, e voltara suas aquisições para compilação e correção literárias, e com tais meios, somados a alguns recursos privados muito moderados, ainda mantinha a casa que eu via.
O Sr. e a Sra. Pocket tinham um vizinho bajulador; uma senhora viúva daquela natureza altamente simpática que concordava com todos, abençoava todos, e derramava sorrisos e lágrimas sobre todos, conforme as circunstâncias. O nome desta senhora era Sra. Coiler, e tive a honra de levá-la ao jantar no dia da minha instalação. Ela fez-me entender na escada que era um golpe para a cara Sra. Pocket que o caro Sr. Pocket estivesse sob a necessidade de receber cavalheiros para lerem com ele. Isso não se estendia a mim, ela me disse num jorro de amor e confiança (naquele tempo, eu a conhecia há menos de cinco minutos); se fossem todos como Eu, seria bem outra coisa.
“Mas a cara Sra. Pocket”, disse a Sra. Coiler, “após sua decepção precoce (não que o caro Sr. Pocket fosse culpado nisso), requer tanto luxo e elegância—”
“Sim, senhora”, disse eu, para detê-la, pois temia que fosse chorar.
“E ela é de disposição tão aristocrática—”
“Sim, senhora”, disse eu de novo, com o mesmo objetivo de antes.
“—Que é _duro_”, disse a Sra. Coiler, “ter o tempo e a atenção do caro Sr. Pocket desviados da cara Sra. Pocket.”
Não pude deixar de pensar que poderia ser mais duro se o tempo e a atenção do açougueiro fossem desviados da cara Sra. Pocket; mas não disse nada, e de fato tinha o bastante a fazer em manter uma vigília tímida sobre meus modos de companhia.
Chegou ao meu conhecimento, através do que passou entre a Sra. Pocket e Drummle enquanto eu estava atento à minha faca e garfo, colher, copos, e outros instrumentos de autodestruição, que Drummle, cujo nome cristão era Bentley, era atualmente o próximo herdeiro mas um de um baronato. Apareceu ademais que o livro que vira a Sra. Pocket ler no jardim era todo sobre títulos, e que ela sabia a exata data em que seu avô entraria no livro, se é que alguma vez entrara. Drummle não disse muito, mas em seu modo limitado (ele me pareceu um sujeito carrancudo) falou como um dos eleitos, e reconheceu a Sra. Pocket como uma mulher e uma irmã. Ninguém além deles mesmos e da Sra. Coiler a vizinha bajuladora mostrou interesse algum nessa parte da conversa, e pareceu-me que era doloroso para Herbert; mas prometia durar muito tempo, quando o pagem entrou com o anúncio de uma aflição doméstica. Era, em efeito, que a cozinheira extraviara a carne. Para meu assombro indizível, vi agora, pela primeira vez, o Sr. Pocket aliviar sua mente passando por uma performance que me pareceu muito extraordinária, mas que não causou impressão em ninguém mais, e com a qual logo me tornei tão familiar quanto os demais. Ele pousou a faca e o garfo de trinchar — estando ocupado em trinchar, naquele momento —, pôs as duas mãos em seus cabelos perturbados, e pareceu fazer um esforço extraordinário para se levantar por eles. Quando terminou isso, e não se levantara nem um pouco, quietamente prosseguiu com o que estava fazendo.
A Sra. Coiler então mudou o assunto e começou a lisonjear-me. Gostei por alguns momentos, mas ela me lisonjeou tão grosseiramente que o prazer logo passou. Ela tinha um modo serpentino de se aproximar de mim quando fingia estar vitalmente interessada nos amigos e localidades que deixara, o que era totalmente cobra e de língua bifurcada; e quando dava um ocasional salto sobre Startop (que lhe dizia muito pouco), ou sobre Drummle (que dizia menos), eu rather os invejava por estar do lado oposto da mesa.
Após o jantar as crianças foram apresentadas, e a Sra. Coiler fez comentários admirados sobre seus olhos, narizes e pernas — um modo sagaz de melhorar suas mentes. Havia quatro menininhas, e dois menininhos, além do bebê que poderia ser qualquer um, e do sucessor seguinte do bebê que ainda não era nenhum. Eram trazidos por Flopson e Millers, muito como se essas duas oficiais não comissionadas tivessem recrutado em algum lugar por crianças e alistado estas, enquanto a Sra. Pocket olhava para os jovens Nobres que deveriam ter sido como se pensasse rather que tivera o prazer de inspecioná-los antes, mas não sabia bem o que fazer deles.
“Aqui! Dê-me seu garfo, Mamãe, e pegue o bebê”, disse Flopson. “Não pegue desse jeito, ou vai enfiar a cabeça dele debaixo da mesa.”
Assim aconselhada, a Sra. Pocket pegou do outro jeito, e pôs a cabeça dele sobre a mesa; o que foi anunciado a todos os presentes por uma concussão prodigiosa.
“Cara, cara! Dê-me de volta, Mamãe”, disse Flopson; “e Miss Jane, venha dançar para o bebê, vá!”
Uma das menininhas, um mero átomo que parecia ter prematuramente tomado sobre si algum encargo das outras, saiu de seu lugar ao meu lado, e dançou de e para o bebê até que este parou de chorar, e riu. Então, todas as crianças riram, e o Sr. Pocket (que nesse meio-tempo tentara duas vezes levantar-se pelos cabelos) riu, e todos nós rimos e ficamos contentes.
Flopson, à força de dobrar o bebê nas juntas como uma boneca holandesa, então o pôs em segurança no colo da Sra. Pocket, e deu-lhe o quebra-nozes para brincar; ao mesmo tempo recomendando à Sra. Pocket notar que os cabos desse instrumento não eram likely de concordar com seus olhos, e intimando vivamente Miss Jane a olhar pelo mesmo. Então, as duas ama saíram do aposento, e tiveram uma refrega animada na escada com um pagem dissoluto que servira no jantar, e que claramente perdera metade de seus botões na mesa de jogo.
Fiquei muito incomodado em minha mente pela Sra. Pocket cair numa discussão com Drummle respeitante a dois baronatos, enquanto comia uma laranja fatiada embebida em açúcar e vinho, e, esquecendo-se totalmente do bebê em seu colo, que fazia coisas pavorosas com o quebra-nozes. Por fim a pequena Jane, percebendo que os jovens miolos estavam em perigo, deixou silenciosamente seu lugar, e com muitos pequenos artifícios coaxou a arma perigosa para longe. A Sra. Pocket terminando sua laranja por volta do mesmo tempo, e não aprovaando isso, disse a Jane—
“Sua criança má, como ousa? Vá sentar-se imediatamente!”
“Maminha cara”, balbuciou a menininha, “o bebê quase teria posto os olhinhos para fora.”
“Como ousa me dizer isso?”, retrucou a Sra. Pocket. “Vá sentar-se em sua cadeira neste momento!”
A dignidade da Sra. Pocket era tão esmagadora, que me senti bastante envergonhado, como se eu mesmo tivesse feito algo para provocá-la.
“Belinda”, protestou o Sr. Pocket, da outra ponta da mesa, “como podes ser tão irrazoável? Jane apenas interferiu para a proteção do bebê.”
“Não permitirei que ninguém interfira”, disse a Sra. Pocket. “Estou surpresa, Matthew, que exponhas-me à afronta de interferência.”
“Bom Deus!”, exclamou o Sr. Pocket, num rompimento de desespero desolado. “Hão de ser as crianças trincadas em seus túmulos por quebra-nozes, e ninguém as salvará?”
“Não serei interfirida por Jane”, disse a Sra. Pocket, com um olhar majestoso àquela pequena infratora inocente. “Espero que conheça a posição de meu pobre avô. Jane, realmente!”
O Sr. Pocket pôs as mãos nos cabelos de novo, e desta vez realmente se levantou alguns centímetros da cadeira. “Ouçam isto!”, exclamou ele impotente aos elementos. “Bebês hão de ser trincados até a morte, pelas posições de pobres avôs das pessoas!” Então deixou-se cair de novo, e silenciou.
Todos nós olhamos constrangidos para a toalha da mesa enquanto isso ocorria. Sucedeu-se uma pausa, durante a qual o bebê honesto e irrefreável fez uma série de saltos e cros em pequena Jane, que me pareceu ser o único membro da família (irrespetivo de criados) com quem tinha decidido conhecimento.
“Sr. Drummle”, disse a Sra. Pocket, “quer tocar a campainha para Flopson? Jane, sua coisinha indutíl, vá deitar-se. Agora, querido bebê, venha com mamãe!”
O bebê era a alma da honra, e protestou com todas as suas forças. Ele dobrou-se ao contrário sobre o braço da Sra. Pocket, exibiu um par de sapatos de tricô e tornozelos covinhados à companhia em lugar de seu rosto macio, e foi levado para fora no mais alto estado de motim. E conseguiu seu ponto afinal, pois vi através da janela poucos minutos depois, sendo embalado pela pequena Jane.
Aconteceu que as outras cinco crianças foram deixadas para trás à mesa de jantar, por Flopson ter algum compromisso privado, e não ser assunto de mais ninguém. Assim me tornei ciente das relações mútuas entre elas e o Sr. Pocket, que foram exemplificadas do seguinte modo. O Sr. Pocket, com a perplexidade normal de seu rosto acentuada e seus cabelos desgrenhados, olhou para elas por alguns minutos, como se não pudesse descobrir como vieram a ser mantidas e alojadas naquele estabelecimento, e por que não foram alojadas pela Natureza em outrem. Então, num distante modo Missionário ele lhes fez certas perguntas — como por que o pequeno Joe tinha aquele buraco em seu babador, que disse, Pai, Flopson ia remendar quando tivesse tempo — e como a pequena Fanny ganhou aquele panarício, que disse, Pai, Millers ia fazer cataplasma quando não se esquecesse. Então, ele derreteu-se em ternura parental, e deu-lhes um xelim cada e disse para irem brincar; e então enquanto saíam, com um esforço muito forte para levantar-se pelos cabelos ele despachou o assunto sem esperança.
À tarde houve remo no rio. Como Drummle e Startop tinham cada um um barco, resolvi montar o meu, e superá-los a ambos. Eu era bastante bom na maioria dos exercícios em que meninos do campo são adeptos, mas como estava consciente de carecer de elegância de estilo para o Tâmisa — para não dizer para outras águas —, imediatamente me empenhei em colocar-me sob a tutela do vencedor de um prêmio de barco de passageiros que operava em nossa escada, e a quem fui apresentado por meus novos aliados. Esta autoridade prática confundiu-me muito ao dizer que eu tinha o braço de um ferreiro. Se ele pudesse saber quão perto o cumprimento quase lhe custou o pupilo, duvido que o teria feito.
Houve uma bandeja de ceia após chegarmos em casa à noite, e penso que todos teríamos desfrutado a nós mesmos, não fosse uma ocorrência doméstica bastante desagradável. O Sr. Pocket estava de bom espírito, quando uma criada entrou, e disse: “Se faz favor, senhor, eu gostaria de falar com o senhor.”
“Falar com seu mestre?”, disse a Sra. Pocket, cuja dignidade foi despertada de novo. “Como podes pensar em tal coisa? Vá falar com Flopson. Ou fale comigo — em outra ocasião.”
“Pedindo sua licença, senhora”, retornou a criada, “eu gostaria de falar imediatamente, e de falar com o mestre.”
Aquiupon, o Sr. Pocket saiu do aposento, e nós aproveitamos o melhor de nós mesmos até ele voltar.
“Isto é uma bela coisa, Belinda!”, disse o Sr. Pocket, voltando com um semblante expressivo de pesar e desespero. “Aqui está a cozinheira jazendo insensivelmente bêbada no chão da cozinha, com um grande embrulho de manteiga fresca feito no armário pronto para vender como gordura!”
A Sra. Pocket instantaneamente mostrou muita emoção amável, e disse: “Isto é obra daquela odiosa Sophia!”
“O que queres dizer, Belinda?”, exigiu o Sr. Pocket.
“Sophia te disse”, disse a Sra. Pocket. “Não a vi com meus próprios olhos e ouvi com meus próprios ouvidos, entrar no aposento agora mesmo e pedir para falar contigo?”
“Mas ela não me levou escada abaixo, Belinda”, retornou o Sr. Pocket, “e me mostrou a mulher, e o embrulho também?”
“E defendes ela, Matthew”, disse a Sra. Pocket, “por fazer intriga?”
O Sr. Pocket proferiu um gemido lamentável.
“Hei de ser, neta de avô, nada na casa?”, disse a Sra. Pocket. “Além disso, a cozinheira sempre foi uma mulher muito gentil e respeitosa, e disse da maneira mais natural quando veio procurar a situação, que sentia que eu nasci para ser uma Duquesa.”
Havia um sofá onde o Sr. Pocket estava, e ele caiu sobre ele na atitude do Gladiador Moribundo. Ainda nessa atitude ele disse, com voz oca: “Boa noite, Sr. Pip”, quando julguei aconselhável ir para a cama e deixá-lo.