Deutsch
Dreiundfünfzigstes Kapitel.
Es war eine finstere Nacht, obgleich der Vollmond aufging, als ich die eingeschlossenen Ländereien verließ und auf die Marschen hinaustrat. Jenseits ihrer dunklen Linie war ein Streifen klaren Himmels, kaum breit genug, den großen roten Mond zu fassen. In wenigen Minuten war er aus diesem klaren Feld emporgestiegen, hinein in die aufgetürmten Wolkenberge.
Es wehte ein melancholischer Wind, und die Marschen waren sehr trostlos. Ein Fremder hätte sie unerträglich gefunden, und selbst mir waren sie so bedrückend, dass ich zögerte, halb geneigt, umzukehren. Aber ich kannte sie gut und hätte mich in einer weit finsteren Nacht zurechtgefunden, und hatte keine Entschuldigung umzukehren, da ich nun einmal da war. So, nachdem ich wider meinen Willen hierhergekommen war, ging ich wider meinen Willen weiter.
Die Richtung, die ich einschlug, war weder die, in der mein altes Zuhause lag, noch die, in der wir die Sträflinge verfolgt hatten. Ich kehrte den fernen Hülks den Rücken zu, als ich weiterging, und obwohl ich die alten Lichter auf den Sandzungen sehen konnte, sah ich sie über meine Schulter. Ich kannte den Kalkofen so gut wie die alte Batterie, aber sie waren meilenweit voneinander entfernt; so dass, wenn in jener Nacht an jedem Punkt ein Licht gebrannt hätte, ein langer Streifen des leeren Horizonts zwischen den beiden hellen Punkten gewesen wäre.
Zuerst musste ich einige Tore hinter mir schließen und dann und wann stillstehen, während das Vieh, das auf dem aufgedämmten Weg lag, aufstand und plump ins Gras und Schilf hinuntertappte. Aber nach einer Weile schien ich die ganze Ebene für mich allein zu haben.
Es verging noch eine halbe Stunde, bis ich mich dem Ofen näherte. Der Kalk brannte mit einem trägen, erstickenden Geruch, aber die Feuer waren geschürt und sich selbst überlassen, und keine Arbeiter waren zu sehen. Dicht dabei war ein kleiner Steinbruch. Er lag direkt in meinem Weg und war an diesem Tag bearbeitet worden, wie ich an den Werkzeugen und Schubkarren sah, die herumlagen.
Als ich aus dieser Ausgrabung wieder auf die Marschenebene hinaufkam—denn der rohe Weg führte hindurch—sah ich ein Licht im alten Schleusenhaus. Ich beschleunigte meinen Schritt und klopfte mit der Hand an die Tür. Während ich auf eine Antwort wartete, sah ich mich um, bemerkte, wie die Schleuse verlassen und zerbrochen war, und wie das Haus—aus Holz mit einem Ziegeldach—dem Wetter nicht mehr lange standhalten würde, wenn es das nicht schon jetzt tat, und wie der Schlamm und der Schlick mit Kalk überzogen waren, und wie der erstickende Dampf des Ofens gespenstisch auf mich zukroch. Immer noch keine Antwort, und ich klopfte erneut. Wieder keine Antwort, und ich versuchte die Klinke.
Sie gab unter meiner Hand nach, und die Tür gab nach. Als ich hineinsah, erblickte ich eine brennende Kerze auf einem Tisch, eine Bank und eine Matratze auf einem Rollbett. Da oben ein Dachboden war, rief ich: »Ist jemand hier?« aber keine Stimme antwortete. Dann sah ich auf meine Uhr, und als ich feststellte, dass es nach neun war, rief ich erneut: »Ist jemand hier?« Da immer noch keine Antwort kam, trat ich zur Tür hinaus, unschlüssig, was ich tun sollte.
Es begann stark zu regnen. Da ich nichts sah außer dem, was ich bereits gesehen hatte, kehrte ich ins Haus zurück und stellte mich gerade in den Schutz der Türöffnung, um in die Nacht hinauszusehen. Während ich überlegte, dass jemand vor kurzem hier gewesen sein und bald zurückkommen musste, sonst würde die Kerze nicht brennen, kam mir der Gedanke, nachzusehen, ob der Docht lang sei. Ich drehte mich um, um das zu tun, und hatte die Kerze in die Hand genommen, als sie durch einen heftigen Stoß ausgelöscht wurde; und das nächste, was ich begriff, war, dass ich in einer starken, laufenden Schlinge gefangen war, die mir von hinten über den Kopf geworfen worden war.
»Nun,« sagte eine gedämpfte Stimme mit einem Fluch, »ich habe dich!«
»Was ist das?« schrie ich und wehrte mich. »Wer ist da? Hilfe, Hilfe, Hilfe!«
Nicht nur wurden meine Arme dicht an meine Seiten gepresst, sondern der Druck auf meinen verletzten Arm bereitete mir unerträgliche Schmerzen. Bald wurde eine starke Männerhand, bald eine starke Männerbrust gegen meinen Mund gedrückt, um meine Schreie zu ersticken, und mit einem heißen Atem, der mir stets nahe war, kämpfte ich vergeblich im Dunkeln, während ich fest an die Wand geschnürt wurde. »Und nun,« sagte die gedämpfte Stimme mit einem weiteren Fluch, »schrei noch einmal, und ich mache kurzen Prozess mit dir!«
Schwach und krank vor Schmerz in meinem verletzten Arm, verwirrt von der Überraschung, und dennoch bewusst, wie leicht diese Drohung ausgeführt werden konnte, ließ ich ab und versuchte, meinen Arm auch nur ein wenig zu entlasten. Aber er war zu fest dafür gebunden. Ich fühlte mich, als wäre er, nachdem er schon einmal verbrannt worden war, nun am Kochen.
Die plötzliche Ausschließung der Nacht und das Einsetzen von pechschwarzer Dunkelheit an ihrer Stelle warnten mich, dass der Mann einen Fensterladen geschlossen hatte. Nachdem er ein wenig herumgetastet hatte, fand er den Feuerstein und Stahl, den er suchte, und begann, ein Licht zu schlagen. Ich heftete meinen Blick auf die Funken, die in den Zunder fielen, und auf den er ein- und ausatmete, das Streichholz in der Hand, aber ich konnte nur seine Lippen und die blaue Spitze des Streichholzes sehen; selbst diese nur flackernd. Der Zunder war feucht—kein Wunder—und ein Funke nach dem anderen erlosch.
Der Mann hatte es nicht eilig und schlug erneut mit Feuerstein und Stahl. Als die Funken dick und hell um ihn herum fielen, konnte ich seine Hände und Andeutungen seines Gesichts sehen, und konnte erkennen, dass er saß und sich über den Tisch beugte; aber nichts weiter. Bald darauf sah ich wieder seine blauen Lippen, wie er auf den Zunder blies, und dann flammte ein Lichtschein auf und zeigte mir Orlick.
Nach wem ich gesucht hatte, wusste ich nicht. Ich hatte nicht nach ihm gesucht. Als ich ihn sah, fühlte ich, dass ich in einer gefährlichen Lage war, und ich ließ meine Augen nicht von ihm.
Er entzündete die Kerze mit dem flackernden Streichholz mit großer Bedächtigkeit, ließ das Streichholz fallen und trat es aus. Dann stellte er die Kerze von sich weg auf den Tisch, so dass er mich sehen konnte, und setzte sich mit verschränkten Armen auf den Tisch und sah mich an. Ich erkannte, dass ich an eine starke, senkrechte Leiter einige Zoll von der Wand gefesselt war—eine feste Einrichtung dort—das Mittel, um zum Dachboden hinaufzusteigen.
»Nun,« sagte er, nachdem wir uns eine Weile gemustert hatten, »ich habe dich.«
»Bind mich los! Lass mich gehen!«
»Ah!« erwiderte er, »_Ich_ werde dich gehen lassen. Ich werde dich zum Mond gehen lassen, ich werde dich zu den Sternen gehen lassen. Alles zu seiner Zeit.«
»Warum hast du mich hierher gelockt?«
»Weißt du das nicht?« sagte er mit einem tödlichen Blick.
»Warum bist du im Dunkeln über mich hergefallen?«
»Weil ich alles selbst tun will. Einer bewahrt ein Geheimnis besser als zwei. O du Feind, du Feind!«
Seine Freude an dem Schauspiel, das ich bot, während er mit verschränkten Armen auf dem Tisch saß, den Kopf schüttelte und sich selbst umarmte, hatte eine Bosheit, die mich zittern ließ. Während ich ihn schweigend beobachtete, griff er in die Ecke neben sich und nahm eine Flinte mit messingbeschlagenem Schaft auf.
»Kennst du die?« sagte er, als ob er auf mich zielen wollte. »Weißt du, wo du sie schon mal gesehen hast? Sprich, Wolf!«
»Ja,« antwortete ich.
»Du hast mich diese Stelle gekostet. Das hast du. Sprich!«
»Was hätte ich sonst tun sollen?«
»Das hast du getan, und das würde reichen, ohne mehr. Wie konntest du es wagen, zwischen mich und ein junges Weib zu treten, das ich mochte?«
»Wann habe ich das?«
»Wann nicht? Du warst es, der der Alten Orlick immer einen schlechten Ruf bei ihr gemacht hat.«
»Den hast du dir selbst gegeben; du hast ihn dir selbst erworben. Ich hätte dir kein Leid tun können, wenn du dir selbst keins zugefügt hättest.«
»Du bist ein Lügner. Und du wirst dir jede Mühe machen und jedes Geld ausgeben, um mich aus diesem Land zu treiben, was?« sagte er und wiederholte meine Worte an Biddy aus unserem letzten Gespräch. »Nun, ich will dir etwas sagen. Es hat sich noch nie so gelohnt, mich aus diesem Land zu schaffen wie heute Nacht. Ah! Und wenn es dein ganzes Geld wäre, zwanzigmal gezählt, bis zum letzten Kupferpfennig!« Als er seine schwere Hand gegen mich schüttelte, mit dem Mund wie ein Tiger knurrend, fühlte ich, dass es wahr war.
»Was wirst du mit mir tun?«
»Ich werde,« sagte er, indem er mit der Faust schwer auf den Tisch schlug und aufstand, um dem Schlag mehr Kraft zu verleihen, »ich werde dir das Leben nehmen!«
Er beugte sich vor, starrte mich an, öffnete langsam die Faust und fuhr sich über den Mund, als ob ihm das Wasser im Mund zusammenliefe, und setzte sich wieder.
»Du warst der Alten Orlick immer im Weg, seit du ein Kind warst. Du gehst ihm heute Nacht aus dem Weg. Er wird dich nicht mehr haben. Du bist tot.«
Ich fühlte, dass ich an den Rand meines Grabes gekommen war. Einen Moment lang blickte ich wild in meiner Falle umher nach einer Fluchtmöglichkeit; aber es gab keine.
»Mehr noch,« sagte er, indem er die Arme wieder auf dem Tisch verschränkte, »ich werde keinen Fetzen von dir, keinen Knochen von dir auf Erden lassen. Ich werde deinen Leichnam in den Ofen werfen,—ich würde zwei solcher auf meinen Schultern hineintragen—und, die Leute mögen von dir denken, was sie wollen, sie werden nie etwas erfahren.«
Mein Geist verfolgte mit unbegreiflicher Schnelligkeit alle Folgen eines solchen Todes. Estellas Vater würde glauben, ich hätte ihn verlassen, würde gefangen werden, würde sterben, während er mich anklagte; selbst Herbert würde an mir zweifeln, wenn er den Brief, den ich für ihn hinterlassen hatte, mit der Tatsache verglich, dass ich nur einen Moment am Tor von Miss Havisham gewesen war; Joe und Biddy würden nie erfahren, wie leid mir in jener Nacht gewesen war, niemand würde je erfahren, was ich gelitten hatte, wie treu ich gemeint hatte, welche Qual ich durchgemacht hatte. Der Tod, der mir nahe bevorstand, war schrecklich, aber weit schrecklicher als der Tod war die Furcht, nach dem Tod falsch in Erinnerung zu bleiben. Und so schnell waren meine Gedanken, dass ich mich von ungeborenen Generationen verachtet sah—Estellas Kindern und deren Kindern—während die Worte des Elenden noch auf seinen Lippen waren.
»Nun, Wolf,« sagte er, »bevor ich dich töte wie irgendein anderes Tier,—was ich vorhabe und wofür ich dich festgebunden habe,—werde ich mir dich gut ansehen und dich gut quälen. O du Feind!«
Es war mir durch den Kopf gegangen, wieder um Hilfe zu rufen; obwohl kaum einer besser als ich die Einsamkeit des Ortes und die Hoffnungslosigkeit von Hilfe kannte. Aber als er dasaß und sich an mir weidete, wurde ich von einer verächtlichen Abscheu gegen ihn gestärkt, die meine Lippen versiegelte. Vor allem beschloss ich, ihn nicht anzuflehen, und dass ich sterben würde, indem ich ihm noch einen letzten, schwachen Widerstand leistete. So sehr meine Gedanken an alle anderen Menschen in dieser schrecklichen Notlage gemildert waren; so demütig ich den Himmel um Vergebung bat; so sehr mir das Herz zerschmolz bei dem Gedanken, dass ich von denen, die mir teuer waren, keinen Abschied genommen hatte und nie mehr würde nehmen können, oder mich ihnen erklären, oder ihr Mitleid für meine elenden Fehler erbitten könnte,—dennoch, wenn ich ihn hätte töten können, selbst im Sterben, ich hätte es getan.
Er hatte getrunken, und seine Augen waren rot und blutunterlaufen. Um seinen Hals hing eine Blechflasche, wie ich oft sein Essen und Trinken in anderen Tagen so um ihn hängen gesehen hatte. Er führte die Flasche an die Lippen und trank einen feurigen Schluck daraus; und ich roch den starken Alkohol, den ich in sein Gesicht schießen sah.
»Wolf!« sagte er, wieder die Arme verschränkend, »die Alte Orlick wird dir was sagen. Du warst es, der für deine zänkische Schwester den Garaus gemacht hat.«
Wieder hatte mein Geist mit derselben unbegreiflichen Schnelligkeit das ganze Thema des Angriffs auf meine Schwester, ihre Krankheit und ihren Tod erschöpft, bevor seine langsame und zögernde Rede diese Worte geformt hatte.
»Du warst es, Schurke,« sagte ich.
»Ich sage dir, es war dein Werk,—ich sage dir, es geschah durch dich,« erwiderte er, griff nach der Flinte und machte einen Schlag mit dem Schaft in die leere Luft zwischen uns. »Ich kam von hinten über sie, wie ich heute Nacht über dich komme. _Ich_ hab’s ihr gegeben! Ich ließ sie für tot liegen, und wenn ein Kalkofen so nahe bei ihr gewesen wäre wie jetzt bei dir, wäre sie nicht wieder zum Leben erwacht. Aber es war nicht die Alte Orlick, die es tat; es warst du. Du wurdest bevorzugt, und er wurde schikaniert und geschlagen. Die Alte Orlick wurde schikaniert und geschlagen, was? Jetzt zahlst du dafür. Du hast es getan; jetzt zahlst du dafür.«
Er trank wieder und wurde noch wilder. Ich sah am Neigen der Flasche, dass nicht mehr viel darin war. Ich verstand deutlich, dass er sich mit ihrem Inhalt aufputschte, um mich zu erledigen. Ich wusste, dass jeder Tropfen, den sie enthielt, ein Tropfen meines Lebens war. Ich wusste, dass er, wenn ich in einen Teil des Dampfes verwandelt worden wäre, der vor kurzem noch auf mich zugekrochen war wie mein eigener warnender Geist, tun würde, was er im Fall meiner Schwester getan hatte—in aller Eile in die Stadt eilen und dort in den Kneipen herumhängen und trinken. Mein schneller Geist verfolgte ihn bis in die Stadt, malte ein Bild der Straße mit ihm darin und setzte ihre Lichter und ihr Leben in Gegensatz zu der einsamen Marsch und dem weißen Dampf, der darüber kroch, in den ich mich aufgelöst haben würde.
Es war nicht nur so, dass ich Jahre und Jahre und Jahre hätte zusammenfassen können, während er ein Dutzend Worte sagte, sondern dass das, was er sagte, mir Bilder vor Augen führte, und nicht bloße Worte. In dem erregten und gehobenen Zustand meines Gehirns konnte ich nicht an einen Ort denken, ohne ihn zu sehen, oder an Personen, ohne sie zu sehen. Es ist unmöglich, die Lebhaftigkeit dieser Bilder zu übertreiben, und dennoch war ich die ganze Zeit so sehr auf ihn selbst konzentriert,—wer wäre nicht auf den Tiger konzentriert, der zum Sprung kauert!—dass ich die geringste Bewegung seiner Finger wahrnahm.
Als er zum zweiten Mal getrunken hatte, erhob er sich von der Bank, auf der er saß, und schob den Tisch beiseite. Dann nahm er die Kerze, schützte sie mit seiner mörderischen Hand, um ihr Licht auf mich zu werfen, stand vor mir, sah mich an und weidete sich an dem Anblick.
»Wolf, ich will dir noch mehr sagen. Die Alte Orlick war es, über die du in jener Nacht auf deiner Treppe gestolpert bist.«
Ich sah die Treppe mit ihren erloschenen Lampen. Ich sah die Schatten der schweren Treppengeländer, geworfen von der Laterne des Wächters an die Wand. Ich sah die Räume, die ich nie wiedersehen sollte; hier eine halb offene Tür; dort eine geschlossene Tür; alle Einrichtungsgegenstände ringsum.
»Und warum war die Alte Orlick dort? Ich will dir noch mehr sagen, Wolf. Du und sie, ihr habt mich so ziemlich aus diesem Land gejagt, was ein leichtes Auskommen darin angeht, und ich habe mich neuen Gefährten und neuen Herren angeschlossen. Einige von ihnen schreiben meine Briefe, wenn ich sie geschrieben haben will,—merkst du?—schreiben meine Briefe, Wolf! Sie schreiben mit fünfzig Händen; sie sind nicht wie du, du heimtückischer Hund, der nur mit einer schreibt. Ich hatte den festen Vorsatz und den festen Willen, dir das Leben zu nehmen, seit du hier unten zur Beerdigung deiner Schwester warst. Ich habe keinen Weg gesehen, dich sicher zu erwischen, und ich habe dich beobachtet, um deine Ein- und Ausgänge zu kennen. Denn, sagte die Alte Orlick zu sich, ›Irgendwie werde ich ihn schon kriegen!‹ Was! Wenn ich nach dir suche, finde ich deinen Onkel Provis, was?«
Mill Pond Bank, und Chinks’s Basin, und der Old Green Copper Ropewalk, alles so klar und deutlich! Provis in seinen Zimmern, das Signal, dessen Nutzen vorbei war, die hübsche Clara, die gute mütterliche Frau, der alte Bill Barley auf dem Rücken, alles vorbeitreibend, wie auf dem schnellen Strom meines Lebens, das schnell dem Meer entgegeneilte!
»_Du_ mit einem Onkel auch! Warum, ich kannte dich bei Gargerys, als du noch so ein kleiner Wolf warst, dass ich deine Gurgel zwischen diesen Finger und Daumen hätte nehmen und dich tot wegschmeißen können (wie ich mir zuweilen gedacht habe, als ich dich sonntags unter den Kopfweiden herumlungern sah), und damals hattest du keine Onkel gefunden. Nein, nicht du! Aber als die Alte Orlick hörte, dass dein Onkel Provis höchstwahrscheinlich das Fußeisen getragen hat, das die Alte Orlick vor so vielen Jahren auf diesen Netzen aufgelesen und durchgefeilt hat, und das er bei sich behielt, bis er deine Schwester damit wie einen Ochsen zu Fall brachte, wie er dich zu Fall bringen will—he?—als er das hörte—he?«
In seiner wilden Verhöhnung hielt er die Kerze so dicht an mich, dass ich mein Gesicht abwandte, um es vor der Flamme zu schützen.
»Ah!« schrie er lachend, nachdem er es wieder getan hatte, »das gebrannte Kind scheut das Feuer! Die Alte Orlick wusste, dass du verbrannt warst, die Alte Orlick wusste, dass du deinen Onkel Provis wegschmuggeltest, die Alte Orlick ist dir gewachsen und wusste, dass du heute Nacht kommen würdest! Nun will ich dir noch mehr sagen, Wolf, und damit ist es zu Ende. Es gibt welche, die deinem Onkel Provis ebenso gewachsen sind wie die Alte Orlick dir. Der soll sich vor ihnen hüten, wenn er seinen Neffen verloren hat! Der soll sich vor ihnen hüten, wenn kein Mensch einen Fetzen von den Kleidern seines lieben Verwandten mehr finden kann, noch einen Knochen von seinem Leib. Es gibt welche, die können und wollen Magwitch nicht,—ja, _ich_ kenne den Namen!—lebendig in demselben Land mit ihnen haben, und die solche sichere Kunde von ihm hatten, als er in einem anderen Land lebte, dass er es nicht unbemerkt verlassen konnte und durfte und sie in Gefahr bringen. Vielleicht sind es die, die mit fünfzig Händen schreiben, und die sind nicht wie du, du heimtückischer Hund, der nur mit einer schreibt. Hüte dich vor Compeyson, Magwitch, und dem Galgen!«
Er hielt mir die Kerze wieder entgegen, qualmte mir ins Gesicht und in die Haare, blendete mich für einen Augenblick und wandte seinen kräftigen Rücken, als er das Licht wieder auf den Tisch stellte. Ich hatte ein Gebet gesprochen und war bei Joe und Biddy und Herbert gewesen, bevor er sich mir wieder zuwandte.
Zwischen dem Tisch und der gegenüberliegenden Wand war ein freier Raum von ein paar Fuß. In diesem Raum schlenderte er jetzt hin und her. Seine große Stärke schien stärker auf ihm zu sitzen als je zuvor, als er dies tat, die Hände lose und schwer an den Seiten hängend, und die Augen mich finster anblickend. Ich hatte kein Körnchen Hoffnung mehr. So wild meine innere Hast war und so wunderbar die Kraft der Bilder, die an mir vorbeijagten statt Gedanken, konnte ich doch klar verstehen, dass er, wenn er nicht beschlossen hätte, dass ich innerhalb weniger Augenblicke sicherlich aus allem menschlichen Wissen verschwinden würde, mir niemals gesagt hätte, was er gesagt hatte.
Plötzlich hielt er an, nahm den Korken aus seiner Flasche und warf ihn weg. So leicht er war, hörte ich ihn fallen wie ein Senkblei. Er schluckte langsam, kippte die Flasche nach und nach, und nun sah er mich nicht mehr an. Die letzten Tropfen Likör goss er in seine Handfläche und leckte sie auf. Dann, mit einer plötzlichen Hast von Gewalt und schrecklichem Fluchen, warf er die Flasche von sich und bückte sich; und ich sah in seiner Hand einen Steinhämmer mit einem langen, schweren Stiel.
Der Entschluss, den ich gefasst hatte, verließ mich nicht, denn ohne ein einziges vergebliches Wort der Bitte an ihn zu richten, schrie ich aus Leibeskräften und kämpfte mit aller Macht. Nur meinen Kopf und meine Beine konnte ich bewegen, aber in diesem Maße kämpfte ich mit aller Kraft, die mir bis dahin unbekannt in mir war. Im selben Augenblick hörte ich antwortende Schreie, sah Gestalten und einen Lichtstrahl zur Tür hereinbrechen, hörte Stimmen und Getümmel, und sah Orlick aus einem Männerkampf auftauchen, als wäre es stürzendes Wasser, mit einem Sprung den Tisch räumen und in die Nacht hinausfliehen.
Nach einer Leere fand ich mich losgebunden auf dem Boden liegend, an derselben Stelle, den Kopf auf jemandes Knie. Meine Augen waren auf die Leiter an der Wand gerichtet, als ich zu mir kam,—hatten sich auf sie geöffnet, bevor mein Geist sie sah,—und so wusste ich, als ich das Bewusstsein wiedererlangte, dass ich an dem Ort war, wo ich es verloren hatte.
Zuerst zu gleichgültig, um mich umzusehen und festzustellen, wer mich stützte, lag ich da und starrte die Leiter an, als sich zwischen mich und sie ein Gesicht schob. Das Gesicht von Trabb’s Jungen!
»Ich glaube, ihm geht’s gut!« sagte Trabb’s Junge mit nüchterner Stimme; »aber ist er nicht blass!«
Bei diesen Worten sah das Gesicht dessen, der mich stützte, zu mir herüber, und ich erkannte meinen Stützer als—
»Herbert! Großer Himmel!«
»Leise,« sagte Herbert. »Sachte, Handel. Sei nicht zu hastig.«
»Und unser alter Kamerad, Startop!« rief ich, als auch er sich über mich beugte.
»Denk daran, worin er uns helfen soll,« sagte Herbert, »und sei ruhig.«
Die Anspielung ließ mich aufspringen; obwohl ich vor Schmerz im Arm wieder hinfiel. »Die Zeit ist noch nicht vorbei, Herbert, oder? Welche Nacht ist heute? Wie lange bin ich hier gewesen?« Denn ich hatte eine seltsame und starke Befürchtung, dass ich lange hier gelegen hatte—einen Tag und eine Nacht,—zwei Tage und Nächte,—mehr.
»Die Zeit ist noch nicht vorbei. Es ist immer noch Montagnacht.«
»Gott sei Dank!«
»Und du hast den ganzen morgigen Dienstag, um dich auszuruhen,« sagte Herbert. »Aber du kannst nicht umhin zu stöhnen, mein lieber Handel. Welche Verletzung hast du? Kannst du stehen?«
»Ja, ja,« sagte ich, »ich kann gehen. Ich habe keine Verletzung außer an diesem pochenden Arm.«
Sie legten ihn bloß und taten, was sie konnten. Er war heftig geschwollen und entzündet, und ich konnte es kaum ertragen, dass man ihn berührte. Aber sie rissen ihre Taschentücher in Streifen, um frische Verbände zu machen, und legten ihn vorsichtig wieder in die Schlinge, bis wir in die Stadt kommen und eine kühlende Lotion darauf tun könnten. Nach einer Weile hatten wir die Tür des dunklen und leeren Schleusenhauses geschlossen und gingen durch den Steinbruch auf dem Rückweg. Trabb’s Junge—jetzt Trabb’s übermäßig gewachsener junger Mann—ging uns mit einer Laterne voraus, dem Licht, das ich zur Tür hereinkommen gesehen hatte. Aber der Mond war gut zwei Stunden höher, als ich zuletzt den Himmel gesehen hatte, und die Nacht, wenn auch regnerisch, war viel heller. Der weiße Dampf des Ofens zog von uns fort, als wir vorbeigingen, und wie ich zuvor ein Gebet gesprochen hatte, sprach ich jetzt ein Dankgebet.
Ich bat Herbert mir zu erzählen, wie er zu meiner Rettung gekommen war,—was er zunächst rundweg ablehnte, sondern darauf bestand, dass ich ruhig bliebe,—erfuhr ich, dass ich in meiner Hast den Brief offen in unseren Zimmern hatte fallen lassen, wo er, als er nach Hause kam, um Startop mitzubringen, den er auf der Straße auf dem Weg zu mir getroffen hatte, ihn fand, sehr bald nachdem ich gegangen war. Sein Ton machte ihn unruhig, und umso mehr wegen der Unstimmigkeit zwischen ihm und dem hastigen Brief, den ich für ihn hinterlassen hatte. Seine Unruhe nahm zu, statt abzunehmen, und nach einer Viertelstunde Überlegung machte er sich mit Startop, der sich freiwillig als Begleiter anbot, zum Kutschenbüro auf, um nachzufragen, wann die nächste Kutsche hinunterfuhr. Als er feststellte, dass die Nachmittagskutsche weg war, und als seine Unruhe, je mehr Hindernisse sich ihm in den Weg stellten, in regelrechte Besorgnis umschlug, beschloss er, in einer Postkutsche zu folgen. So kamen er und Startop beim Blue Boar an, in der vollen Erwartung, mich dort zu finden oder Nachricht von mir zu haben; aber da sie keins von beiden fanden, gingen sie weiter zu Miss Havisham, wo sie mich verloren. Daraufhin gingen sie zurück zum Hotel (zweifellos etwa zu der Zeit, als ich die populäre lokale Version meiner eigenen Geschichte hörte), um sich zu erfrischen und jemanden zu finden, der sie auf die Marschen hinausführte. Unter den Herumlungerern unter dem Torbogen des Boar befand sich zufällig Trabb’s Junge,—getreu seiner alten Gewohnheit, überall zu sein, wo er nichts zu suchen hatte,—und Trabb’s Junge hatte mich von Miss Havisham in Richtung meines Speiseorts vorbeigehen sehen. So wurde Trabb’s Junge ihr Führer, und mit ihm gingen sie zum Schleusenhaus hinaus, wenn auch auf dem Stadtweg zu den Marschen, den ich gemieden hatte. Nun, als sie so dahingingen, überlegte Herbert, dass ich vielleicht doch in einem echten und nützlichen Auftrag dorthin gebracht worden sein könnte, der auf Provis’ Sicherheit abzielte, und da er sich bedachte, dass in diesem Fall eine Unterbrechung nur schädlich sein könnte, ließ er seinen Führer und Startop am Rande des Steinbruchs zurück, ging allein weiter und schlich zwei- oder dreimal um das Haus herum, um zu erkunden, ob drinnen alles in Ordnung sei. Da er nichts hören konnte als undeutliche Laute einer tiefen, rauen Stimme (dies geschah, während mein Geist so beschäftigt war), begann er schließlich sogar zu zweifeln, ob ich überhaupt dort war, als ich plötzlich laut aufschrie und er die Rufe beantwortete und hereinstürzte, dicht gefolgt von den anderen beiden.
Als ich Herbert erzählte, was sich im Haus zugetragen hatte, wollte er sofort, spät in der Nacht, zu einem Magistrat in der Stadt gehen und einen Haftbefehl erwirken. Aber ich hatte bereits bedacht, dass ein solcher Schritt, indem er uns dort festhielt oder uns zur Rückkehr verpflichtete, für Provis tödlich sein könnte. Diese Schwierigkeit ließ sich nicht leugnen, und wir gaben alle Gedanken auf, Orlick zu diesem Zeitpunkt zu verfolgen. Für den Augenblick hielten wir es unter den Umständen für klug, die Sache gegenüber Trabb’s Jungen eher leicht zu nehmen; der, wie ich überzeugt bin, sehr enttäuscht gewesen wäre, wenn er gewusst hätte, dass sein Eingreifen mich vor dem Kalkofen gerettet hatte. Nicht dass Trabb’s Junge von boshafter Natur gewesen wäre, aber er hatte zu viel überschüssige Lebhaftigkeit, und es lag in seiner Natur, Abwechslung und Aufregung auf Kosten anderer zu wollen. Als wir uns trennten, schenkte ich ihm zwei Guineen (was seinen Vorstellungen zu entsprechen schien) und sagte ihm, dass es mir leid täte, je eine schlechte Meinung von ihm gehabt zu haben (was ihn gar nicht beeindruckte).
Da der Mittwoch so nahe bevorstand, beschlossen wir, noch in derselben Nacht nach London zurückzukehren, zu dritt in der Postkutsche; umso mehr, als wir dann weg wären, bevor das Abenteuer der Nacht besprochen würde. Herbert besorgte eine große Flasche mit einer Flüssigkeit für meinen Arm; und dadurch, dass ich diese Flüssigkeit die ganze Nacht über darauf tropfen ließ, konnte ich den Schmerz auf der Reise gerade noch ertragen. Es war heller Tag, als wir im Temple ankamen, und ich ging sofort zu Bett und blieb den ganzen Tag liegen.
Meine Angst, als ich dort lag, krank zu werden und für morgen untauglich zu sein, war so quälend, dass ich mich wundere, dass sie mich nicht an sich behinderte. Sie hätte es ziemlich sicher getan, in Verbindung mit der geistigen Abnutzung, die ich erlitten hatte, wäre da nicht die unnatürliche Anspannung gewesen, die der morgige Tag für mich bedeutete. So ängstlich erwartet, mit solchen Folgen beladen, seine Ergebnisse so undurchdringlich verborgen, obwohl so nah.
Keine Vorsichtsmaßnahme hätte naheliegender sein können, als dass wir uns an diesem Tag jeglicher Kommunikation mit ihm enthielten; doch dies steigerte meine Unruhe noch. Ich fuhr bei jedem Fußtritt und jedem Geräusch zusammen, im Glauben, er sei entdeckt und gefangen, und dies sei der Bote, der es mir sage. Ich redete mir ein, ich wüsste, dass er gefangen sei; dass etwas mehr auf meinem Herzen läge als eine Furcht oder eine Vorahnung; dass die Tatsache eingetreten sei und ich ein geheimnisvolles Wissen davon hätte. Als der Tag dahinging und keine schlechten Nachrichten kamen, als der Tag sich neigte und die Dunkelheit hereinbrach, überwältigte mich die alles überschattende Furcht, vor morgen früh durch Krankheit behindert zu werden, vollends. Mein brennender Arm pochte, und mein brennender Kopf pochte, und ich wähnte, ich beginne zu delirieren. Ich zählte bis zu hohen Zahlen, um mich zu vergewissern, und wiederholte Passagen, die ich in Prosa und Versen kannte. Es geschah manchmal, dass ich in der bloßen Erschöpfung des ermüdeten Geistes für einige Momente einnickte oder vergaß; dann sagte ich mit einem Schreck zu mir selbst: »Jetzt ist es gekommen, und ich werde irre!«
Sie hielten mich den ganzen Tag sehr ruhig, verbanden meinen Arm ständig und gaben mir kühlende Getränke. Immer wenn ich einschlief, wachte ich mit dem Gedanken auf, den ich im Schleusenhaus gehabt hatte, dass eine lange Zeit vergangen und die Gelegenheit, ihn zu retten, vorbei sei. Um Mitternacht stand ich auf und ging zu Herbert, in der Überzeugung, dass ich vierundzwanzig Stunden geschlafen hätte und der Mittwoch vorbei sei. Es war die letzte selbstverzehrende Anstrengung meiner Gereiztheit, denn danach schlief ich fest.
Der Mittwochmorgen dämmerte, als ich aus dem Fenster sah. Die blinkenden Lichter auf den Brücken waren bereits blass, die kommende Sonne glich einem Feuerbrack auf dem Horizont. Der Fluss, noch dunkel und geheimnisvoll, war von Brücken überspannt, die kalt grau wurden, hier und da oben eine warme Berührung von der Glut am Himmel. Als ich entlang der gedrängten Dächer blickte, mit Kirchtürmen und Spitzen, die in die ungewöhnlich klare Luft schossen, ging die Sonne auf, und ein Schleier schien von dem Fluss gezogen zu werden, und Millionen von Funken brachen auf seinem Wasser hervor. Auch von mir schien ein Schleier gezogen zu werden, und ich fühlte mich stark und wohl.
Herbert lag schlafend in seinem Bett, und unser alter Mitstudent lag schlafend auf dem Sofa. Ich konnte mich ohne Hilfe nicht anziehen; aber ich schürte das Feuer, das noch brannte, und machte etwas Kaffee für sie bereit. Zu guter Zeit sprangen auch sie stark und wohl auf, und wir ließen die scharfe Morgenluft durch die Fenster herein und sahen auf die Flut, die noch immer auf uns zufloss.
»Wenn sie um neun Uhr dreht,« sagte Herbert fröhlich, »haltet Ausschau nach uns und seid bereit, ihr da drüben am Mill Pond Bank!«