Tom was a glittering hero once more—the pet of the old, the envy of the
young. His name even went into immortal print, for the village paper
magnified him. There were some that believed he would be President, yet,
if he escaped hanging.
As usual, the fickle, unreasoning world took Muff Potter to its bosom
and fondled him as lavishly as it had abused him before. But that sort
of conduct is to the world’s credit; therefore it is not well to find
fault with it.
Tom’s days were days of splendor and exultation to him, but his nights
were seasons of horror. Injun Joe infested all his dreams, and always
with doom in his eye. Hardly any temptation could persuade the boy
to stir abroad after nightfall. Poor Huck was in the same state of
wretchedness and terror, for Tom had told the whole story to the lawyer
the night before the great day of the trial, and Huck was sore afraid
that his share in the business might leak out, yet, notwithstanding
Injun Joe’s flight had saved him the suffering of testifying in court.
The poor fellow had got the attorney to promise secrecy, but what of
that? Since Tom’s harassed conscience had managed to drive him to the
lawyer’s house by night and wring a dread tale from lips that had
been sealed with the dismalest and most formidable of oaths, Huck’s
confidence in the human race was wellnigh obliterated.
Daily Muff Potter’s gratitude made Tom glad he had spoken; but nightly
he wished he had sealed up his tongue.
Half the time Tom was afraid Injun Joe would never be captured; the
other half he was afraid he would be. He felt sure he never could draw a
safe breath again until that man was dead and he had seen the corpse.
Rewards had been offered, the country had been scoured, but no Injun
Joe was found. One of those omniscient and awe-inspiring marvels, a
detective, came up from St. Louis, moused around, shook his head, looked
wise, and made that sort of astounding success which members of that
craft usually achieve. That is to say, he “found a clew.” But you can’t
hang a “clew” for murder, and so after that detective had got through
and gone home, Tom felt just as insecure as he was before.
The slow days drifted on, and each left behind it a slightly lightened
weight of apprehension.
Chapitre 33 : CHAPITRE XXIV
CHAPITRE XXIV
Tom était de nouveau un héros resplendissant — le chouchou des vieux, l’envie des jeunes. Son nom passa même à la postérité imprimée, car le journal du village le magnifia. Certains croyaient qu’il deviendrait président, à condition toutefois qu’il échappe à la potence.
Comme à son habitude, le monde inconstant et déraisonnable prit Muff Potter dans son sein et le câlina avec autant d’ostentation qu’il l’avait malmené auparavant. Mais une telle conduite honore le monde ; il ne convient donc pas de la critiquer.
Pour Tom, ses journées étaient des jours de splendeur et d’exultation, mais ses nuits étaient des saisons d’horreur. Injun Joe hantait tous ses rêves, et toujours avec le sort dans le regard. Aucune tentation ne pouvait persuader le garçon de s’aventurer dehors après la tombée de la nuit. Le pauvre Huck était dans le même état de misère et de terreur, car Tom avait raconté toute l’histoire à l’avocat la veille du grand jour du procès, et Huck redoutait fort que sa part dans l’affaire ne s’ébruite, bien que la fuite d’Injun Joe l’eût épargné de la souffrance de témoigner au tribunal. Le pauvre garçon avait obtenu de l’avocat la promesse du secret, mais qu’importe ? Depuis que la conscience tourmentée de Tom l’avait poussé à se rendre de nuit chez l’avocat et à arracher une histoire terrifiante de lèvres scellées par les serments les plus funestes et redoutables, la confiance de Huck dans le genre humain était presque anéantie.
Chaque jour, la gratitude de Muff Potter rendait Tom heureux d’avoir parlé ; mais chaque nuit, il souhaitait avoir scellé ses lèvres.
La moitié du temps, Tom avait peur qu’Injun Joe ne soit jamais capturé ; l’autre moitié, il avait peur qu’il le soit. Il était certain de ne jamais pouvoir respirer librement tant que cet homme ne serait pas mort et qu’il n’aurait pas vu son cadavre.
Des récompenses avaient été offertes, la région avait été fouillée, mais nul Injun Joe ne fut trouvé. Un de ces prodiges omniscients et redoutables, un détective, vint de Saint-Louis, rôda, secoua la tête, prit un air savant, et remporta ce genre de succès étonnant que les membres de cette corporation réalisent habituellement. C’est-à-dire qu’il « trouva un indice ». Mais on ne peut pendre un « indice » pour meurtre, et ainsi, après que ce détective eut terminé et fut rentré chez lui, Tom se sentit aussi peu en sécurité qu’auparavant.
Les lents jours s’écoulèrent, et chacun laissait derrière lui un fardeau d’appréhension légèrement allégé.
