CHAPTER VI.

Por um ou dois minutos ela ficou parada olhando para a casa, e pensando no que fazer em seguida, quando de repente um lacaio de libré veio correndo da floresta — (ela o considerou um lacaio porque ele estava de libré: caso contrário, julgando apenas por seu rosto, ela o teria chamado de peixe) — e bateu forte na porta com os nós dos dedos. A porta foi aberta por outro lacaio de libré, com um rosto redondo e grandes olhos como os de um sapo; e ambos os lacaios, notou Alice, tinham cabelos empoados que lhes encaracolavam por toda a cabeça. Ela sentiu muita curiosidade para saber do que se tratava tudo aquilo, e rastejou um pouco para fora da floresta para escutar.

O Lacaio-Peixe começou tirando de sob o braço uma grande carta, quase tão grande quanto ele próprio, e a entregou ao outro, dizendo, em tom solene: “Para a Duquesa. Um convite da Rainha para jogar croquê.” O Lacaio-Sapo repetiu, no mesmo tom solene, apenas mudando um pouco a ordem das palavras: “Da Rainha. Um convite para a Duquesa jogar croquê.”

Então ambos se curvaram profundamente, e seus cachos se emaranharam.

Alice riu tanto disso, que teve de correr de volta para a floresta com medo de que a ouvissem; e quando ela tornou a espiar, o Lacaio-Peixe tinha ido embora, e o outro estava sentado no chão perto da porta, olhando tolamente para o céu.

Alice foi timidamente até a porta, e bateu.

“Não há espécie de utilidade em bater,” disse o Lacaio, “e isso por duas razões. Primeira, porque estou do mesmo lado da porta que você; segunda, porque estão fazendo um barulho tal lá dentro, que ninguém poderia ouvir você.” E certamente havia um barulho muitíssimo extraordinário lá dentro — um uivo e espirro constantes, e de vez em quando um grande estrondo, como se um prato ou uma chaleira tivesse sido quebrado em pedaços.

“Por favor, então,” disse Alice, “como hei de entrar?”

“Poderia haver algum sentido em você bater,” o Lacaio continuou sem lhe dar atenção, “se tivéssemos a porta entre nós. Por exemplo, se você estivesse _dentro_, poderia bater, e eu a deixaria sair, sabe.” Ele ficou olhando para o céu o tempo todo em que falava, e Alice achou isso decididamente indelicado. “Mas talvez ele não possa evitar,” disse ela consigo mesma; “os olhos dele estão tão _muito_ perto do topo da cabeça. Mas de qualquer modo ele podia responder perguntas. — Como hei de entrar?” ela repetiu, em voz alta.

“Vou sentar aqui,” observou o Lacaio, “até amanhã —”

Neste momento a porta da casa se abriu, e um grande prato veio deslizando, direto para a cabeça do Lacaio: ele apenas raspou seu nariz, e se estilhaçou contra uma das árvores atrás dele.

“— ou talvez depois de amanhã,” o Lacaio continuou no mesmo tom, exatamente como se nada tivesse acontecido.

“Como hei de entrar?” perguntou Alice de novo, em tom mais alto.

“_Há_ de entrar afinal?” disse o Lacaio. “Essa é a primeira pergunta, sabe.”

Sem dúvida que era: só que Alice não gostou de ser assim informada. “É realmente terrível,” murmurou consigo mesma, “o jeito como todas as criaturas argumentam. É o bastante para enlouquecer qualquer um!”

O Lacaio pareceu achar esta uma boa oportunidade para repetir sua observação, com variações. “Vou sentar aqui,” disse ele, “agora e então, por dias e dias.”

“Mas o que hei de _eu_ fazer?” disse Alice.

“O que quiser,” disse o Lacaio, e começou a assobiar.

“Oh, não há utilidade em falar com ele,” disse Alice desesperada: “ele é perfeitamente idiota!” E ela abriu a porta e entrou.

A porta dava direto para uma grande cozinha, que estava cheia de fumaça de uma ponta à outra: a Duquesa estava sentada num banco de três pernas no meio, embalando um bebê; a cozinheira estava debruçada sobre o fogo, mexendo um grande caldeirão que parecia estar cheio de sopa.

“Certamente há pimenta demais naquela sopa!” disse Alice consigo mesma, tanto quanto podia entre espirros.

Certamente havia demais no ar. Até a Duquesa espirrava ocasionalmente; e quanto ao bebê, ele estava espirrando e uivando alternadamente sem um momento de pausa. As únicas coisas na cozinha que não espirravam eram a cozinheira, e um grande gato que estava sentado no lar e sorrindo de orelha a orelha.

“Por favor, poderia me dizer,” disse Alice, um pouco timidamente, pois não tinha certeza se era boa educação falar primeiro, “por que seu gato sorri desse jeito?”

“É um gato de Cheshire,” disse a Duquesa, “e é por isso. Porco!”

Ela disse a última palavra com tal violência súbita que Alice pulou de susto; mas viu num instante que era dirigida ao bebê, e não a ela, então tomou coragem, e prosseguiu: —

“Eu não sabia que gatos de Cheshire sempre sorrissem; na verdade, não sabia que gatos _pudessem_ sorrir.”

“Todos podem,” disse a Duquesa; “e a maioria deles o faz.”

“Não conheço nenhum que o faça,” disse Alice muito polidamente, sentindo-se bastante satisfeita por ter entrado numa conversação.

“Você não sabe muita coisa,” disse a Duquesa; “e isso é um fato.”

Alice não gostou nem um pouco do tom dessa observação, e pensou que seria bom introduzir algum outro assunto de conversação. Enquanto tentava fixar um, a cozinheira tirou o caldeirão do fogo, e imediatamente começou a atirar tudo o que estava ao seu alcance na Duquesa e no bebê — os ferros do fogo vieram primeiro; depois seguiu-se uma chuva de panelas, pratos e travessas. A Duquesa não deu atenção a eles nem mesmo quando a acertavam; e o bebê já estava uivando tanto, que era completamente impossível dizer se os golpes o machucavam ou não.

“Oh, _por favor_ tome cuidado com o que está fazendo!” gritou Alice, saltando para cima e para baixo numa agonia de terror. “Oh, lá vai o _precioso_ nariz dele!” quando uma panela excepcionalmente grande voou bem perto, e quase o levou embora.

“Se cada um cuidasse da própria vida,” disse a Duquesa num rosnado rouco, “o mundo giraria bem mais rápido do que gira.”

“O que _não_ seria uma vantagem,” disse Alice, que se sentiu muito feliz por ter uma oportunidade de exibir um pouco de seu conhecimento. “Pense só no que faria com o dia e a noite! Veja, a terra leva vinte e quatro horas para girar em seu eixo —”

“Falando em eixos,” disse a Duquesa, “cortem-lhe a cabeça!”

Alice olhou um tanto ansiosamente para a cozinheira, para ver se ela pretendia apanhar a dica; mas a cozinheira estava ocupada mexendo a sopa, e parecia não estar escutando, então ela prosseguiu: “Vinte e quatro horas, eu _acho_; ou serão doze? Eu —”

“Oh, não me aborreça _a mim_,” disse a Duquesa; “eu nunca pude suportar números!” E com isso ela começou a embalar o filho de novo, cantando uma espécie de canção de ninar enquanto o fazia, e dando-lhe um sacudão violento no fim de cada versículo:

“Fale grosseiro com seu menino, E bata nele quando espirra: Ele só faz pra perturbar, Pois sabe que irrita e aflige.”

CORO. (Nos quais a cozinheira e o bebê se juntaram):

“Au! au! au!”

Enquanto a Duquesa cantava o segundo verso da canção, ela continuou atirando o bebê violentamente para cima e para baixo, e a coitadinha uivava tanto, que Alice mal podia ouvir as palavras: —

“Falo severo com meu garoto, Bato nele quando espirra; Pois ele goza plenamente A pimenta quando quer!”

CORO.

“Au! au! au!”

“Aqui! você pode embalar um pouco, se quiser!” disse a Duquesa a Alice, atirando-lhe o bebê enquanto falava. “Tenho de ir me preparar para jogar croquê com a Rainha,” e ela saiu apressada da sala. A cozinheira atirou uma frigideira atrás dela quando saía, mas errou por pouco.

Alice pegou o bebê com alguma dificuldade, pois era uma criaturinha de formato estranho, e estendia os braços e pernas em todas as direções, “exatamente como uma estrela-do-mar,” pensou Alice. A coitadinha estava bufando como uma máquina a vapor quando ela a pegou, e continuava se dobrando e se esticando de novo, de modo que, ao todo, no primeiro minuto ou dois, era o máximo que ela podia fazer para segurá-lo.

Assim que descobriu o jeito certo de embalá-lo, (que era torcê-lo numa espécie de nó, e então segurar firme sua orelha direita e pé esquerdo, para impedir que ele se desfizesse,) ela o levou para o ar livre. “Se eu não levar essa criança comigo,” pensou Alice, “eles vão matá-la em um ou dois dias: não seria assassinato deixá-la para trás?” Ela disse as últimas palavras em voz alta, e a criaturinha grunhiu em resposta (tinha parado de espirrar por essa hora). “Não grunha,” disse Alice; “esse não é de modo algum um jeito próprio de se expressar.”

O bebê grunhiu de novo, e Alice olhou muito ansiosamente para seu rosto para ver o que havia com ele. Não podia haver dúvida de que ele tinha um nariz _muito_ arrebitado, bem mais parecido com um focinho do que um nariz de verdade; também seus olhos estavam ficando extremamente pequenos para um bebê: ao todo Alice não gostou nada da aparência da criatura. “Mas talvez fosse só o choro,” pensou ela, e olhou nos olhos dele de novo, para ver se havia lágrimas.

Não, não havia lágrimas. “Se você vai se transformar num porco, meu caro,” disse Alice, seriamente, “não quero mais nada com você. Veja bem!” A coitadinha soluçou de novo (ou grunhiu, era impossível dizer qual), e seguiram por um tempo em silêncio.

Alice estava apenas começando a pensar consigo mesma, “Ora, o que hei de fazer com essa criatura quando chegar em casa?” quando ele grunhiu de novo, tão violentamente, que ela olhou para baixo para o rosto dele com algum alarme. Desta vez não podia haver _nenhum_ engano: não era mais nem menos do que um porco, e ela sentiu que seria bastante absurdo levá-lo mais adiante.

Então ela pôs a criaturinha no chão, e sentiu-se bastante aliviada ao vê-lo trotar quietamente para a floresta. “Se tivesse crescido,” disse ela consigo mesma, “teria sido uma criança terrivelmente feia: mas faz um porco bem bonito, penso eu.” E ela começou a pensar em outras crianças que conhecia, que poderiam servir muito bem como porcos, e estava apenas dizendo a si mesma, “se um soubesse o jeito certo de transformá-las —” quando foi um pouco assustada ao ver o Gato de Cheshire sentado num galho de árvore a poucos metros dali.

O Gato apenas sorriu quando viu Alice. Parecia bem-intencionado, pensou ela: ainda assim tinha garras _muito_ longas e muitos dentes, então sentiu que devia ser tratado com respeito.

“Puss de Cheshire,” ela começou, um tanto timidamente, pois não sabia de modo algum se ele gostaria do nome: contudo, ele apenas sorriu um pouco mais. “Vamos, está satisfeito até aqui,” pensou Alice, e prosseguiu. “Poderia me dizer, por favor, por qual caminho devo ir a partir daqui?”

“Isso depende muito de onde você quer chegar,” disse o Gato.

“Não me importo muito onde —” disse Alice.

“Então não importa por qual caminho você vai,” disse o Gato.

“— contanto que eu chegue _a algum lugar_,” Alice acrescentou a modo de explicação.

“Oh, você com certeza fará isso,” disse o Gato, “se apenas andar o bastante.”

Alice sentiu que isso não podia ser negado, então tentou outra pergunta. “Que tipo de pessoas vive por aqui?”

“Naquela _direção_,” disse o Gato, acenando com a pata direita, “vive um Chapeleiro: e naquela _direção_,” acenando com a outra pata, “vive uma Lebre de Março. Visite uma ou outra como quiser: ambas são loucas.”

“Mas não quero ir entre pessoas loucas,” observou Alice.

“Oh, você não pode evitar,” disse o Gato: “todos nós somos loucos aqui. Eu sou louco. Você é louca.”

“Como sabe que sou louca?” disse Alice.

“Você tem de ser,” disse o Gato, “ou não teria vindo para cá.”

Alice não achou que isso provava coisa alguma; contudo, prosseguiu “E como sabe que você é louco?”

“Para começar,” disse o Gato, “um cachorro não é louco. Você concede isso?”

“Suponho que sim,” disse Alice.

“Bem, então,” o Gato continuou, “veja, um cachorro rosna quando está zangado, e abana o rabo quando está contente. Ora _eu_ rosno quando estou contente, e abano o rabo quando estou zangado. Portanto sou louco.”

“_Eu_ chamo isso de ronronar, não de rosnar,” disse Alice.

“Chame do que quiser,” disse o Gato. “Você joga croquê com a Rainha hoje?”

“Eu gostaria muito,” disse Alice, “mas ainda não fui convidada.”

“Você me verá lá,” disse o Gato, e desapareceu.

Alice não se surpreendeu muito com isso, estava se acostumando tanto com coisas estranhas acontecendo. Enquanto ela olhava para o lugar onde ele estivera, ele de repente apareceu de novo.

“A propósito, o que foi feito do bebê?” disse o Gato. “Quase tinha me esquecido de perguntar.”

“Transformou-se num porco,” disse Alice tranquilamente, como se ele tivesse voltado de um jeito natural.

“Eu pensei que sim,” disse o Gato, e desapareceu de novo.

Alice esperou um pouco, meio esperando vê-lo de novo, mas ele não apareceu, e depois de um minuto ou dois ela seguiu na direção em que se dizia que a Lebre de Março vivia. “Já vi chapeleiros antes,” disse ela consigo mesma; “a Lebre de Março será de longe a mais interessante, e talvez como é maio não esteja completamente louca — pelo menos não tão louca quanto em março.” Enquanto dizia isso, ela olhou para cima, e lá estava o Gato de novo, sentado num galho de árvore.

“Você disse porco, ou figo?” disse o Gato.

“Disse porco,” respondeu Alice; “e queria que você não ficasse aparecendo e desaparecendo tão de repente: você faz a gente ficar tonta.”

“Muito bem,” disse o Gato; e desta vez ele desapareceu bem devagar, começando pela ponta do rabo, e terminando com o sorriso, que permaneceu algum tempo depois que o resto dele tinha ido embora.

“Bem! Eu já vi muitas vezes um gato sem sorriso,” pensou Alice; “mas um sorriso sem gato! É a coisa mais curiosa que já vi em minha vida!”

Ela não tinha ido muito mais adiante antes de avistar a casa da Lebre de Março: pensou que devia ser a casa certa, porque as chaminés tinham formato de orelhas e o telhado era coberto de pelo. Era uma casa tão grande, que ela não quis chegar mais perto até ter mordiscado um pouco mais do pedaço da esquerda do cogumelo, e se erguido a cerca de dois pés de altura: mesmo assim ela caminhou em sua direção um tanto timidamente, dizendo consigo mesma “Suponhamos que esteja completamente louca afinal! Quase queria ter ido ver o Chapeleiro em vez disso!”

“Stories of the world, in your language.”