CHAPTER VI.

Pasó todo el día sin que nadie en la aldea de Pokrovski hubiera visto nada de Polikey. Durante la tarde, su ama preguntó muchas veces por su paradero y envió con frecuencia a Aksiutka a Akulina, quien cada vez mandaba a decir que Polikey aún no había regresado, y añadía que tal vez el mercader lo había retenido, o que algo le había sucedido a la yegua. Su pobre esposa sentía un gran peso sobre el corazón y apenas podía hacer las tareas domésticas y dejarlo todo en orden para el día siguiente (que había de ser un día de fiesta). Los niños también esperaban con ansiedad la llegada de su padre y, aunque por razones distintas, apenas podían contener su impaciencia. La noble señora y Akulina se preocupaban únicamente por Polikey mismo, mientras que los niños se interesaban sobre todo en lo que les traería de la ciudad.

Las únicas noticias que recibieron los aldeanos durante el día acerca de Polikey eran en el sentido de que los campesinos vecinos lo habían visto corriendo de un lado a otro por el camino y preguntando a todos los que encontraba si habían encontrado un sobre.

Uno de ellos también lo había visto caminando al lado de su caballo agotado. —Pensé —dijo— que el hombre estaba borracho y que no había dado de comer a su caballo en dos días; el animal parecía exhausto.

Sin poder dormir, y con el corazón palpitante a cada sonido, Akulina permaneció despierta toda la noche esperando en vano el regreso de Polikey. Cuando el gallo cantó por tercera vez, tuvo que levantarse para atender el fuego. Apenas estaba amaneciendo y las campanas de la iglesia habían empezado a sonar. Pronto todos los niños también se levantaron, pero aún no había noticias del desaparecido marido y padre.

Por la mañana, las ráfagas heladas del invierno entraron en su humilde hogar, y al mirar hacia afuera vieron que las casas, los campos y los caminos estaban densamente cubiertos de nieve. El día era claro y frío, como si fuera apropiado para la festividad que estaban a punto de celebrar. Podían ver una larga distancia desde la casa, pero no había nadie a la vista.

Akulina estaba ocupada horneando pasteles, y de no haber sido por los alegres gritos de los niños, no habría sabido que Polikey venía por el camino, pues unos minutos después entró con un bulto en la mano y caminó silenciosamente hacia su rincón. Akulina notó que estaba muy pálido y que su rostro tenía una expresión de sufrimiento—como si quisiera llorar pero no pudiera. Pero no se detuvo a estudiarlo, sino que preguntó emocionada: "¿Qué? ¿Illitch, te ha ido bien con todo?"

Él murmuró algo lentamente, pero su esposa no pudo entender lo que dijo.

"¿Qué?", exclamó ella, "¿has ido a ver a nuestra señora?"

Polikey seguía sentado en la cama, en su rincón, mirando a su alrededor con ferocidad y sonriendo con amargura. No respondió durante mucho tiempo, y Akulina volvió a gritar:

—¿Eh? ¡Illitch! ¿Por qué no me respondes? ¿Por qué no hablas?

Finalmente dijo:

—Akulina, entregué el dinero a nuestra señora; ¡y oh, cómo me lo agradeció!

Entonces, de repente, miró a su alrededor con un aire ansioso y sobresaltado, y con una triste sonrisa en los labios. Dos cosas en la habitación parecían acaparar la mayor parte de su atención: el bebé en la cuna y la cuerda que estaba atada a la escalera. Acercándose a la cuna, comenzó con sus delgados dedos a desatar rápidamente el nudo de la cuerda que los unía. Después de desatarlo, se quedó unos momentos mirando en silencio al bebé.

Akulina no notó esta acción, y con sus pasteles en la tabla fue a colocarlos en un rincón.

Polikey escondió rápidamente la cuerda bajo su abrigo y volvió a sentarse en la cama.

—¿Qué es lo que te aflige, Illitch? —inquirió Akulina—. No eres tú mismo.

—No he dormido —respondió.

De pronto una sombra oscura cruzó la ventana, y un minuto después la muchacha Aksiutka entró rápidamente en la habitación, exclamando:

—¡La _boyarinia_ te ordena, Polikey Illitch, que vayas a verla en este momento!

Polikey miró primero a Akulina y luego a la muchacha.

—¡En este momento! —exclamó—. ¿Qué más quieren de mí?

Pronunció la última frase tan quedo que Akulina se sintió tranquila en su ánimo, pensando que tal vez su ama quería recompensar a su marido.

—Di que iré enseguida —dijo.

Pero Polikey no siguió a la muchacha, sino que se encaminó a otro lugar.

Desde el porche de su casa había una escalera que llegaba hasta el desván. Al llegar al pie de la escalera, Polikey miró a su alrededor y, al no ver a nadie, subió rápidamente a la buhardilla.

Mientras tanto, la muchacha había llegado a la casa de su ama.

—¿Qué significa que Polikey no viene? —dijo la noble dama con impaciencia—. ¿Dónde puede estar? ¿Por qué no viene enseguida?

Aksiutka volvió a volar hacia su casa y exigió ver a Polikey.

—Se fue hace mucho tiempo —respondió Akulina, y mirando a su alrededor con una expresión de miedo en el rostro, añadió—: Puede haberse quedado dormido en algún lugar del camino.

Por entonces, la mujer del carpintero, con el cabello desgreñado y la ropa empapada, subió al desván para recoger la ropa de cama que antes había puesto a secar. De pronto se oyó un grito de horror, y la mujer, con los ojos cerrados y enloquecida por el miedo, bajó corriendo por la escalera como un gato.

—¡Illich! —gritó—. ¡Se ha ahorcado!

La pobre Akulina subió la escalera antes de que ninguna de las personas, que se habían reunido desde las casas vecinas, pudiera impedírselo. Con un fuerte alarido cayó hacia atrás como muerta, y sin duda habría muerto si uno de los espectadores no hubiera logrado atraparla en sus brazos.

Capítulo 35: CAPÍTULO VI.

Antes del anochecer, ese mismo día, un campesino de la aldea, mientras regresaba de la ciudad, encontró a la orilla del camino el sobre con el dinero de Polikey, y poco después se lo entregó a la boyarinia.

LA VELA.

«Oísteis que fue dicho: Ojo por ojo, y diente por diente; pero yo os digo: No resistáis al mal.» —SAN MATEO v. 38, 39.

Fue en la época de la servidumbre—muchos años antes de la liberación de los sesenta millones de siervos por Alejandro II en 1862. En aquellos días, el pueblo estaba gobernado por distintas clases de señores. No eran pocos los que, acordándose de Dios, trataban a sus siervos de manera humana, y no como bestias de carga, mientras que había otros que rara vez se sabía que realizaran una acción bondadosa o generosa; pero los más bárbaros y tiránicos de todos eran aquellos antiguos siervos que se alzaron del polvo y se convirtieron en príncipes.

Esta última clase era la que convertía la vida en una carga literal para aquellos que tenían la desgracia de caer bajo su dominio. Muchos de ellos habían ascendido desde las filas del campesinado hasta convertirse en administradores de las propiedades de los nobles.

Los campesinos estaban obligados a trabajar para su amo un cierto número de días cada semana. Había abundancia de tierra y agua, y el suelo era rico y fértil, mientras que los prados y los bosques eran suficientes para satisfacer las necesidades tanto de los campesinos como de su señor.

Había un cierto noble que había elegido a un administrador de entre los campesinos de una de sus otras fincas. En cuanto se le confirió el poder de gobernar a este funcionario recién nombrado, comenzó a cometer las crueldades más atroces contra los pobres siervos que habían sido puestos bajo su control. Aunque este hombre tenía esposa y dos hijas casadas, y ganaba tanto dinero que habría podido vivir feliz sin transgredir de ningún modo ni contra Dios ni contra los hombres, sin embargo estaba lleno de envidia y celos, y profundamente sumido en el pecado.

Mijaíl Simeónovich comenzó sus persecuciones obligando a los campesinos a prestar más días de servicio en la finca cada semana de los que las leyes los obligaban a trabajar. Estableció una fábrica de ladrillos, en la que forzaba a hombres y mujeres a realizar un trabajo excesivo, vendiendo los ladrillos en beneficio propio.

En cierta ocasión, los siervos agotados por el trabajo enviaron una delegación a Moscú para quejarse de su trato ante su señor, pero no obtuvieron satisfacción alguna. Cuando los pobres campesinos regresaron desconsolados de casa del noble, su superintendente decidió vengarse por su atrevimiento de haber acudido por encima de él en busca de justicia, y la vida de ellos y la de sus compañeros de infortunio se volvió peor que antes.

Sucedía que entre los siervos había algunas personas muy traicioneras que acusaban falsamente a sus compañeros de malas acciones y sembraban semillas de discordia entre los campesinos; entonces Miguel montaba en cólera, y sus pobres súbditos empezaron a vivir temiendo por sus vidas. Cuando el superintendente atravesaba la aldea, la gente corría a esconderse como si huyera de una fiera. Al ver así el terror que había infundido en los corazones de los mujiks, su trato hacia ellos se volvió aún más vengativo, de modo que entre el exceso de trabajo y los malos tratos, la suerte de los pobres siervos era en verdad muy dura.

Hubo un tiempo en que era posible para los campesinos, cuando eran llevados a la desesperación, idear medios para librarse de un monstruo inhumano como Simeonovitch, y así estos desdichados comenzaron a considerar si no se podría hacer algo para aliviarlos de su insoportable yugo. Celebraban pequeñas reuniones en lugares secretos para lamentar su miseria y consultar entre sí cuál sería la mejor manera de actuar. De vez en cuando, el más audaz de la reunión se levantaba y se dirigía a sus compañeros en estos términos: «¿Cuánto tiempo más podemos tolerar que semejante villano nos gobierne? Acabemos con esto de una vez, pues mejor sería perecer que sufrir. Ciertamente no es pecado matar a semejante demonio con forma humana».

Sucedió una vez, antes de las vacaciones de Pascua, que una de estas reuniones se celebró en el bosque, adonde Miguel había enviado a los siervos para hacer un claro para su amo. Al mediodía se reunieron para comer y para celebrar una consulta. «¿Por qué no podemos irnos ahora? —dijo uno—. Muy pronto quedaremos reducidos a nada. Ya estamos casi muertos de trabajo, sin descanso, ni de noche ni de día, ni para nosotros ni para nuestras pobres mujeres. Si algo se hace de una manera que no le agrade exactamente, encontrará falta y tal vez azote a algunos de nosotros hasta la muerte, como fue el caso del pobre Simeón, a quien mató no hace mucho. Hace poco Anisim fue torturado con hierros hasta morir. Ciertamente no podemos soportar esto mucho más.» «Sí —dijo otro—, ¿de qué sirve esperar? Actuemos de inmediato. Miguel estará aquí esta noche, y con seguridad nos insultará vergonzosamente. Entonces, derribémoslo de su caballo y con un golpe de hacha démosle lo que merece, y así terminaremos nuestra miseria.»

Entonces podemos cavar un gran hoyo y enterrarlo como a un perro, y nadie sabrá qué fue de él. Ahora pongámonos de acuerdo—para permanecer unidos como un solo hombre y no traicionarnos unos a otros.

El último en hablar fue Vasili Minayeff, quien, si cabe, tenía más motivo para quejarse de la crueldad de Michael que cualquiera de sus compañeros siervos. El superintendente tenía la costumbre de azotarlo severamente cada semana, y además tomó a la mujer de Vasili para que le sirviera como cocinera.

En consecuencia, durante la tarde que siguió a esta reunión en el bosque, Michael llegó al lugar a caballo. Comenzó de inmediato a criticar la manera en que se había hecho el trabajo, y a quejarse porque se habían talado algunos tilos.

—¡Te dije que no talaras ningún tilo! —gritó el furioso superintendente—. ¿Quién hizo esto? Dímelo ahora mismo, o azotaré a todos ustedes.

Al investigar, un campesino llamado Sidor fue señalado como el culpable, y le dieron una sonora bofetada en la cara. Michael también castigó severamente a Vasili, porque no había hecho suficiente trabajo, tras lo cual el amo cabalgó sano y salvo hasta su casa.

Al anochecer los siervos volvieron a reunirse, y el pobre Vasili dijo: «¿Qué clase de personas _somos_, en fin de cuentas? ¡No somos más que gorriones, y no hombres en absoluto! Quedamos en apoyarnos mutuamente, pero en cuanto llega el momento de actuar todos corremos y nos escondemos. Una vez un montón de gorriones conspiraron contra un halcón, pero apenas apareció el ave rapaz se escabulleron en la hierba. El halcón eligió a uno de los gorriones más escogidos y se lo llevó para comérselo; después los demás salieron piando: "¡Pío-pío!" y descubrieron que faltaba uno. "¿Quién ha muerto?", preguntaron. "¡Vanka! Bueno, se lo merecía". Vosotros, amigos míos, estáis actuando exactamente de la misma manera. Cuando Miguel atacó a Sidor debisteis haber cumplido vuestra promesa. ¿Por qué no os levantasteis y de un solo golpe acabasteis con él y con nuestra miseria?»

El efecto de este discurso fue hacer más firmes a los campesinos en su determinación de matar a su administrador. Este último ya había dado órdenes de que estuvieran listos para arar durante las vacaciones de Pascua y sembrar el campo con avena, por lo cual los siervos se llenaron de pesar y se reunieron en la casa de Vasili para celebrar otra reunión de indignación. «Si de verdad ha olvidado a Dios», dijeron, «y continúa cometiendo tales crímenes contra nosotros, es verdaderamente necesario que lo matemos. Si no, perezcamos, pues ya no puede importarnos nada ahora.»

Este desesperado programa, sin embargo, encontró una considerable oposición por parte de un hombre de inclinaciones pacíficas llamado Peter Mijáyev. «Hermanos», dijo, «estáis contemplando un grave pecado. Quitar la vida humana es un asunto muy serio. Por supuesto, es fácil poner fin a la existencia mortal de un hombre, pero ¿qué será de las almas de quienes cometan el acto? Si Miguel continúa obrando injustamente con nosotros, Dios seguramente lo castigará. Pero, amigos míos, debemos tener paciencia.»

Esta pacífica declaración solo sirvió para intensificar la ira de Vasili. Dijo él: «Pedro no hace más que repetir siempre la misma historia: “Es un pecado matar a cualquiera.” Ciertamente es pecaminoso asesinar; pero debemos considerar el tipo de hombre con el que tratamos. Todos sabemos que está mal matar a un hombre bueno, pero incluso Dios quitaría la vida a un perro como él. Es nuestro deber, si tenemos algún amor por la humanidad, disparar a un perro rabioso. Es un pecado dejarle vivir. Por tanto, si hemos de sufrir de todos modos, que sea en interés del pueblo—y ellos nos lo agradecerán. Si permanecemos callados por más tiempo, nuestro único premio será una paliza. Estás diciendo tonterías, Mikhayeff. ¿Por qué no piensas en el pecado que cometeremos si trabajamos durante las vacaciones de Pascua—pues tú mismo te negarás a trabajar entonces?»

«Bien, pues», respondió Pedro, «si me envían a arar, iré. Pero no iré por mi propia voluntad, y Dios sabrá de quién es el pecado, y castigará al culpable en consecuencia. Sin embargo, no debemos olvidarlo. Hermanos, no os doy solo mis propias opiniones. La ley de Dios no es devolver mal por mal; en verdad, si intentáis de esta manera extirpar la maldad, esta caerá sobre vosotros con más fuerza aún. No os resulta difícil matar al hombre, pero su sangre sin duda manchará vuestra propia alma. Podéis pensar que habéis matado a un mal hombre —que os habéis deshecho del mal—, pero pronto descubriréis que las semillas de una maldad aún mayor han sido plantadas dentro de vosotros. Si cedéis a la desgracia, esta sin duda vendrá a vosotros.»

Como Pedro no carecía de simpatizantes entre los campesinos, los pobres siervos quedaron, en consecuencia, divididos en dos grupos: los seguidores de Vasili y los que sostenían las opiniones de Mikhayeff.

On Easter Sunday no work was done. Toward the evening an elder came to the peasants from the nobleman’s court and said: “Our superintendent, Michael Simeonovitch, orders you to go to-morrow to plough the field for the oats.” Thus the official went through the village and directed the men to prepare for work the next day—some by the river and others by the roadway. The poor people were almost overcome with grief, many of them shedding tears, but none dared to disobey the orders of their master.

En la mañana del lunes de Pascua, mientras las campanas de la iglesia llamaban a los habitantes a los oficios religiosos, y mientras todos los demás estaban a punto de disfrutar de un día de fiesta, los infelices siervos se dirigieron al campo para arar. Miguel se levantó bastante tarde y dio un paseo por la granja. Los criados domésticos ya habían terminado su trabajo y se habían vestido para el día, mientras la esposa de Miguel y su hija viuda (que los visitaba, como era su costumbre en las fiestas) habían ido a la iglesia y habían regresado. Un samovar humeante los esperaba, y comenzaron a tomar té con Miguel, quien, después de encender su pipa, llamó al mayoral.

—Bueno —dijo el administrador—, ¿has ordenado a los muzhiks que vayan a arar hoy?

—Sí, señor, así lo hice —fue la respuesta.

—¿Han ido todos al campo?

—Sí, señor; todos. Yo mismo les indiqué dónde empezar.

“Eso está muy bien. Diste las órdenes, pero ¿están arando? Ve enseguida a verlo, y puedes decirles que estaré allí después de la comida. Espero encontrar un acre y medio hecho por cada dos arados, y el trabajo debe estar bien hecho; de lo contrario, serán castigados severamente, no obstante la fiesta.”

“Sí, señor, obedezco.”

El anciano se disponía a irse, pero Miguel lo llamó de vuelta. Tras dudar por un momento, como si se sintiera muy inquieto, dijo:

“Por cierto, escucha lo que dicen esos granujas sobre mí. Sin duda algunos me maldecirán, y quiero que me informes de las palabras exactas. Ya sé qué villanos son. No les resulta nada agradable el trabajo. Preferirían estar acostados todo el día sin hacer nada. Les gustaría comer y beber y divertirse en las fiestas, pero olvidan que si no se ara, pronto será demasiado tarde. Así que ve a escuchar lo que se dice, y cuéntamelo con detalle. Ve enseguida.”

“Sí, señor, obedezco.”

Volviendo la espalda y montando su caballo, el anciano llegó pronto al campo donde los siervos trabajaban afanosamente.

Sucedió que la esposa de Miguel, una mujer de muy buen corazón, oyó la conversación que su marido acababa de mantener con el anciano. Acercándose a él, le dijo:

—Amigo mío, Mishinka [diminutivo de Miguel], te ruego que consideres la importancia y solemnidad de este día santo. No peques, por amor de Cristo. Deja que los pobres mujiks vuelvan a casa.

Miguel se rió, pero no respondió a la humanitaria petición de su esposa. Finalmente le dijo:

—Hace mucho tiempo que no te azotan, y ahora te has vuelto lo bastante atrevida para entrometerte en asuntos que no son tuyos.

—Mishinka —insistió ella—, he tenido un sueño espantoso sobre ti. Será mejor que dejes ir a los mujiks.

—Sí —dijo él—; veo que has engordado tanto últimamente que crees que no sentirías el látigo. ¡Cuidado!

Empujando bruscamente su pipa encendida contra la mejilla de su esposa, Mijaíl la hizo salir de la habitación, tras lo cual ordenó que le sirvieran la cena. Después de comer una comida abundante compuesta de sopa de col, cochinillo asado, pastel de carne, hojaldre con leche, gelatina, tortas dulces y vodka, llamó a su cocinera y le ordenó que se sentara y cantara canciones, mientras Simeonovitch la acompañaba con la guitarra.

Mientras el superintendente se deleitaba así con la más completa satisfacción en la compañía musical de su cocinera, el administrador regresó y, haciendo una profunda reverencia a su superior, procedió a dar la información solicitada sobre los siervos.

—Bien —preguntó Mijaíl—, ¿araron?

—Sí —respondió el administrador—; han labrado aproximadamente la mitad del campo.

—¿No hay nada que objetar?

—Nada que yo pudiera notar. El trabajo parece estar bien hecho. Evidentemente te temen.

—¿Cómo está la tierra?

—Muy buena. Parece estar bastante blanda.

—Bueno —dijo Simeonovitch, tras una pausa—, ¿qué dijeron de mí? Me maldijeron, supongo.

Como el anciano vacilaba un tanto, Miguel le ordenó hablar y decirle toda la verdad. «Dímelo todo —dijo—; quiero saber sus palabras exactas. Si me dices la verdad te recompensaré; pero si me ocultas algo serás castigado. Mira, Catalina, ¡sirve un vaso de vodka para darle valor!»

Tras beber a la salud de su superior, el anciano se dijo: «No es culpa mía si no le elogian. Le diré la verdad». Entonces, volviéndose de repente al superintendente, dijo:

—Se quejan, ¡Miguel Simeonovitch! Se quejan amargamente.

—Pero ¿qué dijeron? —exigió Miguel—. ¡Dímelo!

—Bueno, una cosa que dijeron fue: «No cree en Dios».

Miguel se rió. —¿Quién dijo eso? —preguntó.

—Parecía ser la opinión unánime. «Ha sido vencido por el Maligno», dijeron.

“Muy bien,” rió el superintendente; “pero dime qué dijo cada uno de ellos. ¿Qué dijo Vasili?”

El anciano no deseaba traicionar a los suyos, pero tenía cierto rencor contra Vasili, y dijo:

“Le maldijo más que cualquiera de los otros.”

“¿Pero qué dijo?”

“Es terrible repetirlo, señor. Vasili dijo: ‘Morirá como un perro, sin oportunidad de arrepentirse’.”

“¡Oh, el villano!” exclamó Michael. “Me mataría si no tuviera miedo. Muy bien, Vasili; tendremos una cuenta pendiente contigo. Y Tishka, ¿me llamó perro, supongo?”

“Bueno,” dijo el anciano, “todos hablaron de usted en términos poco halagadores; pero es mezquino de mi parte repetir lo que dijeron.”

“¡Mezquino o no, debes decírmelo, digo!”

“Algunos declararon que deberían romperle la espalda.”

Simeonovitch parecía disfrutar enormemente de ello, pues se rió a carcajadas.

—Ya veremos de quién será la espalda la primera en romperse —dijo—. ¿Esa era la opinión de Tishka? Si bien no suponía que dijeran nada bueno de mí, no esperaba tales maldiciones y amenazas. ¿Y Peter Mikhayeff... también me maldecía ese necio?

—No; no te maldijo en absoluto. Parecía ser el único que guardaba silencio entre ellos. Mikhayeff es un mujik muy sabio, y me sorprende mucho. Ante sus acciones, todos los demás campesinos parecían asombrados.

—¿Qué hizo?

—Hizo algo notable. Estaba arando diligentemente, y al acercarme a él oí a alguien cantando muy dulcemente. Mirando entre las rejas del arado, observé un objeto brillante que resplandecía.

—Bien, ¿qué era? ¡Date prisa!

—Era una velita de cera de cinco copecs, que ardía con claridad, y el viento no podía apagarla. Pedro, con una camisa nueva, cantaba hermosos himnos mientras araba, y por más que manejaba el arado, la vela seguía ardiendo. En mi presencia arregló el arado, sacudiéndolo con violencia, pero el brillante objeto entre las rejas permanecía intacto.

—¿Y qué dijo Mijáyev?

—No dijo nada, salvo que, al verme, me dio el saludo festivo, y después siguió su camino cantando y arando como antes. Yo no le dije nada, pero al acercarme a los otros mujiks, los encontré riéndose y burlándose de su silencioso compañero. «Es un gran pecado arar el lunes de Pascua —decían—. No podrías obtener la absolución de tu pecado aunque rezaras toda tu vida».

—¿Y Mijáyev no respondió nada?

—Se quedó allí el tiempo suficiente para decir: «Paz en la tierra y buena voluntad para los hombres», y tras ello reanudó su arado y su canto, con la vela ardiendo aún más brillante que antes.

Simeonovitch había dejado ya de ridiculizar y, apartando su guitarra, dejó caer la cabeza sobre el pecho y se sumió en sus pensamientos. Poco después ordenó al mayor y al cocinero que se retiraran, y entonces Miguel se fue tras un biombo y se arrojó sobre la cama. Suspiraba y gemía como si sufriera una gran angustia cuando su esposa entró y le habló con dulzura. Él se negó a escucharla, exclamando:

—¡Me ha vencido, y mi fin está cerca!

—Mishinka —dijo la mujer—, levántate y ve a los muzhiks que están en el campo. Deja que se vayan a casa, y todo estará bien. Antes has corrido riesgos mucho mayores sin ningún temor, pero ahora pareces estar muy alarmado.

—¡Me ha vencido! —repitió—. ¡Estoy perdido!

—¿Qué quieres decir? —preguntó su esposa, enojada—. Si vas y haces lo que te digo, no habrá peligro. Ven, Mishinka —añadió con ternura—; haré que te traigan el caballo de silla en seguida.

Cuando llegó el caballo, la mujer persuadió a su marido para que montara el animal y cumpliera su petición concerniente a los siervos. Cuando llegó a la aldea, una mujer le abrió la puerta para que entrara, y al hacerlo, los habitantes, al ver al brutal superintendente a quien todos temían, corrieron a esconderse en sus casas, jardines y otros lugares apartados.

Por fin Michael llegó a la otra puerta, que también encontró cerrada, y, no pudiendo abrirla él mismo mientras permanecía sentado en su caballo, llamó en voz alta pidiendo ayuda. Como nadie respondiera a sus gritos, desmontó y abrió la puerta, pero cuando estaba a punto de volver a montar, con un pie ya en el estribo, el caballo se asustó con unos cerdos y saltó de pronto hacia un lado. El superintendente cayó sobre la cerca, y una estaca muy afilada le atravesó el estómago, momento en que Michael cayó al suelo sin conocimiento.

Hacia el atardecer, cuando los siervos llegaron a la puerta de la aldea, sus caballos se negaron a entrar. Al mirar en derredor, los campesinos descubrieron el cuerpo sin vida de su administrador, tendido boca abajo en un charco de sangre, allí donde había caído de la cerca. Solo Pedro Mijáilov tuvo el valor suficiente para desmontar y acercarse a la forma postrada, mientras sus compañeros rodeaban la aldea y entraban por los patios traseros. Pedro cerró los ojos del difunto, después de lo cual colocó el cadáver en un carro y lo llevó a su casa.

Cuando el noble supo del fatal accidente que había sufrido su administrador, y del trato brutal que este había infligido a quienes estaban bajo su mando, liberó a los siervos, cobrando una pequeña renta por el uso de sus tierras y las demás oportunidades agrícolas.

Y así comprendieron claramente los campesinos que el poder de Dios se manifiesta no en el mal, sino en la bondad.

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