CHAPTER 5

Catherine war an jenem Abend im Theater nicht so sehr damit beschäftigt, die Nicken und Lächeln von Miss Thorpe zu erwidern, obwohl diese sicherlich viel ihrer freien Zeit beanspruchten, dass sie vergessen hätte, mit forschendem Blick nach Mr. Tilney in jeder Loge Ausschau zu halten, die ihr Auge erreichen konnte; doch sie suchte vergeblich. Mr. Tilney mochte das Theater ebenso wenig wie den Badesaal. Sie hoffte, am nächsten Tag mehr Glück zu haben; und als ihr Wunsch nach schönem Wetter durch einen herrlichen Morgen erfüllt wurde, zweifelte sie kaum daran; denn an einem schönen Sonntag in Bath verlassen alle Bewohner ihre Häuser, und die ganze Welt scheint bei solcher Gelegenheit umherzuspazieren und ihren Bekannten zu erzählen, was für ein herrlicher Tag es sei.

Sobald der Gottesdienst vorbei war, schlossen sich die Thorpes und Allens eifrig zusammen; und nachdem sie lange genug im Badesaal geblieben waren, um zu entdecken, dass das Gedränge unerträglich war und dass kein vornehmes Gesicht zu sehen war, was jeder jeden Sonntag während der Saison entdeckt, eilten sie zum Crescent, um die frische Luft besserer Gesellschaft zu atmen. Hier genossen Catherine und Isabella, Arm in Arm, erneut die Süße der Freundschaft in einem offenen Gespräch; sie sprachen viel und mit großem Vergnügen; doch wieder wurde Catherine in ihrer Hoffnung, ihren Partner wiederzusehen, enttäuscht. Er war nirgends zu finden; jede Suche nach ihm war gleichermaßen erfolglos, bei morgendlichen Spaziergängen oder abendlichen Gesellschaften; weder im Oberen noch im Unteren Saal, bei formellen oder informellen Bällen war er zu erblicken; auch nicht unter den Spaziergängern, Reitern oder Kutschern am Morgen. Sein Name stand nicht im Buch des Badesaals, und die Neugier konnte nichts weiter tun. Er musste Bath verlassen haben. Doch er hatte nicht erwähnt, dass sein Aufenthalt so kurz sein würde! Diese Art von Geheimnis, die einem Helden stets so gut ansteht, verlieh in Catherines Vorstellung seiner Person und seinen Manieren eine neue Anmut und steigerte ihre Sehnsucht, mehr über ihn zu erfahren. Von den Thorpes konnte sie nichts erfahren, denn sie waren erst zwei Tage in Bath, bevor sie Mrs. Allen trafen. Es war jedoch ein Thema, dem sie oft mit ihrer hübschen Freundin nachhing, von der sie jede nur mögliche Ermutigung erhielt, weiter an ihn zu denken; und so durfte sein Eindruck auf ihre Fantasie nicht schwächer werden. Isabella war sich sehr sicher, dass er ein reizender junger Mann sein müsse, und ebenso sicher, dass er von ihrer lieben Catherine entzückt sein müsse und daher bald zurückkehren werde. Sie mochte ihn umso lieber, weil er Geistlicher war, „denn sie musste gestehen, dass sie dem Beruf sehr zugeneigt sei“; und dabei entfuhr ihr ein Seufzer. Vielleicht hatte Catherine Unrecht, indem sie nicht nach der Ursache dieser sanften Regung fragte – aber sie war noch nicht erfahren genug in der Finesse der Liebe oder den Pflichten der Freundschaft, um zu wissen, wann zartes Neckereien angebracht war oder wann man ein Vertrauen erzwingen sollte.

Mrs. Allen war nun recht glücklich – ganz zufrieden mit Bath. Sie hatte einige Bekanntschaften gefunden, war auch so glücklich gewesen, in ihnen die Familie einer sehr würdigen alten Freundin zu finden; und, als Krönung des Glücks, hatte sie diese Freunde keineswegs so teuer gekleidet gefunden wie sich selbst. Ihre täglichen Äußerungen lauteten nicht mehr: „Ich wünschte, wir hätten Bekanntschaften in Bath!“ Sie waren geändert in: „Wie froh bin ich, dass wir Mrs. Thorpe getroffen haben!“ und sie war ebenso eifrig darauf bedacht, den Umgang der beiden Familien zu fördern, wie ihre junge Schützling und Isabella selbst es sein konnten; nie war sie mit dem Tag zufrieden, es sei denn, sie verbrachte den größten Teil davon an der Seite von Mrs. Thorpe bei dem, was sie Unterhaltung nannten, bei der es jedoch kaum je einen Austausch von Meinungen gab und oft nicht einmal eine Ähnlichkeit des Themas, denn Mrs. Thorpe sprach hauptsächlich von ihren Kindern und Mrs. Allen von ihren Kleidern.

Der Fortschritt der Freundschaft zwischen Catherine und Isabella war so schnell wie ihr Beginn herzlich gewesen, und sie durchliefen so rasch jede Stufe zunehmender Zärtlichkeit, dass es bald keinen neuen Beweis dafür mehr zu geben gab, weder für ihre Freunde noch für sie selbst. Sie nannten sich beim Vornamen, gingen stets Arm in Arm beim Spazierengehen, steckten sich gegenseitig die Schleppe für den Tanz hoch und waren in der Gruppe nicht zu trennen; und wenn ein regnerischer Morgen ihnen andere Freuden nahm, waren sie dennoch entschlossen, sich zum Trotz von Nässe und Schmutz zu treffen, und schlossen sich ein, um gemeinsam Romane zu lesen. Ja, Romane; denn ich will nicht jene unedle und unkluge Sitte übernehmen, die bei Romanschriftstellern so üblich ist, nämlich genau die Werke durch ihre verächtliche Kritik herabzusetzen, zu deren Zahl sie selbst beitragen – sich mit ihren größten Feinden verbündend, um solchen Werken die härtesten Beinamen zu verleihen und kaum jemals zuzulassen, dass sie von ihrer eigenen Heldin gelesen werden, die, falls sie zufällig einen Roman in die Hand nimmt, garantiert dessen fade Seiten mit Abscheu umblättert. Ach! Wenn die Heldin eines Romans nicht von der Heldin eines anderen gefördert wird, von wem kann sie dann Schutz und Beachtung erwarten? Ich kann das nicht gutheißen. Überlassen wir es den Rezensenten, solche Fantasieergüsse nach Belieben zu schmähen und über jeden neuen Roman in abgedroschenen Wendungen von dem Schund zu reden, unter dem die Presse jetzt ächzt. Lasst uns einander nicht im Stich; wir sind eine geschädigte Zunft. Obwohl unsere Werke umfangreichere und ungekünsteltere Freude bereitet haben als die jeder anderen literarischen Körperschaft der Welt, ist keine Gattung von Schriften so sehr verachtet worden. Aus Stolz, Unwissenheit oder Mode sind unsere Feinde fast so zahlreich wie unsere Leser. Und während die Fähigkeiten des neunhundertsten Kürzers der Geschichte Englands oder des Mannes, der ein Dutzend Zeilen von Milton, Pope und Prior sammelt und in einem Band veröffentlicht, zusammen mit einem Aufsatz aus dem Spectator und einem Kapitel von Sterne, von tausend Federn gepriesen werden – scheint es fast einen allgemeinen Wunsch zu geben, das Können des Romanautors herabzusetzen und seine Arbeit zu unterschätzen und die Werke zu missachten, die nur Genie, Witz und Geschmack zu empfehlen haben. „Ich bin kein Romanleser – ich sehe selten in Romanen – stellen Sie sich nicht vor, dass ich oft Romane lese – es ist wirklich sehr gut für einen Roman.“ So lautet der übliche Gemeinplatz. „Und was lesen Sie, Fräulein ——?“ „Oh! Es ist nur ein Roman!“ antwortet die junge Dame, während sie ihr Buch mit gespielter Gleichgültigkeit oder momentaner Scham niederlegt. „Es ist nur Cecilia oder Camilla oder Belinda“; oder, kurz gesagt, nur ein Werk, in dem die größten Kräfte des Geistes entfaltet werden, in dem die gründlichste Kenntnis der menschlichen Natur, die glücklichste Darstellung ihrer Vielfalt, die lebendigsten Ergüsse von Witz und Humor der Welt in der am besten gewählten Sprache vermittelt werden. Hätte sich dieselbe junge Dame stattdessen mit einem Band des Spectator beschäftigt, wie stolz hätte sie das Buch hervorgeholt und seinen Namen genannt; obwohl die Chancen dagegen stehen, dass sie mit irgendeinem Teil jener umfangreichen Veröffentlichung beschäftigt wäre, deren Inhalt oder Stil eine junge Person von Geschmack nicht anwidern würde: der Stoff ihrer Aufsätze besteht so oft in der Darstellung unwahrscheinlicher Umstände, unnatürlicher Charaktere und Gesprächsthemen, die niemanden Lebenden mehr betreffen; und ihre Sprache ist zudem häufig so derb, dass sie keine sehr günstige Vorstellung von dem Zeitalter vermittelt, das sie ertragen konnte.

“Stories of the world, in your language.”