CHAPTER XXIII

MAGIA

El doctor Craven había estado esperando algún tiempo en la casa cuando regresaron a ella. De hecho, había empezado a preguntarse si no sería prudente enviar a alguien a explorar los senderos del jardín. Cuando Colin fue llevado de vuelta a su habitación, el pobre hombre lo examinó con seriedad.

—No deberías haberte quedado tanto tiempo —dijo—. No debes fatigarte en exceso.

—No estoy cansado en absoluto —dijo Colin—. Esto me ha curado. Mañana saldré por la mañana y también por la tarde.

—No estoy seguro de poder permitirlo —respondió el doctor Craven—. Me temo que no sería prudente.

—No sería prudente intentar impedírmelo —dijo Colin con toda seriedad—. Voy a salir.

Hasta Mary había descubierto que una de las principales peculiaridades de Colin era que no tenía la menor idea de lo grosero y malcriado que era con su manera de dar órdenes a la gente. Había vivido toda su vida en una especie de isla desierta y, como había sido el rey de ella, se había inventado sus propios modales y no había tenido a nadie con quien compararse. Mary, en realidad, había sido bastante parecida a él, y desde que estaba en Misselthwaite había ido descubriendo poco a poco que sus propios modales no eran de los que se consideran habituales ni agradables. Tras hacer este descubrimiento, naturalmente pensó que era lo bastante interesante como para comunicárselo a Colin. Así que se sentó y lo miró con curiosidad durante unos minutos después de que el doctor Craven se marchara. Quería hacer que le preguntara por qué lo miraba, y por supuesto lo consiguió.

—¿Por qué me miras así? —dijo él.

—Estoy pensando que siento bastante lástima por el doctor Craven.

—Yo también —dijo Colin con calma, aunque no sin cierto aire de satisfacción—. Ahora no heredará Misselthwaite, porque no voy a morirme.

—Siento lástima por él por eso, por supuesto —dijo Mary—, pero estaba pensando justamente que debe de haber sido horrible tener que ser educado durante diez años con un niño que siempre era grosero. Yo nunca lo habría soportado.

—¿Soy grosero? —preguntó Colin sin inmutarse.

—Si hubieras sido su propio hijo y él hubiera sido un hombre de los que dan cachetes —dijo Mary—, te habría pegado.

—Pero no se atreve —dijo Colin.

—No, no se atreve —respondió la señorita Mary, reflexionando sobre el asunto sin ningún prejuicio—. Nadie se ha atrevido nunca a hacer nada que no te gustara... porque ibas a morirte y cosas así. Eras una criatura tan lastimosa.

—Pero —anunció Colin con terquedad—, no voy a ser una criatura lastimosa. No permitiré que la gente piense que lo soy. Esta tarde me he mantenido en pie.

—Es el hecho de salirte siempre con la tuya lo que te ha vuelto tan raro —continuó Mary, pensando en voz alta.

Colin volvió la cabeza, frunciendo el ceño.

—¿Soy raro? —preguntó.

—Sí —respondió Mary—, muy raro. Pero no tienes por qué enfadarte —añadió con imparcialidad—, porque yo también soy rara... y también lo es Ben Weatherstaff. Pero no soy tan rara como antes de empezar a sentir cariño por la gente y antes de encontrar el jardín.

—No quiero ser raro —dijo Colin—. No lo seré —y volvió a fruncir el ceño con determinación.

Era un niño muy orgulloso. Permaneció pensando un rato y entonces Mary vio cómo comenzaba su hermosa sonrisa y poco a poco transformaba todo su rostro.

—Dejaré de ser raro —dijo—, si voy todos los días al jardín. Allí hay Magia... buena Magia, ya sabes, Mary. Estoy seguro de que la hay.

—Yo también lo estoy —dijo Mary.

—Aunque no sea Magia de verdad —dijo Colin—, podemos fingir que lo es. _Algo_ hay allí... ¡_algo_!

—Es Magia —dijo Mary—, pero no negra. Es blanca como la nieve.

Siempre la llamaban Magia, y en verdad lo parecía en los meses que siguieron: los meses maravillosos, los meses radiantes, los asombrosos. ¡Oh, las cosas que sucedieron en aquel jardín! Si nunca has tenido un jardín, no puedes entenderlo, y si has tenido uno, sabrás que haría falta un libro entero para describir todo lo que allí aconteció. Al principio parecía que las cosas verdes no dejarían nunca de abrirse paso a través de la tierra, entre la hierba, en los parterres, incluso en las grietas de los muros. Luego las cosas verdes empezaron a mostrar brotes, y los brotes comenzaron a desplegarse y a mostrar color: cada tono de azul, cada tono de púrpura, cada tinte y matiz de carmesí. En sus días felices, las flores habían sido acomodadas en cada rincón, en cada hueco y en cada recoveco. Ben Weatherstaff lo había visto hacer y él mismo había raspado el mortero de entre los ladrillos del muro y había hecho bolsillos de tierra para que crecieran las hermosas plantas trepadoras. Lirios y azucenas blancas se alzaban del césped en haces, y los verdes nichos se llenaban con asombrosos ejércitos de lanzas florales azules y blancas de altos espuelas de caballero, aguileñas o campánulas.

"—Ella les tenía mucho cariño a esas flores, sí, señor —dijo Ben Weatherstaff—. Le gustaban las cosas que siempre apuntaban hacia el cielo azul, solía decir. No es que fuera de las que miran por encima del hombro a la tierra... no, ella no. Simplemente la amaba, pero decía que el cielo azul siempre le parecía tan alegre."

Las semillas que Dickon y Mary habían plantado crecieron como si las hadas las hubieran cuidado. Amapolas satinadas de todos los tonos danzaban en la brisa por docenas, desafiando alegremente a las flores que habían vivido en el jardín durante años y que, había que confesarlo, parecían más bien asombradas de cómo habían llegado allí aquellos nuevos inquilinos. Y las rosas... ¡las rosas! Surgiendo de la hierba, enredadas alrededor del reloj de sol, ciñendo los troncos de los árboles y colgando de sus ramas, trepando por los muros y extendiéndose sobre ellos con largas guirnaldas que caían en cascada... cobraban vida día a día, hora a hora. Hojas frescas y hermosas, y capullos... y capullos... diminutos al principio, pero que se hinchaban y obraban su Magia hasta que reventaban y se desenrollaban en copas de fragancia que se derramaban delicadamente por sus bordes y llenaban el aire del jardín.

Colin lo veía todo, observando cada cambio a medida que ocurría. Cada mañana lo sacaban y cada hora del día, cuando no llovía, la pasaba en el jardín. Hasta los días grises le complacían. Se tumbaba en la hierba «viendo crecer las cosas», decía. Si mirabas el tiempo suficiente, declaraba, podías ver los brotes desenvainarse. También podías trabar conocimiento con extraños insectos atareados que correteaban de un lado a otro en diversos recados desconocidos pero evidentemente serios, a veces cargando diminutos fragmentos de paja, pluma o comida, o trepando por briznas de hierba como si fueran árboles desde cuyas copas uno pudiera asomarse a explorar el país. Un topo que levantaba su montículo al final de su galería y por fin se abría paso afuera con las patas de uñas largas, que parecían manos de duende, lo había tenido absorto una mañana entera. Las costumbres de las hormigas, de los escarabajos, de las abejas, de las ranas, de los pájaros, de las plantas, le dieron un mundo nuevo que explorar, y cuando Dickon se las reveló todas y añadió las de los zorros, las nutrias, los hurones, las ardillas, las truchas, las ratas de agua y los tejones, no había fin para las cosas de las que hablar y sobre las que pensar.

Y esto no era ni la mitad de la Magia. El hecho de que realmente hubiera llegado a ponerse en pie una vez había hecho pensar a Colin enormemente, y cuando Mary le contó el conjuro que ella había hecho, se emocionó y lo aprobó con gran entusiasmo. Hablaba de ello constantemente.

—Claro que tiene que haber mucha Magia en el mundo —dijo sabiamente un día—, pero la gente no sabe cómo es ni cómo hacerla. Quizá el comienzo sea simplemente decir que van a suceder cosas buenas hasta que consigues que sucedan. Voy a intentar un experimento.

A la mañana siguiente, cuando fueron al jardín secreto, mandó llamar en seguida a Ben Weatherstaff. Ben vino tan rápido como pudo y encontró al Rajá de pie bajo un árbol, con aspecto muy majestuoso, pero también sonriendo con gran belleza.

—Buenos días, Ben Weatherstaff —dijo—. Quiero que tú, Dickon y la señorita Mary os pongáis en fila y me escuchéis, porque voy a deciros algo muy importante.

—¡A la orden, señor! —respondió Ben Weatherstaff, tocándose la frente. (Uno de los encantos largamente ocultos de Ben Weatherstaff era que, en su juventud, una vez se había fugado a la mar y había hecho travesías. Por eso podía responder como un marinero.)

—Voy a intentar un experimento científico —explicó el Rajá—. Cuando sea mayor, voy a hacer grandes descubrimientos científicos, y voy a empezar ahora con este experimento.

—¡A la orden, señor! —dijo Ben Weatherstaff con prontitud, aunque era la primera vez que oía hablar de grandes descubrimientos científicos.

También era la primera vez que Mary oía hablar de ellos, pero incluso en ese momento había empezado a darse cuenta de que, por raro que fuera, Colin había leído sobre muchísimas cosas singulares y era, de algún modo, una clase de muchacho muy convincente. Cuando levantaba la cabeza y clavaba sus extraños ojos en ti, parecía que le creías casi a pesar de ti mismo, aunque solo tenía diez años, por cumplir once. En aquel momento era especialmente convincente porque de pronto sentía la fascinación de pronunciar de verdad una especie de discurso como una persona mayor.

—Los grandes descubrimientos científicos que voy a hacer —prosiguió— serán sobre la Magia. La Magia es algo grande y casi nadie sabe nada de ella, salvo algunas personas en libros antiguos —y Mary un poco, porque nació en la India, donde hay faquires. Creo que Dickon sabe algo de Magia, pero quizá no sabe que la sabe. Él encanta a los animales y a las personas. Nunca habría dejado que viniera a verme si no hubiera sido un encantador de animales —que es también un encantador de muchachos, porque un muchacho es un animal. Estoy seguro de que hay Magia en todo, solo que no tenemos suficiente sentido para apoderarnos de ella y hacer que haga cosas por nosotros —como la electricidad, los caballos y el vapor.

Esto sonó tan imponente que Ben Weatherstaff se excitó bastante y de verdad no podía estarse quieto.

—¡A la orden, señor! —dijo, y empezó a erguirse por completo.

—Cuando Mary encontró este jardín, parecía completamente muerto —continuó el orador—. Entonces algo empezó a empujar cosas hacia arriba desde la tierra y a hacer cosas de la nada. Un día las cosas no estaban y al otro sí. Yo nunca había observado las cosas antes, y eso me hizo sentir muy curioso. La gente científica siempre es curiosa, y yo voy a ser científico. No dejo de decirme a mí mismo: «¿Qué es? ¿Qué es?». Es algo. ¡No puede ser nada! No sé su nombre, así que la llamo Magia. Nunca he visto salir el sol, pero Mary y Dickon sí, y por lo que me cuentan, estoy seguro de que eso también es Magia. Algo lo empuja y lo atrae. A veces, desde que estoy en el jardín, he mirado hacia arriba a través de los árboles y he tenido una extraña sensación de felicidad, como si algo empujara y atrajera dentro de mi pecho y me hiciera respirar deprisa. La Magia siempre está empujando y atrayendo y haciendo cosas de la nada. Todo está hecho de Magia: las hojas y los árboles, las flores y los pájaros, los tejones y los zorros y las ardillas y las personas. Así que debe de estar a nuestro alrededor. En este jardín, en todos los lugares. La Magia de este jardín ha hecho que me ponga en pie y sepa que voy a vivir para ser un hombre. Voy a hacer el experimento científico de intentar conseguir un poco, metérmela dentro y hacer que me empuje y me atraiga y me haga fuerte. No sé cómo hacerlo, pero creo que si no dejas de pensar en ella y de invocarla, quizá venga. Quizá esa sea la primera forma, la forma más simple, de conseguirla. Cuando iba a intentar ponerme de pie aquella primera vez, Mary no dejaba de decirse a sí misma, lo más rápido que podía: «¡Puedes hacerlo! ¡Puedes hacerlo!», y lo hice. Tuve que esforzarme yo al mismo tiempo, por supuesto, pero su Magia me ayudó —y también la de Dickon. Cada mañana y cada noche, y tantas veces durante el día como pueda recordarlo, voy a decir: «¡La Magia está en mí! ¡La Magia me está curando! ¡Voy a ser tan fuerte como Dickon, tan fuerte como Dickon!». Y vosotros debéis hacerlo también. Ese es mi experimento. ¿Quieres ayudarme, Ben Weatherstaff?

—Sí, sí, señor —dijo Ben Weatherstaff—. ¡Sí, sí!

—Si lo hacéis todos los días, con la misma regularidad con que los soldados hacen la instrucción, veremos qué ocurre y descubriremos si el experimento triunfa. Las cosas se aprenden repitiéndolas una y otra vez y pensando en ellas hasta que se quedan en la mente para siempre, y creo que sucederá lo mismo con la Magia. Si no dejáis de invocarla para que acuda a vosotros y os ayude, se convertirá en parte de vosotros, se quedará y hará cosas.

—Una vez oí decir a un oficial de la India que había faquires que repetían palabras miles y miles de veces —dijo Mary.

—He oído a la mujer de Jem Fettleworth repetir lo mismo miles de veces, llamando a Jem borracho y bruto —dijo Ben Weatherstaff secamente—. Y algo salió de ello, seguro. Él le dio una buena paliza y se fue al León Azul y se emborrachó como un lord.

Colin frunció el ceño y pensó unos minutos. Después se animó.

—Bueno —dijo—, ya veis que algo salió de ello. Ella usó la Magia equivocada hasta que consiguió que él la golpeara. Si hubiera usado la Magia correcta y hubiera dicho algo agradable, quizá él no se habría emborrachado como un lord y quizá… quizá le habría comprado un sombrero nuevo.

Ben Weatherstaff soltó una risita y en sus viejos ojillos se apreció una astuta admiración.

—Eres un chico listo, además de tener las piernas rectas, maestro Colin —dijo—. La próxima vez que vea a Bess Fettleworth le daré una pista de lo que la Magia puede hacer por ella. Se pondría muy contenta si el experimento sinifífico funcionara… y también Jem.

Dickon había estado escuchando el discurso de pie, con los ojos redondos brillando de curioso deleite. Nuez y Cascarita estaban sobre sus hombros y sostenía en brazos un conejo blanco de orejas largas, acariciándolo suavemente una y otra vez mientras el animal echaba las orejas hacia atrás y se complacía.

—¿Crees que el experimento funcionará? —le preguntó Colin, preguntándose qué estaría pensando. Muy a menudo se preguntaba qué pensaba Dickon cuando lo veía mirándolo a él o a una de sus «criaturas» con su ancha y feliz sonrisa.

Sonrió ahora, y su sonrisa era más amplia que de costumbre.

—Sí —respondió—, eso creo. Funcionará igual que funcionan las semillas cuando les da el sol. Funcionará seguro. ¿Empezamos ya?

Colin estaba encantado, y Mary también. Inspirado por el recuerdo de faquires y devotos de las ilustraciones, Colin sugirió que se sentaran todos con las piernas cruzadas bajo el árbol que formaba un dosel.

—Será como estar sentados en una especie de templo —dijo Colin—. Estoy bastante cansado y quiero sentarme.

—¡Eh! —dijo Dickon—. No debes empezar diciendo que estás cansado. Podrías estropear la Magia.

Colin se volvió y lo miró, a sus inocentes ojos redondos.

—Es verdad —dijo lentamente—. Debo pensar solo en la Magia.

Todo pareció majestuoso y misterioso cuando se sentaron en círculo. Ben Weatherstaff sintió como si de algún modo lo hubieran llevado a aparecer en un oficio religioso. Ordinariamente era muy firme en lo que él llamaba estar «en contra los oficios», pero como esto era cosa del Rajá, no le molestó y, de hecho, se sintió halagado de que lo llamaran para ayudar. La señorita Mary se sintió solemnemente extasiada. Dickon sostenía su conejo en brazos, y quizá hizo alguna señal de encantador que nadie oyó, pues cuando se sentó con las piernas cruzadas como los demás, el cuervo, el zorro, las ardillas y el cordero se acercaron lentamente y formaron parte del círculo, instalándose cada uno en un lugar de descanso como si fuera por voluntad propia.

—Las «criaturas» han venido —dijo Colin gravemente—. Quieren ayudarnos.

Colin parecía realmente hermoso, pensó Mary. Mantenía la cabeza erguida como si se sintiera una especie de sacerdote, y sus extraños ojos tenían una mirada maravillosa. La luz lo iluminaba a través del dosel del árbol.

—Ahora empezaremos —dijo—. ¿Nos balanceamos hacia adelante y hacia atrás, Mary, como si fuéramos derviches?

—Yo no puedo balancearme ni pa lante ni pa atrás —dijo Ben Weatherstaff—. Tengo reúma.

—La Magia se la quitará —dijo Colin en tono de Sumo Sacerdote—, pero no nos balancearemos hasta que lo haya hecho. Solo cantaremos.

—Yo no sé cantar —dijo Ben Weatherstaff un poco irritado—. Me echaron del coro de la iglesia la única vez que lo intenté.

Nadie sonrió. Estaban todos demasiado serios. Ni siquiera una sombra cruzó el rostro de Colin. Solo pensaba en la Magia.

—Entonces cantaré yo —dijo. Y comenzó, pareciendo un extraño espíritu infantil—. El sol está brillando, el sol está brillando. Esa es la Magia. Las flores están creciendo, las raíces se están moviendo. Esa es la Magia. Estar vivo es la Magia, ser fuerte es la Magia. La Magia está en mí, la Magia está en mí. Está en mí, está en mí. Está en cada uno de nosotros. Está en la espalda de Ben Weatherstaff. ¡Magia! ¡Magia! ¡Ven y ayuda!

Lo repitió muchísimas veces, no mil, pero sí un buen número. Mary escuchó extasiada. Le parecía a la vez extraño y hermoso, y quería que siguiera y siguiera. Ben Weatherstaff comenzó a sentirse adormecido en una especie de sueño bastante agradable. El zumbido de las abejas entre las flores se mezcló con la voz del canto y se fundió soñoliento en una modorra. Dickon estaba sentado con las piernas cruzadas, con su conejo dormido en el brazo y una mano apoyada en el lomo del cordero. Hollín había apartado a una ardilla y se había acurrucado junto a él en su hombro, con el velo gris caído sobre los ojos. Por fin Colin se detuvo.

—Ahora voy a pasear por el jardín —anunció.

La cabeza de Ben Weatherstaff acababa de caer hacia adelante y la levantó con un respingo.

—No estaba dormido —masculló Ben—. El sermón estuvo bastante bien… pero tengo que salir antes de la colecta.

Todavía no estaba del todo despierto.

—No estás en la iglesia —dijo Colin.

—Yo no —dijo Ben, enderezándose—. ¿Quién ha dicho que lo estuviera? Lo he oído todo. Has dicho que la Magia estaba en mi espalda. El médico lo llama reúma.

El Rajá agitó la mano.

Capítulo 24: CAPÍTULO XXIII Segmento 4 de 4. Traduzca solo este segmento; no resuma ni se refiera a otros segmentos.

—Esa era la Magia equivocada —dijo—. Mejorará. Tiene mi permiso para ir a su trabajo. Pero vuelva mañana.

—Me gustaría verlo pasear por el jardín —refunfuñó Ben.

No fue un refunfuño hostil, pero fue un refunfuño. De hecho, siendo un viejo terco y no teniendo entera fe en la Magia, había decidido que si lo enviaban lejos, subiría por su escalera y miraría por encima del muro para estar listo a volver cojeando si hubiera algún traspié.

El Rajá no puso objeción a que se quedara, y así se formó la procesión. Realmente parecía una procesión. Colin iba a la cabeza, con Dickon a un lado y Mary al otro. Ben Weatherstaff caminaba detrás, y las "criaturas" los seguían: el cordero y el zorrito pegados a Dickon, el conejo blanco saltando o deteniéndose a mordisquear, y Soot siguiéndolos con la solemnidad de quien se siente al mando.

Era una procesión que avanzaba despacio, pero con dignidad. Cada pocos metros se detenía a descansar. Colin se apoyaba en el brazo de Dickon y, por su parte, Ben Weatherstaff mantenía una mirada vigilante, pero de vez en cuando Colin soltaba la mano de su apoyo y caminaba unos pasos solo. Mantenía la cabeza erguida en todo momento y parecía muy señorial.

—¡La Magia está en mí! —decía sin cesar—. ¡La Magia me está haciendo fuerte! ¡Puedo sentirla! ¡Puedo sentirla!

Parecía muy cierto que algo lo sostenía y lo elevaba. Se sentaba en los bancos de los nichos, y una o dos veces se sentó en el césped y varias veces se detuvo en el sendero y se apoyó en Dickon, pero no quiso rendirse hasta haber recorrido todo el jardín. Cuando regresó al árbol del dosel, tenía las mejillas encendidas y un aspecto triunfante.

—¡Lo logré! ¡La Magia funcionó! —exclamó—. Ese es mi primer descubrimiento científico.

—¿Qué dirá el doctor Craven? —estalló Mary.

—No dirá nada —respondió Colin—, porque no se le dirá. Este será el secreto más grande de todos. Nadie ha de saber nada hasta que me haya vuelto tan fuerte que pueda caminar y correr como cualquier otro chico. Vendré aquí cada día en mi silla y me llevarán de vuelta en ella. No quiero que la gente cuchichee y haga preguntas, y no dejaré que mi padre se entere hasta que el experimento haya tenido pleno éxito. Entonces, cuando vuelva a Misselthwaite, entraré caminando en su estudio y diré: "Aquí estoy; soy como cualquier otro chico. Estoy muy bien y viviré hasta ser un hombre. Lo ha logrado un experimento científico".

—¡Pensará que está soñando! —exclamó Mary—. No dará crédito a sus ojos.

Colin se sonrojó triunfante. Se había hecho creer a sí mismo que iba a sanar, lo cual era en realidad más de la mitad de la batalla, si lo hubiera sabido. Y el pensamiento que más lo estimulaba era imaginar la cara que pondría su padre al ver que tenía un hijo tan recto y fuerte como los hijos de los demás padres. Una de sus más oscuras miserias en los mórbidos días pasados había sido su odio por ser un muchacho enfermizo y de espalda débil, cuyo padre tenía miedo de mirarlo.

—Tendrá que creerlo —dijo—. Una de las cosas que pienso hacer, después de que la Magia funcione y antes de empezar a hacer descubrimientos científicos, es ser atleta.

—Lo veremos dedicándose al boxeo dentro de una semana o así —dijo Ben Weatherstaff—. Terminará ganándose el Cinturón y siendo campeón de boxeo de toda Inglaterra.

Colin fijó en él sus ojos severamente.

—Weatherstaff —dijo—, eso es una falta de respeto. No debe tomarse libertades porque esté en el secreto. Por mucho que funcione la Magia, no seré boxeador. Seré un Descubridor Científico.

—Perdón... perdón, señor —respondió Ben, tocándose la frente en señal de saludo—. Debí haber visto que no era cosa de broma—, pero sus ojos centelleaban y, en secreto, estaba inmensamente complacido. En verdad no le molestaba el rapapolvo, ya que significaba que el muchacho estaba cobrando fuerza y espíritu.

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