CHAPTER XI.

Um Quadro Companheiro

— Sydney — disse o Sr. Stryver, naquela mesma noite, ou manhã, ao seu chacal — prepare outra tigela de ponche; tenho algo a dizer-lhe.

Sydney trabalhara em dois turnos naquela noite, e na noite anterior, e na noite antes dessa, e em muitas noites seguidas, fazendo uma grande limpeza nos papéis do Sr. Stryver antes do início das longas férias. A limpeza foi finalmente concluída; os atrasos de Stryver foram habilmente postos em dia; tudo foi eliminado até que novembro chegasse com seus nevoeiros atmosféricos e legais, e trouxesse novamente grão ao moinho.

Sydney não estava mais animado nem mais sóbrio por tanto esforço. Fora preciso uma dose extra de toalhas molhadas para mantê-lo acordado durante a noite; uma quantidade correspondentemente extra de vinho precedera as toalhas; e ele estava em péssimo estado, enquanto agora tirava o turbante e o jogava na bacia onde o havia encharcado em intervalos nas últimas seis horas.

— Está preparando aquela outra tigela de ponche? — disse Stryver, o corpulento, com as mãos na cintura, olhando em volta do sofá onde estava deitado de costas.

— Estou.

— Agora, preste atenção! Vou lhe contar algo que vai surpreendê-lo um pouco, e que talvez o faça pensar que não sou tão astuto quanto costuma pensar. Pretendo me casar.

— _Vai_ mesmo?

— Sim. E não por dinheiro. O que me diz agora?

— Não estou disposto a dizer muito. Quem é ela?

— Adivinhe.

— Eu a conheço?

— Adivinhe.

— Não vou adivinhar, às cinco da manhã, com o cérebro fritando e crepitando na minha cabeça. Se quer que eu adivinhe, precisa me convidar para jantar.

— Bem, então vou lhe contar — disse Stryver, erguendo-se lentamente para uma posição sentada. — Sydney, quase desespero de me fazer entender por você, porque você é um cachorro tão insensível.

— E você — retornou Sydney, ocupado em preparar o ponche — é um espírito tão sensível e poético...

— Ora! — replicou Stryver, rindo com arrogância — embora não reivindique ser a alma do Romance (pois espero saber melhor), ainda assim sou um tipo mais afetuoso do que _você_.

— Você é mais sortudo, se é isso que quer dizer.

— Não é isso que quero dizer. Quero dizer que sou um homem de mais... mais...

— Diga galanteria, já que está nisso — sugeriu Carton.

— Bem! Direi galanteria. Quero dizer que sou um homem — disse Stryver, inflando-se diante do amigo enquanto este preparava o ponche — que se importa mais em ser agradável, que se esforça mais para ser agradável, que sabe melhor como ser agradável na companhia de uma mulher do que você.

— Continue — disse Sydney Carton.

— Não; mas antes de continuar — disse Stryver, balançando a cabeça de modo intimidador — vou resolver isso com você. Você tem estado na casa do Doutor Manette tanto quanto eu, ou mais do que eu. Ora, tenho me envergonhado da sua morosidade lá! Seus modos têm sido daquele tipo silencioso, sombrio e acanhado, que, pela minha vida e alma, tenho me envergonhado de você, Sydney!

— Deveria ser muito benéfico para um homem na sua prática na advocacia envergonhar-se de algo — retornou Sydney; — você deveria me ficar muito grato.

— Não vai se safar assim — replicou Stryver, devolvendo-lhe a réplica; — não, Sydney, é meu dever lhe dizer — e digo na sua cara para o seu bem — que você é um sujeito desgraçadamente mal-educado nesse tipo de sociedade. Você é um sujeito desagradável.

Sydney bebeu um grande gole do ponche que fizera e riu.

— Olhe para mim! — disse Stryver, aprumando-se; — tenho menos necessidade de me tornar agradável do que você, pois sou mais independente em termos de circunstâncias. Por que faço isso?

— Nunca o vi fazê-lo ainda — murmurou Carton.

— Faço porque é político; faço por princípio. E olhe para mim! Vou indo.

— Você não vai indo com sua explicação sobre suas intenções matrimoniais — respondeu Carton, com um ar descuidado; — queria que se apegasse a isso. Quanto a mim... você nunca entenderá que sou incorrigível?

Ele fez a pergunta com certa aparência de desdém.

— Você não tem o direito de ser incorrigível — foi a resposta do amigo, dada em tom nada suave.

— Não tenho o direito de ser nada, que eu saiba — disse Sydney Carton. — Quem é a senhora?

— Agora, não deixe que meu anúncio do nome o deixe desconfortável, Sydney — disse o Sr. Stryver, preparando-o com amizade ostensiva para a revelação que estava prestes a fazer — porque sei que você não diz metade do que pensa; e se dissesse tudo, não teria importância. Faço este pequeno prefácio porque você uma vez mencionou a jovem senhora a mim em termos depreciativos.

— Mencionei?

— Certamente; e nestes aposentos.

Sydney Carton olhou para seu ponche e olhou para seu amigo complacente; bebeu seu ponche e olhou para seu amigo complacente.

— Você mencionou a jovem senhora como uma boneca de cabelos dourados. A jovem senhora é a Srta. Manette. Se você fosse um sujeito de alguma sensibilidade ou delicadeza de sentimento nesse tipo de coisa, Sydney, eu poderia ter ficado um pouco ressentido por você usar tal designação; mas você não é. Falta-lhe esse senso completamente; portanto, não fico mais irritado quando penso na expressão do que ficaria com a opinião de um homem sobre um quadro meu, que não tivesse olhos para quadros; ou sobre uma peça de música minha, que não tivesse ouvidos para música.

Sydney Carton bebeu o ponche em grande velocidade; bebeu em grandes goles, olhando para o amigo.

— Agora você sabe tudo, Syd — disse o Sr. Stryver. — Não me importo com fortuna: ela é uma criatura encantadora, e decidi agradar a mim mesmo; no geral, acho que posso me dar ao luxo de agradar a mim mesmo. Ela terá em mim um homem já bastante estabelecido, um homem em rápida ascensão, e um homem de certa distinção: é uma sorte para ela, mas ela é digna de boa sorte. Está surpreso?

Carton, ainda bebendo o ponche, respondeu: — Por que eu estaria surpreso?

— Você aprova?

Carton, ainda bebendo o ponche, respondeu: — Por que não aprovaria?

— Bem! — disse seu amigo Stryver — você leva isso com mais calma do que imaginei, e é menos mercenário em meu nome do que pensei que seria; embora, com certeza, você já saiba bem o suficiente a essa altura que seu velho companheiro é um homem de vontade bastante forte. Sim, Sydney, já me cansei deste estilo de vida, sem outra mudança; sinto que é uma coisa agradável para um homem ter um lar quando se sente inclinado a ir para ele (quando não, pode ficar fora), e sinto que a Srta. Manette se dará bem em qualquer posição e sempre me dará crédito. Então, decidi. E agora, Sydney, meu velho, quero dizer uma palavra a _você_ sobre _seus_ prospectos. Você está numa situação ruim, sabe; está realmente numa situação ruim. Você não sabe o valor do dinheiro, vive com dureza, um dia desses vai quebrar, ficar doente e pobre; você realmente deveria pensar em uma enfermeira.

O patrocínio próspero com que ele disse isso o fez parecer duas vezes maior do que era, e quatro vezes mais ofensivo.

— Agora, deixe-me recomendar — prosseguiu Stryver — que enfrente a realidade. Eu a enfrentei, à minha maneira diferente; enfrente-a você, à sua maneira diferente. Case-se. Arranje alguém para cuidar de você. Não se importe de não ter prazer na companhia de mulheres, nem compreensão disso, nem tato para isso. Encontre alguém. Encontre alguma mulher respeitável com um pouco de propriedade — alguém do tipo senhoria, ou que aluga quartos — e case-se com ela, para um dia chuvoso. Esse é o tipo de coisa para _você_. Agora pense nisso, Sydney.

— Vou pensar nisso — disse Sydney.

“Stories of the world, in your language.”