CHAPTER I—THE ZIGZAGS OF STRATEGY

Aqui se faz necessária uma observação, tendo em vista as páginas que o leitor vai percorrer e outras que encontrará mais adiante.

O autor deste livro, que lamenta ter de mencionar a si mesmo, esteve ausente de Paris por muitos anos. Paris transformou-se desde que ele a deixou. Uma nova cidade surgiu, que, de certa forma, lhe é desconhecida. Não precisa dizer que ama Paris: Paris é a cidade natal de seu espírito. Em consequência de demolições e reconstruções, o Paris de sua juventude, aquele Paris que ele guardou religiosamente na memória, é agora um Paris de dias passados. Deve-se-lhe permitir que fale desse Paris como se ele ainda existisse. É possível que, quando o autor conduz seus leitores a um lugar e diz: "Nesta rua, há tal e tal casa", nem a rua nem a casa existam mais naquele local. Os leitores podem verificar os fatos, se se derem ao trabalho. Quanto a ele, não conhece o novo Paris, e escreve com o velho Paris diante dos olhos, numa ilusão que lhe é preciosa. É um deleite para ele sonhar que ainda perdura atrás de si algo daquilo que viu quando estava em sua própria terra, e que nem tudo se desvaneceu. Enquanto você vai e vem em sua terra natal, imagina que aquelas ruas lhe são indiferentes; que aquelas janelas, aqueles telhados e aquelas portas nada significam para você; que aquelas paredes lhe são estranhas; que aquelas árvores são meramente as primeiras encontradas ao acaso; que aquelas casas, onde não entra, são inúteis; que as calçadas que pisa são apenas pedras. Mais tarde, quando você já não está lá, percebe que as ruas lhe são queridas; que sente falta daqueles telhados, daquelas portas; e que aquelas paredes lhe são necessárias, aquelas árvores são bem-amadas por você; que você entrava naquelas casas onde nunca entrou, todos os dias, e que deixou uma parte do seu coração, do seu sangue, da sua alma, naquelas calçadas. Todos aqueles lugares que você já não vê, que talvez nunca mais veja, e cuja memória você acalentou, assumem um encanto melancólico, voltam à sua mente com a melancolia de uma aparição, tornam a terra santa visível para você, e são, por assim dizer, a própria forma da França, e você os ama; e os evoca como são, como eram, e nisso persiste, e a nenhuma mudança se submete: pois você se apega à figura de sua pátria como ao rosto de sua mãe.

Permitam-nos, então, falar do passado no presente? Dito isso, pedimos ao leitor que tome nota, e continuamos.

Jean Valjean deixou imediatamente o bulevar e mergulhou nas ruas, tomando as linhas mais intrincadas que pôde conceber, voltando atrás às vezes, para certificar-se de que não estava sendo seguido.

[Ilustração: A Caça Negra]

Esta manobra é peculiar ao cervo caçado. No solo onde uma pegada pode ficar marcada, esta manobra possui, entre outras vantagens, a de enganar os caçadores e os cães, lançando-os na pista errada. Na arte venatória, isso se chama _falsa reemboscada_.

A lua estava cheia naquela noite. Jean Valjean não se importava com isso. A lua, ainda muito próxima do horizonte, lançava grandes massas de luz e sombra nas ruas. Jean Valjean podia deslizar rente às casas pelo lado escuro, e ainda assim vigiar o lado claro. Talvez não levasse suficientemente em consideração o fato de que o lado escuro lhe escapava. Ainda assim, nos becos desertos próximos à Rua Poliveau, pensou sentir que ninguém o seguia.

Cosette caminhava sem fazer perguntas. Os sofrimentos dos primeiros seis anos de sua vida haviam instilado algo passivo em sua natureza. Além disso,—e esta é uma observação a que teremos frequentemente ocasião de recorrer,—ela se habituara, sem ter consciência disso, às peculiaridades daquele bom homem e aos caprichos do destino. E então, estava com ele e sentia-se segura.

Jean Valjean sabia tão pouco para onde ia quanto Cosette. Confiava em Deus, assim como ela confiava nele. Parecia-lhe que também ele se agarrava à mão de alguém maior que si mesmo; pensava sentir um ser a guiá-lo, embora invisível. No entanto, não tinha ideia fixa, nem plano, nem projeto. Não estava nem mesmo absolutamente certo de que era Javert, e, além disso, poderia ter sido Javert, sem que Javert soubesse que ele era Jean Valjean. Não estava ele disfarçado? Não era considerado morto? Ainda assim, coisas estranhas vinham acontecendo há vários dias. Não queria mais delas. Estava decidido a não voltar à casa Gorbeau. Como o animal selvagem expulso de seu covil, buscava um buraco onde pudesse se esconder até encontrar um onde pudesse morar.

Jean Valjean descreveu muitos e variados labirintos no bairro Mouffetard, que já dormia, como se a disciplina da Idade Média e o jugo do toque de recolher ainda existissem; combinou de várias maneiras, com astúcia estratégica, a Rua Censier e a Rua Copeau, a Rua do Battoir-Saint-Victor e a Rua do Puits l'Ermite. Há pensões nesta localidade, mas ele não entrou em nenhuma, não encontrando nada que lhe conviesse. Não duvidava que, se alguém por acaso estivesse em seu encalço, teria perdido a pista.

Quando as onze horas soaram na Saint-Étienne-du-Mont, ele atravessava a Rua de Pontoise, em frente à delegacia de polícia, situada no número 14. Poucos momentos depois, o instinto de que falamos acima o fez virar-se. Naquele momento, viu claramente, graças ao lampião da delegacia, que os denunciou, três homens que o seguiam de perto passarem, um após o outro, sob aquele lampião, pelo lado escuro da rua. Um dos três entrou no beco que levava à casa do comissário. O que marchava à frente pareceu-lhe decididamente suspeito.

— Vem, criança — disse a Cosette; e apressou-se a deixar a Rua de Pontoise.

Fez um desvio, entrou na Passagem dos Patriarcas, que estava fechada devido à hora, percorreu a Rua da Espada-de-Madeira e a Rua da Besta, e mergulhou na Rua das Postas.

Naquela época, havia uma praça formada pelo cruzamento de ruas, onde hoje se encontra o Colégio Rollin, e onde a Rua Nova-Santa-Genoveva faz curva.

Entende-se, claro, que a Rua Nova-Santa-Genoveva é uma rua antiga, e que uma sege de postagem não passa pela Rua das Postas uma vez em dez anos. No século XIII, esta Rua das Postas era habitada por oleiros, e seu verdadeiro nome é Rua dos Potes.

A lua lançava uma luz lívida neste espaço aberto. Jean Valjean emboscou-se numa porta, calculando que, se os homens ainda o seguissem, não poderia deixar de vê-los bem quando atravessassem aquele espaço iluminado.

Com efeito, não haviam passado três minutos quando os homens apareceram. Eram quatro agora. Todos altos, vestidos em longos casacos castanhos, com chapéus redondos e enormes porretes nas mãos. Sua grande estatura e seus punhos enormes tornavam-nos não menos alarmantes do que seu passo sinistro através da escuridão. Ter-se-ia dito que eram quatro espectros disfarçados de burgueses.

Pararam no meio do espaço e formaram um grupo, como homens em consulta. Tinham um ar de indecisão. O que parecia ser o líder virou-se e apontou rapidamente com a mão direita na direção que Jean Valjean havia tomado; outro parecia indicar a direção contrária com considerável obstinação. No momento em que o primeiro homem se virou, a lua incidiu cheia em seu rosto. Jean Valjean reconheceu Javert perfeitamente.

“Stories of the world, in your language.”